Floridor Pérez

Agua que no has de correr
no me des sed.

Rodrigo Olavarría

Alameda tras las rejas


(Libros la Calabaza del Diablo,
Santiago de Chile, 2010)


Lunes 7 de marzo, 2005


Según veo, en Trilce, Vallejo se niega a lo dado, a la existencia separada de los dos porque sí. Se rehúsa la falsa armonía dada porque siente horror de lo dado. Qué más claro que esto: "Cede al nuevo impar / potente de orfandad". Se huele una separación, una partición determinada por un imperativo o una presencia superior que bien podría ser Zeus, como dijo Aristófanes en un banquete una vez. Si el sol es nuevo cada día y del ancho de un pie, entonces estamos hechos para reunirnos bajo la luz, para entrar en uno solo, porque el uno vale más que diez mil para mí, si es bueno.

Gertrude Stein


STANZA II

Pienso muy bien de Susan pero no sé su nombre
Pienso muy bien de Ellen pero lo que no es lo mismo
Pienso muy bien de Paul le digo que no lo haga
Pienso muy bien de Francis Charles pero lo hago
Pienso muy bien de Thomas pero no no lo hago
Pienso muy bien de no muy bien de William
Pienso muy bien de cualquier muy bien de él
Pienso muy bien de él.
Es notable qué rápido aprenden
Pero si aprenden y es muy notable qué rápido aprenden
Supone no sólo sino por y por
Y pueden no sólo estar no aquí
Sino no ahí
Lo cual después de todo no supone ninguna diferencia
Después de todo esto no supone ninguna no supone ninguna diferencia
Agrego agregado eso a eso.
Bien podría estar podría y estar aquí.

Tratado de palindromía

Juan Filloy

(El Cuenco de Plata, Buenos Aires, 2005)



Airado no dariA
¡Sometamos o matemoS!
A barragan agarrabA
Yerno con ReY
No miss simoN
A ese deseA
Sayal para playaS
Euforico ciro fuE
Otro par aportO
Ella cede callE

Rogelio Saunders:

Canto de los niños de ulm


a mis amigos


Para nosotros, creo, todo fue más rápido.
Precisamente porque nunca abandonamos
el territorio tibio de la infancia,
el vagar entre nieblas, entre bosques
donde el terror era sólo un presentimiento;
algo que siempre, siempre les sucedía a los otros.
Y por eso nos cuesta tanto haber envejecido.
Esto se niegan a aceptarlo nuestros ojos.
Esto, esta lava, esta
excavación sincera y definitiva del silencio.
Ante esto alzamos las manos hasta la cara
y volvemos una vez más a nuestros juegos,
los mismos, los mismos siempre.
Para nosotros todo fue más rápido.
Como la caída instantánea de la última hoja
del otoño, ya cerca del invierno,
en el sendero del parque,
del parque vaciado de las voces,
bordado por los juegos,
por los simultáneos susurros entre un banco y otro.
Invisible universo de la noche.
Y la circunvalación de un arroyuelo
brillando en la oscuridad, hacia más prominente
el pico azul en que terminaban las ondulaciones
del cartón amarillo, y las cabezas
de los pequeños seres asomados entre el follaje
como las hojas que flotaban entre el invierno y el otoño.
Puras estaciones. Monumentos puros.
Era curioso todo este suceder sin consecuencia
y la lluvia dando sobre el cartón rítmicamente,
haciendo espejos en los que nadie se miraba,
espejos vivos abandonados en el bosque.
Era curioso, decimos, mientras miramos en el agua
turbia algún pez sobreviviente,
alguna larva que nos es más preciosa que el oro,
más necesaria que el sol y que los vientos idos.
¿Acaso estuvimos enfermos?
Será por eso que sólo podemos hablar en pasado,
semejantes a pescadores pintados en una sábana,
vueltos hacia el tiempo del que somos cautivos,
el tiempo dorado de los juegos, de la canción infinita
que recomenzamos en el borde del estanque.
Por eso no es verdad que hayamos envejecido.
No lo creeremos ni aunque lo griten los altavoces.
No hemos envejecido, no hemos envejecido.
Tenemos el silencio oculto aún entre los pliegues
de la camisa, rodeando al corazón que late.
El sueño descansa aún sobre nuestro párpados
y la sonrisa, espesa, alarga nuestros labios.
Sonreímos, sonreímos.
Sonreímos largamente en medio del follaje.
Comenzamos a cantar una vez hace mucho tiempo,
hace mucho tiempo, en el tiempo de nunca.
Y desde allí se elevaron nuestras voces,
rodaron entre el invierno y el otoño.
Fueron las voces roncas, las persuasivas voces.
Los sueños que se perdieron, los corazones que desearon.
Tan instantáneamente como un beso entre las flores.
A cubierto de todo bajo el techo de láminas,
bajo la transparencia opaca del olvido.
Fue así, fue así la metamorfosis del barro.
Para nosotros cantar era moldear la figura
inviolable del tiempo bajo los dedos temblorosos,
con los ojos negados a la luz de la tierra,
para siempre sellados por el sueño.
Canto de ciegos que desvía a los que pasan.
Arrastrarse de un río cuyo fin no es visible.
Pero el río, pensamos, termina en el horizonte.
Y el horizonte, dijimos, es la metáfora del origen.
Niños de Ulm, regocijaos.
Y cantamos más fuerte entre las duras hojas mojadas.
Era allí a donde íbamos, con gestos de bajorrelieves.
Cuán alegre era la mañana sin sol en que partimos.
Y cuán sereno el aire ausente.
Esto sucedió hace mucho tiempo.
Y tan rápido, sin embargo, que todavía,
todavía está temblando entre las hojas mojadas
esa nota única con que llamamos
a lo que ondula y lo que salta,
a lo que huye desesperadamente sin dejarse atrapar,
a lo que se derrumba entre el cansancio y se transforma.
Cansancio, es de esto de lo que se alimenta el río.
Es con esto con lo que recomienzan nuestros juegos.
Los mismos, los mismos, los mismos siempre.
El mismo canto siempre dorado e inconcluso.

LOS TALLERES LITERARIOS DE PRIMADO.

Tras el éxito de los talleres literarios del año pasado vuelven, esta vez dos especialidades; narrativa impartida por Jorge Juan Martínez, y poesía por el poeta Pedro Montealegre. La duración aproximada será de 38 horas, repartidas en jornadas de 2 horas y media semanales en cuatro meses de noviembre a marzo.

Los que estéis interesados en obtener información adicional, podéis llamar por teléfono al 963616064, o al correo electónico: libreprimado@hotmail.com. Plazas limitadas a 15 alumnos, para conseguir mayor eficacia y un tratamiento más personalizado.

Jorge Juan Martínez (Valencia, 1966) publicó el relato juvenil “De este lado del silencio” (Premio Jaén 1994), así como los libros de cuentos “El Francotirador Sentimental” (Premio Caja España 1995), “Mundo Bizarro” y “Un Maestro del Soborno” (Premio Alfonso Grosso 2003). Al margen de ejercer el periodismo y la docencia, ha participado como guionista en diversas series de ficción televisiva y películas como “Salvajes” (Goya 2002 al mejor guión adaptado).

Ha sido tallerista literario en diversos barrios y colectivos valencianos, y posteriormente en Madrid o Cuba ha coordinado talleres de guión cinematográfico y televisivo, y lo cierto es que echa de menos la docencia creativa. En particular, esa sensación de que el presunto maestro es (casi) siempre el que más acaba aprendiendo de sus supuestos alumnos.

Pedro Montealegre (Santiago de Chile, 1975) es periodista. Ha publicado los poemarios Santos Subrogantes (Ediciones de la Universidad Austral de Chile, 1998); La Palabra Rabia (Editorial Denes, Valencia, 2005); El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006); Transversal (El billar de Lucrecia, México D. F. 2007); y Animal Escaso (Ediciones Idea, Las Palmas de Gran Canaria, 2010). Por su primer libro le fue otorgada la medalla Fernando Santiván, de la Universidad Austral de Chile; con su segundo libro ganó el IV Certamen de poesía César Simón, de la ciudad de Valencia, y por el mismo le fue concedida la mención honrosa en el Premio Municipal de Poesía de Santiago, el año 2006. Ha sido publicado, en numerosas antologías.

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Pd. En la foto Miguel Morata, destacado librero y artífice de Librería Primado.

Gotas sobre loza fría

Carmen García

(Cuarto Propio, Santiago, 2011)

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Alguien creyó que el metal de los huesos era blanco
el esqueleto reconoce a los antepasados
repite sus nombres con una estela de vidrio
un brillo que alguien sigue con la mirada

Si hubiese que desenterrar sus dedos
ver hacia donde indican
lo haríamos con las rodillas y la boca
a pesar de la lluvia
plantaríamos semillas en los ojos de los muertos.

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La obsidiana rompió el huevo
el río de los ojos cruzados
los caminos
migraciones inmóviles
Sobre el mapa
la pluma cae inadvertida
pájaro que le sonríe a la selva
Ésa es la forma del huevo
el espejo de lo mismo.

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En el corazón hay una larva
teje un camino ciego
Es la esquina, nadie la entiende
Me la he tragado.

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Pd. Presentación del libro hecha por Alejandra del Río.