Saturday, July 28, 2007
Uffffff, lo que hay que leer. ¿Qué ha hecho el Mercado para alimentar a los hambrientos del tercer mundo? ¿Cómo el Mercado va a alimentar a los hambrientos que el mismo Mercado produce? Es como que si le dijeran al granjero que lo mejor para cuidar a las gallinas es que contrate a un zorro. Perdón por la metáfora, estamos hablando de vidas humanas.
Thursday, July 19, 2007
De Juana:
escribiendo poemas una noche de invierno
planeando un ataque una noche de invierno
enganchado a un gotero en una noche de abril. .
Un hombre vive en la casa juega con serpientes escribe
cuando llega el invierno escribe tus cabellos de ceniza Esperanza
lo escribe y sale de la casa y fulgen las estrellas silba a sus mastines que vengan
silba a sus gudaris que salgan a las noches de invierno
un hombre hace cavar una tumba en la tierra
nos ordena: tocad ya para la danza
Negra leche de abril te bebemos de tarde
te bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
mastines españoles se reparten los despojos
rivalizan y se muerden una noche de invierno
Un hombre vive en el hospital cuelga de un gotero juguetea
con serpientes escribe
cuando llegue el invierno tus cabellos de plata Esperanza
tus cabellos de ceniza Teresa cavaremos una tumba planearemos un ataque
tus cabellos deflagrados, Teresanza
Grita: hincad más hondo, y los de ahí no paréis de tocar
un hombre agarra el hierro del cinto luego lo blande en la planta de invierno del hospital son de fuego sus ojos
hincad más hondo las palas vosotros y los de ahí seguid tocando para la danza
Grita: tocad con más dulzura la muerte la muerte es un maestro que viene de Euskadi
la muerte es un maestro que viene de Madrid
grita rozad más sombríamente las cuerdas alejad el gotero subiréis como humo en el aire
tus cabellos de plata Teresa
tus cabellos de ceniza Esperanza
Negra leche de abril te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la muerte es un maestro que viene de Madrid
te bebemos de tarde y a la mañana bebemos y bebemos
enganchados al gotero la muerte es un maestro que viene de Euskadi de fuego su ojo es
te alcanza con una bala de plomo certera a la vez
un hombre vive en la casa tus cabellos con fuego Teresanza
azuza a sus mastines y azuza a sus gudaris azuza a sus mastines españoles
contra todos nosotros se reparten las piezas
se reparten los restos de la democracia juegan
con serpientes y sueña el hombre la muerte la muerte es un maestro que viene de Euskadi
la muerte es un maestro que viene de Madrid
tus cabellos de ceniza, Esperanza
tus cabellos de plata, Teresa
(Enrique Falcón)
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PD. Enrique ha subido en blog su libro La Marcha de los 150.000.000 para que le echen una ojeada. Pinchen arriba en su nombre y entran. El dibujo lo garabatié hace algunos días con lápices de colores y pastel. Es Jonás, pero adentro.
Wednesday, July 11, 2007
Repetido en la acera, como un botón que se ha caído –aún así
Seguro en el bolsillo con intención de coserse– busca
Trabajo. Uno que no explote: coger estrella, lavarle dientes
Al perro, leer barro, la bilis, llenar la olla con signos.
Ocio increíble le llamaba Lihn cuando el vacío y la rabia
Se vienen en formas sinuosas de padres, suegros, cuñados:
Escribe pero no trabaja; sube al cénit pero no trabaja. Baja
Y sube –flota, leve– tras los dióscuros, no hay peldaños. Lee
Las rocas, la gotera haciendo manchas, el cielo del cuarto.
Pero no trabaja. Se toca los huevos todo el día. Empolla,
Pero al cascarón lo rompen libros. Ni un solo morlaco. Ni un
Mísero duro. Oro no ha nacido de él. Muchacho casado
Con otro busca Trabajo de medio tiempo, tiempo entero,
Que siempre es medio porque lo verdaderamente temporal
No se mide ni se cuenta: hiere, lija, redondea tres cuartos
De lo mismo, respirar no cuesta nada. ¿Quién dijo
Que porque escribí estoy vivo? Lo hice y me echaron
De todos lados, fui cuestionado, sospechoso como Whitman
Sin ser Whitman, cualquier patán, como una papa
Me pelaron mis seres queridos. Llamar al fijo o al móvil.
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Poema de Camilo Pinto (poeta ecuatoriano en Valencia) Inédito