Sunday, December 31, 2006


Se acaba el año. Ha muerto Pinochet sin ser juzgado, y todo el mundo parece respirar en paz, lo que en realidad es el simulacro narcotizante de anteponer a la historia un “antes y después de”, unos “a partir de ahoras”, o “desde ahoras”, que simularán ser el pie forzado, el pretexto a partir de un grado cero para hacer finalmente algo como, por ejemplo, justicia. La conciencia de muchos chilenos y chilenas pareciera celebrar la naturalidad, quiero decir, el hecho de que los tiranos mueren como todos, como dice una amiga, incluso enfermos y pobres. Pero el dictador no murió pobre. Como alguien se ha preguntado, creo que Ariel Dorfman, igualmente me cuestiono: ¿Ha muerto realmente Pinochet? También dijo este escritor que la muerte es lo único que el tirano no había logrado eludir, impunemente; que no estaba de acuerdo, Dorfman, con los honores militares rendidos al ex-comandante en jefe del ejército, porque hasta como militar fue un falso guerrero, cobarde y traicionero hasta con los suyos. Tiene razón. Se acaba el año con esa pastilla tranquilizante. No muy distinta, ideológicamente, es la que intenta que nos tomemos (y lo logra la mayoría de las veces) el Imperio económico, militar y mediático. Han matado a Saddam Hussein para tranquilizar al electorado norteamericano que ha dado la “escasa” mayoría a los demócratas; para apaciguar, igualmente, a los kurdos y chiíes, o a otras de las “fracciones sectarias”, haciéndoles creer que se ha hecho justicia, destrozando el icono del “gran otro” enemigo. Se trata del gran otro que al mismo tiempo es la naturalización de que uno mismo, ese uno mismo abstracto norteamericano, por ejemplo, no puede vivir ni resistir en un mundo donde no exista ese otro enemigo necesario y nutricio, ese “mejor enemigo que nos permite vivir”, ese enemigo que está tan inscrito en las nociones de libre competencia, de libertades individuales, de propiedad privada, porque no puede haber ninguna de esas cosas si no hay otro con quien competir, a quien ganarle, ese otro que amenace las propiedades, “nuestra libertad de comernos el mundo mientras el mundo mira”. Ese gran otro que es uno mismo también. Mientras las estadísticas anuncian que han muerto más soldados estadounidenses en Irak que en el ataque a las Torres Gemelas, cerca de 3000, otros tantos de miles mueren de hambre y de la pobreza más extrema, a raíz de otro tipo de terrorismo y de violencia arraigada en la acción depredadora de las multinacionales, en la cabeza de la lista, armamentísticas y farmacológicas. Parece que esos muertos son menos importantes, se les concede la naturalización de que son los muertos esperables –¿necesarios?– que abonan o aplanan el terreno para que esas mismas multinacionales incrementen sus ganancias. Pese a las críticas recibidas, no ha cambiado mucho la teoría de la miseria creciente de Marx. Unas pocas familias en el mundo poseen en poder y las riquezas a costa de que el resto se muera de hambre. Simple y llano. Se acaba el año y no digo que no haya que celebrar. Hay que celebrar, pero encausar, como dijo Walter Benjamin sobre los Surrealistas, las mismas energías de la ebriedad para la Revolución. Feliz año.

PD. Zapatero ha suspendido las negociaciones de paz con ETA luego del atentado en los aparcamientos de Barajas. Con violencia, no hay diálogo. Y la Foto es un montaje que para este artículo se nos ocurrió con Manuel. No teníamos un martillo, pero sí unos temibles alicates (¿se llaman así?)

Sunday, December 24, 2006

LOS HEREDEROS DE PINOCHET


"La versión periodística no indica, sin embargo, a los favorecidos con esta parte de la herencia"...


LOS PERROS ASESINOS Y LADRONES DE SIEMPRE



PD. Pincha en herencia. Foto obtenida aquí.

Monday, December 18, 2006


Notas para una política de los "anormales"

por Beatriz Preciado


"La política de las multitudes queer emerge de una posición crítica respecto a los efectos normalizadores y disciplinarios de toda formación identitaria, de una desontologización del sujeto de la política de las identidades: no hay una base natural (“mujer”, “gay”, etc.) que pueda legitimar la acción política. No tiene por objetivo la liberación de las mujeres de “la dominación masculina”, como quería el feminismo clásico, porque no se basa en la “diferencia sexual”, sinónimo de una división fundamental de la opresión (transcultural, transhistórica) basada en una diferencia de naturaleza que debería estructurar la acción política. La noción de multitud queer se opone a la de “diferencia sexual”, tal y como fue explotada tanto en los feminismos esencialistas (de Irigaray a Cixous, pasando por Kristeva) como por las variantes estructuralistas y/o lacanianas del discurso del psicoanálisis (Roudinesco, Héritier, Théry...). Se opone a las políticas paritarias derivadas de una noción biológica de la “mujer” o de la “diferencia sexual”. Se opone a las políticas republicanas universalistas que permiten el “reconocimiento” e imponen la “integración” de las “diferencias”en el seno de la República. No hay diferencia sexual, sino una multitud de diferencias, una transversalidad de las relaciones de poder, una diversidad de las potencias de vida. Estas diferencias no son “representables” dado que son “monstruosas” y ponen en cuestión por eso mismo no sólo los regímenes de representación política sino también los sistemas de producción de saber científico de los “normales”. En este sentido, las políticas de las multitudes queer se oponen tanto a las instituciones políticas tradicionales que se presentan como soberanas y universalmente representativas, como a las epistemologías sexopolíticas heterocentradas que dominan todavía la producción de la ciencia".

P.D. Para leer el artículo entero pincha el título en donde dice "anormales". En la foto, una máscara sin género y probablemente sin sexo que cuelga de nuestra pared.

Sunday, December 10, 2006


DESAYUNO


"La taza fue secuestrada y sometida a varias pruebas junto a otros objetos que terminaron en el lava-vajillas y que por ello dieron positivos a pruebas radioactivas, aunque con una menor intensidad".


P.D Pincha en Desayuno, y entérate. Por otra parte, de último minuto: murió Pinochet, el viejo de mierda. Quedan muchos casos pendientes y que no se muera el resto de culpables sin haber sido juzgados.

Friday, December 01, 2006

Es un gato feroz. Me tiene la mano en carne viva por sus continuos ataques sorpresivos y despiadadas venganzas. Dylan Thomas es el pariente contemporáneo del velocirraptor del cretácico. Tiene unas uñas afiladas (esas de los lados, las que están más arriba, son especialmente mortíferas) que se clavan desagradecidas en la misma mano que le da de comer, lo mismo que sus dientes de vampiro. A veces jugamos al kung fu. Me armo de dos espaguetis sin cocer, como dos espadas afiladas, y le doy suaves golpecillos en las garras o en la cabeza, o imito el sonido de insectos raspándolos contra la pata de la mesa, y me contesta enfurecido con la técnica de gato-borracho, con la técnica del gato-mono, o el gato-araña. Su triunfo es cuando logra partir las dos espadas y hacerlas pedazos (a veces tengo que ser más rápido para evitar que se las coma). Yo nunca gano. Qué días. Estoy, por otra parte, matriculado ya hace un mes en la Escuela Oficial de idiomas, en primer año de lengua valenciana (sería más apropiado decir catalán, pero aquí existe una pugna ideológica de quienes -la derecha- pretenden diferenciarla y de quienes -de izquierdas- no la diferencian). Me empujan dos razones: la primera, aprender una lengua que me permitirá comunicarme con muchos catalanoparlantes y leer excelente poesía escrita por ejemplo por Joan Brossa, Marc Granell, Vicent Andrés Estellés, Pere Gimferrer, Maria Mercé Marçal, etc. La segunda, porque tener un título de "valenciano" proporciona puntos en vista de enfrentarse a un concurso oposición para ingresar a funcionariados (me interesan los de educación o periodismo). Ya veremos qué pasa. Por otro lado, aún no me dan noticias de la homologación de mi título, y ya he terminado la fase docente de mi doctorado, y ahora, preparo la tesina previa a la tesis, cuya primera versión para corregir debo entregar después de semana santa del año que viene. Mañana con Manuel estamos de aniversario. Cumplimos un año de matrimonio (casi al inicio de este blog). Cada día amo más a este chico y estoy planeando el regalo que le daré. Qué nervios. Pronto subiré poemas del Hijo de Todos. Mientras tanto Dylan Thomas, el predador carnívoro, duerme y afuera podan los árboles de la calle.

Saturday, November 25, 2006


POR MÁS SEÑAS

Antonio Méndez Rubio

(DVD poesía, 2005)




EN BREVE

así que así durmiendo
aun con los ojos abiertos
del deseo en las palabras
por la pura vigilia
del más nuevo silencio
en la hendida perpetua
pasión contra la luz
rebeldía en otra sombra
que no es de voluntad

vendrán a por nosotros
y estaremos


8.

La falta, que estaba juntándose durante más que años, hoy se mueve (¿quién la mueve?) sin inquietud ni pausa hacia nosotros. Ladeada como estuvo, arrimada a la cal de las paredes, sola o desconvocada, la siento rebrotar con ojos bajos.

Sé que parece olvido. Materia de una espera aun imposible. Porque se va la luz, la falta enseña, prueba que lo que existe miente.

La sed final. La falta de verdad que nos hacíamos.


___________________
Pd. Si quieres saber más de este autor, pincha en su nombre más arriba.

Saturday, November 18, 2006


Prohibido Jugar

Carmen Beltrán

(Editorial CELYA, 2005. Ilustraciones de Kb)


MI ABUELA

Mi abuela tiene casi 90 años.
Mi abuela tiene casi 90 años
y no se acuerda ni de cómo me llamo yo,
ni sus hijos, ni sus demás nietos.
Tampoco el presidente, el rey o el papa.
Mi abuela tiene casi 90 años
y llora mucho
y tiene incontinencias varias.
Mi abuela tiene casi 90 años
y, por su puesto, no tiene dientes.
Pero me acaba de contar mi madre
que se pone papel del váter en el sujetador
para que le abulten las tetas.


HOSPITAL, PLANTA DE NIÑOS

Hora y media de viaje mirando al cielo,
buscando formas en las nubes, como antes.
Mi padre se ha dormido con un puro en la boca,
lo veo por el retrovisor
y mi hermano y yo nos reímos.
Hora y media de viaje y la planta de niños,
qué tristeza.
El nene sentadito en su cama, bueno, el nene no,
más bien su sombra con los ojos hundidos,
despistado, triste como el ambiente.
Al lado, un bebé deforme,
tres meses de dolor que lloran,
un monstruo sin oxígeno, sin madre, sin brazos.
Para él, la habitación vacía.
Sólo mi sobrino al oírle llorar
le ofrece su chupete.

Wednesday, November 15, 2006


ENTREVISTA: CRISTOVAN BUARQUE

"La revolución se dará a través de la educación"

Sociólogo y ex ministro de educación de Brasil, presentó aquí su libro "Admirable mundo actual".

Por JIMENA VALLEJO.

En mayo de 2000, mientras el senador brasileño Cristovam Buarque daba una conferencia en Nueva York, un ecologista le preguntó qué opinaba sobre la internacionalización del Amazonas. Le pidió, de paso, que hablar como "humanista" y no como "brasileño". Buarque, ex ministro de educación, respondió: "Como humanista, puedo imaginarme un Amazonas internacionalizado, como todo lo que tiene importancia para la humanidad: (entre otras cosas) las reservas de petróleo, el capital financiero de los países ricos, todo el arsenal nuclear. Como humanista, acepto la idea de una internacionalización del mundo. Pero mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé porque el Amazonas sea nuestro".Esta respuesta tuvo inmediata repercusión internacional. En ella se resumen los principales conceptos que Buarque —autor de ensayos como La cortina de oro y Admirable mundo actual, un diccionario de los horrores y esperanzas del mundo globalizado, recientemente publicado en castellano— utiliza para analizar el mundo moderno.La suya es la visión de un intelectual que entró en la política cotidiana y salió airoso. Buarque es un economista para el cual la economía sin humanismo es incapaz de generar desarrollo. Un político que, aun presidiendo la comisión de relaciones internacionales del Senado, dice que el Partido de los Trabajadores se olvidó de los excluidos. Y que el error del socialismo fue propugnar una sociedad de "igualdad plena" que sólo podía ser implementada por la fuerza.- —¿Cómo nació la idea de un diccionario del mundo moderno?- —Mientras escribía La cortina de oro encontré que hay una torre de babel semántica en la que es necesario buscar nuevos nombres a las cosas. Por ejemplo, el grado de desigualdad actual es tan fuerte que creo que la palabra "desigualdad" no alcanza. Empecé a crear algunas palabras y a buscar un significado para otras. Más que un diccionario, en este libro hay un espíritu en la búsqueda de las palabras.- —¿Por qué es tan importante el significado de la palabra?- —Resignificar las palabras ayuda a entender la realidad. Para cambiar, sin embargo, hay que buscar nuevas palabras, como "Bolsa Escola" —beca escolar para familias pobres—, que significa que el niño no puede estudiar porque en su casa no tienen dinero.- —Usted denuncia que la situación de Africa es un "Auschwitz continental" que ocurre ante los ojos indiferentes del mundo. ¿A qué se debe esa apatía?- —A que uno sólo sufre por quienes siente semejantes. A los ricos del mundo no les importan los pobres. Hace años, en San Pablo, yo tenía que tomar un avión. Para eso tuve que saltar por encima de personas que dormían en la vereda. Eran obreros de una construcción. Me pregunté: ¿cómo es posible que me haya acostumbrado a saltar sobre esta gente para ir a tomar un avión? Hay situaciones que al menos deberían provocarnos el llanto.- —En "La cortina de oro" afirma que, lejos del sueño modernizador según el cual los avances de la técnica traerían más desarrollo humano, se agravaron las desigualdades. ¿Qué falló?- —Hubo un error técnico: no caben todos. Si todos tuvieran autos, no habría espacio para andar en ellos. Pero también falló la idea de la igualdad plena. Hay que diferenciar los bienes esenciales de los superfluos. En relación a los bienes esenciales tenemos que buscar la igualdad para todos; los bienes superfluos pueden quedar librados a la lógica del mercado. Entre los esenciales están la comida, la salud, la educación y una vivienda digna. No todos necesitan tener auto, pero sí un transporte público digno.- —¿Pero no eran ésos los objetivos del Estado de Bienestar?- —Sí, pero el error fue aspirar a un socialismo de igualdad plena. Cuando la base técnica pasó de reducir la necesidad a crearla, el socialismo de los derechos humanos pasó a ser el socialismo del derecho al consumo. Para prohibir la producción de bienes superfluos había que suprimir las libertades y el socialismo se fue antes de que pudiéramos ajustarnos. Nuestro compromiso ético es con la igualdad en lo esencial; para garantizar eso, sin prohibir la libertad, hay que tolerar la desigualdad en lo superfluo. Yo creí que la revolución se haría a través de la economía, pero luego me di cuenta de que la revolución sólo es posible a través de la educación.

Durante un debate en una universidad de Estados Unidos, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal, hoy Ministro de Educación, CRISTOVÃO BUARQUE, qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia.El joven estadounidense introdujo su pregunta, diciendo que esperaba la respuesta "de un humanista y no de un brasileño", (trampa).Ésta fue la respuesta del Sr. Cristovão Buarque:"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro. Como humanista, sintiendo riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad.Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada?, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero.El petróleo es tan importante para el bien de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. Pese a eso, los dueños de las Reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo, subir su precio. De igual forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el enorme desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales.Por lo tanto No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros, con la voluptuosidad de la especulación.También, y antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer solo a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas del genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, tanto como es el patrimonio natural amazónico... sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país.

Hace poco tiempo, un millonario japonés decidió enterrar, junto con él, un cuadro de un gran maestro. Muy por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado.

Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro Del Milenio, pero... algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar, debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que N. York,como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhatan debería pertenecer a toda la humanidad.

De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia... cada ciudad, con su belleza especial e historia del mundo debe pertenecer al mundo entero.

Si EEUU quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares norteamericanos.

Bastará pensar que ellos ya demostraron que 'son capaces' de usar esas armas, pues YA LO HICIERON, con destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.
En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo,... a cambio de la deuda.

Comencemos usando esa deuda, para garantizar que cada niño del mundo tenga la posibilidad de comer, y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos ellos, sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merecen los ciudadanos del mundo entero.
Con tanto más cuidado del que se merece la Amazonia.

Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como "Patrimonio de la Humanidad", no permitirán que trabajen, cuando deberían estudiar; tampoco permitirán que mueran, cuando deberían vivir.
Por eso, como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo; pero,... mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia sea nuestra. ¡Solamente nuestra ! "

Monday, November 06, 2006



Un poema político no tiene por qué ser "transparente"
Enrique Falcón
(El Amor. La ira. Ediciones del 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino. Logroño. 2006)
Pd. Pincha en donde dice "Falcón" y accede a poemas y textos suyos.

Tuesday, October 31, 2006

Días luminosos y soleados nos han tocado en Logroño. Hemos estado ahí, junto con Manuel, invitados por la coordinadora de la Revista Portales, la poeta Carmen Beltrán. En el nº 6 de esa publicación -que se presentó el sábado 28 en el recinto llamado La Gota de Leche- han aparecido algunos poemas míos incluidos en La Palabra Rabia. Recité para esa oportunidad textos viejos y nuevos, un momento después de lanzarse el nº 2 del fanzine literario Lapapelera, editado por los poetas locales Odón Serón e Íñigo San Sebastián. Aproveché el sábado mañanero para firmar -en tiempo record según los editores- los 300 ejemplares del Hijo de Todos, que finalmente ha salido a la luz. KB y Carmen, quienes gestionan las ediciones del 4 de agosto junto a José Luis Pérez Pastor y los hermanos Diego y Rubén Marín, no se han separado de nuestro lado y nos han ofrecido su amistad y complicidad, al chorreo fraterno del calimocho compartido entre los poetas riojanos, a través de un ritual muy parecido al de la pipa de la paz: en el vaso de plástico de a litro, uno de los participantes hacía un pequeño agujerito por donde se escapaba el elixir, el cual pasaba de boca en boca sin dejar de fluir hasta acabarse. Quedamos embadurnados de amistad y de vino, y eso se agradece más que nada. Confirmamos de ese modo que la verdadera poesía es lo que se da afuera del texto, entre risas y serias discusiones sobre política, literatura y vida. Gracias, muchach@s, por esa oportunidad de conocerles aún más y de tener el corazón de la camiseta manchado no sólo con vino, sino con vuestra complicidad, ese rock que espero sea interminable.

Pd. Lamento no tener ninguna foto de todo esto, porque nuestra camarita amiga está enferma y ha ido al médico a Alemania donde espero que vuelva reparada. El cuadernillo pertenece a la colección Planeta Clandestino de las mismas Ediciones del 4 de agosto.

Friday, October 20, 2006

Ayer, en los vestidores del gimnasio, dos chicos musculados y desnudos conversaban en la ducha:

-Tío, ¿has escuchado la Cope?
-No, qué va, si me pongo malo cada vez que la oigo.
-Madre mía, tío, que así como sigan las cosas, pues nos llenaremos de negros y sudacas, y si llega a faltar trabajo, pues tendremos que salir con escopetas a matarlos a todos.
-Di que sí.

Luego, otro hombre, también desnudo y marcado como una tabla de lavar, gritaba con prepotencia paternal a los que sudaban en el sauna del mismo recinto.

-Es que las mujeres españolas son muy malas, tío. Si yo tuviera mucha pasta, si me ganara el euromillón, tendría todos los días una diferente para que me la chupe. Todas extranjeras. ¿Que si mi mujer es muy mala? No, qué va, es española, pero yo la cogí de cuando tenía 15 años, así que la he amaestrado para que se quede en su casa con sus hijas; no es de esas que se va a tomar café por ahí con sus amigas, ella de amigas nada, sólo en su casa. Pero es así porque la cogí a tiempo.

Desnudos, depilados, tatuados, luciendo sus orgullosas masculinidades, mirándose de reojo, manipulándose disimuladamente los genitales como si se les fueran a escapar, subliman con violencia la posibilidad de un beso que les han enseñado como imposible. Dicen te odio, te odio, sólo para no asumir el deseo (y el riesgo) de acercarse al mundo. Y tocarlo.

Wednesday, October 11, 2006


Se viene para el 28 de octubre el lanzamiento de El Hijo de Todos, plaquette que publicará las ediciones del 4 de agosto, en Logroño. El texto corresponde a un libro del año 98, cuando quien ahora escribe era aún poeta joven, con todos los vicios y fornicios que ello implica, pero aún así honesto. El poemario fue premiado con el 2º lugar en el Primer Concurso Nacional de Poesía Joven Enrique Lihn, el año 1999. La viñeta de la tercera página la dibujé yo mismo, esta humilde insignificancia, como bien se llaman cariñosamente los chicos/as de la Congregación Telepoiética: se ve, de nuevo, la interminable y repetitiva serie de Diversas formas de ser Jonás.

Thursday, October 05, 2006



(Los 4 últimos párrafos de las conclusiones de la monografía que terminé la semana pasada)

Territorios de piel como territorios políticos: el cuerpo poético en Completa de Paula Ilabaca

por Pedro Montealegre


"No se contenta la sujeto con trabajar en y desde la materialidad física del Libro –y ahora lo relacionamos con Completa– sino también en cuanto a producir igualmente un discurso que ponga de relieve las migraciones y exilios, territorializaciones y desterritorializaciones que implican el mismo hecho problemático de definirse como sujeto sin acudir a los símbolos que el poder ha modelado como espejo de reconocimiento. Creemos que la política del rizoma resulta más estratégica que utópica o heterotópica. Tras las diferentes y actuales discusiones acerca del los alcances del poder, nosotros entendemos que los sujetos –situados en una sociedad o cultura determinadas– devienen finalmente hacia una cota, probablemente otro territorio, que entronca con nuestros propios principios éticos. Compartimos la visión de Francisco Fernández Buey (2003)[1] al decir que: “Gramsci afirma que no puede haber actividad política permanente [que como práctica requiere de un arsenal ideológico] que no se sostenga en determinados principios éticos compartidos por los miembros individuales de la asociación correspondiente. Son estos principios éticos los que dan compacidad interna y homogeneidad para alcanzar el fin”.

Este libro se sitúa críticamente en los intentos por definir, por un lado, una generación en la que se incluya, ya que partimos de la base de que en todo intento de etiquetación existe una política de la reificación[2] en la medida que luego sólo es posible acceder a esos productos culturales a través de la lógica mercantil, en los procesos de negociación de la realidad. No podemos ubicarla cómodamente en los esfuerzos por delimitar y definir una “poesía feminista” o “femenina” o una “poesía escrita por mujeres del siglo XXI” porque, como ya hemos visto, lo femenino de por sí es algo que huye de las categorías binarias y que no se instala con facilidad en algún proceso modelador que intente acotarla. Lo genuinamente femenino no es concebible en el proceso global de la fetichización que, a partir de esta nueva fase del capitalismo, produce la realidad: nos referimos al mismo acto poderoso que intenta transformarlo en mercancía.

No creemos, de acuerdo a esto, que todas las éticas sean válidas, puesto que el falogocentrismo ha definido y ha perpetuado su poder –luego reforzado por el capitalismo, aunque haya pasado por diferentes fases económicas a lo largo de la historia– en base a la exclusión de las mujeres (los pobres, las minorías étnicas y sexuales) de los espacios públicos para así justificar en parte la hegemonía de su economía simbólica y su economía monetaria. Por eso, todo acto político incluye una ética (que finalmente es un agenciamiento más estable) que obliga a tomar partido.

En Completa se toma partido utilizando las posibilidades subversivas del rizoma anárquico que escapa de toda ley. Es cierto, por otra parte, que sus referentes huyen de todo orden simbólico, pero no así de uno semiótico. Es aquí donde se da lugar una doble lucha. La primera es por la lucha de clases (y de género) en la concepción misma del signo lingüístico como bien dijeran Voloshinov y Bajtín (citados por Antonio Méndez[3]) y la segunda, por trasladarla a acciones igualmente performativas, como la misma parodia de este libro-territorio-cuerpo-sin-órganos que simula completar algo. No completa, de hecho, nuestra bibliografía".



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[1] Fernández Buey, Francisco. Ética y Política en la obra de Antonio Gramsci. Comunicación a un Congreso sobre Gramsci: Torino, XII/1997. Publicado en la Página Web de la revista Escenario, Nº 3, el 3 -03-2003. En línea: http://www.escenario2.org.uy/numero7/etica_fernandez.html. Revisada el 4 de abril del 2006.
[2] Estamos con Mary Ellen Bray al definir la reificación como una forma específica de alienación, en la cual la conciencia del individuo está tan agobiada con su identificación con los medios y el fruto de la producción, que se detiene el proceso dialéctico de identidad y se produce un bloqueo psicológico que niega el crecimiento individual, así como toda interacción social significativa”: Bray, Mary Ellen. Reificación. EN: PAYNE, Michael Et. Al. Diccionario de teoría crítica y estudios culturales. Paidós. Barcelona. 2002.

[3] Op. Cit. 2004

* Si pinchan en el título, pueden ver la monografía entera recientemente publicada en la página de letras 5.

Tuesday, September 26, 2006


La peste de nombrar: erigir el mañío donde se empala a un clérigo:
la peste de poner Nombre: Casa: el falo delicioso con forma de pez,
poliedro, crustáceo, animal oscuro enterrado bajo tierra. Qué peste, ésta:
nunca saber ¿qué punto pisas? Yo piso grava. Yo piso leche
derramada de establo. Yo piso el panal en la boca de Píndaro.
Tú podrás ser el tallo que quieras, el brazo que quieras, la rosa boreal,
la planta sola que flota en la espuma, escarcha de la hora,
visión del perro dejando su huella y diciendo: perro, la peste de ladrar,
la peste de mear –poste, ciudadano– oh, la peste. Lenguaje inflado de la peste:
siempre la P: releer la bitácora: el día –la crucifixión– la marca un ciempiés.
El día –el crimen–lo marca un escarabajo ¿hay vida en el ámbar?
El día, la coronación –ah– punto invisible: Chile presume:

soy punto visible. Hola, yo me llamo Chile. Soy niña encaramada
en la punta de una ola. Soy chico sentado al borde de éxtasis.
Tengo esta cara y ya no la ves. Yo tengo una herida: hola, soy Peste,
y me dicen Herida. Yo tengo una herida, la otra bala de Chile.
Hola soy Chile, mi balido es éste ¿no se llama yo? Hola soy Yo:
yo tengo un dolor, la memoria, la noria. Defíname, usted,
cuántos muertos bastaron, fina y larga alcancía, bracitos de cobre,
boca abierta: ah. Yo digo: ah: soy niña mirando, el volantín se pierde.
Yo digo: ah: mi boca recibe: hola, moneda, me llamo Batracio:
mi boca es todo –el circo es pobre. La peste del pobre
¿no te hace llorar? Yo le dije a un Pobre. Hola, Batracio,
yo leo –yo– lamo textos –no huyen ¿no es milagro el cieno?

Leí a Marx, y lloré. Con Trotsky lloré. Leí a Althusser –lloré
y caía nieve. La nieve es leer. Me leí a mí mismo y sigo pobre.
Al no saber letras, me puse a silbar. Hola, soy Letra:
lloro sangre, el mendigo ¿qué letra es? Mi sangre es tinta.
Ve peste de tinta, el trazado cartógrafo. La peste de ser
el único punto. No lo halla ni entiende el mismo cartógrafo.
Tráceme el mapa que no se ve –le dijo la niña: el profesional soñaba.
El mapa existe en un país sin moneda, niña mía, tú
que luces la moneda en tu boca larga, un país con medusas:
la escritura entendida con la sola fotosíntesis, un gran útero, niña,
donde Chile espejea lo que Pedro no. Hola soy Pedro,
yo escribo esta peste –así asalto la miel: oh, la peste de Píndaro.



(c) Pedro Montealegre, LA PALABRA RABIA
(Editorial Denes, Valencia, 2005)


Pd: Otro Dibujo de la Serie Diversas formas de ser Jonás.

Sunday, September 17, 2006


Imágenes de niño: el abuelo Tocho y su impermeable beige llegando de visita a mi casa en Puerto Varas, como el recuerdo de un Humphrey Bogart -no tan duro ni tan serio- que regresa de Santiago al sur de Chile mojado y mítico. Ahí viene con su sombrero gris, siempre de traje, al menos con corbata, yo de 8 años con ojos grandes de curiosidad: no puedo dejar de mirar su pelo blanco, su bigote, sus ojos verdes pequeños, sus cejas. "Ojalá yo tenga la memoria de él", me decía yo mismo, al escucharlo relatar algún pasaje de la historia, una anécdota tras otra. "Conocí a Pablo Neruda", me sorprendió un día. Me habló del poeta cuatro años mayor que él: fue en una pensión de Puerto Montt -¿sería en 1918?- cuando todavía no era famoso pero sí muy flaco. Ahí está mi abuelo, cuando, de nuevo de paso, dormía junto a mí, en la cama vecina, y me despertaba "pedriiiitoooo, pedritooooo" para ir al colegio, o compartía conmigo sus desayunos en bandeja: té con leche, pan con mantequilla y huevo a la copa. Lo recuerdo también en misa -porque una una vez fui a misa con él- a la parroquia de madera pintada de amarillo que quedaba cerca de la carnicería ésa, todavía en Puerto Chico. ¿Cómo se llamaba? Nos llevó junto a mi hermano Mauricio, bien peinados, quien imitaba como ninguno su forma de caminar: la parsimonia de quien está pensando algo importante. Y de seguro lo hacía. Ahí está mi abuelo: cuenta una historia mientras trae una malla de choritos y almejas: los recuerdos de mi abuelo y el cotarro de primos, el pajarerío de primos y primas revoloteando a su alrededor. Mi abuelita Tivina, a su lado habla y observa, vigila el hervidero de risas entre los tíos y las tías en el bullicio del encuentro, pocas veces al año, pocas pero intensas, siempre a allí, entre uvas y damascos dulcísimos. Veo a don "Tocho" en su departamento en Ñuñoa, sentado, cariñoso, mostrándonos las fotos de sus viajes por Chile o al trepar por Sudamérica. Nos indicaba con orgullo "los cuadros muy bonitos de Sonita Andrea". Años después, con tono confidencial, me leyó sus versos -le gustaba mucho Rubén Darío-; me dio sus libros y poemas, sus cartas rimadas, sus dedicatorias, acrósticos. Ahí está mi abuelo, el primer crítico literario del que tuve conocimiento, cuando le contesté con alejandrinos una carta suya escrita de igual modo: "muy bonitos e inspirados", dijo también en rima, y yo quería imitarle. Ahora me dirijo a ti, ahora te recuerdo, porque te fuiste antes de ayer, en silencio, sin decir nada, con los mejores 98 años que he visto yo que sólo llevo 31. Aunque no te vi en 6 años, sin embargo ahí estás recordándome tu vida, tu obra; estás contándonos a detalle lo sucedido a cuanto nieto o bisnieto. "Pedriitooooo, Pedriiito, lévantate que te tienes que ir al colegio". Abuelo, descansa, y no dejes de despertarme cuando llegue tarde a cualquier sitio.


PD. En la memoria de Héctor Horacio Montealegre Díaz, mi abuelo "Tocho". En la foto, junto a mi abuela "Tivina".

Monday, September 11, 2006


Suscribo esta declaración del Colectivo Andamios:
OTRA DECLARACION MAS

Tal vez ese sea tu comentario mudo al recibir este volante, lo mismo si te llega por correo electrónico. Otra Declaración Más… ¿para qué?... ¿simplemente para cumplir el ritual de todos los 11?: y puede que así sea, pero un ritual que no obedece a una tradición impuesta desde arriba, sino que es una fecha que desde el propio pueblo hemos venido cargando de contenido esperanzador y libertario, con la experiencia de lucha de los compañeros caídos, un recuerdo que se nutre con la fuerza de luchas presentes y porvenir.

Porque hace 33 años el Golpe Militar pretendió volver a cero todo un ciclo de acumulación de fuerzas y conquistas populares, las que con diversas expresiones logró instalar al Pueblo como el sujeto productor de su propia historia, el Pueblo como el protagonista cada vez más poderoso de la construcción de un tiempo anhelado de justicia y dignidad. Recordemos que junto con el triunfo del Compañero Presidente Salvador Allende y la Unidad Popular, encontraba también su máximo desarrollo el Movimiento Popular a través de sus expresiones en los Trabajadores del Campo y la Ciudad, Pobladores y Estudiantes; experiencias revolucionarias como la de los Cordones Industriales, de las Tomas de Poblaciones y Fundos, lograron construir en su dinámica interna un nuevo tipo de relaciones sociales, antagónicas a las del poder de la institucionalidad burguesa: las del Poder Popular.

Al revisar la historia, saltan a la vista muchos de los errores cometidos y el alto costo pagado por ellos. La dictadura fue capaz de imponer no sólo un cambio de Presidente, sino que fue capaz de construir un Chile bien diferente al que desde abajo y con fuerza se venía gestando. La dictadura logró transformar las bases económicas y culturales de nuestra sociedad: neoliberalismo y miedo se conjugaron para implantar este sistema de odiosas injusticias sociales que habitamos. Luego, cuando la dictadura se disfrazó de democracia, cambiando milicos por civiles de las mismas familias, prometiendo que llegaría la alegria, siguió golpeando a los de abajo para enriquecer y favorecer a los pocos de arriba, los de la clase dominante.

Así ha sido y sigue siendo hasta el día de hoy, en que pasados 33 años, las clases dominantes parecen moldearlo todo a su gusto y sin resistencias, por ejemplo:

· Entregando nuestros Recursos Naturales al saqueo de las trasnacionales en un robo permanente con características de ecocidio (el cobre, los bosques, las reservas de agua, el oro).
· Haciéndonos trabajar en condiciones de la mayor explotación, negando la posibilidad de pensiones dignas, salud en caso de enfermedad, derecho a la recreación y la vida familiar (sin derechos laborales efectivos, avalados por el sindicalismo burócrata y corrupto con sus políticas de "diálogo social").
· Consolidando un sistema educacional diseñado para la desigualdad y el sometimiento ideológico (falta de recursos, infraestructura deficiente, contenidos y metodologías autoritarias, LOCE).
· Un sistema social y laboral que impacta en la salud mental y en la calidad de vida (altos índices de depresión y patologías mentales, uso de fármacos, vacío del sentido del vivir).
· Permanente discriminación de genero a las mujeres (sueldos más bajos, discriminacion laboral, subvaloración de las capacidades de la mujer trabajadora).
· Haciendo de la corrupción la forma legal de ejercer el poder (los políticos legislan a favor de sus propias empresas, o de los consorcios que financian sus campañas y que mañana los tendrán en sus directorios).
· Favoreciendo el abuso de las grandes compañías de servicios básicos (malo y caro transporte público en el que se nos va buena parte del día y del sueldo, cargos fijos que son un robo, cobro de los medidores que registran la usura).
· Con políticas serviles al imperio norteamericano y a la globalización neoliberal que deja desprotegida la economía y un desarrollo para las mayorías del país (firmando cuanto TLC se aparezca por delante, acrecentando la desigualdad entre los ricos y los trabajadores).
· Implementando una dictadura mediática a través de la cual embrutecen la conciencia popular haciéndonos vivir en función del mundo de los ricos y famosos y mostrando en los noticiarios lo que según ellos es importante (El Mercurio, pasquín del empresariado; LUN del mismo grupo, COPESA, TVN, MEGA, el 13 y sigue la lista).
· La justicia está vendida a los intereses de los dominantes (impunidad en casos de Derechos Humanos, negación de justicia para los sectores empobrecidos de la población, mano blanda con los ricos, todo bajo la Constitución impuesta por los milicos en el 80).
· Reprimiendo con toda la prepotencia a:
· Estudiantes (con la policía en las calles, con miles de detenidos en las jornadas de protestas y luego persiguiendo y cancelando las matrículas a los dirigentes al interior de los establecimientos).
· Al pueblo mapuche (al que se le sigue aplicando la Ley Antiterrorista, amedrentando y torturando sistemáticamente en allanamientos policiales a las comunidades, incumpliendo los compromisos de Libertad a los Presos Políticos tras valiente huelga de hambre).
· A los deudores y allegados (entregando casas que son una burla y una provocación a la dignidad, pasando la deuda a la voracidad de los bancos, reprimiendo en las calles a los organizados, implementando políticas de división del pueblo).
· A los trabajadores y pobladores que se organizan para reclamar un poco de justicia en esta desigual repartija, donde unos pocos se llevan a sus bolsillos casi todo y al pueblo trabajador nos dejan las migajas que permitan, con suerte, el endeudamiento y la hipoteca de nuestras vidas.

Podríamos continuar con una larga lista de denuncias, llenar hojas y hojas, faltaría espacio para una radiografía detallada del injusto estado del país. Pero eso es cosa que conocemos.

Decíamos, que lo que nos convoca hoy es una fecha de memoria y acción, porque si bien las clases dominantes lograron transformar la estructura social y económica de la nación, no lograron acabar con la conciencia rebelde de un pueblo que prepara el rearme, que desde abajo se organiza y fortalece para dar la pelea. Porque mientras exista explotación, mientras exista injusticia, mientras exista tanto abuso y prepotencia, existirán conciencias que despierten y organicen resistencias que fortalezcan el proyecto popular para el amanecer socialista (socialista de verdad: en libertad, socializando los medios de producción material y cultural, socializando la toma de decisiones en una democracia participativa desde abajo hacia arriba, implementando los canales directos para que la primavera del poder popular haga florecer lo mejor del pueblo).

De la derrota se sale luchando, de la destrucción social impuesta se sale construyendo fuerza popular. Únete a la gran franja de constructores populares, únete a este gigante de mil rostros que crece y se multiplica. No somos pocos, pero seremos millones: ahora es cuando!!.

Únete a las Brigadas de Constructores Populares: cada constructor un agitador, un educador, un organizador. Activa la Fuerza Popular en tu centro de trabajo, en tu centro de estudios, en tu población o con quienes compartas intereses. Fuerza Popular Autónoma del poder de las clases dominantes. No esperes que nadie te llame, toma la iniciativa. Multiplica la organización social con criterios de democracia interna opuesta al conformismo sumiso que imponen los de arriba, aleja la lógica mercantil del lucro y demostremos que con solidaridad de clase y apoyo mutuo es posible dar vida a experiencias que (nos) transforman, construyen realidad y sirven de pisos que se suceden progresivamente en la acumulación de fuerzas populares para cambiar no un poquito esta sociedad, sino cambiarlo todo y de una vez. Encontrándole sentido a la vida en la lucha, porque otro mundo es posible sólo con la organización del conjunto del pueblo en la construcción del socialismo.

Agitadores que instalan y dinamizan la fuerza del pueblo desde las demandas concretas, desde las reivindicaciones territoriales y sectoriales, haciendo de la lucha económica un trampolín para la lucha política, siendo parte activa de esas luchas, pero mostrando siempre los límites estructurales de las mismas. Porque no queremos un país más justo: queremos un país justo y punto. Para eso se requiere un orden social radicalmente distinto, con valores antagónicos a los del presente.

Educadores que van reconstruyendo colectivamente el saber popular con conciencia de clase, sin dogmas y en construcciones horizontales de saber, que nos hacen ir de la lógica simple y excluyente del mundo consumista a las conciencia reflexiva de las relaciones de explotación y dominación. Hacer del desánimo y la rabia, una crítica al orden social y propuestas de transformación.

Organizadores que van rompiendo con la ideología del individualismo desde la puesta en práctica de ejercicios colectivos de reconstrucción popular, pasando de establecimientos efímeros a construcciones cada vez más sólidas. Fortaleciendo una organización social desde un prisma que supere mezquindades de pequeños acuartelamientos de siglas o colores. Organizaciones que incorporen la diferencia para luchar contra el contrario.

Desde estas construcciones locales, sectoriales y temáticas debemos ir sentando los cimientos de los procesos unitarios que las lleguen a referenciar más allá de sus radios de acción inmediatos, disputando no sólo porciones territoriales, sino el conjunto social. Para ello se debe profundizar una construcción con sentido de amplitud y vocación de poder, con cada vez mayores claridades estratégicas expresadas en acuerdos colectivos y los respectivos instrumentos orgánicos que las posibiliten.

Pronunciamos "33" y podemos decir que aún gozamos de salud, que la porfía conciente y creadora puede más que un puñado de militares asesinos, una tropa de empresarios gansteriles y la sucia hipocresía de los tránsfugas que hoy transitan por los pasillos del poder.

No somos pocos, pero seremos millones. Nos vemos en el rostro joven del estudiante que se vuelca a las calles y se toma los liceos exigiendo educación digna, nos vemos en los territorios de aprendizaje autónomo y popular, nos vemos en los sindicatos que desde los centros de trabajo dan la pelea contra el terrorismo empresarial, nos vemos en los preuniversitarios autogestionados, nos vemos en las escuelas de formación político social, nos vemos en el trabajo de solidaridad internacionalista y bolivariano, nos vemos en esfuerzos de unidad de las izquierdas, nos vemos en la mujer temporera que dice basta, nos vemos en los círculos de intelectuales revolucionarios que se ponen al servicio del pueblo, nos vemos en los territorios que se reconstruyen.

No somos pocos, pero seremos millones. Nos vemos, de norte a sur, en la costa, en los campos y ciudades de toda esta angosta faja de tierra situada abajo y a la izquierda de un continente en ebullición.

Hace 33 años que disparan armas de todo tipo para tenernos en el silencio de su ciudadana obediencia, hace siglos que estamos en pie y seguiremos estando: haciendo de la dignidad costumbre.

Aquí nadie muere, aquí nadie cesa de luchar…
Con todas las fuerzas de nuestra historia rebelde…
Ni muertos, ni vencidos: abriendo más caminos!!

Colectivo Andamios

Santiago, septiembre de 2006.



PD. La foto es de nuestra planta carnívora (una Dionea) que se llama Miércoles Adams.

Tuesday, September 05, 2006

Tienes que escribir con la mano seca: la arena se enternece y llora –seca–
tu mano crujiendo. Vacía es seca –suele el vacío mutar en sí mismo: le salen dos
labios –velos, alas de polilla chamuscada en la lámpara– se estiran para chupar
la humedad –oh, Aire: la humedad pregunta, ¿cuánto vale la sed? El dolor de cabeza
es dolor de nudillos. Huesos transparentes: mutación en vaso, cuasar negro que chupa
lo que se acerca al borde: no salen palabras porque se las come el negro,
no sale el dolor porque se lo come el negro. La arena se enternece. Llora al ver
la definición de desierto: llora y se vuelve a llenar de tinta. Sangre, dice
la analogía de los solos: detén las analogías, escribir es mear. Tienes que sacar
la humedad del esqueleto –de las hojas, su fermento– un respiro. Caminábamos
por la acera y pillaste, ¿qué? Una columna, ¿qué? Un pilar: termitas: bocas
de bichos comiendo –el pan era verde: antes hubo una hoja. Tu mano la mira
y dice: hoja –no logra parecérsele. Y ves que te chupan. Una mano te arrastra
al hueco de sí: tu negro de manos no puede contra el hueco. Y ves que te chupan.
Con lo invisible escribes: di-fu-mi-na-do. Las letras son blancas. Tienes que escribir
con la mano seca: ves tu país y te dice: seca. Son claros los dientes; el vacío es negro.
Raspo el vacío con mi colmillo de drácula. De la herida un gusano se asoma: luz,
pronuncia: luz. Y volteas los ojos –no miras con negro sino miras con blanco.
El color de la sal adentro del salero, pero en sopa de letras –te comen los ojos–
echa sal en la nieve y desaparecerá. Blanco contra blanco, pero se trata de agua.
Mi mano seca mutila una mano mojada. Con una estrella negra en su centro,
cuando termines de escribir dime qué ves. Dice: ¿qué no hay? Unos labios de lija
se acercan al vaso: beben el negro pero se llenan de arena. Eso fue lo que vi,
le dije a la mano. La ciudad era un puño y parecía una letra intentando abrirse.

PD: Poema mío del libro La Palabra Rabia . El dibujo es otro ensayo de Diversas Formas de ser Jonás.

Thursday, August 24, 2006


Una berenjena triste. Se acaba el verano, y ya en Septiembre volvemos a la normalidad. Acabo de enviar a concurso otro inédito a ver si salta de nuevo la liebre, aparte, de que es necesario desempolvar y quitarle las telarañas a los bolsillos. He cumplido el pasado 19 de este mes gatuno 31 años. El 3 se lee como la trinidad, por lo tanto, se refiere al cierre de un ciclo: el uno, su opuesto, y la puerta de clausura. La influencia del espíritu sobre la materia. El 1 siempre es una partida creadora, generadora (activa). 31 se reduce al 4: se refiere a la realización de una idea que antes se ha gestado: quizás los números me den a entender que probablemente a partir de los 31 comienza un proceso de aterrizaje de ideas antes pensadas, la cristalización, la concreción, lo que dará a luz. En fin. La berenjena triste se parecía un poco a esto. Luego la cociné y resultó sabrosa.

Tuesday, August 15, 2006

El Verano también trae postales como éstas: son las 20 horas: Manu y Dylan Thomas toman el fresco en la terraza. Por mientras, a mi lado, un libro de Joseph Brodsky, Poemas de Navidad. Leo, por otra parte, la siguiente noticia: Fundación Nobel descarta retirarle premio a Grass por pasado nazi. Esto me da pie a pensar o, mejor dicho, imaginar un mecanismo de control absurdo, carnavalezco, tiernamente -o falsamente- tonto. Si se descubren trapos sucios del pasado, es legítimo desnobelizar a los premiados. Pero sería igualmente justo poder hacerlo por actitudes, hechos o acciones posteriores que atenten contra la política de concesión del premio. Sería interesante averiguar los candidatos a desnobelizarse, claro, mientras estén vivos. En mi caso, por antes y después, le quitaría el premio a Milton Friedman. No pondré enlace sobre este economista. Pregúntenle a los chicagoboys de Pinochet.

Thursday, August 10, 2006

No suelo demorarme tanto para actualizar el blog. Han sido dos agitadas semanas. Mientras el Estado de Israel sigue machacando el Líbano, qué ilusión es ésta la de un verano en Valencia, un día precioso, una postal posible: un Levante tranquilo, cuyo mayor peligro, según los telediarios, son los bancos de medusas que persiguen a los bañistas. Hasta un abrazo parece absurdo. Pero no es absurdo. Y quizás ante el celofán envoltorio de un verano perfecto, un verdadero abrazo es trasgresión. Digo apretado, con afecto. He abrazado a Juan Carlos Mestre, Alexandra Domínguez, José-Miguel Ullán, y a otros amigos y amigas en Madrid. Estuve allí de paso para traer a Valencia al poeta Javier Bello, amigo y casi hermano: sólo diré, entre otras cosas, que junto Antonio Méndez Rubio nos bebimos un litro de horchata -la verdadera, de chufa, de la misma Alboraia- cada uno: Poesía y conversación hasta altas horas de la noche, más tarde, en la Malvarrosa. Manuel está de vacaciones. Estamos algo relajados, pero aún debo terminar una monografía para la asignatura "Cos i gènere en el discurs poètic contemporani". Analizaré el libro Completa, de Paula Ilabaca. Veremos como sale todo. Mientras tanto, los pirómanos incendian Galicia, las bombas caen sobre el Líbano, y las medusas siguen amenazando como si fuera culpa de ellas.


Pd. En la foto, junto a Javier Bello, estamos en Menecil, el nombre de Manises en árabe, al lado de la comparsa homónima.

Friday, July 21, 2006

Un familiar me ha enviado este magnífico Poema de Beirut, de Mahmud Darwish, cuyo final es sorprendente. Fue escrito originalmente en 1984, del libro ASEDIO A LOS PANEGÍRICOS DEL MAR, pero dada la actual invasión de Israel hacia Palestina y el Líbano, hoy cobra mayor urgencia y vigencia. Puedes leer el texto entero pinchando aquí.

"Beirut, azucena de escombros
y primer beso. Panegírico de lilas. Abrigo para el mar y los muertos,
techo para los astros y las jaimas,
poema de piedra, encuentro de dos alondras ocultas en un pecho...
Cielo amargo sentado, pensativo, en una piedra,
rosa sonora, Beirut, voz decisiva entre la víctima y el sable.
Y un niño, perdido en todas las tablas de las leyes
y en los espejos,
que se ha dormido".

pd. En la foto, Beirut bombardeada por las tropas israelitas.


Sentados en la mesita del bar Moguereño, Silvia Delgado contempla el énfasis de Enrique Cabezón. Cada uno supo dejar una huella dactilar en nuestros afectos, una firma específica que no encuentro otra manera de poner en evidencia (son esas cosas que no requieren que se expliquen demasiado) más que con sus propios poemas. Los títulos de sus libros, muy diferentes entre sí, dialogan, desde un paralelismo negativo unido por un símbolo. Las lágrimas. O el llanto. El de Silvia se llama No está prohibido llorar con los supervivientes, y el de Enrique, No busques lágrimas en el ojo del muerto.

Del primero (Fragmento)

Avanza, pues, el agua salobre.
Con su lengua ataca,
espera en la retaguardia
afilando su nombre y su apeliido
el que mercadea con genes
para patentar la vida.

Como un collar de cuentas roto,
las perlas van a la deriva
y desde aquí, indiferentes,
observamos a la tierra
apoyando los codos en ella
como si nada ocurriera.

Del segundo, (Fragmento)

el orto se sumerge en el azogue difuso
la metamorfosis sucede y la alquimia del tiempo
hará que no te reconozcas en el espejo / inútil pues
la presumible higiene modulada de entonces

para quien no tiene qué esconder / la miseria
ha terminado por presentar al nuevo Dorian Gray
que te mira cuando le miras y mira
el rumor de hojas maquinalmente repetido

ojalá el poema me ayude a respirar y arder.



PD. La foto de la derecha corresponde al Hostal -¿cómo se llamaba?- donde nos alojábamos con Manu, KB, Silvia, Begoña, y no sé quién más. La puerta de arriba, la que está en el ángulo superior derecho, de frente, era la de nuestra habitación. Tenía un encanto especial (más allá del ruido de la reforma), sobre todo ese día, ropa colgada, calcetines, toallas, el hibiscus naranja, las tejas rotas y chuecas, las casas que se ven más atrás.

Monday, July 10, 2006


Hemos regresado de Moguer, ciudad natal de Juan Ramón Jiménez -siempre presente de alguna manera en todos los eventos- blanca y caliente bordeando la marisma. Imposible resumir de una sola vez la intensidad de voces conflictivas y críticas en este 8º encuentro de poetas, Voces del Extremo, si nos topamos primero, con su lema "poesía y vida", y si nos damos cuenta, por otra parte, de toda la poesía y vida que se dio cita allí. Esto último lo digo por el hecho de citar, glosar otras voces; y luego, por juntarse todas, como enamoradas de una misma causa. Y no sólo voces, sino que también sujetos, "trabajadores" de la palabra sin más vanidad -eso espero o eso me gustaría- que el reconocerse parte de esa clase: es decir, con esa conciencia y con ese espíritu solidario que caracteriza un encuentro. También es imposible no reconocer afectos más específicos dentro de ese gran contexto afectivo y crítico: la agudeza y simpatía del "monumental" Enrique Cabezón; la risa y ternura maternal de Begoña Abad; Silvia Delgado, estuvo con nosotros para intentar solucionar el mundo; junto con Ernesto Suárez, con tranquilidad, hablábamos de Canarias, de crítica y poesía; Antonio Orihuela, hermano mayor (sin ser Gran Hermano), nos dio desde el primer momento su apoyo y uno de los abrazos más limpios y entregados que he sentido; Ignacio Escuín, desde Zaragoza, nos proporcionó su amistad y la posibilidad de hacer red; Lucas Rodríguez Luis, de mirada trasparente y amena, nos hizo sentirnos amigos de él de toda la vida al ritmo mágico de su didgeridoo; la sonrisa de Bernado Santos Ramos estuvo ahí; Quique Falcón, Raquel y Juan, lograron que nos hiciéramos sentir verdaderamente en familia; Antonio Rigo y Emilio nos acompañaron con su conversación acerca de poemas, Li po y otras hierbas; con l@s chic@s de la Congregación Telepoiética nos hartamos gustosamente de hablar de política y al final me hicieron llorar con su abrazo y amistad; José Manuel Alfaro, salía del trabajo para acompañarnos durante las tardes y las noches; Carmen Beltrán llegó al final, y su poema de la "abuela" aún me suena en la cabeza. Temo decir que estuvimos "ahítos" de comer -me enfermé el último día de la "guata" debido a los múltiples excesos, brebajes y trasnochadas- so pena de que se nos acuse de burgueses. Probablemente esto sea un peligro más cercano de lo que creemos. Algunos se fueron a la playa. Otros nos quedamos en Moguer, durmiendo la siesta las horas de máximo calor. No hubo debate formal pero sí informal. Hubo cante flamenco que nos hizo erizar los pelos. Como dice Walter Benjamin, quizás reivindicamos la ebriedad para conseguir la Revolución. Y quizás el primer paso, (en este caso es el octavo) fue eso: encontrarnos, reconocernos, ver qué pasa.


pd. Intento subir imágenes pero no me deja. Espero que sea un fallo temporal.

pd2. Hoy es 21 de julio y recién he podido subir alguna foto, luego de que este sistema no me lo permitiera. ¿Tan peligrosos somos?. En Orden, de aparición, de derecha a izquierda. Enrique KBzón, Manuel Gutiérrez junto a Begoña Abad; Ernesto Suárez junto Antonio Orihuela: finalmente, Silvia Delgado y Ana Toledano. De más está decir que hacía mucho calor.

Friday, June 30, 2006

Segunda instantánea de la terraza: la próxima semana nos vamos a Moguer al encuentro de poesía Voces del Extremo. Hemos hoy entregado la documentación al Ministerio de Educación, el que verá si homologa mi título. Toco 3 veces madera. Hace calor. La frase anterior se repite una y otra vez y creo que tendré que ensayar otra brevedad acerca del sudor. Manu dice que no sabe quién es el gato. Dylan Thomas, en la foto, se ha comido a un saltamontes casi más grande que él. Persiguó a una gorriona y casi también se la zampa. Encontramos la mitad de una salamanquesa al lado del jarrón de las fucsias. Creemos que estamos criando a un gato terminator. Hablando de mininos, Un poema Para Guille y Susana.

2
a Guillermo Cano y Susana do Santos

Dónde está Micifú, gato gris y redondo. Yo no lo sé, pero quien murió fui yo;
me caí persiguiendo la polilla –la noche–, sus alas: los ojos del búho de Minerva.
El paraíso es la caída –no quiero hablar de sangre, gramática del rojo,
patio interior como féretro, dientes alineados –no ladrillos. Miau,
como si con maullar te escaparas; Micifú; tú te escaparas, Guille Cano, con sólo
el recuerdo de tu tierra –lo que escuece aquí–, lo que mancha y es boca.
Una casa. Boca del cuadro de Susana; colores por sortilegio
de la convivencia –hacer día, hacer noche–, la estrella carnívora –muerde
cuando no hay fulgor y sí lengua. Áspera, pregunta: ¿dónde estoy?, ¿dónde?
Bicicleta dorada, toda tú eres dura; no te caíste tú, sino yo, sino yo:
y el hermano –Mico– husmeará pelos de Micifú, bigotes de Micifú
como si fueran una carta; quizás su muerte es carta; y la nuestra, algo
que se dice para alguien –otro tipo de tinta. Un té o un beso,
mientras el humo caracolea, y el decir caracolea. El cigarro iluminando
la Casa, es un cuadro. Y es origen. Y es destino. Pasó la polilla
nocturna y se la llevó. Y es un chico rapando la cabeza que se llevó.
Una chica que enseña a dibujar a un ángel. Un chico arrugando
una acuarela. La caída. Gato gris y redondo: dibujó un ángel y se lo llevó.

Sunday, June 18, 2006

Le han dado mención de honor a la LA PALABRA RABIA, en el Premio Municipal de Poesía de Santiago de Chile (que ha ganado el poeta y ex-compañero del Taller Literario Fértil Provincia, de la ciudad de Valdivia, Claudio Gaete, por su libro El Cementerio de los Disidentes). Aquí va un poema de LA PALABRA... Pinchar la foto.

Tuesday, June 06, 2006

Thursday, June 01, 2006

Transcribo un comentario necesario y urgente de LEO:

"Pedro: No puedes dejar de comentar, tal vez en una "edición especial" el levantamiento de los estudiantes secundarios chilenos, primero por cosa bien puntuales, "el pasajes escolar gratuito" y que se ha ido extendiendo a protestar por el derecho a una educación digna y más igualitaria. Sólo los alumnos de colegios privados tienen derecho a la universidad, lo que es sólo un reflejo del desatado neoliberalismo de la economía nacional que ha terminado por hacer a los pobres más pobres y a los ricos más ricos en éste país donde los presidentes socialistan dialogan con los empresarios antes de poner una ley. Pedro, tu como periodista debes saber que tus coelgas fueron brutalmente ultrajados por los pacos ( la policía) bajo un régimen democrático, que los carabineros se ensañan pateando a niñas de 15 años y que la revuelta ha dejado de ser parte de los colegios Municipalizados - herencia de Pinochet- que dejó este forado en la educación chilena, para alcanzar a los estudiantes universitarios y los estudiantes de colegios privados. La desigualdad y la falta de oportunidades en éste país son asombrosas y más ahora con un superhabit en la balanza, producto de los precios altos del cobre. Leo"

Pd. Primera foto, del embate de carabineros contra los estudiantes con los carros lanza agua. La segunda, del fotolog del poeta Pablo Paredes.

Monday, May 29, 2006

Instantánea de la terraza: antenas y alambres que las sujetan. Muros blancos. Otras terrazas. Muchos ángulos. Hace calor. Dylan Thomas, el gato, está amodorrado debajo de las buganvillas. Juega con las flores secas que se acumulan bajo la maceta. No me hace caso. Otra foto, burdamente manipulada en lugares donde he fijado no sé porqué la atención. Una escritora del sur de Chile le encantaba imaginar equilibristas entre esos alambres y perpetraba grafitis diciendo cosas como que la muerte es azul, no sé si recuerdo bien. Leo ahora una serie de ensayos sobre Gramsci, un libro de poemas de Henrik Nordbrandt, y repaso para un artículo a Pierre Bourdieu. El fin de semana ha sido caluroso, familiar, amistoso. Me duele la guata (la barriga le llaman aquí). Hemos tenido que pagar Hacienda y nos han cobrado por el asunto del piso un poco más. Toca amarrar un poco el cinturón. Nos quedaremos el verano aquí, aunque en Julio iré con Manuel al encuentro de poesía Voces del Extremo (Poesía y Vida), en Moguer. Noticia que leo en el diario. Es de las que te hacen temblar: ha salido un videojuego en USA donde las tropas yankis tienen que invadir Venezuela. Al final es verdad que el mundo lentamente se está transformando en una consola donde sólo unos pocos aprietan los botones. Ha muerto Micifú, el primo de Dylan Thomas, de Guille Cano. Que el Gran Gato que juega con los ratones del cielo, se haga cargo de sus bigotes, de su hociquillo curioso de olores e intensidades: que las sardinas luminosas que son las estrellas no le sean esquivas, y que los cometas tracen hilos con los que pueda jugar. Micifú, R.I.P.

Tuesday, May 16, 2006


Otro ensayo de la serie Diversas Formas de Ser Jonás. Intento dibujar cuando la poesía no me sale. Imagino que son poemas que cuesta más pulir, y que, por eso mismo, son más viscerales. De repente quizás más honestos. Qué cosas. Resumen: inicié ayer los primeros trámites para homologar mi título. Mauro me hará el gran favor de solicitar los documentos que necesito de la universidad de donde me licencié (la Uach). Luego, queda un largo recorrido para que finalmente, no sé en cuánto tiempo más, lleguen a España, y de ahí estén sujetos a la decisión del tribunal que homologará mi título o no, y pudiendo darse el caso de que deba tomar asignaturas que ellos (el tribunal) consideren para validar mi profesión aquí. Toca , de nuevo, esperar y esperar, como Jonás dentro de su ballena.

Thursday, May 11, 2006

He cambiado algunas cosas del blog. Por ejemplo, desde ahora también podrá haber comentarios anónimos y no necesariamente de quienes también tengan alguna página en blogger. Vamos a ver qué sucede con eso. Nuestro amigo Ximo nos ha regalado un caracol fosilizado. Quizás lleguemos a ser eso, la forma de algo más o menos reconocible en una piedra. La historia de Lot da, desde otra perspectiva diferente, buena cuenta de eso. Quizás volverse hacia atrás implica transformarse, en cierta medida, en la forma calcárea de algo que se deja. Probablemente de ahí derive que lo monolítico siempre apunte hacia el pasado. Quién pensaría que alguna vez este caracol estuvo hecho en gran parte de agua. A su lado, una máscara africana. O, mejor dicho, una copia de máscara africana. Quizás ni siquiera sea de ese continente, y mi ignorancia se disfrace del deseo de querer ver en ella otra cosa. Se comprueba que siempre las cosas que uno tiene -o cree tener- son vicarias y representan lo otro, como bien aseguraban los, ahora viejos, semiólogos. Posiblemente, una máscara está en lugar de la cara, pero en este caso, es la terrible verdad de una pared terrible de blanca. Con Guillermo Cano hemos ido a una charla del novelista Javier Cercas. No sé si le costaba, como advertía el mismo scritor, el hecho de tener que explicar sus novelas ante un auditorio que pedía a gritos -muy silenciosos, inaudibles, por decirlo así- respuestas de detalles al parecer muy importantes acerca de su obra. Es como si el mastro diera a petición del los alumnos la clave secreta que les llevará a la revelación oculta de Soldados de Salamina, o La Velocidad de la Luz. Y, visto así, da pena. Da pena, no por él, sino por lo que le obliga todo un sistema -imagino que es conciente de que se trata de eso- de tener que figurar. Digo esto, entendida la figuración, bien decía Guille Cano, como una performance. Actuaba y proyectaba -probablemente de un modo que no le hacía sentirse cómodo- la imagen esperada y diseñada por lo que a gritos le piden los lectores que sea. Por lo que a gritos -bastante más sutiles, imagino- los editores, diseñadores y otros agentes le dicen para promocionar esto y aquello. No supo responder la pregunta -al menos no creí que lo hiciera- de una lectora desde el público sobre la bestselerización de la literatura. Salimos de allí. Con Cano y Manu nos tomamos un té en un bar -¿se ha visto la paradoja?-, mientras la dueña nos enseñaba libros de poetas que hablan de mariposas, flores, y días felices.

Friday, May 05, 2006


Bravo, Javier.

El chileno Javier Bello recibe el XXVI Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez

HUELVA, 5 May. (EUROPA PRESS) -

El jurado constituido para otorgar XXVI Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez, organizado por la Diputación Provincial de Huelva, falló hoy a favor del chileno Javier Bello, por su obra 'Letrero de Albergue', presentada bajo el seudónimo 'Castor'.
El presidente de la Diputación Provincial, José Cejudo, intentó ponerse en contacto telefónico directo con el ganador del premio ante los medios de comunicación, aunque no obtuvo respuesta a causa de la diferencia horaria, por lo que procedió a dejarle un mensaje en el contestador informándole del premio, que asciende a 12.000 euros y la publicación de la obra en la colección de Juan Ramón Jiménez de la Institución onubense.
El presidente del jurado y director del Instituto Cervantes, César Antonio Molina, explicó que la obra ha sido considerada "arriesgada e imaginativa", algo "difícil de conseguir actualmente en la literatura, ya que emplea un lenguaje muy rico, vital y fuerte, aportando grandes imágenes compulsivas que pueden rozar incluso el surrealismo".
Además, Molina aseguró que "en nuestro idioma es muy importante arriesgarse" y calificó el poemario de "discurso dramático que hace mantener en tensión al lector a través del diálogo interior del poeta con el paisaje, alejándose así de las soluciones fáciles".
Antes de conocer el nombre del ganador, y de que se produjera la "anécdota de la jornada", como la calificó Cejudo, Molina informó también de que este año, como excepción, los miembros del jurado acordaron y propusieron a Cejudo la publicación de una segunda obra en la colección, 'Ángeles o poemas', de José Florencio Martínez, por considerarla una obra "muy emotiva y bien escrita", que a la vez, pone de manifiesto el alto nivel de esta convocatoria.
Asimismo, el presidente de la Diputación se congratuló de que las más de 400 obras presentadas en la XXVI edición del premio duplica la convocatoria del año anterior, lo que demuestra que el gran esfuerzo que se está realizando en este primer año del trienio juanrramoniano está proyectándose con éxito.
Las obras proceden de diversos países como Canadá, Méjico, Cuba y Estados Unidos, si bien las procedentes de Argentina se equiparan a las obras presentadas desde España.
El acto de entrega se realizará previsiblemente el 25 de mayo, con la intención de que coincida con el día en que se cumple el 50 aniversario de la concesión del Nobel de Literatura al poeta moguereño.

Thursday, May 04, 2006


Héctor Hernández Montecinos me ha enviado este poema inédito (si quieres saber más de su obra pincha aquí.)
AY DE MÍ

Ay de mí y esas masturbaciones en que yo no existía Ay de mí y ese viento queriendo destruir la única habitación en donde hemos dormido Ay de mí y ese cariño que nadie puede entender Ay de mí y de esas manos que no supe resistir Ay de mí y los nombres que tienen que cambiarse Ay de mí y mis pies que dejo en casa cuando salgo a volar Ay de mí y esas fotografías que nos habíamos sacado Ay de mí y a quien negaste para después decirme no Ay de mí y mi cabeza abombada bajo el sol Ay de mí y de mi último libro Ay de mí y del primero Ay de mí y de mis amigos que ya no volveré a ver Ay de mí y de esas noches etílicas que vendrán reescritas Ay de mí y de todas las violaciones implícitas Ay de mí y del cáncer de estómago Ay de mí y de mi hermana siempre esperando que vuelva a casa Ay de mí y de mi rodilla tan dolorosa Ay de mí y de las universidades que me tratan tan mal Ay de mí y de tantas horas sobre buses que nunca me llevaron ni trajeron Ay de mí y de los cisnes de cuello negro Ay de mí y de esos niñitos que se comen un par de monedas Ay de mí que sólo estando borrachos pueden amarme Ay de mí y del muchacho de la casa chueca que aún me espera y necesita Ay de mí y de los cometas que se nos vienen encima Ay de mí y de los indígenas precursores del futuro Ay de mí y de todas las performances que he hecho sin darme cuenta Ay de mí y de los minusválidos que lloran para ser queridos Ay de mí y de ese mar manchado con vino en caja Ay de mí y las casitas hechas de papel volantín en el cielo Ay de mí y de los gatitos más tristes del mundo Ay de mí y de la vieja poeta que me ama y yo amo Ay de mí y de las esperanzas más posibles Ay de mí y de esa noche que aún no ha llegado Ay de mí y de los huesos que no paran de pedir dolor Ay de mí y de los lápices que han terminado en mi nariz Ay de mí y de todos los libros que han sido quemados Ay de mí y de esos recuerdos que poco a poco se me van yendo Ay de mí y de los rones más baratos y más locos Ay de mí y de esa pasarela en la costanera que tanto me gustaba Ay de mí y de la musiquita que nos ha acompañado en noches de soledad Ay de mí y de llamadas tan cortitas por la economía neoliberal Ay de mí y de esas miradas que me hacen mierda Ay de mí y de mi autoexilio Ay de mí y de los autos tan violentos y dulzones Ay de mí y de esos padres que nunca más vieron nada Ay de mí y de todos los poetas juntitos Ay de mí y de quienes me escuchan Ay de mí por quizá ser la última vez que esté con ustedes Ay de mí tres veces en el infierno en el limbo en la noche más larga Ay de mí y de las piedras en las calles tan eternas Ay de mí y de los defectos que me hicieron atractivo Ay de mí y de cualquier sortilegio para ser amado Ay de mí y de esas lenguas que besan para olvidar Ay de mí y de ese viaje al norte que se viene Ay de mí y los rompecabezas que tengo adentro Ay de mí y del rojo y el negro Ay de mí por no volver a empezar una nueva vida Ay de mí y las fragancias adolescentes Ay de mí y de los terminales en los hospitales Ay de mí y de esos que su única destreza es perderse Ay de mí y del vicio de la soledad Ay de mí y de la segunda selección Ay de mí y de los que apuestan su risa en las caravanas de la muerte Ay de mí y los abrazos infinitos para no caerse Ay de mí por tenernos Ay de mí y de los que se dan cuenta que nadie los quiere buscar Ay de mí y del lunes el miércoles y el domingo Ay de mí y del parque forestal donde somos árboles para que nos meen Ay de mí y de toda la poesía Ay de mí de Carlitos y de Mozart Ay de mí y de la amabilidad de las interfaces Ay de mí y la fascinación en no querer verme nunca más Ay de mí y del aire inflamable Ay de mí y de mi hasta calle sin salida Ay de mí a lo lejos Ay de mí y esos bigotes que se besaban a escondidas Ay de mí y del tipo que afuera grita y no me deja dormir Ay de mí cuando me dices que vas a venir para irnos Ay de mí y de cada estrella en el cielo que tenga que chocar con nosotros Ay de mí y los cachureitos que uno se roba por ahí Ay de mí y de la enfermedad que le da a los reyes y a los locos Ay de mí y de las bandas que a uno le hacen banda sonora Ay de mí cuando el mundo pierda toda magia y mi enemigo sea yo Ay de mí y de la soledad terrible Ay de mí al calor de unas cervezas para pasar las lluvias Ay de mí y la mierda Ay de mí por no acordarme como abrir la llave de la ducha Ay de mí y del jugo de tomate de todas las películas pobres Ay de mí y de este país que se acaba de un hambre nueva Ay de mí y de las trenzas de cromosomas Ay de mí por esperar algo tan tonto como una caricia Ay de mí y de la telefonía móvil Ay de mí porque estoy mojado Ay de mí y de los que usan pantalones de cotelé creyendo que son para comer Ay de mí y del Divino Anticristo por haberle robado su carrito Ay de mí y de los incendios de los nuevos emperadores empresarios Ay de mí y de la limosna millonaria que espero Ay de mí y de mi fotolog yoputamadre tan malo Ay de mí ahora y de esta segunda parte del poema Ay de mí sin haberme dado cuenta antes de cómo ibas a ser Ay de mí y de los pen drives con mp3 Ay de mí por tener el doble de edad de mi hermana Ay de mí y de mi madre por tener el doble de mi edad Ay de mí y las operaciones en las rodillas de un dios niño Ay de mí y de un ángel terrible llamado Hans Pozo Ay de mí y de los alumbramientos Ay de mí y de las cordilleras de corazones rotos donde escribiré sin pene ni mierda Ay de mí y de lo que me da miedo y me gusta Ay de mí porque lo sé todo y eso me caga la vida Ay de mí y las iglesias en que no me casaré Ay de mí por querer taparme con cartones y parecer tan cuico Ay de mí y todos los dioses que se caen mal Ay de mí y del futuro olvidado Ay de mí y del presente infinito Ay de mí y del pasado incompleto Ay de mí y esta maldita profecía Ay de mí porque poco yodo he comido Ay de mí y del polvo de la cajita Ay de mí y de los que quieren leerme Ay de mí y de tantas boletas en la basura Ay de mí y las princesitas tan felices y tontas que las envidio de todo corazón Ay de mí y del tarot que me engañó Ay de mí y de esos pensamientos de la gente al ver televisión Ay de mí desde los trece años Ay de mí y de todos los sagitarios locos Ay de mí y de los hombres de plástico Ay de mí y de la pena más grande que el sol porque es de los dos Ay de mí por no saber qué hacer ahora Ay de mí porque si yo fuera mujer tú no serías mi hombre Ay de mí y del milico que todos los días tiene que verme carreteando con la muerte Ay de mí y del hijo de Cher en esa película tan triste Ay de mí y del diablo en el cuerpo Ay de mí y de mis muñecas que lloran Ay de mí y de Chillán capital universal del surrealismo Ay de mí y del capitalismo que vende sonrisas Ay de mí y de todos los que se refugian en el y del mundo Ay de mí y mis zapatillas llenas de hoyos en invierno Ay de mí y de las polillas alrededor de los faroles en el puente Ay de mí y de los que se burlan porque Gloria Trevi lo quiere a uno Ay de mí y de los que se enferman si estornudo Ay de mí y de mis hijos Ay de mí y de todas las cruces de todas las carreteras Ay de mí y de cada 25 de noviembre Ay de mí y de los autos a los cuales me volveré a tirar Ay de mí y de los detenidos desaparecidos nuevamente desaparecidos Ay de mí cada vez que dos más dos y dos por dos sean cuatro Ay de mí y de los disfraces que la gente usa para pecar en paz Ay de mí y de las canciones de cuna que se oyen en cada funeral Ay de mí y de la luna sangrante sobre las tablillas de barro Ay de mí por querer vivir contigo Ay de mí y de las fiestas a las que no me dejan entrar por tener un corazón tan roto Ay de mí y de todas las editoriales independientes Ay de mí y de las personas lindas que no saben que lo son Ay de mí y del wuachiketere Ay de mí y de los tangos bailados sobre una vaca Ay de mí y de todo lo que sea de frambuesa Ay de mí y de la prostituta chilena que salvó a los niños en Perú Ay de mí y de Britney después del beso de Madonna Ay de mí y del gusanito del mezcal Ay de mí y de los niños que juegan a maquillarse con pan quemado Ay de mí y del glutén Ay de mí y de los estúpidos que creen que uno lo hace de moda Ay de mí por todos los insultos ingeniosos Ay de mí y de toda mi generacioncilla Ay de mí y de los astronautas que lloran por volver a gringolandia Ay de mí y de tu número telefónico Ay de mí y de los veranos encerrados en un cuerpo Ay de mí si me atreviera a cantar en público Ay de mí y de los que creyeron que éramos pololos Ay de mí y de los que no toman once con sus madres Ay de mí por tantas veces repetir las mismas tres palabras Ay de mí y de los poetas que publico Ay de mí y de las rayas que convertimos en dibujo Ay de mí por haberte creído que estarías a mi lado Ay de mí y de los que bailan así Ay de mí frente a frente a las quemaduras movedizas Ay de mí porque su odio no es mi odio Ay de mí y de todos los que nacieron el año de la mutualidad del yo Ay de mí y de los que hablan tan fuerte porque nadie los escucha Ay de mí cuando oigo esas falsificaciones en papel Ay de mí y de las madres que lavan a sus hijos con su boca Ay de mí porque leíste mi horóscopo en el diario más antiguo que encontraste Ay de mí y de las palabras que escribí con la mano derecha y borré con la izquierda Ay de mí y de las incógnitas Ay de mí porque los besos que a nadie diste yo los quería Ay de mí porque todo lo que pueda imaginar ya ha existido existe o existirá Ay de mí y de los que rayan donde dice no estacionar y ponen no distorsionar Ay de mí cuando brindamos y en nuestras copas hay luminosos cardúmenes Ay de mí y de la vida muerta Ay de mí y del pie tan hinchado Ay de mí porque el ombligo del mundo es una cicatriz en mí Ay de mí y de las lenguas muertas Ay de mí aunque esta noche sea una contradicción y veamos como la oscuridad se estrella Ay de mí porque me olvido de mi nombre propio Ay de mí porque soy lo que quiero ser Ay de mí cuando caminamos sobre los árboles y se pusieron azules Ay de mí y de los que usan máscaras para que el cuerpo no se reconozca Ay de mí y de cada lectura que es peor Ay de mí por ser tan arrogante fundacional y academicista Ay de mí cada vez que me dejas esperando Ay de mí y de Valparaíso sin noche Ay de mí y de los que escriben con un lado femenino llamado Gwendolyn Ay de mí y de los escupos con que me lavé la cara Ay de mí y de las sábanas con que se visten los insurgentes Ay de mí y de esos maravillosos marginales que duermen afuera de mí con el torso lleno de astillas Ay de mí cuando apagamos un pequeño incendio con mi sangre y las llamas crecieron Ay de mí por ser la Paulina Rubio de la poesía latinoamericana Ay de mí cuando mi cuna mi cama y mi ataúd son mi columna Ay de mí y del cadáver del dictador flotando río abajo devorado por las hienas que lo acompañaron Ay de mí y de las lluvias que parecen gente hablando zinc Ay de mí por ser una mala madre y no dejarte ir Ay de mí y de la nona como último bastión de la locura Ay de mí cuando más que el propio deseo es el de morir Ay de mí y de los que de día duermen Ay de mí que quiero una boquita de juguete Ay de mí porque ahora que lo leíste crees que ya no te... Ay de mí y de mi rabia mi odio mi amor Ay de mí y de lo que existe entre tu casa y mi casa Ay de mí y de todos los faros rodeados de niños Ay de mí y la noche en que como un loco mordí la copa de vino y le hice un cortante filo que mi boca destrozó Ay de mí y de todos los pollos con papas que sanaron mi libertad Ay de mí en el continente contenido Ay de mí porque tengo que esconderme cuando vienen a verme Ay de mí y del cuadernito rojo lleno de epitafios Ay de mí y del cadáver exquisito de Rimbaud Ay de mí y de la multicancha que quemamos en mi casa Ay de mí de espaldas al cielo Ay de mí que vaticino con los poemas las pestilencias y las letras de las canciones Ay de mí y de los bigotes que me arranco todos los días Ay de mí y de Cindy Lauper que siente pena por nosotros Ay de mí y de los neochilenos Ay de mí que estoy unido atado con un hilo Ay de mí y del autor con quien lloramos juntos cada noche porque no existimos Ay de mí y de todos los capitanes de los barcos ebrios Ay de mí y de todos los celulares que han encontrado los ladrones Ay de mí y de todos los pilotos locos Ay de mí y de los que deletrean A Y D E M I como lo hemos hecho sólo tú y solo yo de tan aburridos de tan locos de tan tristes

Tuesday, May 02, 2006

Nos hemos, por fin, conocido con Paula Ilabaca, poeta chilena de la novísima generación, autora del libro Completa, del que hablaré espero más adelante. Una pista: se trata de un texto donde se explora la voz de "una" sujeto (o sujeta) hiperfeminizada, pero entendida como una hablante que toma conciencia de su cuerpo, de su corporalidad, de su deseo in-corporado o en-carnado en él, como territorio que debe ser reescrito, ante la canonificación y normativas hegemónicas de género, que promueven esa misma ritualizada y obligada per-formación como modo relacional. Todo lo anterior, ante la prohibición de la conciencia de un cuerpo para sí, que se proyecta en un en sí territorial (uno mismo, una misma o en un mundo). Tenía ganas de conocerla, luego de haberla leído y rastrear algunas referencias suyas en la red. Héctor Hernández Montecinos me dio su dirección Msn, y por fin hemos hablado. Me ha contado de lo que está haciendo, sus proyectos, etc. Me envió unas fotos que me halagaron, sobre todo, por el hecho de que se trata de alumnos/as del colegio donde trabaja,- el Colegio María Luisa Bombal de Vitacura, en Santiago, Chile- todos/as entre 17 y 18 años. Han hecho su particular antología mural de la poesía joven chilena. Escogieron textos de Paula Ilabaca, Gladys González, Héctor Hernández Montecinos, Diego Ramírez y el cejón que redacta esto.

Pd. En las fotos, primero el diario Mural; luego Paula Ilabaca junto a él, y, finalmente, una foto mía remix con texto, a lo Andy Warhol.

Wednesday, April 26, 2006

Han venido de visita, directamente desde Zaragoza, los poetas Eduardo Fariña y Diego Palmath, chileno y peruano respectivamente. Los dos residen en la capital "Maña" y coordinan junto con Nacho Comeras y "El Ruso" la revista experimental La Caja Nocturna. Llegaron los dos antes de ayer en un día soleado. Luego de invitarles a subir los innumerables escalones del Miguelete, la torre principal de la Catedral de la ciudad del Turia, cansados, la lengua afuera, las piernas adoloridas, pero con la mirada fresca por las preciosas vistas que desde allá arriba se ven, conversamos dos jarras de "Agua de Valencia" en el Café de las Horas. La literatura y la política (¿hasta cuándo se las va a diferenciar?) estuvieron sobre la mesa; también me contaron de su revista, que ha sido reseñada por el poeta peruano Harold Alba. Vemos en la foto de la derecha, al poeta Fariña, sentado en uno de los típicos vanos de las casas de Manises, llenos de cerámica. También vemos a la izquierda a los coordinadores de la revista, Comeras, a Eduardo, a "El Ruso" y a Diego. Que la publicación siga adelante. Un salud para ellos. Con agua de Valencia, desde luego.