poemas y/y sameop

2011-12-23T17:19:00.004Z

Gertrude Stein

STANZA II

Pienso muy bien de Susan pero no sé su nombre
Pienso muy bien de Ellen pero lo que no es lo mismo
Pienso muy bien de Paul le digo que no lo haga
Pienso muy bien de Francis Charles pero lo hago
Pienso muy bien de Thomas pero no no lo hago
Pienso muy bien de no muy bien de William
Pienso muy bien de cualquier muy bien de él
Pienso muy bien de él.
Es notable qué rápido aprenden
Pero si aprenden y es muy notable qué rápido aprenden
Supone no sólo sino por y por
Y pueden no sólo estar no aquí
Sino no ahí
Lo cual después de todo no supone ninguna diferencia
Después de todo esto no supone ninguna no supone ninguna diferencia
Agrego agregado eso a eso.
Bien podría estar podría y estar aquí.

2011-12-07T14:04:00.004Z

Tratado de palindromía

Juan Filloy

(El Cuenco de Plata, Buenos Aires, 2005)

Airado no dariA
¡Sometamos o matemoS!
A barragan agarrabA
Yerno con ReY
No miss simoN
A ese deseA
Sayal para playaS
Euforico ciro fuE
Otro par aportO
Ella cede callE

2011-11-01T11:06:00.003Z

Rogelio Saunders:

Canto de los niños de ulm

a mis amigos

Para nosotros, creo, todo fue más rápido.
Precisamente porque nunca abandonamos
el territorio tibio de la infancia,
el vagar entre nieblas, entre bosques
donde el terror era sólo un presentimiento;
algo que siempre, siempre les sucedía a los otros.
Y por eso nos cuesta tanto haber envejecido.
Esto se niegan a aceptarlo nuestros ojos.
Esto, esta lava, esta
excavación sincera y definitiva del silencio.
Ante esto alzamos las manos hasta la cara
y volvemos una vez más a nuestros juegos,
los mismos, los mismos siempre.
Para nosotros todo fue más rápido.
Como la caída instantánea de la última hoja
del otoño, ya cerca del invierno,
en el sendero del parque,
del parque vaciado de las voces,
bordado por los juegos,
por los simultáneos susurros entre un banco y otro.
Invisible universo de la noche.
Y la circunvalación de un arroyuelo
brillando en la oscuridad, hacia más prominente
el pico azul en que terminaban las ondulaciones
del cartón amarillo, y las cabezas
de los pequeños seres asomados entre el follaje
como las hojas que flotaban entre el invierno y el otoño.
Puras estaciones. Monumentos puros.
Era curioso todo este suceder sin consecuencia
y la lluvia dando sobre el cartón rítmicamente,
haciendo espejos en los que nadie se miraba,
espejos vivos abandonados en el bosque.
Era curioso, decimos, mientras miramos en el agua
turbia algún pez sobreviviente,
alguna larva que nos es más preciosa que el oro,
más necesaria que el sol y que los vientos idos.
¿Acaso estuvimos enfermos?
Será por eso que sólo podemos hablar en pasado,
semejantes a pescadores pintados en una sábana,
vueltos hacia el tiempo del que somos cautivos,
el tiempo dorado de los juegos, de la canción infinita
que recomenzamos en el borde del estanque.
Por eso no es verdad que hayamos envejecido.
No lo creeremos ni aunque lo griten los altavoces.
No hemos envejecido, no hemos envejecido.
Tenemos el silencio oculto aún entre los pliegues
de la camisa, rodeando al corazón que late.
El sueño descansa aún sobre nuestro párpados
y la sonrisa, espesa, alarga nuestros labios.
Sonreímos, sonreímos.
Sonreímos largamente en medio del follaje.
Comenzamos a cantar una vez hace mucho tiempo,
hace mucho tiempo, en el tiempo de nunca.
Y desde allí se elevaron nuestras voces,
rodaron entre el invierno y el otoño.
Fueron las voces roncas, las persuasivas voces.
Los sueños que se perdieron, los corazones que desearon.
Tan instantáneamente como un beso entre las flores.
A cubierto de todo bajo el techo de láminas,
bajo la transparencia opaca del olvido.
Fue así, fue así la metamorfosis del barro.
Para nosotros cantar era moldear la figura
inviolable del tiempo bajo los dedos temblorosos,
con los ojos negados a la luz de la tierra,
para siempre sellados por el sueño.
Canto de ciegos que desvía a los que pasan.
Arrastrarse de un río cuyo fin no es visible.
Pero el río, pensamos, termina en el horizonte.
Y el horizonte, dijimos, es la metáfora del origen.
Niños de Ulm, regocijaos.
Y cantamos más fuerte entre las duras hojas mojadas.
Era allí a donde íbamos, con gestos de bajorrelieves.
Cuán alegre era la mañana sin sol en que partimos.
Y cuán sereno el aire ausente.
Esto sucedió hace mucho tiempo.
Y tan rápido, sin embargo, que todavía,
todavía está temblando entre las hojas mojadas
esa nota única con que llamamos
a lo que ondula y lo que salta,
a lo que huye desesperadamente sin dejarse atrapar,
a lo que se derrumba entre el cansancio y se transforma.
Cansancio, es de esto de lo que se alimenta el río.
Es con esto con lo que recomienzan nuestros juegos.
Los mismos, los mismos, los mismos siempre.
El mismo canto siempre dorado e inconcluso.

2011-10-02T11:41:00.003Z

LOS TALLERES LITERARIOS DE PRIMADO.

Tras el éxito de los talleres literarios del año pasado vuelven, esta vez dos especialidades; narrativa impartida por Jorge Juan Martínez, y poesía por el poeta Pedro Montealegre. La duración aproximada será de 38 horas, repartidas en jornadas de 2 horas y media semanales en cuatro meses de noviembre a marzo.

Los que estéis interesados en obtener información adicional, podéis llamar por teléfono al 963616064, o al correo electónico: libreprimado@hotmail.com. Plazas limitadas a 15 alumnos, para conseguir mayor eficacia y un tratamiento más personalizado.

Jorge Juan Martínez (Valencia, 1966) publicó el relato juvenil “De este lado del silencio” (Premio Jaén 1994), así como los libros de cuentos “El Francotirador Sentimental” (Premio Caja España 1995), “Mundo Bizarro” y “Un Maestro del Soborno” (Premio Alfonso Grosso 2003). Al margen de ejercer el periodismo y la docencia, ha participado como guionista en diversas series de ficción televisiva y películas como “Salvajes” (Goya 2002 al mejor guión adaptado).

Ha sido tallerista literario en diversos barrios y colectivos valencianos, y posteriormente en Madrid o Cuba ha coordinado talleres de guión cinematográfico y televisivo, y lo cierto es que echa de menos la docencia creativa. En particular, esa sensación de que el presunto maestro es (casi) siempre el que más acaba aprendiendo de sus supuestos alumnos.

Pedro Montealegre (Santiago de Chile, 1975) es periodista. Ha publicado los poemarios Santos Subrogantes (Ediciones de la Universidad Austral de Chile, 1998); La Palabra Rabia (Editorial Denes, Valencia, 2005); El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006); Transversal (El billar de Lucrecia, México D. F. 2007); y Animal Escaso (Ediciones Idea, Las Palmas de Gran Canaria, 2010). Por su primer libro le fue otorgada la medalla Fernando Santiván, de la Universidad Austral de Chile; con su segundo libro ganó el IV Certamen de poesía César Simón, de la ciudad de Valencia, y por el mismo le fue concedida la mención honrosa en el Premio Municipal de Poesía de Santiago, el año 2006. Ha sido publicado, en numerosas antologías.

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Pd. En la foto Miguel Morata, destacado librero y artífice de Librería Primado.

2011-09-14T13:31:00.004Z

Gotas sobre loza fría

Carmen García

(Cuarto Propio, Santiago, 2011)

///

Alguien creyó que el metal de los huesos era blanco
el esqueleto reconoce a los antepasados
repite sus nombres con una estela de vidrio
un brillo que alguien sigue con la mirada

Si hubiese que desenterrar sus dedos
ver hacia donde indican
lo haríamos con las rodillas y la boca
a pesar de la lluvia
plantaríamos semillas en los ojos de los muertos.

///

La obsidiana rompió el huevo
el río de los ojos cruzados
los caminos
migraciones inmóviles
Sobre el mapa
la pluma cae inadvertida
pájaro que le sonríe a la selva
Ésa es la forma del huevo
el espejo de lo mismo.

///

En el corazón hay una larva
teje un camino ciego
Es la esquina, nadie la entiende
Me la he tragado.

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Pd. Presentación del libro hecha por Alejandra del Río.

2011-08-30T09:21:00.003Z

La Casa de Trotsky

Cristián Gómez
(Siltolá poesía, Sevilla, 2011)

LA MALA ESTRELLA
DE PERUCHO GONZÁLEZ

Yo era un corrector de pruebas, como muchos de los
que abundan en las editoriales de la reacción y no
frecuentaba los cajeros automáticos. De noche

nos perdíamos rumbo a la salida poniente de la
capital, hacia una pobreza carente del glamour
izquierdista del setenta, a diferencia de los

intérpretes de peña y represión hoy en día los
músicos de la corte no son capaces de ponerse de
acuerdo sobre el costo de sus honorarios.

Yo era un corrector de pruebas, yo siempre llegaba
tarde a la casa de un amigo que ya no me saluda
(cuando la fiesta ya había terminado o cuando la

fiesta había comenzado: cuando se hablaba en otro
idioma y los pasos de Perucho González
se habían perdido por los andenes

de la estación central, en otro país, todavía
conmovido por los asesinatos del Seguro Obrero,
cuando los tranvías y los sombreros

y las casas de las familias estaban en el mismo barrio
que una vez devaluados sus bienes raíces (cincuenta
años después nos abrirían sus puertas como

pasto para la clase media y las inmobiliarias
del futuro. Pero no voy a adelantarme.
Yo no era más que un corrector de pruebas.

Que buscaba allá en Ricardo Cummins
lo que no le diera el barrio Independencia.
Demasiada geografía podría echar a perder

las cosas, demasiada geografía y recuerdos
y papelillos y escaleras: de qué, sino de
ese tiempo perdido caminado desde

García Reyes hasta la municipalidad de
Lo Prado, una parada obligatoria en
Lourdes: demasiada plaza del roto

chileno, la Quinta Normal no pasa
más allá de tu memoria, San Pablo
de vuelta hacia territorio conocido.

2011-08-01T10:26:00.009Z

Amy

Amy Winehouse se hizo la raya en el ojo y la inhaló.

Puso un kilo de carne en la joroba de su cabello;

luego estando borracha lo hizo sólido, hizo polvo ese kilo

en un mortero de roca, cantando, mientras el sol

echaba semillas –los gorriones felices. Hizo polvo esa carne

y lo inhaló. Sacó la lengua para recibir una hostia

pero entró un pequeño disco de vinilo. Todos los amantes

son la chica inglesa, la maravilla, el portón abierto

entre sus dientes. Los amantes pusieron la radio;

giró la luna y no el grifo del agua: el rostro con tizne,

rastro de caracoles o pequeñas estelas de cuarzo

manchando la entrada de la nariz. Porque la estrella

sale arañada de una fiesta, adelgaza, la cara se le chupa

y aparece la calavera, otra gramática. Los amantes

devolvieron un plato. Vomitaron a la cuenta de 3;

los parafílicos dijeron algo bajo la ducha: el disco

de la Winehouse al girar de noche: no, no. Nos hicimos

con la punta del dedo ardiendo –inmolación del fósforo–

una línea negra encima del párpado. Año 60. Año

de hambruna, de swing no entendido –baños públicos

donde el solitario anota un teléfono. Metimos

un ojo por la abertura. Y la boca. Y sonreímos

porque nos faltaba un diente –lo arrancamos

para afilar una cuchilla. Amy Winehouse es punky,

añade un comentario. La cantante, una diva de verdad,

destruye el ideario del cuerpo –o costra– no hace

más que repetir, ¿el cliché es la música? Es arte:

canon o carnicería –el opinólogo suma. El disco

salta bajo la aguja, giramos en órbitas –cristales de crack–

semiorbitamos el tronco –costillas marcadas. Yonkis

nacidos de la amapola, clínicas de desintoxicación,

décadas levitantes. A nadie le sorprende un caballo.

(Ni Blanca Andreu –ni su niña de provincias– sorprende).

Hablamos de Amy. Los amantes, sus índices, la yema

en el límite del cieno, superan el olor de los perros mojados.

Dildo o jeringa, palabra en todas direcciones. La mecánica

de penetrar es la misma. El giro. El giro. La música

pide rehabilitación. Pero Amy dice no y el poema, no.

________

Poema mío de Muchachos Cayendo de las Nubes (inédito). Publicado en: http://luismiguelrabanal.wordpress.com/2010/10/03/un-poema-de-pedro-montealegre/
cuando la cantante aún vivía.

2011-07-05T18:54:00.009+01:00

Andar a tientas

(presentación que hice del libro y su autora en Valencia)

Tiento de Rocío Cerón, propone el cierre –o quizás abre un nuevo comienzo– de una trilogía que, en apariencia, se fue dando sola; que se formó libro a libro sin la clara conciencia de que en esa triada, surcada por afluentes u otras publicaciones suyas, se generaba el espejo o el deseo de la obra total mallarmeana. En mi opinión, junto con Basalto (2002) e Imperio (2009), Tiento (2011) satisface la tentación de la clausura en la medida que la ruta iniciada con los dos anteriores posee una coherencia soterrada. Esta se puede diagramar en, primero, la creación de un libro-cuerpo-sujeto a través de su metaforización en las capas tectónicas y los movimientos telúricos; el segundo, por la construcción en esa nueva geografía de un imperio, las relaciones de poder y de dominio que subyacen en su formación y deformación a través del terror y el miedo; y finalmente el texto que hoy nos convoca.

En uno de los poemas principales, dice: “una familia es tiento. Precisión de sangre. / Una familia es borde. / Derrumbe y asidero”. Al anterior diagrama de territorio ocupado, ahora se le opone la desterritorialización: la dinámica del viaje familiar y de la migración, una vez que se asume la conciencia de un espacio y de un tiempo arduos y áridos. Se nos habla por tanto de un arraigo como de un desarraigo, y la “geografía emocional” que ello incluye. Las partituras de Enrique Chapela nominan esta gramática del nudo, como quien dijera la gramática de las emociones encontradas, en fuga, unidas en el sonido –de un dramatismo tenso y urgente–, el dolor y el viaje. La imagen desmembrada de los segmentos lingüísticos que componen los tres capítulos se hace también metáfora. Esto se consigue por medio del diálogo con las fotografías de Valentina Siniego, en donde lo velado y la ilación del encaje propician una dialogía de texturas donde la aparente tranquilidad de los sujetos y visiones, se conjuga con el sismo y nerviosismo de la música y el mosaico envolvente de los textos.

Tiento implica acercamiento, intento, y en todo ello hay una acción que revela la importancia de un movimiento y una dirección. Si bien es cierto la separación del sujeto biográfico y el sujeto poético es necesaria a la hora del análisis, me permito relacionar los continuos viajes de su autora al interior de América Latina, Estados Unidos y Europa, como ejemplo real de lo que en la ficción –o no- del texto queda expuesto por la odisea de unas mujeres desde una región aledaña a Belgrado, hacia nuevas tierras, nuevos lenguajes. Tiento nos habla de que los lugares se hacen y se deshacen precisamente en su búsqueda, y cobran sentido en la medida que hay viaje, y más aún, si este viaje es doloroso e incierto. Rocío Cerón nos hace partícipes primero de la génesis del libro como del sujeto poético, luego de la conciencia del poder y la conquista, para finalmente asumir la soledad y las huellas del éxodo, hacia pasajes internos como externos, en donde quizás podamos hallar nuestros propios anhelos de permanencia y trascendencia.

2011-05-07T17:42:00.002+01:00

Testamento

Desde el vitral humedecido de las hojas respiras -vas cayendo sobre mí en la policromía del despojo -un dolor que nos hace mejor y más bellos -los insectos que se aparean más allá de los peregrinos -tu tatuaje esperando -Manuel -tu morada -Manuel tantas veces hollado -escupido -Manuel que perdonas los azotes con luz -los muchachos de tu ciudad hacen bien en lucir los pantalones lavados con la corona de un hombre -los muchachos de tu ciudad no recitan los versos de Vicente Alexaindre porque los caballos son naipes y el casco otra luna que protege sus frentes -los muchachos de tu ciudad se aglomeran en los cines para ver una bacteria que se traga a un polluelo y después en las discotecas y después en los edificios y después aún dormidos sobre las mesas de sus madres ven nacer una luciérnaga que desecha su nombre -no redimas a los muchachos que no apagan la luz sobre las frazadas terrestres -no redimas a los chiquillos que se metan en los automóviles para encontrar su vocal -no perdones a los jovenzuelos que se pierdan en las sinagogas -en las mezquitas -en las catedrales -para raspar los candelabros con una lata de cerveza -porque está escrito que de ellos será el repudio de la Gerusía -los dueños del espectáculo -los prestidigitadores públicos -los concejales que mastican su pepita de oro -la peluca de marta de la anciana pudiente -los muchachos de plástico que extienden una antena y capturan una imagen para poder soñar -te miro desde el vitral humedecido de las hojas -un perdón que me nace más allá de los pájaros -el día que desnuda su primera sonrisa después de estos meses de aserrín y de cieno -así puedo enternecer y sacarme las crisálidas más allá de estos párpados -así puedo pronunciarte a través de la música golpeando con mi pluma la lentitud de las nubes -ve su boca entreabierta -la adivinanza de los escolares que colgarán sus abrigos porque en ellos ya empieza a brotar el vapor -los escolares de aquí no recitan a Alexaindre -son igualmente hermosos mientras mi padre respira -los escolares de aquí llevan pan en sus bolsos y después de las lluvias no le temen al barro -se perderán en los aserraderos para escribirle acrósticos a las niñas que puedan trepar a los árboles -yo te digo Manuel que cuando aún no existías no importaba que las nubes asemejaran a letras -yo podía inventar un alfabeto de grises y mi clave secreta se llamaba volar -yo hoy día te nombro con mi clave de vientos y te miro desde el vitral humedecido de las hojas -el amor descompuesto en un espectro definitivo -el amor recomponiendo lo que la hoguera se coma -yo soy el guardabosques que colecciona las ramas desprendidas de los alerces -son los niños alerces -mi ciudad son alerces -yo me quedo despierto entre telarañas de plata porque sé que colgaré de la telaraña del día -yo soy el guardabosques que escribe sus palabras en un diario del fieltro -yo soy el que espanta los roedores de la alacena -yo entro como rata a atracar tu recuerdo y te dejo un haikú y un puñado de moscas -mis amigos que viajan de una muerte hacia otra me preguntan por ti como si fueran tijeras -y yo no puedo afirmarme -el dolor es vacío -un limón que me cosen al ojo derecho -no podría sangrar mientras tu letra me salve -yo podría sangrar en el poema de mis amigos -ellos sólo prefieren desnudar las vocales -los tetradracmas del frío -los epigramas del miedo -sumirse en los mitos que me sumen y sumo -yo busco ese logos -una especie de origen que pretenda explicarnos -una gota de tinta -una miniatura dorada -un versículo inocuo en la Biblia de mis amigos -la bondad de mis amigos que me encienden la luz -la maldad de mis amigos que envejecen con azufre -el vitral que te inmola -yo me quedo enredado en los poemas que leo y me siento culpable por incluirlos en mi poema -yo me quedo enredado con poemas invisibles y en mi poema aparecen porque así lo reclaman -yo me quedo enredado en el poema de tu nombre -Manuel -de tu casa -Manuel -de tu pecho -te sube como un barco y yo no puedo escribir mientras las leche se queme -no puedo escribir si me encuentro sangrando -no puedo escribir sin matar a un insecto -tu poder me sobrecoge y las gotas no sirven para ocultar este verbo -Manuel -este bosque -Manuel -su espesura.

--------------------

Pd. Del inédito del año 2000, El guardabosques

(Ya había hecho un post con este mismo poema, hace 6 años atrás; pero hoy lo recuerdo en vista y considerando que Manuel se presenta para candidato de alcalde de Manises, y con la objetividad que puedo tener al respecto, muy poca, solo puedo decir que lo amo, que "tu alternativa" es de "trabajo, honradez e igualdad". Y quien lo conoce sabe que es cierto. Mucha suerte, cielo)

2011-04-12T14:15:00.008+01:00

Un poema de Eunice Odio

Epígrafe

I
Tu mano en que desdoblan ruiseñores
su pálido desnudo,
su ancho pecho de musgo coronado,
es mano que abre al viento reclinado
claro jazmín entre la sien oscura.

Sí, deshojada el agua entre la frente,
labra pequeña placidez de lirio
y entre los dedos gajos de violines.

II
Tiende el oído y óyeme esta canción
que es como semilla de estaciones.

Que es como la casa de verano
donde me crece de la mano un niño,
y el alma da empujones a la orilla,
y es como piel el alma -no se siente.

Entraremos de pronto en el verano como árboles
vegetalmente abiertos de oídos y de polvo,

Porque todo refluye hacia el arribo,
asciende el vientre a capital de fruto
y el aire hacia ecuación de golondrina.

¡Brotes sacramentales de la hierba,
oh, dádivas subiendo de la entraña,
suma de transitados alimentos!

Y a la altura del pecho y la labranza
semilla de silencio y luz desierta.

Todo regresa hasta su forma exacta.
La vida retoma su ambición pequeña
de ser, del todo, vegetal profundo,
recóndito edificio y luz abierta.

____

Pd. Más información aquí.

2011-03-14T10:39:00.002Z

corazón, cabeza & mano

Lucebert

(versión de Francisco Carrasquer)

corazón que no debe ser duro
corazón que no puede ser duro
la cabeza hortelano del corazón
un vergel lleno de escombros
pero con un sol

y las manos se extienden a la luna
introducen en el día una flor
con espinas contra la piel nocturna
que desdibuja la faz de toda fruta

la cara que es casa que es hogar
unas orillas frías de fulgor
un rostro-de-hombres-y-mujeres
trasoñada por sangres afligidas

contra por contra la quimera del oro
grande como una nube en una garrapata
y la corrupción del sermón rabilatigueante
salido de los labios con rocío de humildad

tome el que quiera a la vida
a quien la vide no tome
toma mi canto como a tu corazón
toma como tu mano mi cabeza
sea tu mano la semilla rebelde
tu corazón la faz de la tierra.

____

Para saber más de Lucebert pinchar arriba en su nombre.

2011-03-06T12:58:00.008Z

Poemas del ahogado

Es un cascabel al interior de un reducto, nuez que encierra el hábitat de un gusano, este dolor, esta cabeza agujereada por la pluma de un calígrafo. Esta cabeza ha perdido todo índice de gravedad. Va sola por la calle, tosiendo, sus fosas nasales abiertas para que entren gorriones, los hámster escapados de sus jaulas. Cabeza rodante, que te llevan los niños, dándote con la vara para que gires más.

///

Había una vez un dolor. Había y no había, y en el juego de las faltas creció, hizo mella y volvió a crecer, el dolor hizo casa, enceró el piso, abrió las ventanas para que se ventile, se aparecieron fantasmas, niños perdidos para siempre en la despensa. Este dolor buscó causa en su agujero, vacío decorado con ventanas húmedas, bordes musgosos, moscas que se ahogan. Mira, dice el dolor, mira, mira, esos bichos son mis primos extraviados, metieron su mano en el tarro, galletas no habían, era una boca, los atrapó. Y por eso este quejido, ir llorando con unas pequeñas lámparas puestas, zapatillas de levantar con una brasa al interior, allí se llama y nadie es capaz de nombrar. Y el dolor sí que dice, se ríe allí, y nombra.

///

No es cierto que lo entiendas. Cuando te meten un cristal, un ojo de muñeca de porcelana antigua, algo capaz de quebrarse y hacer daño, dispersión de daño, mosaico ilegible de caleidoscopio, el sonido de esta palabra verdaderamente físico, una bacteria machacada con una ramita de cilantro, crujes como gramática, no lo sabes, no puedes saber qué se siente cuando auscultan y los latidos traicionan, el pulmón se atreve a denunciarte, la poesía se enquista y los cuervos de la ventana callan, solo es persistente la mandolina, la lija, algo que tu raciocinio instala en el dolor. Pero que no lo es. Baúles abren su boca y se tragan toda posibilidad de retorno, cajas como tú, cajas dentro de cajas incapaces de concebirse sino restan oxígeno, si la máquina te acusa su cercanía. Abre la muñeca, en su interior otra y otra, así hasta que las ventanas estallen, las enfermeras corran a taparlas con lienzos, como una declaración de paz. Pero que no lo es. Esto no es paz. Esto es lo más parecido a una víspera, algo amistoso, un cuervo anidando en tu diafragma, su peso, sus patas haciendo herida, objetos azules que recolecta aquí, allá.

///

No se dice. No se escribe. A punto de morir, hay algo que se eleva, no digo alma, no digo dios ni inmortalidad, algo como un fosfato, regresar al elemento, a ser la misma piedra que te golpeó.

///

No se disimula ese cangrejo, esa tenaza gorda, cortando, abriendo una puerta del tamaño de una ardilla, para que entren y salgan también las más diminutas abejas, tábanos con un petardo enterrado en el culo. No fuimos capaces de resistir su picadura. Sí de esa malicia. Aunque todo está adentro en un reducto parecido a un panal donde no hay abejas, ni tábanos ni ardillas que compartan vecindario, nada de eso. Hay una orilla, adentro de la cabeza hay una orilla donde se entierran y desentierran cangrejos, donde la mano gorda del cangrejo hace señas para simular que es náufrago, Pero es cangrejo. No lo salva nadie. No salva a nadie. Y come sal.

///

En la sien las imágenes de lo real. Un pino, en su apoyo el chiquero de un cerdo, una madre tomando sol sobre una caja. Cosas como un metrónomo. Un ritmo ajustado a ti, al mismo compás de tu pulmón, cuando huyes debajo de la cama, donde apenas te alcanza la escoba por haber roto qué, en qué condiciones, a qué edad, y quién diría que la muerte, al final, el castigo mientras cuentas ramitas, y escondes hojas del manzano, tu padre acercándose para ser el primero. El golpe.

///

La negación se te ofrece madura, caramelo y manzana con un palo para que la tomes y des voz al sortilegio. Esa joya te pule a su vez cuando la miras. Pero no, nada te da forma, no existe negación que formule un supuesto, mirar sobre la cama donde ardes, rezas esperando una espina que se te clave, un palo, rojo, caramelizado, la misma manzana, tu memoria mordiendo oscura, dientes blancos, dientes trasparentes, sudor, lluvia, sonido del zinc cuando golpea el techo.

///

Huir del miedo, la costra que decanta, mirar simple, ventanal, balcón, trompetas de fiesta, estallan petardos, el sonido te inocula, la enfermedad se hace táctil, atmósfera cortada con un cuchillo de pan.

____

Pd. Inéditos. Dibujo mío hecho con tinta,

2011-02-26T18:33:00.004Z

Del tiempo largo

Fina García Marruz

A veces, en raros
instantes, se abre, talud
real y enorme, el tiempo
transcurrido.
Y no es entonces
breve el tiempo. Como el pájaro
al elevarse abarca con sus alas
un diminuto pueblo o costerío,
la inmensidad de lo vivido arrecia,
y se mira remoto el ayer próximo,
en que el pico ávido bajaba
en busca de alimento.
¡Qué eternidad
de soles ya vividos! ¡Y qué completa
ausencia de nostalgia! Para crecer
se vive. Para nacer de nuevo
y rehacer la mala copia original.
Para crecer, se sufre. No se quiere
volver atrás, ni tan siquiera al tiempo
rumoreante de la juventud.
Que no para que el rostro
luzca lozano y terso se ha vivido.
No para atraer por siempre con el fuego
de la mirada, no con el alma en vilo,
por siempre se ha de estar.
De cierto modo
la juventud es también como una cierta
decrepitud: un ser informe,
larva, debatíase, qué peligrosamente
amenazado. Se vivió. se salió,
quién sabe cómo, del hueco,
de la trampa:
valió el otro
del bosque de la vida, el pleno encanto
de los claros del sol entre lo umbrío
para pagar su precio: lo tanto
costó poco; poco el sufrir inmenso
para esta dádiva: al rostro
orne la arruga como el pecho la cinta coloreada
de un guerrero
o como al niño la medalla premia
por la humilde labor.
Como el avaro
el peso de un tesoro, encorva
la espalda anciana el peso
del vivir.
Mas ya, arriba,
a la salida, ya, se mira
hacia atrás sonriendo, renacido,
como agrietada cáscara el polluelo,
ya se van desligando las amarras,
del extraño navío, y como novio trémulo
locamente lo incierto hace señales.

Costó dolor, muerte costó, la vida.
Y al tiempo, breve o largo, siempre corto,
como el relámpago del amor, se le mira
ya sin recelo ni amargura
como a las heridas de la mano, en el arduo
aprender de su oficio,
contempla el aprendiz.

Bella es toda partida.

______

Para saber más de esta poeta pincha aquí.

2011-02-17T11:05:00.012Z

Los chicos –súcubos, lamiendo, hincados, un plato de leche–

ponen nombre –la filia–, producen gemas, tamaño de lágrimas,

chicas de lamé, chicos de chiffon, tul bordado con pirañas,

escamas de pómez –raspan piel–, psoriasis, ojos

rojos de conejo, muchachos albinos emitiendo luz –serios, lustran

una estatua de Démeter–, ciudad roída, polilla en la boca,

líquido de labios –¿prepucios?, ¿precipicios?–, orina, perdónales:

embudos de plástico que te traen toda, tubos quirúrgicos,

anestesia –sin cabida– aquí, dolor, tijeras, corte:

la arcada es resquicio: allí expira la voz. Los chicos –manos–

países rotos, columnas de débito, crédito sin fondo,

matraz, ácido, formalina y bálsamo, espejo de otro.

Transformadores de electricidad, circuitos cortados,

la oscuridad: baba, bilis: sí. Dicen sí los chicos,

la sopa de sus cuerpos. Chicas aprietan

un tubo celeste de pasta dental. La vía láctea, alicate

cortando un pezón. Vía láctea, prótesis, tridente, tres

palabras, beso, intestino, sagrario.

Los chicos, pan en sus tostadoras. Los amiguitos

aspiran neoprén –condones, como de aire, flores simples

de papel burbuja– pulmones transparentes de ángeles.

La moneda del mar, ¿se transa sola? Ese plástico te conoce.

Te confina al glaciar, el refrigerador, frío dentado, cubos

congelados de suero, algo que se enconstra en el poema.

La bragueta, una medialuna partida por Freud. La ciudad –Freud–

es otro y otro. La bipartición simple –filosofía–, el estolón,

el espolón, el diálogo. El teléfono vibra. Llamada de otro mundo.

Un mudo te extiende: lengua o qué: mapa, cuerpo

para acupuntura, porno escaso de las motas de polvo.

Los ácaros se reproducen. Comen piel muerta. Chicos

participan del hartazgo. Arneses y correas: insectario

confundido con pecera: la polilla disfrazada

imita al búho, anteojos de físico. Hay muchachitas:

les encanta el olor de los lápices fluorescentes,

las esporas de helechos, el rollo de los faxes:

soldados perdidos en la leyenda de Ícaro

–tragan alcohol de las salas de autopsia, el barro donde muere

alguien, la invisibilidad de sus dientes–, desaparecido

en el descampado, el asesino y su ternura,

bacterias besándonos como otro sol.

Es verdad la nomenclatura, tabla periódica de donde sale azufre,

lija y laja (raspa los talones) la tina –4 patas–

semi desconchada: alguna vez se sumergió una diva

bajo espuma, jazz, el chubidú-chubiduá, sex-shop:

dildo rosa, cuchara de palo para revolver puré,

delantal con la cara de Monalissa, látigos de cuero, taparrabos,

abrir higos por el centro, boca, sonrisa de payaso. Es verdad:

el silencio ata, huye la salamanquesa, bebes idéntica

jarra que ella, te da alopecia, se te hace carie, la muela del juicio

excreta olor de bosque, tronco podrido

donde crece moho.

Entonces vienes tú, tu rabia, tu gordura –es arena–: allí

emergerán tortugas para irse al mar. Tu maldad es mar. Alimenta

el futuro. El horizonte, afiche de turismo. Un afiche

que enseña oleaje. Las tortugas de la orilla emergiendo

(las gaviotas intentan comérselas). Ellos

nos oyen, pegados, secretos al otro lado. La pared.

Los pulgones no tocan el jazmín, la buganvilla. El ficus

no sobrevivió al hielo. Las goteras. La calle

es arena –la que hincha tu tripa–, como si niños hubieran

levantado un castillo, y lo pisaran. Sostenerse

en el placer: destruir. Los pies.

La edificación que soñamos. Turismo,

gafas de sol –nos echan lubricante–,

felación a la sombra, luz,

aceite de oliva, bronceador

al entrar a un horno,

pequeños saltitos

en la superficie del sartén.

Mientras llueve.

Mientras llueve y en las islas

–parecidas a nosotros, mitad de la urbe–

a las orillas de ellas,

desde el interior de sus bosques,

acuden cangrejos.

Es verdad la nomenclatura de sus corazas,

abiertos nenúfares, entre ola y ola

arrojando sus huevas.

El temblor

que les antecede.

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Poemas míos de Muchachos Cayendo de las Nubes, inédito.

2011-02-06T11:15:00.006Z

Un poema de Paulo Henríquez

Valdivia, 1972. Miembro fundador del Grupo Mangosta. En 1998 es antologado en Poetas jóvenes del sur de Chile, Ediciones LAR y obtiene el primer lugar en el Concurso de Poesía del Centro Cultural Pablo Neruda, de Valdivia. Actualmente se desempeña como profesor de Castellano en la localidad de Quilacahuín y prepara su libro Crónica del ángel, Ediciones Mangosta (Información del año 2000)

LA POZA

Patricio me dice: "¡Escribe! "
y un silbido cruza la memoria
Las lágrimas de mi madre
caen en flores sobre el infinito
la mano de mi abuelo sigue martillando estrellas
Silencio
Mi tío Alfredo se quitó la vida
Mi tía Ana María murió en el parto
Mi primo Sergio se ahogó en el mar
Mi tío Beto cruzó la ciudad
como una chispa de la fragua de Vulcano
Mi tío Pancho encumbró su bandera
como el único sobreviviente de una isla
Mi abuela lanzó el bastón a la orilla del camino
y entregó su sangre a las betarragas.

"Luis Alberto me viste con la mañana
René me lleva en moto a la escuela
la micro de Mesa toca la bocina
y los triles responden furiosos
Mi lugar es ´el árbol de las manzanas de plátano
y cuando el Independiente Fútbol Club' tiene partido
salgo con mis hermanos a vender chicles
Tengo la boca negra con el maqui
juego a la pelota con Vitoco
encumbro volantines con mensajes a Dios
y robo grosellas en la huerta de al lado.
(mis zapatos aún conservan las piedras del camino
no había taxis ni teléfonos
sólo pájaros y bueyes)
El gato y el perro gustaban de escuchar
las historias
contadas por algún campesino que se detenía a
comprar chicha
peleaban para no perder la costumbre
o disputar la sangre de los corderos en los días
de fiesta

Ahora
el "Puta Güeón" caza ratones por la Vía Láctea
y el "Pinga" muerde una estrella que llega tarde
al firmamento.
Hay viento en mis manos
Sólo pienso en el día que salvé una borrega
de las fauces de un chancho
o que recité un poema que ninguno de mi curso
había aprendido
y es verdad que juré ser el mejor alumno
y que lloré la tarde que el bus me cambió de
pueblo es verdad que fui feliz con una honda, un arco
de quila,
un caballo de palo de escoba
es verdad que ahora miro con miedo
a perder los ojos y que sólo quiero ser como el Puta Gueón",
el Pinga" o mi Abuela
para cazar ratones por la Vía Láctea
morder estrellas que llegan demasiado tarde
y entregar mi sangre a las betarragas.

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Pd. Este poema lo rescato de la antología Línea Gruesa, reunión de súrdicos poetas jóvenes chilenos, 2000. Foto de Valdivia, después del terremoto del 1960. No tiene mucho que ver -o sí- pero me gustó para este poema. Para ver el resto de la antología pincha aquí.

2011-01-18T08:42:00.013Z

Lo enfermo

Anormal el aire, espíritu de hermano disuelto en el vidrio, el pulmón expandiéndose, helecho nocturno, redil o vínculo, cantos de rana por lo húmedo, bisturí para capar chanchos, posibilidad de lloronas del siglo XIX, isotopía del mal, esa noche en secreto. Alerta por la aparición del aguilucho, la burla de este, muchacho, te dice, palabras de un sitio y otro, saltas de cultura como jugando luche, arriba de un coigüe, sus ramas, nidos saqueados, piedras de lago y no huevos azules, cosas que faltan, lo que tú mismo eres, tartamudeo, decir dudoso. Yo digo que sí a pata pelada, imitando a los chicos pobres del barrio, echándome a la cara el olor del maní, chupando una bolsa de helado de agua, mirándoles el culo a los pollos muertos. Puerto Varas, 1979. Puerto Varas, calle Los Ulmos. Pero de eso ya años. No es normal la tos, estalactita inversa saliente del pecho, excoriación de madera afirmada con clavos, olor de serrín anunciando el almacén, algo frugal, reventarle ampollas a la corteza del pino para extraer resina, impregnarte su olor. Pobres gallinas, calcularon mal, en vez de saltar sobre el cerco de madera, siguieron de largo, el cogote preso entre tablón y tablón. Se balancean, frente a la funeraria, hasta quedar tiesas, ironía nocturna, manzanas plátano, manzanas limón, esos árboles y más abajo, dos líneas de mosquetas y murtas. No es normal que falte, cuando la bomba explota, ojos en blanco en la loza del váter, pensando en morir, entonces aparece. Entonces viene el aire, pastos amarillos, morados, dulces, sabor de un brote nuevo en la boca, no llorar por la ortiga, dedicarle a tu madre un ramo de cedrón, un saltamontes glauco en la cajita de fósforos. Hablas raro, la verdad, ahora y solo en el Levante, mientras el sol se hace lengua, el pulmón, un higo seco que se contrae hasta desaparecer.

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Pedro Montealegre. Inédito. Foto, alrededores de Puerto Varas.

2010-12-20T10:35:00.003Z

Lo malo

No te libras fácilmente, aparece el señor, sus ojos de magnesio, te inyecta mientras duermes una dosis de sal, desmiembra tus articulaciones, las cambia por hilo, es una batalla zafarse de su amarre, su nudo marinero de doble rosa, es increíble cómo usa su escalpelo, abre los pliegues como si estuviera orando, introduce los dedos, hurga y extrae un bulbo fluorescente, ese dolor te queda, de huir, no saber, ¿se respira?, ¿se bufa? Te encuentras bajo el catre una charca negra, tú mismo buscarás el mocho y el cubo, lo limpiarás llorando, el recorrido te inmuta, todos los dragones benignos de la pared, los que se comen las moscas, los que estofan polillas, vendrán a consolarte, a decirte que sí, que habrán más veces. Los murciélagos de la nacionalidad vendrán desde su hueco, las perras de compañía de cara arrugada, ninguna persona, no vendrá el cartero a dejarte la factura, nadie llamará al teléfono, tu buzón de email palpitará vacío, sin coda ni errata vas solo, vas solo. Los grabados en sus marcos comenzarán a chorrear, como si de pronto se licuaran por obra y gracia de la pena. Dónde los amigos que ofrecen té de cardamomo, que hierven pollo con hierba limón y cantan en karaoke versiones japonesas. Tampoco vendrán. Porque vino anoche también para ellos. Ellos temen, ellos birlan. Con una barra de sanguina componen de memoria un cuadrado mágico. Vino un hombre de hule, ojos de magnesio. Nos inyectó lodo. Ahora vas por la calle interesado en los textos que la gente lleva, incomodas en el metro al que se encuentra a tu lado, te inclinas hasta leer la tapa de su libro, le esputas muy mal, esa novela es horrible, vaya a la librería, que le den reembolso. Te inyectaron lo ácimo. Llevas un lápiz de tinta roja, haces círculos en los sintagmas de mala calidad, los grafitis de los urinarios, pintas los labios a los sabios anarquistas. Esperas el rugido, que se te caigan los dientes. Y que venga él, en lo oscuro, y lo sume.

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Inédito. Dibujo mío: la salida (técnica mixta)

2010-11-28T09:11:00.009Z

Ensayo local

Relaciones, Tasaciones, Comisiones, Retribuciones, Donaciones, Promociones.
Nombramientos, Agradecimientos, Agenciamientos, Estamentos.
Puntada, Hilo, Coser, Pinchar, Lamer, Patrón, Tela, Producto.
Lobby, Pose, Enchufe, Mote, Marca, Moda, Miel, Poder.
Trama, Truco, Trato, Treta, Toma, Tilde, Tono, Título.
Autocomplacencia.
Autobombo.
Autoridad.
Auspicio.
Autarquía.
Autor.
Autoanálisis.
Autómata.
Autoayuda.
Auto-
crítica.
Au.

2010-11-17T12:09:00.004Z

"Comparado con la poesía cosmética que tanto prolifera, de mera vocación estética, La curva del eco es una lectura, digamos, "difícil". ¿Eres consciente? ¿Te preocupa?"

"Desconozco en detalle la poesía actual en España pero lo que suelo encontrar en la poesía latinoamericana que se publica hoy, es cierto descuido de las formas. No sé si a eso te refieres con poesía cosmética, porque lo que veo es menos la atención a las formas que una especie de obsesión por “decir toda la verdad”. Esto no siempre resulta en mayor conciencia de la materia verbal como el elemento que corporiza los fraseos y las imágenes. Las formas que hacen a la composición del poema se ven por lo general desatentidas en pro de urgencias autoexpresivas. Lo veo como recaída en un pseudoromanticismo, ahora alicaído por falta de conciencia de sus medios y tradiciones. Y sobre todo en relación a los aportes movilizadores de las vanguardias del siglo XX, así como en vistas al conocimiento —camino abierto y por ende siempre explorable— de las funciones arcaicas de la poesía. En cuanto a la quizá demostrable dificultad de mi poesía en algunas instancias (juro en todo caso que no es adrede) no me queda sino abrigarme al amparo de Lezama, quien ha dicho Sólo lo difícil es estimulante. Admito con ternura y estremecimiento su desafiante matiz".

Reynaldo Jiménez

2010-11-08T13:49:00.004Z

Fábula de No

Nicolás Labarca

con cuidado no sé
aullar no es lo mismo

un cuerpo no es lo mismo
cae espesa
agua que estanca

el diente se quiebra en el diente.

...

bocado a bocado
la cena se dispone

qué comes murmura
qué adivinas mueca

(a veces miento
pero como sabes
es mi manera de ser)

muestra entonces
lo que permite el bisturí

ser de afuera
no de andentro.

...

no sé si mareo o varado
si botín o sabotaje
un muchacho
marinero y máscara
agita las manos
incrusta un péndulo
y se hunde.

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La presentación de Nicolás por Javier Bello, puedes leerla aquí.

2010-10-27T08:53:00.004Z

Los obreros no tienen patria

"Se acusa también a los comunistas de querer abolir la patria, la nacionalidad. Los obreros no tienen patria. No se les puede arrebatar lo que no poseen. Mas, por cuanto el proletariado debe conquistar el poder político, elevarse a la condición de clase nacional, constituirse en nación, todavía es nacional, aunque de ninguna manera en el sentido burgués".

Karl Marx, Manifiesto Comunista

2010-09-19T18:25:00.004Z

Cambiar el Mundo

"Soy masculino o femenino o transexual, trabajador sindicado frente a mi patrón, comunista frente a la burguesía, judío delante de un antisemita, antisionista ante un sionista, sefardí ante askenazí, ciudadano francés nacido en Occitania..., y así, sin fin. Todas estas determinaciones se combinan. Sus respectivas intensidades se desplazan en función de situaciones concretas y del conflicto dominante que les caracteriza. Pero ¿qué hacer para este sujeto múltiple no termine por desmigarse o trocearse?... Durante los años de euforia neoliberal, mientras que los chicos de oro (golden boys) y la nueva economía estaban de moda, la condición obrera se había vuelto un signo de fracaso social. Las ciencias humanas universitarias se interesaron por la marginalidad y la exclusión, pero no por el trabajador y el trabajo. Incluso los dirigentes sindicales cedieron ante cierto tipo de indefinición: no hablaban de trabajadores obreros o empleados, sino de 'gentes', nebulosa social flotante y polen de individuos sin cualidades".

Daniel Bensaïd
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Pincha en su nombre y entérate.

2010-08-25T09:23:00.004Z

Dice efectiva y sinópticamente mi amigo, el poeta Nicolás Labarca:

"Rapa Nui militarizada por tomas de terreno /
Huelga de Hambre Presos Mapuche / Aprobación
Termoeléctricas en Pta. Choros / Represión a estudiantes
y pobladores / Reconstrucción privatizada / Conflictos
de intereses / Todo tapado aprovechándose
de los MINEROS / Bienvenidos al Vil-centenario"...

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pd. Leer también lo que dice Cristián Gómez aquí.

2010-06-25T13:13:00.023+01:00

Poemas del grupo Transfusiones

Hay poéticas y poéticas. Algunas hacen suyas las contradicciones de un campo que les desea domesticar, al mismo tiempo que les pide ser libres. Estas se amansan ante la grata gravidez del campo que les dice: "toma, aquí tienes tu lugar, para que puedas ser disidente, rebelde, radical. Pero no te muevas de ahí. Déjame etiquetarte...". Y de paso, transformar ese discurso en una iconografía de fácil manipulación en la oferta de realidad. Muchas veces ese espacio fomado por agentes literarios, aparatos ideológicos estatales, lógicas y verosímiles dominantes, escritores, lectores, etc, financia y propicia modelos de controlada disidencia -en este caso, poética- donde el discurso reivindicativo, por la cómoda asimilación de políticas progres, sintonizadísimas con el modelo de oferta y contra oferta, pierde su capacidad crítica. Se torna, por tanto, reconocible, esperable, un lugar común más que hace funcionar este postmodernismo entendido como el brazo cultural del capitalismo avanzado. No estamos hablando, por contrapartida, de un arte por el arte, porque con Walter Benjamin podemos decir que casi nunca lo ha sido para que lo tomemos literalmente; casi siempre ha sido un pabellón bajo el cual navega una mercancía que no se puede declarar porque le falta nombre.

Quizás el mérito de est@s poetas está en oponer a la mullida maniobrabilidad de los productos artísticos de lo que se viene leyendo últimamente, la potencialidad política que nos anuncia este gran crítico, quien, a su vez, se lo aplicaba justamente a los surrealistas. Encontramos textos que, desde sus diferencias y sus coincidencias, apelan por una conciencia del "trabajo" poético como un valor en sí. Asimilamos esto como un deseo, por una parte, una demanda y una posterior concreción de un trabajo entendido como artesanía verbal, por otro, donde resulta tan válido el proceso de escritura como el producto. No se trata de autores que organicen su acción poética como una maniobra que de por sí posea incontroladas (o controladas) implicancias, o efectos devastadores en una sociedad que más bien no responde o no se da por enterada, la mayoría de las veces. La poesía, en este caso, es la que no se da por enterada, y que sufre - nuevamente con Benjamin- "desconfianza en la suerte de la literatura, desconfianza en la suerte de la libertad, desconfianza en la suerte de la humanidad europea, pero sobre todo, desconfianza, desconfianza, desconfianza en todo entendimiento". Y ante ello, estas poéticas que hoy se asoman, asumen la idea -siempre actual- que definió las vanguardias: la tarea de ganar las fuerzas de la ebriedad para la Revolución.

Guillermo, Pablo, Lorena, Sergio, Carmen, Ana, Nacho y Aldo -desde lo que les une y les diferencia, repito-, hacen suyos estos postulados, y se preguntan por la retórica poética como un ejercicio mismo que cuestiona concepciones como legibilidad, efecto, poeticidad, y dejan hablar el lenguaje desde el antiguo y nuevo principio basado en la sospecha de que detrás de todo el mundo manifiesto -como bien dice, por otro lado Hauser- hay uno latente, detrás de todo lo conciente, un subconciente, y detrás de todo lo unitario en apariencia, una contradicción.

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Pd. El primer texto, de arriba, es de Katábasis de Guillermo Roqués. El otro, es de Nacho Cebrián, de Oriente. Pinchar en las fotos para agrandar, y en Transfusiones, arriba, para acceder a su blog

2010-06-08T08:52:00.006+01:00

Mi interpretación es rápida. El FMI, ante la crisis, obliga a una simple solución: cargarse el "estado de bienestar" europeo, y aplicar aquí el modelo estadounidense, mediante la implementación de drásticos recortes sociales. Es decir, si estás envenenado, el antídoto es darte un certero garrotazo en la cabeza.

2010-04-20T09:08:00.007Z

Tengo el agrado de subir ahora algunos poemas del poeta Aldo Alcota, chileno, como yo, también perdido en tierras valencianas, y que con esta primera publicación -la Plaquette Guayacán-, entra fuerte en relación a lo que se viene leyendo últimamente en tierras del Levante. No puedo ser objetivo, porque somos amigos, pero me mojo. Me gustan mucho. Ya se anuncia su próxima presentación. Pinchar en su nombre más arriba y podrán acceder a más datos suyos, y abajo en el texto para ver el escaneo de una parte de su libro. Recomiendo su lectura. Muy bien, Aldo.

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P.D. Aldo Alcota (Santiago de Chile, 1976). Poeta, pintor y periodista. Vive en Valencia, España. Editor en Chile de la revista Derrame durante trece años e integrante del grupo surrealista del mismo nombre. Ha realizado tanto en América como en Europa varias exposiciones individuales y colectivas, participando en estas últimas junto con artistas como Chema Madoz, León Ferrari, Eugenio Granell, Marcelo Bordese y Francisco Copello. Colaboró en el movimiento Phases de Édouard Jaguer. Una de sus grandes maestras y amiga fue la poeta Stella Díaz Varín, la mujer volcán. Siente estrechas cercanías con el movimiento Pánico, el Surrealismo y la Patafísica. En la actualidad es miembro del colectivo Transfusiones, que reúne a poetas latinoamericanos y españoles. Guayacán es su primera publicación.

2010-02-18T11:28:00.009Z

Por fin, luego de muchos años inédito, barro nutricio sobre el cual se escribieron La palabra Rabia y Transversal, ha decidido finalmente abandonar su madriguera Animal Escaso. Padre y madre de los libros anteriores, los crió y vigiló desde su cuidadoso silencio. Ediciones Idea se la jugaron por publicarlo y hoy me llegó el paquete con los ejemplares a casa. Estos poemas fueron escritos entre los años 2002 y 2005, aunque se han ido puliendo y decantando hasta hace poco. Corresponden a un registro fósil de una escritura antigua que desea aparecer, tardía, cuando sus hijos ya están crecidos, y oponer de esa manera su diferencia y romper con la unidireccionalidad de la progresión o evolución en el proceso de publicar. Es decir, esa misma distancia estética se contrapone a las poéticas supuestamente más actuales y que más me representan en estos momentos, creando una falsa esperanza de regularidad en las ediciones que llevo, muchas veces motivado por el azar, haciendo que presente libros en una dinámica de nuevo-antiguo-nuevo-antiguo. Próximamente lo presentaremos en Valencia. Aquí subo un texto más, para que se vayan haciendo la idea:

Materiales

El frío te roba la cara. Te sienta en un plato con hielo.

de esa forma –embalsamado– las agujas te marcan. Eres

estalactita –o casi no. Alfiler nacido de roca. Te tiran

granos de miel, arroz dulce –de puro gélido– y subes, silbas

por la onomástica –la ciudad–: el esputo, la pelambrera, la

resaca de la nube –se te da íntegra, a la inversa, toda

congelada– agrisando el vidrio con moho; llaves

no te entran, la bondad de las estufas: el calor de afuera

no convence. Hay blanco. El frío te roba. Te lija. Te hace

resbalar por la escalera: flor soplada para empalidecer el texto,

nieve que sube y no al revés. Una vela de hielo, tu esternón

humeando.

Lo que se consume es más, tos teñida de azul: afuera te quitan

la cara de un corte: lengua, gillette. Te pegan el rostro de un perro.

De una perra vieja –la enterraron bajo el cirro. No caía lluvia.

No habían gotas, nada líquido. Sí escombros. Clavos dulces.

Esquirlas de una bomba fría, arcángel con sonido de un copo

al tocar la hojalata. Te tragas el puñal –mejor amigo– el tallo

fino de la mosqueta: el capullo afuera no significa nada

más: la asfixia. La fobia. La afasia. El frío te roba: es el sonido

de la cuchilla, su reflejo, el mismo del hielo al hacer la incisión.

Un perro apaleado en la calle gime –tu cara se le descose– la nieve

se hace púrpura, caramelo sobre un helado. Comer o no.

Es verdad: hay frío. Rocas de sal. Coraza

de cangrejo, otra roca –espera comerse ese hueco de pozo.

Cruje el desierto, su metro cuadrado, la orilla, la espuma,

cuencas de gaviota –devoradas por quimeras, gotas de vapor.

Y el dolor, mirar: sílex, yesca, llamarada, desconcharse

una piel sin caerse del todo, cerros haciendo visible el lugar

de una muerte –tácita– pero sin deteriorarse, momias,

cruz de manos

parecidas a sed. La lágrima, síntesis de un pequeño salar.

Los flamencos, de esa agua venenosa, filtran algo y les nutre.

Y tú, que cuando hablas te agrietas el pecho, oyes la rotura

de una quijada cayéndose –se entierra en sedimento, rumor de

escarabajo.

Entiendes de piedras (estás hecho de ellas). Un jirón de piel

sostiene lo ínfimo, agujero negro de bala, soga donde la pirita

ha sido alfabeto. Es verdad. No hay frío. Ni agua. Una libélula

voló directa al nervio. Dunas lamen dunas. No puntos

sino enormes granos de arena. El desierto limita con el mapa.

No barcos. El calor hace ulular las imágenes. El espejismo

es el espejo de los muertos. Y tú, que vives, sólo ves el rojo

galápago, sal en retirada, ventisquero, quemadura

que es aire.

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Pd. Cosas del fetichismo. En la foto no se ve, pero el libro va envuelto en papel diamante, cerrado con broche de papel malva. Es precioso, perdonen el entusiasmo y la poca objetividad. Se lo quité todo para escanearlo mejor.

2010-01-23T09:55:00.002Z

Escritores anónimos

"He intentado parar de escribir. De hecho, estoy buscando por una “contrareceta”, una pastilla que te detenga la escritura. Hay una organización llamada “Escritores Anónimos”. Ellos intentan bajarte, de escribir un libro enorme a un poema". Terry Eagleton.

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Que brillante e irónica la frase. Yo también necesito ir a escritores anónimos.

2009-12-14T10:02:00.003Z

Ironías de la vida:
le partieron la cara
a Berlusconi con una
catedral.
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Lee aquí.

2009-12-04T14:27:00.003Z

EN DEFENSA DE LOS DERECHOS FUNDAMENTALES EN INTERNET

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…

1. Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
2. La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
3. La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
4. La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
5. Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
6. Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
7. Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
8. Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
9. Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
10. En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Por favor difunde este manifiesto en tu blog, Twitter, en redes sociales, en foros o imprímelo y repártelo

2009-12-01T12:43:00.005Z

Un vaso mutable

Rompías papeles con el mismo impulso: la víbora real rompiendo

su piel con otra piel que nace.

El mismo impulso: longevidad del decir –su cambio de ropa–

longevidad de reconocer:

la ciudad, un niño –llora despacio– un anónimo buscándose

en otro: el brillo:

víbora milenaria llamada tradición. O enfermedad. O muerte.

Estas calles blandas,

al otro lado de ti, sinuosidad de los meandros más rojos: la

sangre –o pájaro– arregla

sus plumas. Piensa: para qué huir. No importa, menos,

ser escrita y despierta. Te llaman escritura.

Pero la víbora entiende, ¿un secreto crismón?: poder: proceder:

ojo solo de cíclope

más que vanidad: ser uno más otro: más otro y nadie.

Rompías papeles

con la dignidad del cardo (allí rompe en plumas).

Chicos y chicas –besándose en discotecas–

tenían el esplendor de este mismo tétano. Se trata de acción.

Creer. Crear. Croar. Y quién

es libre allí: libertad de dividir esas cifras por barro.

Ya lo dijo E. Bishop: el hombre polilla

siempre se sienta en sentido contrario. Libertad de multiplicar

ese barro por hombre.

Hombres, insectos, la orgía de la hora.

Romper en blanco –se derrama tinta desde una cuchara–;

romper el papel,

jeringa, epidermis, lápiz grafito inyectando aire.

(Un poema mío de Animal Escaso, de próxima publicación en Ediciones Idea)

2009-10-22T08:08:00.009Z

Alemania: Políticos Recibirán Vacuna Diferente que el pueblo contra la Gripe A

"Canciller y Ministros serán protegidos contra la gripe porcina con una vacuna especial (según información de Der Spiegel). Los funcionarios de los ministerios y oficinas subsidiarias también. Esta vacuna no contiene aditivos polémicos, a diferencia de la vacuna para el resto de la población.

Berlín - Hasta pocos días atrás, casi nadie había oído hablar (fuera de los círculos especializados) de la palabra adyuvante. Pero ahora existe un árduo debate público sobre la composición de la vacuna para la vacunación contra la gripe porcina. Sigue apareciendo polémica sobre un aditivo de refuerzo (Wirkerstärkung)

Los críticos de la vacunación argumentan que las reacciones a los adyuvantes de las vacunas podrían llevar a efectos secundarios como dolor de cabeza o fiebre. Los partidarios argumentan que la vacuna es segura con los aditivos - y que de esta manera más dosis de drogas podrían ser producidos. Hace unos días, el ejército anunció que ha ordenado a sus soldados ponerse una vacuna sin aditivos.

De acuerdo a la información de Spiegel, también deben recibir los grupos adicionales de vacunas sin adyuvante: "No hemos adquirido 200.000 dosis de la vacuna con adyuvante CELVAPAN de Baxter", reconoce Christoph Hübner, portavoz del Ministerio Federal del Interior. A diferencia de la droga de GlaxoSmithKline (GSK), que se publicarán a partir de la próxima semana (50 millones de dosis para la población), la vacuna de Baxter no contiene Wirkverstärker (polémico aditivo).

Sin embargo la poémica sobre CELVAPAN no sólo por la razón de los coadyuvantes controvertidos, si no que contiene una mayor concentración de virus inactivado de la gripe porcina que las otras dos vacunas. La sustancia se inyecta para el mantenimiento del orden público a los funcionarios competentes del Estado, miembros del Gabinete, funcionarios de los ministerios y oficinas subordinadas. Esto incluye el personal responsable de la aprobación de la vacuna del Instituto Paul Ehrlich, el cual la semana pasada ha defendido reiteradamente su decisión de aumentar el número de vacunas de GSK destinadas a la población.

"Las autoridades de salud son recogidos por las compañías farmacéuticas"
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Puedes continuar leyendo aquí. También ve los vídeos de Teresa Forcades y su documentada exposición aquí. Hay más aquí, otra aquí, y otra más aquí. Tranquilo/a. Es sólo información. Ahora tú decide. Y en base a eso actúa.

2009-10-16T08:32:00.004Z

Venimos llegando de Berlín. Hace tiempo veníamos ahorrando para permitirnos un viajecito -ya que siempre nuestro bolsillo está escaso- lo que significó, en la práctica, algunos veranos enteros sin salir de casa, mirando la gente pasar, sólo moviéndonos por los alrededores. Menos mal que Valencia tiene playa. Finalmente, aprovechando la ocasión de que un amigo que ya conocía la capital alemana iba a competir -nadador él- y hacerse de algunas medallas, pues nos arrimamos al buque y nos fuimos 4 días. Impresiones generales: la oscuridad nocturna en las calles, por la política de ahorro de energía. Me pareció genial. La gente que bebe cerveza tranquilamente por las calles y en el metro. Los perros de compañía que pueden ingresar al mismo, así como al interior de los bares y tiendas. ¡La cantidad de jardines, lagunas y parques frondosos! Es lo que más me gustó, sobre todo porque estamos en otoño, y todo está amarillo y rojo. Hay carril bici en todas las calles, maravilloso. Se constata la evidencia expresa de que es una capital re-construida. Todo es relativamente "nuevo"o retocado. En general nos pareció barato. Todo el mundo te habla en inglés, lo que nos ayudó bastante la comunicación. Todavía se observa una estética arquitectónica y espacial austera, funcional, heredada o influenciada por la situación política y social antes de la caída del muro. Por cierto, hay trozos de muro falsos que se venden como suvenirs en todas las tiendas de turistas, pintaditos con mucho esmero. Me re-encontré con la poeta Alejandra del Río, compatriota mía pero residente allí ya hace bastantes años, quien me regaló su libro Material Mente Diario (poemas maravillosos y aprovecho la ocasión para subir alguno). Mensaje para Ale: lamento que nuestra segunda cita no haya sucedido por el complot involuntario del timbre del departamento que alquilamos... ¡¡que no funcionaba!! Nos enteramos cuando mi querida poeta se regresó a su casa, cansada de apretarlo, y nosotros, al interior, arreglando las cosas para recibirla. Lástima. En fin: fue un viaje precioso, otoñal, frío, y también necesario. Aquí les dejo un poema de mi amiga:

1º Básico

Para Sandra

En mi cueva tengo espacio suficiente para mi oso y el oso de mi hijo.

Bebemos agua
soplamos la avena del otro
dictamos clases magistrales acerca del destino de las especies

Cuando nos visita el niño vietnamita
la cueva se impregna de gengibre
las enredaderas se abren al exterior

Una vida normal
interrumpida este otoño por la socialización

Ahora sé que mi deber es salvar la rama y la semilla
prepararlo para la escuela

Le cosí al bolsillo las palabras que hace tiempo me ayudaron
le colgué al cuello el amuleto del garfio de velociraptor
y lo mandé con una bolsa para guardar descubrimientos
con la esperanza de que a la vuelta
comparta conmigo la leche del mundo
el lugar secreto de su experiencia.

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Pd. En la foto, Manuel y yo, en la parte oriental de Berlín, él al lado de Marx y yo, de Engels. Así nos va, jejeje.

2009-10-02T00:06:00.011Z

Casi 3 meses sin postear, si no los han sido ya. Me cuesta contar a estas horas. Y escribir. Suelo ser tan distraído que la gente se pone nerviosa al constatarlo. Ni siquiera retrocedo, ahora mismo, para ver si efectivamente ha pasado esa cantidad de tiempo. En resumidas cuentas, hoy, cuando las lluvias arrecian y el techo que pinté en verano se me llena de manchas de humedad -y considerando que hemos arreglado el tejado ya 3 veces- puedo decir que la época de vacaciones la pasé muy bien. Vino mi padre de visita, estuvo casi un mes, se divirtió muchísimo, según pudimos comprobar y él mismo insistir. La alegría no duró mucho, luego de que a pocos días de que regresara a Chile, me comunicara el fallecimiento de mi abuela, ya muy longeva. Mucha pena para todo el mundo. Me hubiera gustado poder estar allá.

Ente tanto, he hecho nuevas amistades en torno a la literatura . La mayoría son compañeros valenciano-latinoamericanos (hay dos chilenos aparte de mí) reunidos en torno al Kaf Café, cosa que me tiene lleno de ilusión, porque se cocinan proyectos muy interesantes surgidos entre conversaciones y risas, cenas y lecturas. Ya les iré informando. Se prevé que antes de fin de año salga mi libro Animal Escaso, por ediciones Idea, lo que me tiene contentísimo, nervioso y espectante. En cuanto se asome del horno, subiré algunos poemas. En fin, ya he regresado y espero postear con más regularidad.

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PD. En la foto, con mi padre, en el Palau de la Música en Valencia. La Segunda, también con él, algo más jóvenes, junto con mi abuelo y mi abuela, cuando aún vivían, y mi sobrino Alejandro, hoy adolescente y gran deportista. Por otro lado, me acabo de enterar que le han dado el Premio Nacional de Poesía -español- a Juan Carlos Mestre. Muchas felicitaciones, y qué bien merecido se lo tiene por su excelente libro La Casa Roja.

2009-06-30T18:15:00.009+01:00

El Diario El País Llama Crisis al Golpe de Estado en Honduras y lo justifica. Hablamos de un presidente que ha sido elegido por todos los ciudadanos. Lo que pretende es crear un espacio de legitimidad democrática, utilizando eufemismos para justificar lo injustificable: una élite minoritaria, económica y militar, que toma el poder por las armas. ¿Y si hacemos, como ciudadanos, un golpe de efecto contra el diario el País, para que no manipule ni mienta? No lo leamos más. Qué vergüenza. Ah, se me olvidaba: el Grupo Prisa también justificó el golpe contrá Chávez, años atrás.

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P.d Pinchar en crisis para leer la editorial sobre Honduras y en Grupo Prisa para leer lo de Venezuela.

2009-06-21T10:00:00.006+01:00

Cielo partido (Arturo Borra)

"...mis caminos sangran"
Louis Aragon

Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
se me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.

[toda la sangre]

Celebración del brote (Laura Giordani)

Suspendidos en la pelvis.
dos frutos custodian las semillas
con la luz opalina
de sus yemas.
Arca de los nacimientos,
almácigos con todas las edades a cuestas,
resistiendo en la penumbra
la extenuación de las fuentes
con el hálito de la sangre
y la sola determinación
de su seda.

La humanidad estiba todo su polen:
los por nacer,
los que nunca asomaron,
en dos barcas blandas
diminutas como almendras.

[los ovarios]

En un tiempo de gran orfandad (Víktor Gómez)

en gratitud a Carla Bodillo

Por la huerta -cristo que arde sin
clavos en una cruz de alambres-
he visto el paraje triste como tu ojo,
pequeño pájaro
enredado en la trampa de un díscolo.

Lava, mujer, el ojo sin niña, en la tela
de mi canto. Y tuiéndelo. Blanco
hasta que las mariposas negras lo golpen
con su afán;
contra la ondeada libertad entre pinzas
baten toda frescura en la herida
del tiempo. Este tiempo que grita,
-crucificado en las alambradas
que nos separan del huerto-
con voz desgarrada, no vómito y llanto.

Qué judas se guarde su plata.
Se la trague y no florezca
en este huerto ni en mi saliva halle gusto.

[salto del cuviví]

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Pd. Tres poemas de tres autores valencianos, publicados en plaquette por zahorí (poesía en minúsculas), a cargo de Laura Giordani y Arturo Borra. Atentos a ellos.

2009-06-16T13:57:00.003+01:00

Patrullas Fascistas en Italia

"A la espera de la autorización para iniciar las patrullas, la gente de Saya dejó claro que están organizados y preparados para obedecer a su comandante, un antiguo oficial de los carabineros. Destaca su uniforme poblado de símbolos fascistas: camisa caqui y gorra negra con un águila imperial romana, pantalón gris y botas de caña. Las fotos publicadas de los patriotas uniformados han levantado una gran polémica en Italia. La oposición a Berlusconi lo denuncia como "delirio" fascista".

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PD. Ya lo he dicho. Sospecho que se nos prepara una bastante gorda. Fuente de la noticia, aquí.

2009-06-10T13:12:00.005+01:00

Tres poemas de Jean-Joseph Rabearivelo

(Traduccion del francés de Juan Abeleira. El libro está en Ediciones Hiperión)

XV

No te engañes,
tú que pareces un pajarillo
extraviado en el bosque nevado que se extiende
hasta el pecho de Tagore,
de Whitman y de Jammes,
cuyas obras reemplazan la cruz sobre tu cama,
pues no es la vejez del mundo
ni la del día varias veces milenario
la que se acaricia aquí la barba blanca
y espesa como el olvido,
como la esperanza y como la bruma de las mañanas tórridas,
allá, encima de todas las montañas,
astrólogo interrogando a las estrellas
y fumando una pipa de barro.
Es su juventud, oh hijo mío,
la juventud eterna del mundo:
metamorfoseada
(tal vez gracias al canto de tus poetas preferidos
que crean para ti una religión
en ese insondable silencio
poblado de columnas y de ríos,
de vivos y de muertos),
ya no es sino la sombra de todo el pasado
y ya no escucha sino este único presente.

XVI

Innumerables manos herrumbrosas
-olas, sombras, humaredas-
escardan y acodan
una zarza
invadida de yerbas agigantadas
de las que tan sólo surgen pájaros ciegos.

¿Qué pueden recolectar, estando ya tan cansadas?
¿Qué habrá entre sus dedos de viento?
Algunas bayas blandas y negras a fuerza de enrojecer
se han convertido ya en múltiples setas
a orillas de ese río sin piraguas
para embarcar todas esas cestas de frutos nocturnos.

XVII

El vidriero negro
cuyas pupilas innumerables nadie ha visto jamás
y a cuya chepa nadie se ha subido aún,
ese esclavo engalanado de perlas de bujería,
tan robusto como Atlas
y que se lleva los siete cielos sobre su cabeza,
parece como si el río múltiple de las nubes fuese a arrastrarlo,
el río que ya ha mojado su pampanilla.

Miles de fragmentos de vidrio
caen de sus manos
pero rebotan hacia su frente
castigada por las montañas
donde nacen los vientos.

Y tú asistes a su suplicio cotidiano
y a su labor interminable;
asistes a su agonía de hombre herido por el rayo
cuando resuenan en las murallas del Este
las caracolas marinas-
pero ya no sientes piedad por él
y ya ni siquiera recuerdas que de nuevo comienza a sufrir
cada vez que naufraga el sol.

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P.d Elecciones del parlamento europeo. En España gana la derecha. Pese a los escándalos de corrupción. En Italia también, pese a las fiestecillas con menores del primer ministro. La gente lo sabe. La gente aún así les apoya. Al final va a ser verdad que uno tiene el gobierno que se merece. Qué asco. Oh, Jean-Joseph, no es evación leerte, sino comerse los ojos con un poco más de dulzura. Pinchar en su nombre y sabes un poco más de él.

2009-06-01T12:15:00.009+01:00

DESMADRADA

de Manuel Moraga

"Hablo de su fetichización escenificada a raíz de su propia ausencia, lo que propondrá un modelo de masculinidad en crisis, fisurado, deconstruido a partir de la conciencia de la precariedad de los territorios ilusorios por los que transita el sujeto y que lo producen como tal: me refiero a discursos normativos que le obligan al disfraz, a confundirse en y con el silencio, y saltarse esa misma norma y ser desmadrado o desmadrada sin asumir este trucaje con el seductor discurso queer de refundar identidades de género. Digo esto último pensando quizás en su competencia y viabilidad en sociedades y culturas o ciertas localizaciones de ellas que están más abiertas a esta estrategia política, cosa que no se puede comparar o cumplir aún en el sur mítico de Chile, ni en Chile mismo. Aquí no se funda nada. Se trata del crujir de una identidad en el recuerdo, ardiente como una brasa, del otro. Es así que la escritura aparece como la letra de un bolero; asume creativamente la cursilería y el cliché en otro orden de emotividad. El lector es capaz de descubrir esas marcas que no son otra cosa que discursos canonificados, de tal forma, que configuran intersubjetivamente –mediante un previo proceso de negociación simbólica– una respuesta de reconocimiento emotivo en cuanto a identificar aquellos signos que conforman una enciclopedia plural y popular acerca del placer, dolor o goce en cuestiones propias del amor y el desamor que ellos le producen. En los textos de Moraga se utiliza la miel o la hiel no para atraer moscas –ni hombres–, sino para apartarlas y descubrir el consiguiente goce del sujeto que reclama para sí esa lejanía" .

(Extracto del prólogo que hice a este libro)

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

TOMARÍA COLECTIVO EN LA OTRA ESQUINA

ASÍ NO HUBIERA PERDIDO EL ESPECTÁCULO

DE VER REVENTADO TUS SUEÑOS EN EL ÚNICO GRIFO DE LA CALLE

ME LEVANTARÍA LOS DOMINGOS

SÓLO POR LEVANTARME ALGÚN DOMINGO

CONSTRUIRÍA CASTILLOS DE ARENA QUE NO PUDIERAN BOTAR MIS SUEÑOS

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

ME FORRARÍA LOS HUESOS CON OTRO PELAJE

PARA NO ENAMORARME DEL PRIMERO QUE AMANECIÓ MIS MANOS

LEERÍA 100 AÑOS DE SOLEDAD

EN LOS AÑOS DE SOLEDAD QUE SIEMPRE CARGO

NO PEDIRÍA LOS RESTOS DE TU AMOR, SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SEGUIRÍA PIDIENDO VINO LOS VIERNES POR LA NOCHE

ALARGARÍA LOS SÁBADOS HASTA EL LUNES

PARA BAILAR SOBRE LA LUNA 30 HORAS

SI PUDIERA

ME CONSTRUIRÍA UNA PUERTA DE ESCAPE

Y TE INVITARÍA, TARDE PERO TE INVITARÍA

LE COMPRARÍA DULCES AL NIÑO

QUE SE LIMPIÓ LOS MOCOS EN LA MESA

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

NO TERMINARÍA LOS CICLOS EN MI CAMA

NO MORDERÍA DE MUERTE A MIS AMIGOS

COMPRARÍA CASTAÑAS PARA MI MADRE

LE CONTARÍA 3 CUENTOS A MI HIJO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

APRETARIA LA PAUSA AQUÍ.

....

noche de copas

las noches en las que te espero se parecen a los lobos

a las abejas cubriéndome de miel

te espero

en el escalón mas próximo a la ventana,

marco este teléfono incansablemente, mientras bebes como si hoy fuera otro día

este martes fue de brujas

de líneas que no tienen final

las noches en las que te espero se parecen a mi espejo

con miedo de abrir esta Pandora que son mis ojos

hay ovejas color carne durmiendo en este silencio

hay personas en sus autos que silban un tema de sabina

pero tÚ , masticas el recuerdo de los besos que no tienes

las noches son edemas profundos en mi alma

me acuesto contigo, pero no me acuesto contigo

las muñecas estaban en tu mano

este martes fue otra noche

y habían equinoccios que no tenias marcados

las noches en las que te espero

son siempre las mismas

teléfono, cervezas, chocolate

.....

ME AUSENTO ESTA MAÑANA DE MIS DEDOS

QUE UN DÍA DE DICIEMBRE

MORDIERON TU ESQUELETO DE MENTIRAS

ME AUSENTO DE LOS CAMINOS CANSADOS

QUE CARGO ENTRE MIS VENAS

DE LAS 15 LUNAS

QUE TE HICE TRAGAR EN UN SUSPIRO

ME AUSENTO DE ESTOS JUDAS

QUE AMÉ COMO A MI PERRO

DE LOS BESOS DE ESTE PRINCIPITO

OTRO APÓSTOL QUE HIZO MISA EN ESTE SANTUARIO

ME AUSENTO Y ABANDONO MI AUSENCIA

EN EL RECODO MÁS TRANSITADO DE LOS DEMONIOS

PARA QUE ASÍ FABRIQUEN SU CORAZA

CON UNA MEJOR COSTURA

ME AUSENTO DE LOS OJOS DE UNA AMIGA

CUAL GOTERA HUYENDO DEL SOL

ME AUSENTO DE LA TIERRA, LOS BARES, LAS ORGÍAS

ME AUSENTO.

....

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

POR QUE EN SUS CALLES

LOS PORDIOSEROS NO COMULGAN EN PASCUA

AQUÍ UN ADONIS MEDIOJUDAS SEMILUMINOSO

DEJÓ INTRANSITABLE TODAS SUS ARTERIAS.

AHORA NADIE PUEDE DETENERSE A MIRAR

LOS CISNES QUE AÚLLAN ENTRE SUS ZAPATOS.

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

PORQUE TÚ ESTÁS DURMIENDO EN EL MEJOR HUECO DEL SOL

ACOMPAÑADO DE CUSTODIOS QUE TE BAILAN SIN RECELO

Y NO LLEVAS EN TU MURALLA DE CENIZA

EL COLOR DE LOS GEMIDOS QUE TE PEGABA EN LA FRENTE

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE

DE SUS OTOÑOS, DEL SILENCIO DE LAS AMAPOLAS EN SUS HUESOS

PORQUE YA LAS BRUJAS DUERMEN EN CORRALES DE OVEJAS.

NECESITO ASEAR AL QUE HABITO

PARA QUE VUELVA A SER UN GIRASOL MÁS DE LA MANADA.

---

Los textos están escritos efectivamente en mayúsculas. Para leer más cosas de Manuel Moraga, pincha arriba, en su nombre.

2009-05-23T08:39:00.005Z

Transfusiones

"No hablo, claro está, de sangre real. Hablo de sangre poética. Y ésta qué es sino lecturas y experiencias conjuntas que alimentan el concepto de grupo, que definen de algún modo esa amistad o sus respectivas identidades estéticas, y todo aquello que se concreta por medio de la publicación que hoy tenemos aquí. Sebastián, Pablo y Guillermo, como casi todos los poetas, son ávidos devoradores de libros. Por los tubos quirúrgicos imaginarios que van de una colección de poemas a otro, en direcciones opuestas o múltiples, podemos ver sangre latinoamericana caracterizada por las lecturas de César Vallejo, Vicente Huidobro, José Lezama Lima, Pablo Neruda, pasando por los ecos del Siglo del Oro español y la Generación del 27. Esta con-fusión queda también expuesta por la coincidencia de que tenemos aquí a un uruguayo, un chileno y un valenciano, todos residentes en tierras del Levante. Transfusiones rompe con lo que últimamente se viene leyendo en estos lares. En mi opinión, aparece como un oportuno e interesante respiro estético en la medida que expone su diferencia y se instala en un espacio necesariamente conflictivo, caracterizado por literaturas nacionales, regionales, y otras nómades. Se ofrece, menos mal, como una de muchas vías para sentir y valorar lo que llamamos poesía o tradición poética local. De más está decir, que escogen uno de los caminos más duros, considerando el panorama actual de lo que se escribe aquí y más allá. ¿Por qué? Por tratarse del cuestionamiento del propio lenguaje a través de la imaginación: el hecho de crear imágenes nada fáciles ni digeribles y descomponer las convenciones lingüísticas –política heredada de nuestros padres vanguardistas– como procedimiento para subvertir la realidad y sus usos desde el mismo acto de escritura". (Extracto de la Presentación que les hice ayer, en Librería Primado)

Sebastián Vítola

Gregorius Blata Orientalis

Habla Gregorio y es cucaracha frívolo y nonato espina escucha y cartón, valiente casi sordo del ojo izquierdo y tose amor por todos los agujeros de la cara. Gregorio despierta llorando sin el crujir de la antenas, esa piel no le combina repitió toda la noche, repitió el ajo eructando cañerías, no hay cosuelo dijo, incluso llora. Fuma Gregorio repelentes spirales, viscosas son sus manos mordidas extrañando la cloacas, extrañando el oscuro rincón, tuberías turbias son las venas sus antenas blátidas y su mamá también hinchada en el desagüe. Gregorio bebe fumigándose del frasco de la abuela teje los sueños en la cama donde muere cada día un centímetro más. Un centímetro más cada día se hunden los pies del cascarudo, hecho hombre horror qué pena.

Pablo Camus

Perturbación de un Tac Tic

No hay lecho, un tac tic de carne
presenta las obscenidades del tacto, y el desplazamiento
de un tic de tac, polvoreando lunas.
En el tic, se respiran los funerales de un trueno,
la tormenta golpeando, robles de primavera.
En el tac, se encarcela al perturbado y al clínico de granja,
un tac de tic, fornicando caminos extirpados,
la ciudad beligerante, y al espacio
tiritando en el tejado del cielo,
tic tac,
se roza, el tintineo y las olas ajeadas, de tac de tic
en un grito afiebrado de espacios,
de cuerpos, de silencio y fracturas, bebida de inviernos,
y el púrpura taconea, rumiar de hombres, el oleaje,
las perturbaciones, un tac de tic que fermenta
en la música de tac tic, las extremidades de un verso.

Guillermo Roqués

Plato Combinado

Don Aberrante mira el plato,
volante que conduce de la baba al higadillo,
frugal volante,
rueda de la noria circundante de su flema,
lunar atropellado y palma estomacal para el recuelo.

Don Aberrante y boca,
como dos hermanos sin cordón ni conjeturas,
de la baba
al hueso en las blanduras de una cama compartida,
un pelín pelaguisantes y un mondado aliento en servilletas...

Don Aberrante y boca,
boca y plato y plato roto y cucharilla.

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Pincha arriba en Transfusiones y ve más cosas de ellos en su blog.

2009-05-04T10:26:00.019Z

Se ha publicado en México la antología Sin red ni salvavidas. Poesía contemporánea de la América Latina (Secretaría de Cultura de Colima-CONACULTA, México, 2009), compilada por Rocío Cerón y Rodrigo Castillo. Le agradezco a Rocío que me haya incluido, y sobre todo, saludo este enorme esfuerzo que lleva desde hace años: publicar y promover la poesía latinoamericana reciente. Un beso para ella con lengua y lenguaje, sin tapabocas, porque lo de la gripe porcina, o gripe A como le dicen ahora, es un invento que cruje por todos lados. ¿Qué querrán tapar con esto?

Lamento, por otra parte, no poder reproducir la maravillosa reacción de un grupo de periodistas del Diario de Colima en México ante la entrega de esta antología a estudiantes: hace días la encontré y trataba de obscenos y de perjudiaciales para la juventud algunos versos que extractaba de la muestra, entre los que ponían un verso mío... (ellos aseguran que transcriben la queja de los padres, pero no se molestaron en contrastar fuentes: así es que dirigida la nota sí que estaba). ¡Hemos logrado nuestro propósito! ¿Cuál es la labor del poeta sino pervertir a la juventud? Muahahahahaha (risas satánicas). Hace tiempo que algo no me hacía tanta ilusión. Intento encontrar en google nuevamente el Pdf donde estaba la nota pero se perdió y no la puedo exponer tal cual. Lástima. Sin embargo, la iglesia también ha hablado. Abrir comillas: "Es basura el libro que reparte el gobierno. El libro Sin red ni salvavidas que distribuyó la Secretaría de Cultura del Gobierno del Estado en escuelas primarias y en el que se pueden leer palabras y frases altisonantes en contra de la Iglesia y de la mujer, fue reprobado por el rector de la Catedral Basílica Menor de Colima, Jesús Mendoza, pues representa una ofensa a la Iglesia, a los sacerdotes y a la mujer. Señaló que la edición contiene lecturas en las que se ofende a la Iglesia; además de exhibir a la mujer de manera negativa con textos que no son los adecuados para formar a las nuevas generaciones". Rocío no se ha quedado callada, y ha respondido el embate con un gancho mortal: "la peor obscenidad es la ignorancia, es mucho más obscena que la obscenidad misma". Puedes leer toda la nota aquí.

Una cosa está clara. Estoy seguro de que la antología ahora se va a leer más que nunca. Más allá de estas polémicas (que en realidad me han hecho ilusión, porque ser acusado de obsceno era una de mis mayores fantasías), vayan para Rocío y asociados un gran abrazo. Fuerza. Garra. Ánimo, chiquillos, que ya han ganado. Y sigan peliando por dar un hueco a la poesía latinoamericana actual. Contra viento y marea. Sin red ni salvavidas, nunca mejor dicho.

2009-04-27T08:33:00.012Z

Un poema

Jugamos a las adivinanzas: mentiras lúcidas lucían su encono sobre mentiras lánguidas, adjetivos que matan si los detonas así: voz de marica dotado de hielo, mano sarasa que trenza el sigilo, sol bujarrón leyendo las palmas de las hojas del cánnabis, sodomita celeste, liquen de insecto flotando en la inanición. Me permito esta fuga, hermeneuta de pacotilla, porque la ruta del bicho es el camino del hambre. Decir hambre o escombro como decir cuerpo de bicho que nace de piel, piel de finado que se empolla en fermento, fósforo que vuela desde la descomposición. Llámale éter, deudo que marchas sobre el corro del verso: morir en zig-zag, matamoscas de gigante –pensar en la atmósfera– opresión del aire en la finta y el golpe: pensar el paf, el pum, el chas: sentido de la dirección bruscamente cambiado: las adivinanzas podrían dirigirte a otra cosa; otra cosa es nada, y eso no consuela ni a una cerilla huérfana no se sabe porqué abandonada en la humedad: el vidrio de la cocina empañado y llueve. El error te interpreta de la misma manera que tú lo haces con él. Reduciríamos el barro a una simple pisada, tragaríamos aserrín de los taxidermistas, reduciríamos el vino hasta sólo vapor, tajearíamos un cuchillo con forma de árbol usando otro cuchillo con forma de carne: vamos a contar mentiras tralalá, vamos a contar mentiras tralalá: el corazón de la corteza anunciado la futilidad del tiempo y el espacio. Lo que ahora imaginas como cronograma o relato es simplemente vértigo. Sumas dos pasos: te da una ecuación: despejas las equis, paréntesis, la resuelves, y apareces tú mismo, 10 años, marica, bujarrón en ciernes, regando la huerta de tu padre con agua del pozo séptico.

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Dos poemitas míos inéditos. El fotopoema de arriba es de Chema Madoz.

2009-04-04T13:38:00.005Z

Terrorismo Poético

Hakim Bey

BAILES INVEROSÍMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

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P.D Rastreé esta cita que apareció en Taberna Roja, de Enrique Falcón. Y vale la pena reproducirla. Y leer, desde luego, el libro de Quique. Pinchar aquí para continuar con Hakim.

2009-03-27T09:49:00.016Z

A raíz del último post, me llegó un comentario de unos escritores de la sureña ciudad de Valdivia, Región de los Ríos, Chile. Forman parte de un colectivo denominado Paratopía, y pueden ver su página y su trabajo pinchando aquí. Me hicieron recordar mi paso por esa ciudad húmeda y universitaria, y también por el taller Fértil Provincia, años que recuerdo con especial cariño, puesto que allí fue la primera vez que tomé contacto con otros poetas, otras formas de ver la literatura, con la rigurosidad del trabajo poético, el placer de leer y compartir lo leído. Pese a que muchos pasamos por esas reuniones los miércoles en el café-librería que le dió nombre al grupo, hoy quiero recordar a la familia poética Serrano Navarro. No es la primera vez que se dan en Chile -y en otras partes del mundo- familias poéticas en donde casi todos están vinculados con la literatura, el teatro y las artes plásticas. Tuve el placer de conocerles, de admirarles y de aprender. No se trataba tanto de un aprendizaje académico, técnico, con largos análisis retóricos, sino como ellos mismos decían recordando a Lorca y a Neruda, entendían una literatura "más cercana a la sangre que a la tinta". Pues el comment me trajo todos esos recuerdos, de los poetas Heddy Navarro, de Bruno Serrano, de Claudia y de Bruno "chico", padres e hijos. Aquí van algunos poemas de ellos, textos más nuevos o más viejos, pero es lo que tenía y he pillado por allí. Pinchar en sus nombres para ver más datos y textos.

Heddy Navarro
Crónica (desde la piel)

Mujer soy
contradictoria instancia que aletea
saca cuentas
decide el almuerzo
balancea proteínas
recuerda sus tareas a los hijos
abre la puertas de la cocina
y pela papas

Walt Whitman
resbala por mi pecho.

Pudor

Sólo yo voy desnuda
como si no hiciera frío
me saludan
se sonrojan
y se abrochan el último botón
de la camisa.

V

Búscame pecho
abre la boca
mece tu quejido bajo mi oreja
así hasta que el pito de un tren
nos deshaga
hasta que crezcan avellanos
en el monte del pubis
y los cráteres ocultos
se llenen de aguas azules
Cristalinas

IX

Hombre roble sumergido
por tus extremidades subo
escalando riscos
Amplio eres y angosto
un barco donde me mezo
pero revienta la ola y te astillas
Crujes
penetra el agua
Busco pañuelos y sostenes
tapo agujeros en vano
Estamos solos en medio del naufragio
Beso tu proa
hasta el último mástil
El océano entero penetra
por mi boca.

Exaltación del Silencio

" Creo que una de hierba es tan perfecta como la jornada sideral de las estrellas... Walt Witman”*

Tremenda la aurora
y deslumbrante
arremete contra el día
mis alas de tormenta
aúllan amarillas
trayendo fondos de
arena

Rotunda,
como un puerto cerrado
detrás del horizonte,
la borrasca se anuncia,
entonada de carmín
entre las nubes
Como cangrejo asustado
piel firme sobre la roca
puerto cerrado y
en mi nariz el humo ocre
de la ventisca marina

Océano revolcado
tienta mi olfato
y se adentra
gimiendo
mientras mi boca
prepara su orgasmo
de silencio exaltado

Veo cientos de formas
cada una con su vaivén
y su tono
una ensenada de botes
anclados
luchando fieros
entre ola que atrae
y ancla que aquieta
Mi lengua saborea la sal
lame cabelleras en desorden
hasta besar tus dedos

Salobre el gusto
me provoca
y abriga mis muslos
soslayados

Camino contenta
al ritmo del esterillo
hasta un bosque de mañío

Por fin descanso en la cumbre
¡Oh! Desde ella vislumbro
la comarca del río

El horizonte llovido
la bahía que ahora se abre
al ruido de las barcas
que ya saludan victoriosas

Emito ahora
un sonido nuevo
un liviano sonido
de abejorro entrando
En la espesura.

Bruno Serrano Ilabaca
Dios es mi copiloto
(A Yuri Silva, chofer del recorrido “nuevo amanecer”)

1
Hombre circular/ ojos manubrio/ cara de rueda/
nariz de tuerca o engranaje/ brazos de diferencial/
vértebra de carburador/ sonrisa parca de bujía/

2
Hombre apretador de embrague. Acelera. Mete la primera.
Señaliza. Corta boletos. Cierra la trasera. Frena
Pasa con luz roja las esquinas.

3
Hombre mira por retrovisor, cuenta monedas, estira billetes,
entrega vueltos, mira el lateral, embala la segunda,
toca la bocina, embraga, adelanta, insulta, enciende un
cigarrillo

4
Dios es mi copiloto frenacelera se hace tarde enciende luces
otro rollo de boletos la radio aúlla cruje el cigueñalma
rechinan las válvulas del vientre se retuerce la caja
de cambios del cerebro

5
Ya no frena todoescalleachada avenidarepletaesquinacurva
Semáforo ojoinyectado balaagonizatebocinas infernales
Todoelpaísrecorridoenlajornada
Todalagentedelpaístranportadaennunatarde
Todoslosinsultosdelpaísenuninstante
Todoslosmotoresdelpaísalunísonorugiendoenunmomento Todosloschoquesdelpaísmilagrosamenteteevitadosenel día
Graaaacias
Graaacias Dios
Graaacias DIOS por ser mi copiloto

Convocatoria

Venid
Recios vendedores de maní confitado
De sustancias y tortas
Curicanas
Venid fotógrafos ambulantes
Con máquinas de cajóny fotos fantasmales
Blanco y negro Venid sonoros organilleros con bombos y platillos
Con loros viejos monos sacasuerte
Pálidos vendedores de globos coloridos
Artistas creadores de gloriosos volantines
Venid anochecidos ciegos con acordeón violín
O con guitarra
También los reyes del mote
Con huesillo de pescado frito
Y la sopaipa
Las amasadoras de las caldúas empanadas
Los espigados de cabritas made in Chile
Los caballos fabricantes de escobas
Del derrotado monopolio delos ciegos
Los tensos estiradores de somieres
Los volátiles de los molinos de papel
Los ásperos gásfiters con con cautín casero
Los acerados afiladores de cuchillos
El grita en las calles la gloria al pulento
Venid
Que se apersonen
Todos los que representan
A la heroica industria nacional
¡Que no se rinde!

Poemas del buen amor

Llueve
El país se inunda
Abríamos la cama
Buscando el amor con urgencia
Afuera las calles se inquietan
Los obreros del cobre
Inician la huelga
La primera después de diez años
beso tu boca
Caen amenazas a quien se rebele
Acaricio tus nalgas
Están asustados se cubren de armas
Y tal vez el país se estanque
Y besas mi boca
Y nos desnudamos
Quizás sean estas las horas finales
Y la estatua caiga
Ruede su cabeza
Con ruido de rocas
Por otras veredas
Hasta nuestra casa
Empujo muy suave
Y tú me respondes
Y sigue lloviendo
El país se tensa
La cabeza dura termina rodando
Contra nuestra puerta.

Claudia Serrano Navarro
Polillas

Sólo un ancla mantiene mi buque en esta orilla
sólo un ancla en el corazón
que es color de pulpa

Un revoloteo de polillas
me culpa por no amar más
Jalan el ancla
y no me dejan el corazón tranquilo
Siempre pedí eso
Siempre pedí que me quitaran
los barcos que se oxidan en la sangre

Por vivir
con tener la piel de n insecto de acero
y el latido de las nubes por dentro
me esclavizan las polillas
Me odian porque ellas
sólo peuden roer telas
y ya cambié mi cuerpo de muñeca de trapo
por una armadura marina

Yo no tengo la culpa
La genética mandó mutar
el cuerpo errante encírculos de tiempo
en sol nocturno

Pero opté por llevar
el hábito de los aromos
ser el granito de sol que destella en primavera

Las polillas pululan en la noche
con un sonido de las olas quebradas
que remuerde

Las polillas me odiarán siempre
y desde un rincón llorarán
el licor que no destilé para ellas

Lloran porque no exprimí el corazón
para hacer vino de las penas
-No es uva
es corazón-
les dije
pero no me entendieron.

Gruñido

Pido al dios de los caracoles que no me deje morir en penumbra

Susurro negro atormenta esta noche
un niño de ojos oscuros me visita
arrastra sus zapatos
Atada de voz manos y pies
por el dios del sueño
no puedo ahuyentar al invisible que se acerca

Susurro de Muerte Negra
un niño me extiende su mano
las palabras ebrias de miedo
jadean

Sólo acude a mi boca un gruñido
la conciencia de un animal
encadenado a lo más profundo de su noche
y despierto
con libélulas cargadas de catalepsia
brumosa
queriendo llover lo oscuro
sobre esta página.

Oración para un Diego de la Noche

Atrás quedó, en las ramas de la escoba
aquella mujer que imprimió su dolor en la ventana

Atrás su rondar y su mundo.
Más hoy reaparecen sus perros,
aquéllos que apagaban el temor con sus estelas
de alma azul, en medio de la oscuridad.
Andariegos nocturnos,
perros fantasmas que deambulan
por General Lagos, más invisibles que nunca,
buscando a los adoloridos y temerosos
para echarse a sus pies.
Perros azules, perros muertos,
y si antes partieron por pestes y terremotos,
ahora agonizan por la estampida de ruedas.
La mujer y ellos sólo hablan en los sueños
y es que en la noche se filtran los visitantes de otro mundo.
Algunos buscan la única semilla que florece a estas horas,
la única capaz de detener a las fugaces.
Hace calor y salgo
esta noche huele como nunca,
el cemento ha cedido su cuerpo a la piel fragmentada de los adoquines,
perros ladran a los lejos
siento las estelas de alma azul acompañándome,
un murmullo invisible camina junto a mí,
se prende de mi cabello
la brisa quita el polvo a las oraciones, y recién
entonces puedo escuchar
que rezan al Señor de las Semillas:

Derrama el sol en nuestra sangre
Exhuma tu cuerpo de semilla
Con tu voz de tierra virgen háblanos
Piénsanos en agosto, Señor de las Semillas,
Amante de las ánimas,
Tú que acoges al sol en tu nuca

Me dejo seducir por las súplicas de sol.
El murmullo intenso invoca
y en un costado de la calle
el milagro se consuma
Los Diego de la Noche
derraman el aliento naranja
que avasalla los poros.
Los perros cuidan el rito del sol
que se posa en la nuca.

Bruno Serrano Navarro
Escena Cítrica II

Es lo que escuchas
cuando esbozas el borde de tu ojo
el alba está podrida
y los pezones erectos bajo el asfalto.
pero aún así esperas el gemido de luz
y te desnudas en el vigilia
de una plegaria que te enseñe
por qué has de parir

Abres los párpados
un cuerpo se ensaña entre las sábanas

El jadeo te despierta

Hace ya mucho que mi sangre es blanca
y aún así intuyes la arcilla

Abres los párpados

El jadeo te despierta

Te desgarras,
hay un espejo donde no estás

te asecha
y lo imitas para mamar de la luz que te rasguña
donde unen los muslos
hasta bendecirte los labios en la ceniza
de la que los antiguos forjaban piel para humillarnos,
ritmos que aún dibujas en la arena

Abres los párpados
hay un espejo donde no estás

entonces el cuerpo,
que tú no reconoces,
repta entre las sábanas
va a ti
y quieres morder el cielo

Quieres morder
pero el jadeo te despierta
y rápido jalas el pellejo hasta descubrir
cual lóbulo es el tuyo

Te prendes el aro

y en todo cuanto asechas
es el beso como una cicatriz

Te prendes el aro

Luego
es tu forma y la del pez.

Libro del veneno.

Se ensaya una caligrafía, una y otra vez hasta que el gesto percibe
la fisura en la gota de agua o la entrega de los náufragos cuando alucinan con el fuego mordiéndoles las lúnulas

Libro de la traición.

Péndulo, cifra, oído, parpado menguante. Silencio. No piel de la que vengarnos sólo venenos, puntos vélicos que colapsan por la vela henchida como un pecho y el gajo goteando las esquirlas.

Mi otra grafía enmascara el anverso,
la pupila no eclosiona sino que aguarda,
aguarda y luego se extingue.

Cósete mis labios.

Libro del gemido.

Taño la cuerda y el vientre palpita.
Miro más adentro del ombligo y la pradera se extiende.
Todo es amarillo.
Las parteras aúllan en la azotea.

Libro amarillo.

Y no reptamos,
ni tendemos el oído a tierra.
Oscilan las volutas del humo y yo
escribo el peor de tus nombres en el cigarro.
Una plegaria por cada bocanada.

Libro de la despedida

¿a quien perteneció el cabello que desato de mi escroto?
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PD. La foto es de la ciudad de Valdivia.