Monday, December 14, 2009
Friday, December 04, 2009
Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…
1. Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
2. La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
3. La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
4. La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
5. Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
6. Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
7. Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
8. Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
9. Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
10. En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.
Tuesday, December 01, 2009
Un vaso mutable
Rompías papeles con el mismo impulso: la víbora real rompiendo
su piel con otra piel que nace.
El mismo impulso: longevidad del decir –su cambio de ropa–
longevidad de reconocer:
la ciudad, un niño –llora despacio– un anónimo buscándose
en otro: el brillo:
víbora milenaria llamada tradición. O enfermedad. O muerte.
Estas calles blandas,
al otro lado de ti, sinuosidad de los meandros más rojos: la
sangre –o pájaro– arregla
sus plumas. Piensa: para qué huir. No importa, menos,
ser escrita y despierta. Te llaman escritura.
Pero la víbora entiende, ¿un secreto crismón?: poder: proceder:
ojo solo de cíclope
más que vanidad: ser uno más otro: más otro y nadie.
Rompías papeles
con la dignidad del cardo (allí rompe en plumas).
Chicos y chicas –besándose en discotecas–
tenían el esplendor de este mismo tétano. Se trata de acción.
Creer. Crear. Croar. Y quién
es libre allí: libertad de dividir esas cifras por barro.
Ya lo dijo E. Bishop: el hombre polilla
siempre se sienta en sentido contrario. Libertad de multiplicar
ese barro por hombre.
Hombres, insectos, la orgía de la hora.
Romper en blanco –se derrama tinta desde una cuchara–;
romper el papel,
jeringa, epidermis, lápiz grafito inyectando aire.
(Un poema mío de Animal Escaso, de próxima publicación en Ediciones Idea)
Thursday, October 22, 2009
"Canciller y Ministros serán protegidos contra la gripe porcina con una vacuna especial (según información de Der Spiegel). Los funcionarios de los ministerios y oficinas subsidiarias también. Esta vacuna no contiene aditivos polémicos, a diferencia de la vacuna para el resto de la población.
Berlín - Hasta pocos días atrás, casi nadie había oído hablar (fuera de los círculos especializados) de la palabra adyuvante. Pero ahora existe un árduo debate público sobre la composición de la vacuna para la vacunación contra la gripe porcina. Sigue apareciendo polémica sobre un aditivo de refuerzo (Wirkerstärkung)
Los críticos de la vacunación argumentan que las reacciones a los adyuvantes de las vacunas podrían llevar a efectos secundarios como dolor de cabeza o fiebre. Los partidarios argumentan que la vacuna es segura con los aditivos - y que de esta manera más dosis de drogas podrían ser producidos. Hace unos días, el ejército anunció que ha ordenado a sus soldados ponerse una vacuna sin aditivos.
De acuerdo a la información de Spiegel, también deben recibir los grupos adicionales de vacunas sin adyuvante: "No hemos adquirido 200.000 dosis de la vacuna con adyuvante CELVAPAN de Baxter", reconoce Christoph Hübner, portavoz del Ministerio Federal del Interior. A diferencia de la droga de GlaxoSmithKline (GSK), que se publicarán a partir de la próxima semana (50 millones de dosis para la población), la vacuna de Baxter no contiene Wirkverstärker (polémico aditivo).
Sin embargo la poémica sobre CELVAPAN no sólo por la razón de los coadyuvantes controvertidos, si no que contiene una mayor concentración de virus inactivado de la gripe porcina que las otras dos vacunas. La sustancia se inyecta para el mantenimiento del orden público a los funcionarios competentes del Estado, miembros del Gabinete, funcionarios de los ministerios y oficinas subordinadas. Esto incluye el personal responsable de la aprobación de la vacuna del Instituto Paul Ehrlich, el cual la semana pasada ha defendido reiteradamente su decisión de aumentar el número de vacunas de GSK destinadas a la población.
"Las autoridades de salud son recogidos por las compañías farmacéuticas"
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Puedes continuar leyendo aquí. También ve los vídeos de Teresa Forcades y su documentada exposición aquí. Hay más aquí, otra aquí, y otra más aquí. Tranquilo/a. Es sólo información. Ahora tú decide. Y en base a eso actúa.
Friday, October 16, 2009
1º Básico
Para Sandra
En mi cueva tengo espacio suficiente para mi oso y el oso de mi hijo.
Bebemos agua
soplamos la avena del otro
dictamos clases magistrales acerca del destino de las especies
Cuando nos visita el niño vietnamita
la cueva se impregna de gengibre
las enredaderas se abren al exterior
Una vida normal
interrumpida este otoño por la socialización
Ahora sé que mi deber es salvar la rama y la semilla
prepararlo para la escuela
Le cosí al bolsillo las palabras que hace tiempo me ayudaron
le colgué al cuello el amuleto del garfio de velociraptor
y lo mandé con una bolsa para guardar descubrimientos
con la esperanza de que a la vuelta
comparta conmigo la leche del mundo
el lugar secreto de su experiencia.
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Pd. En la foto, Manuel y yo, en la parte oriental de Berlín, él al lado de Marx y yo, de Engels. Así nos va, jejeje.
Friday, October 02, 2009
Ente tanto, he hecho nuevas amistades en torno a la literatura . La mayoría son compañeros valenciano-latinoamericanos (hay dos chilenos aparte de mí) reunidos en torno al Kaf Café, cosa que me tiene lleno de ilusión, porque se cocinan proyectos muy interesantes surgidos entre conversaciones y risas, cenas y lecturas. Ya les iré informando. Se prevé que antes de fin de año salga mi libro Animal Escaso, por ediciones Idea, lo que me tiene contentísimo, nervioso y espectante. En cuanto se asome del horno, subiré algunos poemas. En fin, ya he regresado y espero postear con más regularidad.
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PD. En la foto, con mi padre, en el Palau de la Música en Valencia. La Segunda, también con él, algo más jóvenes, junto con mi abuelo y mi abuela, cuando aún vivían, y mi sobrino Alejandro, hoy adolescente y gran deportista. Por otro lado, me acabo de enterar que le han dado el Premio Nacional de Poesía -español- a Juan Carlos Mestre. Muchas felicitaciones, y qué bien merecido se lo tiene por su excelente libro La Casa Roja.
Tuesday, June 30, 2009
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P.d Pinchar en crisis para leer la editorial sobre Honduras y en Grupo Prisa para leer lo de Venezuela.
Sunday, June 21, 2009
"...mis caminos sangran"
Louis Aragon
Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
se me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.
[toda la sangre]
Celebración del brote (Laura Giordani)
Suspendidos en la pelvis.
dos frutos custodian las semillas
con la luz opalina
de sus yemas.
Arca de los nacimientos,
almácigos con todas las edades a cuestas,
resistiendo en la penumbra
la extenuación de las fuentes
con el hálito de la sangre
y la sola determinación
de su seda.
La humanidad estiba todo su polen:
los por nacer,
los que nunca asomaron,
en dos barcas blandas
diminutas como almendras.
[los ovarios]
En un tiempo de gran orfandad (Víktor Gómez)
en gratitud a Carla Bodillo
Por la huerta -cristo que arde sin
clavos en una cruz de alambres-
he visto el paraje triste como tu ojo,
pequeño pájaro
enredado en la trampa de un díscolo.
Lava, mujer, el ojo sin niña, en la tela
de mi canto. Y tuiéndelo. Blanco
hasta que las mariposas negras lo golpen
con su afán;
contra la ondeada libertad entre pinzas
baten toda frescura en la herida
del tiempo. Este tiempo que grita,
-crucificado en las alambradas
que nos separan del huerto-
con voz desgarrada, no vómito y llanto.
Qué judas se guarde su plata.
Se la trague y no florezca
en este huerto ni en mi saliva halle gusto.
[salto del cuviví]
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Pd. Tres poemas de tres autores valencianos, publicados en plaquette por zahorí (poesía en minúsculas), a cargo de Laura Giordani y Arturo Borra. Atentos a ellos.
Tuesday, June 16, 2009
"A la espera de la autorización para iniciar las patrullas, la gente de Saya dejó claro que están organizados y preparados para obedecer a su comandante, un antiguo oficial de los carabineros. Destaca su uniforme poblado de símbolos fascistas: camisa caqui y gorra negra con un águila imperial romana, pantalón gris y botas de caña. Las fotos publicadas de los patriotas uniformados han levantado una gran polémica en Italia. La oposición a Berlusconi lo denuncia como "delirio" fascista".
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PD. Ya lo he dicho. Sospecho que se nos prepara una bastante gorda. Fuente de la noticia, aquí.
Wednesday, June 10, 2009
(Traduccion del francés de Juan Abeleira. El libro está en Ediciones Hiperión)
XV
No te engañes,
tú que pareces un pajarillo
extraviado en el bosque nevado que se extiende
hasta el pecho de Tagore,
de Whitman y de Jammes,
cuyas obras reemplazan la cruz sobre tu cama,
pues no es la vejez del mundo
ni la del día varias veces milenario
la que se acaricia aquí la barba blanca
y espesa como el olvido,
como la esperanza y como la bruma de las mañanas tórridas,
allá, encima de todas las montañas,
astrólogo interrogando a las estrellas
y fumando una pipa de barro.
Es su juventud, oh hijo mío,
la juventud eterna del mundo:
metamorfoseada
(tal vez gracias al canto de tus poetas preferidos
que crean para ti una religión
en ese insondable silencio
poblado de columnas y de ríos,
de vivos y de muertos),
ya no es sino la sombra de todo el pasado
y ya no escucha sino este único presente.
XVI
Innumerables manos herrumbrosas
-olas, sombras, humaredas-
escardan y acodan
una zarza
invadida de yerbas agigantadas
de las que tan sólo surgen pájaros ciegos.
¿Qué pueden recolectar, estando ya tan cansadas?
¿Qué habrá entre sus dedos de viento?
Algunas bayas blandas y negras a fuerza de enrojecer
se han convertido ya en múltiples setas
a orillas de ese río sin piraguas
para embarcar todas esas cestas de frutos nocturnos.
XVII
El vidriero negro
cuyas pupilas innumerables nadie ha visto jamás
y a cuya chepa nadie se ha subido aún,
ese esclavo engalanado de perlas de bujería,
tan robusto como Atlas
y que se lleva los siete cielos sobre su cabeza,
parece como si el río múltiple de las nubes fuese a arrastrarlo,
el río que ya ha mojado su pampanilla.
Miles de fragmentos de vidrio
caen de sus manos
pero rebotan hacia su frente
castigada por las montañas
donde nacen los vientos.
Y tú asistes a su suplicio cotidiano
y a su labor interminable;
asistes a su agonía de hombre herido por el rayo
cuando resuenan en las murallas del Este
las caracolas marinas-
pero ya no sientes piedad por él
y ya ni siquiera recuerdas que de nuevo comienza a sufrir
cada vez que naufraga el sol.
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P.d Elecciones del parlamento europeo. En España gana la derecha. Pese a los escándalos de corrupción. En Italia también, pese a las fiestecillas con menores del primer ministro. La gente lo sabe. La gente aún así les apoya. Al final va a ser verdad que uno tiene el gobierno que se merece. Qué asco. Oh, Jean-Joseph, no es evación leerte, sino comerse los ojos con un poco más de dulzura. Pinchar en su nombre y sabes un poco más de él.
Monday, June 01, 2009
de Manuel Moraga
"Hablo de su fetichización escenificada a raíz de su propia ausencia, lo que propondrá un modelo de masculinidad en crisis, fisurado, deconstruido a partir de la conciencia de la precariedad de los territorios ilusorios por los que transita el sujeto y que lo producen como tal: me refiero a discursos normativos que le obligan al disfraz, a confundirse en y con el silencio, y saltarse esa misma norma y ser desmadrado o desmadrada sin asumir este trucaje con el seductor discurso queer de refundar identidades de género. Digo esto último pensando quizás en su competencia y viabilidad en sociedades y culturas o ciertas localizaciones de ellas que están más abiertas a esta estrategia política, cosa que no se puede comparar o cumplir aún en el sur mítico de Chile, ni en Chile mismo. Aquí no se funda nada. Se trata del crujir de una identidad en el recuerdo, ardiente como una brasa, del otro. Es así que la escritura aparece como la letra de un bolero; asume creativamente la cursilería y el cliché en otro orden de emotividad. El lector es capaz de descubrir esas marcas que no son otra cosa que discursos canonificados, de tal forma, que configuran intersubjetivamente –mediante un previo proceso de negociación simbólica– una respuesta de reconocimiento emotivo en cuanto a identificar aquellos signos que conforman una enciclopedia plural y popular acerca del placer, dolor o goce en cuestiones propias del amor y el desamor que ellos le producen. En los textos de Moraga se utiliza la miel o la hiel no para atraer moscas –ni hombres–, sino para apartarlas y descubrir el consiguiente goce del sujeto que reclama para sí esa lejanía" .
(Extracto del prólogo que hice a este libro)
SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO
TOMARÍA COLECTIVO EN LA OTRA ESQUINA
ASÍ NO HUBIERA PERDIDO EL ESPECTÁCULO
DE VER REVENTADO TUS SUEÑOS EN EL ÚNICO GRIFO DE LA CALLE
ME LEVANTARÍA LOS DOMINGOS
SÓLO POR LEVANTARME ALGÚN DOMINGO
CONSTRUIRÍA CASTILLOS DE ARENA QUE NO PUDIERAN BOTAR MIS SUEÑOS
SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO
ME FORRARÍA LOS HUESOS CON OTRO PELAJE
PARA NO ENAMORARME DEL PRIMERO QUE AMANECIÓ MIS MANOS
LEERÍA 100 AÑOS DE SOLEDAD
EN LOS AÑOS DE SOLEDAD QUE SIEMPRE CARGO
NO PEDIRÍA LOS RESTOS DE TU AMOR, SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO
SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO
SEGUIRÍA PIDIENDO VINO LOS VIERNES POR LA NOCHE
ALARGARÍA LOS SÁBADOS HASTA EL LUNES
PARA BAILAR SOBRE LA LUNA 30 HORAS
SI PUDIERA
ME CONSTRUIRÍA UNA PUERTA DE ESCAPE
Y TE INVITARÍA, TARDE PERO TE INVITARÍA
LE COMPRARÍA DULCES AL NIÑO
QUE SE LIMPIÓ LOS MOCOS EN LA MESA
SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO
NO TERMINARÍA LOS CICLOS EN MI CAMA
NO MORDERÍA DE MUERTE A MIS AMIGOS
COMPRARÍA CASTAÑAS PARA MI MADRE
LE CONTARÍA 3 CUENTOS A MI HIJO
SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO
APRETARIA LA PAUSA AQUÍ.
....
noche de copas
las noches en las que te espero se parecen a los lobos
a las abejas cubriéndome de miel
te espero
en el escalón mas próximo a la ventana,
marco este teléfono incansablemente, mientras bebes como si hoy fuera otro día
este martes fue de brujas
de líneas que no tienen final
las noches en las que te espero se parecen a mi espejo
con miedo de abrir esta Pandora que son mis ojos
hay ovejas color carne durmiendo en este silencio
hay personas en sus autos que silban un tema de sabina
pero tÚ , masticas el recuerdo de los besos que no tienes
las noches son edemas profundos en mi alma
me acuesto contigo, pero no me acuesto contigo
las muñecas estaban en tu mano
este martes fue otra noche
y habían equinoccios que no tenias marcados
las noches en las que te espero
son siempre las mismas
teléfono, cervezas, chocolate
.....
ME AUSENTO ESTA MAÑANA DE MIS DEDOS
QUE UN DÍA DE DICIEMBRE
MORDIERON TU ESQUELETO DE MENTIRAS
ME AUSENTO DE LOS CAMINOS CANSADOS
QUE CARGO ENTRE MIS VENAS
DE LAS 15 LUNAS
QUE TE HICE TRAGAR EN UN SUSPIRO
ME AUSENTO DE ESTOS JUDAS
QUE AMÉ COMO A MI PERRO
DE LOS BESOS DE ESTE PRINCIPITO
OTRO APÓSTOL QUE HIZO MISA EN ESTE SANTUARIO
ME AUSENTO Y ABANDONO MI AUSENCIA
EN EL RECODO MÁS TRANSITADO DE LOS DEMONIOS
PARA QUE ASÍ FABRIQUEN SU CORAZA
CON UNA MEJOR COSTURA
ME AUSENTO DE LOS OJOS DE UNA AMIGA
CUAL GOTERA HUYENDO DEL SOL
ME AUSENTO DE LA TIERRA, LOS BARES, LAS ORGÍAS
ME AUSENTO.
....
NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO
POR QUE EN SUS CALLES
LOS PORDIOSEROS NO COMULGAN EN PASCUA
AQUÍ UN ADONIS MEDIOJUDAS SEMILUMINOSO
DEJÓ INTRANSITABLE TODAS SUS ARTERIAS.
AHORA NADIE PUEDE DETENERSE A MIRAR
LOS CISNES QUE AÚLLAN ENTRE SUS ZAPATOS.
NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO
PORQUE TÚ ESTÁS DURMIENDO EN EL MEJOR HUECO DEL SOL
ACOMPAÑADO DE CUSTODIOS QUE TE BAILAN SIN RECELO
Y NO LLEVAS EN TU MURALLA DE CENIZA
EL COLOR DE LOS GEMIDOS QUE TE PEGABA EN LA FRENTE
NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE
DE SUS OTOÑOS, DEL SILENCIO DE LAS AMAPOLAS EN SUS HUESOS
PORQUE YA LAS BRUJAS DUERMEN EN CORRALES DE OVEJAS.
NECESITO ASEAR AL QUE HABITO
PARA QUE VUELVA A SER UN GIRASOL MÁS DE LA MANADA.
---
Los textos están escritos efectivamente en mayúsculas. Para leer más cosas de Manuel Moraga, pincha arriba, en su nombre.
Saturday, May 23, 2009
"No hablo, claro está, de sangre real. Hablo de sangre poética. Y ésta qué es sino lecturas y experiencias conjuntas que alimentan el concepto de grupo, que definen de algún modo esa amistad o sus respectivas identidades estéticas, y todo aquello que se concreta por medio de la publicación que hoy tenemos aquí. Sebastián, Pablo y Guillermo, como casi todos los poetas, son ávidos devoradores de libros. Por los tubos quirúrgicos imaginarios que van de una colección de poemas a otro, en direcciones opuestas o múltiples, podemos ver sangre latinoamericana caracterizada por las lecturas de César Vallejo, Vicente Huidobro, José Lezama Lima, Pablo Neruda, pasando por los ecos del Siglo del Oro español y
Sebastián Vítola
Gregorius Blata Orientalis
Pablo Camus
Perturbación de un Tac Tic
No hay lecho, un tac tic de carne
presenta las obscenidades del tacto, y el desplazamiento
de un tic de tac, polvoreando lunas.
En el tic, se respiran los funerales de un trueno,
la tormenta golpeando, robles de primavera.
En el tac, se encarcela al perturbado y al clínico de granja,
un tac de tic, fornicando caminos extirpados,
la ciudad beligerante, y al espacio
tiritando en el tejado del cielo,
tic tac,
se roza, el tintineo y las olas ajeadas, de tac de tic
en un grito afiebrado de espacios,
de cuerpos, de silencio y fracturas, bebida de inviernos,
y el púrpura taconea, rumiar de hombres, el oleaje,
las perturbaciones, un tac de tic que fermenta
en la música de tac tic, las extremidades de un verso.
Guillermo Roqués
Plato Combinado
Don Aberrante mira el plato,
volante que conduce de la baba al higadillo,
frugal volante,
rueda de la noria circundante de su flema,
lunar atropellado y palma estomacal para el recuelo.
Don Aberrante y boca,
como dos hermanos sin cordón ni conjeturas,
de la baba
al hueso en las blanduras de una cama compartida,
un pelín pelaguisantes y un mondado aliento en servilletas...
Don Aberrante y boca,
boca y plato y plato roto y cucharilla.
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Pincha arriba en Transfusiones y ve más cosas de ellos en su blog.
Monday, May 04, 2009
Se ha publicado en México la antología Sin red ni salvavidas. Poesía contemporánea de la América Latina (Secretaría de Cultura de Colima-CONACULTA, México, 2009), compilada por Rocío Cerón y Rodrigo Castillo. Le agradezco a Rocío que me haya incluido, y sobre todo, saludo este enorme esfuerzo que lleva desde hace años: publicar y promover la poesía latinoamericana reciente. Un beso para ella con lengua y lenguaje, sin tapabocas, porque lo de la gripe porcina, o gripe A como le dicen ahora, es un invento que cruje por todos lados. ¿Qué querrán tapar con esto?
Lamento, por otra parte, no poder reproducir la maravillosa reacción de un grupo de periodistas del Diario de Colima en México ante la entrega de esta antología a estudiantes: hace días la encontré y trataba de obscenos y de perjudiaciales para la juventud algunos versos que extractaba de la muestra, entre los que ponían un verso mío... (ellos aseguran que transcriben la queja de los padres, pero no se molestaron en contrastar fuentes: así es que dirigida la nota sí que estaba). ¡Hemos logrado nuestro propósito! ¿Cuál es la labor del poeta sino pervertir a la juventud? Muahahahahaha (risas satánicas). Hace tiempo que algo no me hacía tanta ilusión. Intento encontrar en google nuevamente el Pdf donde estaba la nota pero se perdió y no la puedo exponer tal cual. Lástima. Sin embargo, la iglesia también ha hablado. Abrir comillas: "Es basura el libro que reparte el gobierno. El libro Sin red ni salvavidas que distribuyó la Secretaría de Cultura del Gobierno del Estado en escuelas primarias y en el que se pueden leer palabras y frases altisonantes en contra de la Iglesia y de la mujer, fue reprobado por el rector de la Catedral Basílica Menor de Colima, Jesús Mendoza, pues representa una ofensa a la Iglesia, a los sacerdotes y a la mujer. Señaló que la edición contiene lecturas en las que se ofende a la Iglesia; además de exhibir a la mujer de manera negativa con textos que no son los adecuados para formar a las nuevas generaciones". Rocío no se ha quedado callada, y ha respondido el embate con un gancho mortal: "la peor obscenidad es la ignorancia, es mucho más obscena que la obscenidad misma". Puedes leer toda la nota aquí.
Una cosa está clara. Estoy seguro de que la antología ahora se va a leer más que nunca. Más allá de estas polémicas (que en realidad me han hecho ilusión, porque ser acusado de obsceno era una de mis mayores fantasías), vayan para Rocío y asociados un gran abrazo. Fuerza. Garra. Ánimo, chiquillos, que ya han ganado. Y sigan peliando por dar un hueco a la poesía latinoamericana actual. Contra viento y marea. Sin red ni salvavidas, nunca mejor dicho.
Monday, April 27, 2009
Un poema
Jugamos a las adivinanzas: mentiras lúcidas lucían su encono sobre mentiras lánguidas, adjetivos que matan si los detonas así: voz de marica dotado de hielo, mano sarasa que trenza el sigilo, sol bujarrón leyendo las palmas de las hojas del cánnabis, sodomita celeste, liquen de insecto flotando en la inanición. Me permito esta fuga, hermeneuta de pacotilla, porque la ruta del bicho es el camino del hambre. Decir hambre o escombro como decir cuerpo de bicho que nace de piel, piel de finado que se empolla en fermento, fósforo que vuela desde la descomposición. Llámale éter, deudo que marchas sobre el corro del verso: morir en zig-zag, matamoscas de gigante –pensar en la atmósfera– opresión del aire en la finta y el golpe: pensar el paf, el pum, el chas: sentido de la dirección bruscamente cambiado: las adivinanzas podrían dirigirte a otra cosa; otra cosa es nada, y eso no consuela ni a una cerilla huérfana no se sabe porqué abandonada en la humedad: el vidrio de la cocina empañado y llueve. El error te interpreta de la misma manera que tú lo haces con él. Reduciríamos el barro a una simple pisada, tragaríamos aserrín de los taxidermistas, reduciríamos el vino hasta sólo vapor, tajearíamos un cuchillo con forma de árbol usando otro cuchillo con forma de carne: vamos a contar mentiras tralalá, vamos a contar mentiras tralalá: el corazón de la corteza anunciado la futilidad del tiempo y el espacio. Lo que ahora imaginas como cronograma o relato es simplemente vértigo. Sumas dos pasos: te da una ecuación: despejas las equis, paréntesis, la resuelves, y apareces tú mismo, 10 años, marica, bujarrón en ciernes, regando la huerta de tu padre con agua del pozo séptico.
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Dos poemitas míos inéditos. El fotopoema de arriba es de Chema Madoz.Saturday, April 04, 2009
Hakim Bey
BAILES INVEROSÍMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.
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P.D Rastreé esta cita que apareció en Taberna Roja, de Enrique Falcón. Y vale la pena reproducirla. Y leer, desde luego, el libro de Quique. Pinchar aquí para continuar con Hakim.
Friday, March 27, 2009
Heddy Navarro
Crónica (desde la piel)
Mujer soy
contradictoria instancia que aletea
saca cuentas
decide el almuerzo
balancea proteínas
recuerda sus tareas a los hijos
abre la puertas de la cocina
y pela papas
Walt Whitman
resbala por mi pecho.
Pudor
Sólo yo voy desnuda
como si no hiciera frío
me saludan
se sonrojan
y se abrochan el último botón
de la camisa.
V
Búscame pecho
abre la boca
mece tu quejido bajo mi oreja
así hasta que el pito de un tren
nos deshaga
hasta que crezcan avellanos
en el monte del pubis
y los cráteres ocultos
se llenen de aguas azules
Cristalinas
IX
Hombre roble sumergido
por tus extremidades subo
escalando riscos
Amplio eres y angosto
un barco donde me mezo
pero revienta la ola y te astillas
Crujes
penetra el agua
Busco pañuelos y sostenes
tapo agujeros en vano
Estamos solos en medio del naufragio
Beso tu proa
hasta el último mástil
El océano entero penetra
por mi boca.
Exaltación del Silencio
" Creo que una de hierba es tan perfecta como la jornada sideral de las estrellas... Walt Witman”*
Tremenda la aurora
y deslumbrante
arremete contra el día
mis alas de tormenta
aúllan amarillas
trayendo fondos de
arena
Rotunda,
como un puerto cerrado
detrás del horizonte,
la borrasca se anuncia,
entonada de carmín
entre las nubes
Como cangrejo asustado
piel firme sobre la roca
puerto cerrado y
en mi nariz el humo ocre
de la ventisca marina
Océano revolcado
tienta mi olfato
y se adentra
gimiendo
mientras mi boca
prepara su orgasmo
de silencio exaltado
Veo cientos de formas
cada una con su vaivén
y su tono
una ensenada de botes
anclados
luchando fieros
entre ola que atrae
y ancla que aquieta
Mi lengua saborea la sal
lame cabelleras en desorden
hasta besar tus dedos
Salobre el gusto
me provoca
y abriga mis muslos
soslayados
Camino contenta
al ritmo del esterillo
hasta un bosque de mañío
Por fin descanso en la cumbre
¡Oh! Desde ella vislumbro
la comarca del río
El horizonte llovido
la bahía que ahora se abre
al ruido de las barcas
que ya saludan victoriosas
Emito ahora
un sonido nuevo
un liviano sonido
de abejorro entrando
En la espesura.
Bruno Serrano Ilabaca
Dios es mi copiloto
(A Yuri Silva, chofer del recorrido “nuevo amanecer”)
1
Hombre circular/ ojos manubrio/ cara de rueda/
nariz de tuerca o engranaje/ brazos de diferencial/
vértebra de carburador/ sonrisa parca de bujía/
2
Hombre apretador de embrague. Acelera. Mete la primera.
Señaliza. Corta boletos. Cierra la trasera. Frena
Pasa con luz roja las esquinas.
3
Hombre mira por retrovisor, cuenta monedas, estira billetes,
entrega vueltos, mira el lateral, embala la segunda,
toca la bocina, embraga, adelanta, insulta, enciende un
cigarrillo
4
Dios es mi copiloto frenacelera se hace tarde enciende luces
otro rollo de boletos la radio aúlla cruje el cigueñalma
rechinan las válvulas del vientre se retuerce la caja
de cambios del cerebro
5
Ya no frena todoescalleachada avenidarepletaesquinacurva
Semáforo ojoinyectado balaagonizatebocinas infernales
Todoelpaísrecorridoenlajornada
Todalagentedelpaístranportadaennunatarde
Todoslosinsultosdelpaísenuninstante
Todoslosmotoresdelpaísalunísonorugiendoenunmomento Todosloschoquesdelpaísmilagrosamenteteevitadosenel día
Graaaacias
Graaacias Dios
Graaacias DIOS por ser mi copiloto
Convocatoria
Venid
Recios vendedores de maní confitado
De sustancias y tortas
Curicanas
Venid fotógrafos ambulantes
Con máquinas de cajóny fotos fantasmales
Blanco y negro Venid sonoros organilleros con bombos y platillos
Con loros viejos monos sacasuerte
Pálidos vendedores de globos coloridos
Artistas creadores de gloriosos volantines
Venid anochecidos ciegos con acordeón violín
O con guitarra
También los reyes del mote
Con huesillo de pescado frito
Y la sopaipa
Las amasadoras de las caldúas empanadas
Los espigados de cabritas made in Chile
Los caballos fabricantes de escobas
Del derrotado monopolio delos ciegos
Los tensos estiradores de somieres
Los volátiles de los molinos de papel
Los ásperos gásfiters con con cautín casero
Los acerados afiladores de cuchillos
El grita en las calles la gloria al pulento
Venid
Que se apersonen
Todos los que representan
A la heroica industria nacional
¡Que no se rinde!
Poemas del buen amor
Llueve
El país se inunda
Abríamos la cama
Buscando el amor con urgencia
Afuera las calles se inquietan
Los obreros del cobre
Inician la huelga
La primera después de diez años
beso tu boca
Caen amenazas a quien se rebele
Acaricio tus nalgas
Están asustados se cubren de armas
Y tal vez el país se estanque
Y besas mi boca
Y nos desnudamos
Quizás sean estas las horas finales
Y la estatua caiga
Ruede su cabeza
Con ruido de rocas
Por otras veredas
Hasta nuestra casa
Empujo muy suave
Y tú me respondes
Y sigue lloviendo
El país se tensa
La cabeza dura termina rodando
Contra nuestra puerta.
Claudia Serrano Navarro
Polillas
Sólo un ancla mantiene mi buque en esta orilla
sólo un ancla en el corazón
que es color de pulpa
Un revoloteo de polillas
me culpa por no amar más
Jalan el ancla
y no me dejan el corazón tranquilo
Siempre pedí eso
Siempre pedí que me quitaran
los barcos que se oxidan en la sangre
Por vivir
con tener la piel de n insecto de acero
y el latido de las nubes por dentro
me esclavizan las polillas
Me odian porque ellas
sólo peuden roer telas
y ya cambié mi cuerpo de muñeca de trapo
por una armadura marina
Yo no tengo la culpa
La genética mandó mutar
el cuerpo errante encírculos de tiempo
en sol nocturno
Pero opté por llevar
el hábito de los aromos
ser el granito de sol que destella en primavera
Las polillas pululan en la noche
con un sonido de las olas quebradas
que remuerde
Las polillas me odiarán siempre
y desde un rincón llorarán
el licor que no destilé para ellas
Lloran porque no exprimí el corazón
para hacer vino de las penas
-No es uva
es corazón-
les dije
pero no me entendieron.
Gruñido
Pido al dios de los caracoles que no me deje morir en penumbra
Susurro negro atormenta esta noche
un niño de ojos oscuros me visita
arrastra sus zapatos
Atada de voz manos y pies
por el dios del sueño
no puedo ahuyentar al invisible que se acerca
Susurro de Muerte Negra
un niño me extiende su mano
las palabras ebrias de miedo
jadean
Sólo acude a mi boca un gruñido
la conciencia de un animal
encadenado a lo más profundo de su noche
y despierto
con libélulas cargadas de catalepsia
brumosa
queriendo llover lo oscuro
sobre esta página.
Oración para un Diego de la Noche
Atrás quedó, en las ramas de la escoba
aquella mujer que imprimió su dolor en la ventana
Atrás su rondar y su mundo.
Más hoy reaparecen sus perros,
aquéllos que apagaban el temor con sus estelas
de alma azul, en medio de la oscuridad.
Andariegos nocturnos,
perros fantasmas que deambulan
por General Lagos, más invisibles que nunca,
buscando a los adoloridos y temerosos
para echarse a sus pies.
Perros azules, perros muertos,
y si antes partieron por pestes y terremotos,
ahora agonizan por la estampida de ruedas.
La mujer y ellos sólo hablan en los sueños
y es que en la noche se filtran los visitantes de otro mundo.
Algunos buscan la única semilla que florece a estas horas,
la única capaz de detener a las fugaces.
Hace calor y salgo
esta noche huele como nunca,
el cemento ha cedido su cuerpo a la piel fragmentada de los adoquines,
perros ladran a los lejos
siento las estelas de alma azul acompañándome,
un murmullo invisible camina junto a mí,
se prende de mi cabello
la brisa quita el polvo a las oraciones, y recién
entonces puedo escuchar
que rezan al Señor de las Semillas:
Derrama el sol en nuestra sangre
Exhuma tu cuerpo de semilla
Con tu voz de tierra virgen háblanos
Piénsanos en agosto, Señor de las Semillas,
Amante de las ánimas,
Tú que acoges al sol en tu nuca
Me dejo seducir por las súplicas de sol.
El murmullo intenso invoca
y en un costado de la calle
el milagro se consuma
Los Diego de la Noche
derraman el aliento naranja
que avasalla los poros.
Los perros cuidan el rito del sol
que se posa en la nuca.
Bruno Serrano Navarro
Escena Cítrica II
Es lo que escuchas
cuando esbozas el borde de tu ojo
el alba está podrida
y los pezones erectos bajo el asfalto.
pero aún así esperas el gemido de luz
y te desnudas en el vigilia
de una plegaria que te enseñe
por qué has de parir
Abres los párpados
un cuerpo se ensaña entre las sábanas
El jadeo te despierta
Hace ya mucho que mi sangre es blanca
y aún así intuyes la arcilla
Abres los párpados
El jadeo te despierta
Te desgarras,
hay un espejo donde no estás
te asecha
y lo imitas para mamar de la luz que te rasguña
donde unen los muslos
hasta bendecirte los labios en la ceniza
de la que los antiguos forjaban piel para humillarnos,
ritmos que aún dibujas en la arena
Abres los párpados
hay un espejo donde no estás
entonces el cuerpo,
que tú no reconoces,
repta entre las sábanas
va a ti
y quieres morder el cielo
Quieres morder
pero el jadeo te despierta
y rápido jalas el pellejo hasta descubrir
cual lóbulo es el tuyo
Te prendes el aro
y en todo cuanto asechas
es el beso como una cicatriz
Te prendes el aro
Luego
es tu forma y la del pez.
Libro del veneno.
Se ensaya una caligrafía, una y otra vez hasta que el gesto percibe
la fisura en la gota de agua o la entrega de los náufragos cuando alucinan con el fuego mordiéndoles las lúnulas
Libro de la traición.
Péndulo, cifra, oído, parpado menguante. Silencio. No piel de la que vengarnos sólo venenos, puntos vélicos que colapsan por la vela henchida como un pecho y el gajo goteando las esquirlas.
Mi otra grafía enmascara el anverso,
la pupila no eclosiona sino que aguarda,
aguarda y luego se extingue.
Cósete mis labios.
Libro del gemido.
Taño la cuerda y el vientre palpita.
Miro más adentro del ombligo y la pradera se extiende.
Todo es amarillo.
Las parteras aúllan en la azotea.
Libro amarillo.
Y no reptamos,
ni tendemos el oído a tierra.
Oscilan las volutas del humo y yo
escribo el peor de tus nombres en el cigarro.
Una plegaria por cada bocanada.
Libro de la despedida
¿a quien perteneció el cabello que desato de mi escroto?____
PD. La foto es de la ciudad de Valdivia.