ENTREVISTA: CRISTOVAN BUARQUE

"La revolución se dará a través de la educación"

Sociólogo y ex ministro de educación de Brasil, presentó aquí su libro "Admirable mundo actual".

Por JIMENA VALLEJO.

En mayo de 2000, mientras el senador brasileño Cristovam Buarque daba una conferencia en Nueva York, un ecologista le preguntó qué opinaba sobre la internacionalización del Amazonas. Le pidió, de paso, que hablar como "humanista" y no como "brasileño". Buarque, ex ministro de educación, respondió: "Como humanista, puedo imaginarme un Amazonas internacionalizado, como todo lo que tiene importancia para la humanidad: (entre otras cosas) las reservas de petróleo, el capital financiero de los países ricos, todo el arsenal nuclear. Como humanista, acepto la idea de una internacionalización del mundo. Pero mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé porque el Amazonas sea nuestro".Esta respuesta tuvo inmediata repercusión internacional. En ella se resumen los principales conceptos que Buarque —autor de ensayos como La cortina de oro y Admirable mundo actual, un diccionario de los horrores y esperanzas del mundo globalizado, recientemente publicado en castellano— utiliza para analizar el mundo moderno.La suya es la visión de un intelectual que entró en la política cotidiana y salió airoso. Buarque es un economista para el cual la economía sin humanismo es incapaz de generar desarrollo. Un político que, aun presidiendo la comisión de relaciones internacionales del Senado, dice que el Partido de los Trabajadores se olvidó de los excluidos. Y que el error del socialismo fue propugnar una sociedad de "igualdad plena" que sólo podía ser implementada por la fuerza.- —¿Cómo nació la idea de un diccionario del mundo moderno?- —Mientras escribía La cortina de oro encontré que hay una torre de babel semántica en la que es necesario buscar nuevos nombres a las cosas. Por ejemplo, el grado de desigualdad actual es tan fuerte que creo que la palabra "desigualdad" no alcanza. Empecé a crear algunas palabras y a buscar un significado para otras. Más que un diccionario, en este libro hay un espíritu en la búsqueda de las palabras.- —¿Por qué es tan importante el significado de la palabra?- —Resignificar las palabras ayuda a entender la realidad. Para cambiar, sin embargo, hay que buscar nuevas palabras, como "Bolsa Escola" —beca escolar para familias pobres—, que significa que el niño no puede estudiar porque en su casa no tienen dinero.- —Usted denuncia que la situación de Africa es un "Auschwitz continental" que ocurre ante los ojos indiferentes del mundo. ¿A qué se debe esa apatía?- —A que uno sólo sufre por quienes siente semejantes. A los ricos del mundo no les importan los pobres. Hace años, en San Pablo, yo tenía que tomar un avión. Para eso tuve que saltar por encima de personas que dormían en la vereda. Eran obreros de una construcción. Me pregunté: ¿cómo es posible que me haya acostumbrado a saltar sobre esta gente para ir a tomar un avión? Hay situaciones que al menos deberían provocarnos el llanto.- —En "La cortina de oro" afirma que, lejos del sueño modernizador según el cual los avances de la técnica traerían más desarrollo humano, se agravaron las desigualdades. ¿Qué falló?- —Hubo un error técnico: no caben todos. Si todos tuvieran autos, no habría espacio para andar en ellos. Pero también falló la idea de la igualdad plena. Hay que diferenciar los bienes esenciales de los superfluos. En relación a los bienes esenciales tenemos que buscar la igualdad para todos; los bienes superfluos pueden quedar librados a la lógica del mercado. Entre los esenciales están la comida, la salud, la educación y una vivienda digna. No todos necesitan tener auto, pero sí un transporte público digno.- —¿Pero no eran ésos los objetivos del Estado de Bienestar?- —Sí, pero el error fue aspirar a un socialismo de igualdad plena. Cuando la base técnica pasó de reducir la necesidad a crearla, el socialismo de los derechos humanos pasó a ser el socialismo del derecho al consumo. Para prohibir la producción de bienes superfluos había que suprimir las libertades y el socialismo se fue antes de que pudiéramos ajustarnos. Nuestro compromiso ético es con la igualdad en lo esencial; para garantizar eso, sin prohibir la libertad, hay que tolerar la desigualdad en lo superfluo. Yo creí que la revolución se haría a través de la economía, pero luego me di cuenta de que la revolución sólo es posible a través de la educación.

Durante un debate en una universidad de Estados Unidos, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal, hoy Ministro de Educación, CRISTOVÃO BUARQUE, qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia.El joven estadounidense introdujo su pregunta, diciendo que esperaba la respuesta "de un humanista y no de un brasileño", (trampa).Ésta fue la respuesta del Sr. Cristovão Buarque:"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro. Como humanista, sintiendo riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad.Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada?, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero.El petróleo es tan importante para el bien de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. Pese a eso, los dueños de las Reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo, subir su precio. De igual forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el enorme desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales.Por lo tanto No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros, con la voluptuosidad de la especulación.También, y antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer solo a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas del genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, tanto como es el patrimonio natural amazónico... sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país.

Hace poco tiempo, un millonario japonés decidió enterrar, junto con él, un cuadro de un gran maestro. Muy por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado.

Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro Del Milenio, pero... algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar, debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que N. York,como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhatan debería pertenecer a toda la humanidad.

De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia... cada ciudad, con su belleza especial e historia del mundo debe pertenecer al mundo entero.

Si EEUU quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares norteamericanos.

Bastará pensar que ellos ya demostraron que 'son capaces' de usar esas armas, pues YA LO HICIERON, con destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.
En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo,... a cambio de la deuda.

Comencemos usando esa deuda, para garantizar que cada niño del mundo tenga la posibilidad de comer, y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos ellos, sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merecen los ciudadanos del mundo entero.
Con tanto más cuidado del que se merece la Amazonia.

Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como "Patrimonio de la Humanidad", no permitirán que trabajen, cuando deberían estudiar; tampoco permitirán que mueran, cuando deberían vivir.
Por eso, como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo; pero,... mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia sea nuestra. ¡Solamente nuestra ! "

Un poema político no tiene por qué ser "transparente"

Enrique Falcón

(El Amor. La ira. Ediciones del 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino. Logroño. 2006)

Pd. Pincha en donde dice "Falcón" y accede a poemas y textos suyos.

Días luminosos y soleados nos han tocado en Logroño. Hemos estado ahí, junto con Manuel, invitados por la coordinadora de la Revista Portales, la poeta Carmen Beltrán. En el nº 6 de esa publicación -que se presentó el sábado 28 en el recinto llamado La Gota de Leche- han aparecido algunos poemas míos incluidos en La Palabra Rabia. Recité para esa oportunidad textos viejos y nuevos, un momento después de lanzarse el nº 2 del fanzine literario Lapapelera, editado por los poetas locales Odón Serón e Íñigo San Sebastián. Aproveché el sábado mañanero para firmar -en tiempo record según los editores- los 300 ejemplares del Hijo de Todos, que finalmente ha salido a la luz. KB y Carmen, quienes gestionan las ediciones del 4 de agosto junto a José Luis Pérez Pastor y los hermanos Diego y Rubén Marín, no se han separado de nuestro lado y nos han ofrecido su amistad y complicidad, al chorreo fraterno del calimocho compartido entre los poetas riojanos, a través de un ritual muy parecido al de la pipa de la paz: en el vaso de plástico de a litro, uno de los participantes hacía un pequeño agujerito por donde se escapaba el elixir, el cual pasaba de boca en boca sin dejar de fluir hasta acabarse. Quedamos embadurnados de amistad y de vino, y eso se agradece más que nada. Confirmamos de ese modo que la verdadera poesía es lo que se da afuera del texto, entre risas y serias discusiones sobre política, literatura y vida. Gracias, muchach@s, por esa oportunidad de conocerles aún más y de tener el corazón de la camiseta manchado no sólo con vino, sino con vuestra complicidad, ese rock que espero sea interminable.

Pd. Lamento no tener ninguna foto de todo esto, porque nuestra camarita amiga está enferma y ha ido al médico a Alemania donde espero que vuelva reparada. El cuadernillo pertenece a la colección Planeta Clandestino de las mismas Ediciones del 4 de agosto.

Ayer, en los vestidores del gimnasio, dos chicos musculados y desnudos conversaban en la ducha:

-Tío, ¿has escuchado la Cope?
-No, qué va, si me pongo malo cada vez que la oigo.
-Madre mía, tío, que así como sigan las cosas, pues nos llenaremos de negros y sudacas, y si llega a faltar trabajo, pues tendremos que salir con escopetas a matarlos a todos.
-Di que sí.

Luego, otro hombre, también desnudo y marcado como una tabla de lavar, gritaba con prepotencia paternal a los que sudaban en el sauna del mismo recinto.

-Es que las mujeres españolas son muy malas, tío. Si yo tuviera mucha pasta, si me ganara el euromillón, tendría todos los días una diferente para que me la chupe. Todas extranjeras. ¿Que si mi mujer es muy mala? No, qué va, es española, pero yo la cogí de cuando tenía 15 años, así que la he amaestrado para que se quede en su casa con sus hijas; no es de esas que se va a tomar café por ahí con sus amigas, ella de amigas nada, sólo en su casa. Pero es así porque la cogí a tiempo.

Desnudos, depilados, tatuados, luciendo sus orgullosas masculinidades, mirándose de reojo, manipulándose disimuladamente los genitales como si se les fueran a escapar, subliman con violencia la posibilidad de un beso que les han enseñado como imposible. Dicen te odio, te odio, sólo para no asumir el deseo (y el riesgo) de acercarse al mundo. Y tocarlo.

Se viene para el 28 de octubre el lanzamiento de El Hijo de Todos, plaquette que publicará las ediciones del 4 de agosto, en Logroño. El texto corresponde a un libro del año 98, cuando quien ahora escribe era aún poeta joven, con todos los vicios y fornicios que ello implica, pero aún así honesto. El poemario fue premiado con el 2º lugar en el Primer Concurso Nacional de Poesía Joven Enrique Lihn, el año 1999. La viñeta de la tercera página la dibujé yo mismo, esta humilde insignificancia, como bien se llaman cariñosamente los chicos/as de la Congregación Telepoiética: se ve, de nuevo, la interminable y repetitiva serie de Diversas formas de ser Jonás.

(Los 4 últimos párrafos de las conclusiones de la monografía que terminé la semana pasada)

Territorios de piel como territorios políticos: el cuerpo poético en Completa de Paula Ilabaca

por Pedro Montealegre


"No se contenta la sujeto con trabajar en y desde la materialidad física del Libro –y ahora lo relacionamos con Completa– sino también en cuanto a producir igualmente un discurso que ponga de relieve las migraciones y exilios, territorializaciones y desterritorializaciones que implican el mismo hecho problemático de definirse como sujeto sin acudir a los símbolos que el poder ha modelado como espejo de reconocimiento. Creemos que la política del rizoma resulta más estratégica que utópica o heterotópica. Tras las diferentes y actuales discusiones acerca del los alcances del poder, nosotros entendemos que los sujetos –situados en una sociedad o cultura determinadas– devienen finalmente hacia una cota, probablemente otro territorio, que entronca con nuestros propios principios éticos. Compartimos la visión de Francisco Fernández Buey (2003)[1] al decir que: “Gramsci afirma que no puede haber actividad política permanente [que como práctica requiere de un arsenal ideológico] que no se sostenga en determinados principios éticos compartidos por los miembros individuales de la asociación correspondiente. Son estos principios éticos los que dan compacidad interna y homogeneidad para alcanzar el fin”.

Este libro se sitúa críticamente en los intentos por definir, por un lado, una generación en la que se incluya, ya que partimos de la base de que en todo intento de etiquetación existe una política de la reificación[2] en la medida que luego sólo es posible acceder a esos productos culturales a través de la lógica mercantil, en los procesos de negociación de la realidad. No podemos ubicarla cómodamente en los esfuerzos por delimitar y definir una “poesía feminista” o “femenina” o una “poesía escrita por mujeres del siglo XXI” porque, como ya hemos visto, lo femenino de por sí es algo que huye de las categorías binarias y que no se instala con facilidad en algún proceso modelador que intente acotarla. Lo genuinamente femenino no es concebible en el proceso global de la fetichización que, a partir de esta nueva fase del capitalismo, produce la realidad: nos referimos al mismo acto poderoso que intenta transformarlo en mercancía.

No creemos, de acuerdo a esto, que todas las éticas sean válidas, puesto que el falogocentrismo ha definido y ha perpetuado su poder –luego reforzado por el capitalismo, aunque haya pasado por diferentes fases económicas a lo largo de la historia– en base a la exclusión de las mujeres (los pobres, las minorías étnicas y sexuales) de los espacios públicos para así justificar en parte la hegemonía de su economía simbólica y su economía monetaria. Por eso, todo acto político incluye una ética (que finalmente es un agenciamiento más estable) que obliga a tomar partido.

En Completa se toma partido utilizando las posibilidades subversivas del rizoma anárquico que escapa de toda ley. Es cierto, por otra parte, que sus referentes huyen de todo orden simbólico, pero no así de uno semiótico. Es aquí donde se da lugar una doble lucha. La primera es por la lucha de clases (y de género) en la concepción misma del signo lingüístico como bien dijeran Voloshinov y Bajtín (citados por Antonio Méndez[3]) y la segunda, por trasladarla a acciones igualmente performativas, como la misma parodia de este libro-territorio-cuerpo-sin-órganos que simula completar algo. No completa, de hecho, nuestra bibliografía".



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[1] Fernández Buey, Francisco. Ética y Política en la obra de Antonio Gramsci. Comunicación a un Congreso sobre Gramsci: Torino, XII/1997. Publicado en la Página Web de la revista Escenario, Nº 3, el 3 -03-2003. En línea: http://www.escenario2.org.uy/numero7/etica_fernandez.html. Revisada el 4 de abril del 2006.
[2] Estamos con Mary Ellen Bray al definir la reificación como una forma específica de alienación, en la cual la conciencia del individuo está tan agobiada con su identificación con los medios y el fruto de la producción, que se detiene el proceso dialéctico de identidad y se produce un bloqueo psicológico que niega el crecimiento individual, así como toda interacción social significativa”: Bray, Mary Ellen. Reificación. EN: PAYNE, Michael Et. Al. Diccionario de teoría crítica y estudios culturales. Paidós. Barcelona. 2002.

[3] Op. Cit. 2004

* Si pinchan en el título, pueden ver la monografía entera recientemente publicada en la página de letras 5.

La peste de nombrar: erigir el mañío donde se empala a un clérigo:
la peste de poner Nombre: Casa: el falo delicioso con forma de pez,
poliedro, crustáceo, animal oscuro enterrado bajo tierra. Qué peste, ésta:
nunca saber ¿qué punto pisas? Yo piso grava. Yo piso leche
derramada de establo. Yo piso el panal en la boca de Píndaro.
Tú podrás ser el tallo que quieras, el brazo que quieras, la rosa boreal,
la planta sola que flota en la espuma, escarcha de la hora,
visión del perro dejando su huella y diciendo: perro, la peste de ladrar,
la peste de mear –poste, ciudadano– oh, la peste. Lenguaje inflado de la peste:
siempre la P: releer la bitácora: el día –la crucifixión– la marca un ciempiés.
El día –el crimen–lo marca un escarabajo ¿hay vida en el ámbar?
El día, la coronación –ah– punto invisible: Chile presume:

soy punto visible. Hola, yo me llamo Chile. Soy niña encaramada
en la punta de una ola. Soy chico sentado al borde de éxtasis.
Tengo esta cara y ya no la ves. Yo tengo una herida: hola, soy Peste,
y me dicen Herida. Yo tengo una herida, la otra bala de Chile.
Hola soy Chile, mi balido es éste ¿no se llama yo? Hola soy Yo:
yo tengo un dolor, la memoria, la noria. Defíname, usted,
cuántos muertos bastaron, fina y larga alcancía, bracitos de cobre,
boca abierta: ah. Yo digo: ah: soy niña mirando, el volantín se pierde.
Yo digo: ah: mi boca recibe: hola, moneda, me llamo Batracio:
mi boca es todo –el circo es pobre. La peste del pobre
¿no te hace llorar? Yo le dije a un Pobre. Hola, Batracio,
yo leo –yo– lamo textos –no huyen ¿no es milagro el cieno?

Leí a Marx, y lloré. Con Trotsky lloré. Leí a Althusser –lloré
y caía nieve. La nieve es leer. Me leí a mí mismo y sigo pobre.
Al no saber letras, me puse a silbar. Hola, soy Letra:
lloro sangre, el mendigo ¿qué letra es? Mi sangre es tinta.
Ve peste de tinta, el trazado cartógrafo. La peste de ser
el único punto. No lo halla ni entiende el mismo cartógrafo.
Tráceme el mapa que no se ve –le dijo la niña: el profesional soñaba.
El mapa existe en un país sin moneda, niña mía, tú
que luces la moneda en tu boca larga, un país con medusas:
la escritura entendida con la sola fotosíntesis, un gran útero, niña,
donde Chile espejea lo que Pedro no. Hola soy Pedro,
yo escribo esta peste –así asalto la miel: oh, la peste de Píndaro.


(c) Pedro Montealegre, LA PALABRA RABIA
(Editorial Denes, Valencia, 2005)

Pd: Otro Dibujo de la Serie Diversas formas de ser Jonás.

Imágenes de niño: el abuelo Tocho y su impermeable beige llegando de visita a mi casa en Puerto Varas, como el recuerdo de un Humphrey Bogart -no tan duro ni tan serio- que regresa de Santiago al sur de Chile mojado y mítico. Ahí viene con su sombrero gris, siempre de traje, al menos con corbata, yo de 8 años con ojos grandes de curiosidad: no puedo dejar de mirar su pelo blanco, su bigote, sus ojos verdes pequeños, sus cejas. "Ojalá yo tenga la memoria de él", me decía yo mismo, al escucharlo relatar algún pasaje de la historia, una anécdota tras otra. "Conocí a Pablo Neruda", me sorprendió un día. Me habló del poeta cuatro años mayor que él: fue en una pensión de Puerto Montt -¿sería en 1918?- cuando todavía no era famoso pero sí muy flaco. Ahí está mi abuelo, cuando, de nuevo de paso, dormía junto a mí, en la cama vecina, y me despertaba "pedriiiitoooo, pedritooooo" para ir al colegio, o compartía conmigo sus desayunos en bandeja: té con leche, pan con mantequilla y huevo a la copa. Lo recuerdo también en misa -porque una una vez fui a misa con él- a la parroquia de madera pintada de amarillo que quedaba cerca de la carnicería ésa, todavía en Puerto Chico. ¿Cómo se llamaba? Nos llevó junto a mi hermano Mauricio, bien peinados, quien imitaba como ninguno su forma de caminar: la parsimonia de quien está pensando algo importante. Y de seguro lo hacía. Ahí está mi abuelo: cuenta una historia mientras trae una malla de choritos y almejas: los recuerdos de mi abuelo y el cotarro de primos, el pajarerío de primos y primas revoloteando a su alrededor. Mi abuelita Tivina, a su lado habla y observa, vigila el hervidero de risas entre los tíos y las tías en el bullicio del encuentro, pocas veces al año, pocas pero intensas, siempre a allí, entre uvas y damascos dulcísimos. Veo a don "Tocho" en su departamento en Ñuñoa, sentado, cariñoso, mostrándonos las fotos de sus viajes por Chile o al trepar por Sudamérica. Nos indicaba con orgullo "los cuadros muy bonitos de Sonita Andrea". Años después, con tono confidencial, me leyó sus versos -le gustaba mucho Rubén Darío-; me dio sus libros y poemas, sus cartas rimadas, sus dedicatorias, acrósticos. Ahí está mi abuelo, el primer crítico literario del que tuve conocimiento, cuando le contesté con alejandrinos una carta suya escrita de igual modo: "muy bonitos e inspirados", dijo también en rima, y yo quería imitarle. Ahora me dirijo a ti, ahora te recuerdo, porque te fuiste antes de ayer, en silencio, sin decir nada, con los mejores 98 años que he visto yo que sólo llevo 31. Aunque no te vi en 6 años, sin embargo ahí estás recordándome tu vida, tu obra; estás contándonos a detalle lo sucedido a cuanto nieto o bisnieto. "Pedriitooooo, Pedriiito, lévantate que te tienes que ir al colegio". Abuelo, descansa, y no dejes de despertarme cuando llegue tarde a cualquier sitio.


PD. En la memoria de Héctor Horacio Montealegre Díaz, mi abuelo "Tocho". En la foto, junto a mi abuela "Tivina".

Suscribo esta declaración del Colectivo Andamios:

OTRA DECLARACION MAS

Tal vez ese sea tu comentario mudo al recibir este volante, lo mismo si te llega por correo electrónico. Otra Declaración Más… ¿para qué?... ¿simplemente para cumplir el ritual de todos los 11?: y puede que así sea, pero un ritual que no obedece a una tradición impuesta desde arriba, sino que es una fecha que desde el propio pueblo hemos venido cargando de contenido esperanzador y libertario, con la experiencia de lucha de los compañeros caídos, un recuerdo que se nutre con la fuerza de luchas presentes y porvenir.

Porque hace 33 años el Golpe Militar pretendió volver a cero todo un ciclo de acumulación de fuerzas y conquistas populares, las que con diversas expresiones logró instalar al Pueblo como el sujeto productor de su propia historia, el Pueblo como el protagonista cada vez más poderoso de la construcción de un tiempo anhelado de justicia y dignidad. Recordemos que junto con el triunfo del Compañero Presidente Salvador Allende y la Unidad Popular, encontraba también su máximo desarrollo el Movimiento Popular a través de sus expresiones en los Trabajadores del Campo y la Ciudad, Pobladores y Estudiantes; experiencias revolucionarias como la de los Cordones Industriales, de las Tomas de Poblaciones y Fundos, lograron construir en su dinámica interna un nuevo tipo de relaciones sociales, antagónicas a las del poder de la institucionalidad burguesa: las del Poder Popular.

Al revisar la historia, saltan a la vista muchos de los errores cometidos y el alto costo pagado por ellos. La dictadura fue capaz de imponer no sólo un cambio de Presidente, sino que fue capaz de construir un Chile bien diferente al que desde abajo y con fuerza se venía gestando. La dictadura logró transformar las bases económicas y culturales de nuestra sociedad: neoliberalismo y miedo se conjugaron para implantar este sistema de odiosas injusticias sociales que habitamos. Luego, cuando la dictadura se disfrazó de democracia, cambiando milicos por civiles de las mismas familias, prometiendo que llegaría la alegria, siguió golpeando a los de abajo para enriquecer y favorecer a los pocos de arriba, los de la clase dominante.

Así ha sido y sigue siendo hasta el día de hoy, en que pasados 33 años, las clases dominantes parecen moldearlo todo a su gusto y sin resistencias, por ejemplo:

· Entregando nuestros Recursos Naturales al saqueo de las trasnacionales en un robo permanente con características de ecocidio (el cobre, los bosques, las reservas de agua, el oro).
· Haciéndonos trabajar en condiciones de la mayor explotación, negando la posibilidad de pensiones dignas, salud en caso de enfermedad, derecho a la recreación y la vida familiar (sin derechos laborales efectivos, avalados por el sindicalismo burócrata y corrupto con sus políticas de "diálogo social").
· Consolidando un sistema educacional diseñado para la desigualdad y el sometimiento ideológico (falta de recursos, infraestructura deficiente, contenidos y metodologías autoritarias, LOCE).
· Un sistema social y laboral que impacta en la salud mental y en la calidad de vida (altos índices de depresión y patologías mentales, uso de fármacos, vacío del sentido del vivir).
· Permanente discriminación de genero a las mujeres (sueldos más bajos, discriminacion laboral, subvaloración de las capacidades de la mujer trabajadora).
· Haciendo de la corrupción la forma legal de ejercer el poder (los políticos legislan a favor de sus propias empresas, o de los consorcios que financian sus campañas y que mañana los tendrán en sus directorios).
· Favoreciendo el abuso de las grandes compañías de servicios básicos (malo y caro transporte público en el que se nos va buena parte del día y del sueldo, cargos fijos que son un robo, cobro de los medidores que registran la usura).
· Con políticas serviles al imperio norteamericano y a la globalización neoliberal que deja desprotegida la economía y un desarrollo para las mayorías del país (firmando cuanto TLC se aparezca por delante, acrecentando la desigualdad entre los ricos y los trabajadores).
· Implementando una dictadura mediática a través de la cual embrutecen la conciencia popular haciéndonos vivir en función del mundo de los ricos y famosos y mostrando en los noticiarios lo que según ellos es importante (El Mercurio, pasquín del empresariado; LUN del mismo grupo, COPESA, TVN, MEGA, el 13 y sigue la lista).
· La justicia está vendida a los intereses de los dominantes (impunidad en casos de Derechos Humanos, negación de justicia para los sectores empobrecidos de la población, mano blanda con los ricos, todo bajo la Constitución impuesta por los milicos en el 80).
· Reprimiendo con toda la prepotencia a:
· Estudiantes (con la policía en las calles, con miles de detenidos en las jornadas de protestas y luego persiguiendo y cancelando las matrículas a los dirigentes al interior de los establecimientos).
· Al pueblo mapuche (al que se le sigue aplicando la Ley Antiterrorista, amedrentando y torturando sistemáticamente en allanamientos policiales a las comunidades, incumpliendo los compromisos de Libertad a los Presos Políticos tras valiente huelga de hambre).
· A los deudores y allegados (entregando casas que son una burla y una provocación a la dignidad, pasando la deuda a la voracidad de los bancos, reprimiendo en las calles a los organizados, implementando políticas de división del pueblo).
· A los trabajadores y pobladores que se organizan para reclamar un poco de justicia en esta desigual repartija, donde unos pocos se llevan a sus bolsillos casi todo y al pueblo trabajador nos dejan las migajas que permitan, con suerte, el endeudamiento y la hipoteca de nuestras vidas.

Podríamos continuar con una larga lista de denuncias, llenar hojas y hojas, faltaría espacio para una radiografía detallada del injusto estado del país. Pero eso es cosa que conocemos.

Decíamos, que lo que nos convoca hoy es una fecha de memoria y acción, porque si bien las clases dominantes lograron transformar la estructura social y económica de la nación, no lograron acabar con la conciencia rebelde de un pueblo que prepara el rearme, que desde abajo se organiza y fortalece para dar la pelea. Porque mientras exista explotación, mientras exista injusticia, mientras exista tanto abuso y prepotencia, existirán conciencias que despierten y organicen resistencias que fortalezcan el proyecto popular para el amanecer socialista (socialista de verdad: en libertad, socializando los medios de producción material y cultural, socializando la toma de decisiones en una democracia participativa desde abajo hacia arriba, implementando los canales directos para que la primavera del poder popular haga florecer lo mejor del pueblo).

De la derrota se sale luchando, de la destrucción social impuesta se sale construyendo fuerza popular. Únete a la gran franja de constructores populares, únete a este gigante de mil rostros que crece y se multiplica. No somos pocos, pero seremos millones: ahora es cuando!!.

Únete a las Brigadas de Constructores Populares: cada constructor un agitador, un educador, un organizador. Activa la Fuerza Popular en tu centro de trabajo, en tu centro de estudios, en tu población o con quienes compartas intereses. Fuerza Popular Autónoma del poder de las clases dominantes. No esperes que nadie te llame, toma la iniciativa. Multiplica la organización social con criterios de democracia interna opuesta al conformismo sumiso que imponen los de arriba, aleja la lógica mercantil del lucro y demostremos que con solidaridad de clase y apoyo mutuo es posible dar vida a experiencias que (nos) transforman, construyen realidad y sirven de pisos que se suceden progresivamente en la acumulación de fuerzas populares para cambiar no un poquito esta sociedad, sino cambiarlo todo y de una vez. Encontrándole sentido a la vida en la lucha, porque otro mundo es posible sólo con la organización del conjunto del pueblo en la construcción del socialismo.

Agitadores que instalan y dinamizan la fuerza del pueblo desde las demandas concretas, desde las reivindicaciones territoriales y sectoriales, haciendo de la lucha económica un trampolín para la lucha política, siendo parte activa de esas luchas, pero mostrando siempre los límites estructurales de las mismas. Porque no queremos un país más justo: queremos un país justo y punto. Para eso se requiere un orden social radicalmente distinto, con valores antagónicos a los del presente.

Educadores que van reconstruyendo colectivamente el saber popular con conciencia de clase, sin dogmas y en construcciones horizontales de saber, que nos hacen ir de la lógica simple y excluyente del mundo consumista a las conciencia reflexiva de las relaciones de explotación y dominación. Hacer del desánimo y la rabia, una crítica al orden social y propuestas de transformación.

Organizadores que van rompiendo con la ideología del individualismo desde la puesta en práctica de ejercicios colectivos de reconstrucción popular, pasando de establecimientos efímeros a construcciones cada vez más sólidas. Fortaleciendo una organización social desde un prisma que supere mezquindades de pequeños acuartelamientos de siglas o colores. Organizaciones que incorporen la diferencia para luchar contra el contrario.

Desde estas construcciones locales, sectoriales y temáticas debemos ir sentando los cimientos de los procesos unitarios que las lleguen a referenciar más allá de sus radios de acción inmediatos, disputando no sólo porciones territoriales, sino el conjunto social. Para ello se debe profundizar una construcción con sentido de amplitud y vocación de poder, con cada vez mayores claridades estratégicas expresadas en acuerdos colectivos y los respectivos instrumentos orgánicos que las posibiliten.

Pronunciamos "33" y podemos decir que aún gozamos de salud, que la porfía conciente y creadora puede más que un puñado de militares asesinos, una tropa de empresarios gansteriles y la sucia hipocresía de los tránsfugas que hoy transitan por los pasillos del poder.

No somos pocos, pero seremos millones. Nos vemos en el rostro joven del estudiante que se vuelca a las calles y se toma los liceos exigiendo educación digna, nos vemos en los territorios de aprendizaje autónomo y popular, nos vemos en los sindicatos que desde los centros de trabajo dan la pelea contra el terrorismo empresarial, nos vemos en los preuniversitarios autogestionados, nos vemos en las escuelas de formación político social, nos vemos en el trabajo de solidaridad internacionalista y bolivariano, nos vemos en esfuerzos de unidad de las izquierdas, nos vemos en la mujer temporera que dice basta, nos vemos en los círculos de intelectuales revolucionarios que se ponen al servicio del pueblo, nos vemos en los territorios que se reconstruyen.

No somos pocos, pero seremos millones. Nos vemos, de norte a sur, en la costa, en los campos y ciudades de toda esta angosta faja de tierra situada abajo y a la izquierda de un continente en ebullición.

Hace 33 años que disparan armas de todo tipo para tenernos en el silencio de su ciudadana obediencia, hace siglos que estamos en pie y seguiremos estando: haciendo de la dignidad costumbre.

Aquí nadie muere, aquí nadie cesa de luchar…
Con todas las fuerzas de nuestra historia rebelde…
Ni muertos, ni vencidos: abriendo más caminos!!

Colectivo Andamios

Santiago, septiembre de 2006.


PD. La foto es de nuestra planta carnívora (una Dionea) que se llama Miércoles Adams.

Tienes que escribir con la mano seca: la arena se enternece y llora –seca–
tu mano crujiendo. Vacía es seca –suele el vacío mutar en sí mismo: le salen dos
labios –velos, alas de polilla chamuscada en la lámpara– se estiran para chupar
la humedad –oh, Aire: la humedad pregunta, ¿cuánto vale la sed? El dolor de cabeza
es dolor de nudillos. Huesos transparentes: mutación en vaso, cuasar negro que chupa
lo que se acerca al borde: no salen palabras porque se las come el negro,
no sale el dolor porque se lo come el negro. La arena se enternece. Llora al ver
la definición de desierto: llora y se vuelve a llenar de tinta. Sangre, dice
la analogía de los solos: detén las analogías, escribir es mear. Tienes que sacar
la humedad del esqueleto –de las hojas, su fermento– un respiro. Caminábamos
por la acera y pillaste, ¿qué? Una columna, ¿qué? Un pilar: termitas: bocas
de bichos comiendo –el pan era verde: antes hubo una hoja. Tu mano la mira
y dice: hoja –no logra parecérsele. Y ves que te chupan. Una mano te arrastra
al hueco de sí: tu negro de manos no puede contra el hueco. Y ves que te chupan.
Con lo invisible escribes: di-fu-mi-na-do. Las letras son blancas. Tienes que escribir
con la mano seca: ves tu país y te dice: seca. Son claros los dientes; el vacío es negro.
Raspo el vacío con mi colmillo de drácula. De la herida un gusano se asoma: luz,
pronuncia: luz. Y volteas los ojos –no miras con negro sino miras con blanco.
El color de la sal adentro del salero, pero en sopa de letras –te comen los ojos–
echa sal en la nieve y desaparecerá. Blanco contra blanco, pero se trata de agua.
Mi mano seca mutila una mano mojada. Con una estrella negra en su centro,
cuando termines de escribir dime qué ves. Dice: ¿qué no hay? Unos labios de lija
se acercan al vaso: beben el negro pero se llenan de arena. Eso fue lo que vi,
le dije a la mano. La ciudad era un puño y parecía una letra intentando abrirse.

PD: Poema mío del libro La Palabra Rabia . El dibujo es otro ensayo de Diversas Formas de ser Jonás.

Una berenjena triste. Se acaba el verano, y ya en Septiembre volvemos a la normalidad. Acabo de enviar a concurso otro inédito a ver si salta de nuevo la liebre, aparte, de que es necesario desempolvar y quitarle las telarañas a los bolsillos. He cumplido el pasado 19 de este mes gatuno 31 años. El 3 se lee como la trinidad, por lo tanto, se refiere al cierre de un ciclo: el uno, su opuesto, y la puerta de clausura. La influencia del espíritu sobre la materia. El 1 siempre es una partida creadora, generadora (activa). 31 se reduce al 4: se refiere a la realización de una idea que antes se ha gestado: quizás los números me den a entender que probablemente a partir de los 31 comienza un proceso de aterrizaje de ideas antes pensadas, la cristalización, la concreción, lo que dará a luz. En fin. La berenjena triste se parecía un poco a esto. Luego la cociné y resultó sabrosa.

El Verano también trae postales como éstas: son las 20 horas: Manu y Dylan Thomas toman el fresco en la terraza. Por mientras, a mi lado, un libro de Joseph Brodsky, Poemas de Navidad. Leo, por otra parte, la siguiente noticia: Fundación Nobel descarta retirarle premio a Grass por pasado nazi. Esto me da pie a pensar o, mejor dicho, imaginar un mecanismo de control absurdo, carnavalezco, tiernamente -o falsamente- tonto. Si se descubren trapos sucios del pasado, es legítimo desnobelizar a los premiados. Pero sería igualmente justo poder hacerlo por actitudes, hechos o acciones posteriores que atenten contra la política de concesión del premio. Sería interesante averiguar los candidatos a desnobelizarse, claro, mientras estén vivos. En mi caso, por antes y después, le quitaría el premio a Milton Friedman. No pondré enlace sobre este economista. Pregúntenle a los chicagoboys de Pinochet.

No suelo demorarme tanto para actualizar el blog. Han sido dos agitadas semanas. Mientras el Estado de Israel sigue machacando el Líbano, qué ilusión es ésta la de un verano en Valencia, un día precioso, una postal posible: un Levante tranquilo, cuyo mayor peligro, según los telediarios, son los bancos de medusas que persiguen a los bañistas. Hasta un abrazo parece absurdo. Pero no es absurdo. Y quizás ante el celofán envoltorio de un verano perfecto, un verdadero abrazo es trasgresión. Digo apretado, con afecto. He abrazado a Juan Carlos Mestre, Alexandra Domínguez, José-Miguel Ullán, y a otros amigos y amigas en Madrid. Estuve allí de paso para traer a Valencia al poeta Javier Bello, amigo y casi hermano: sólo diré, entre otras cosas, que junto Antonio Méndez Rubio nos bebimos un litro de horchata -la verdadera, de chufa, de la misma Alboraia- cada uno: Poesía y conversación hasta altas horas de la noche, más tarde, en la Malvarrosa. Manuel está de vacaciones. Estamos algo relajados, pero aún debo terminar una monografía para la asignatura "Cos i gènere en el discurs poètic contemporani". Analizaré el libro Completa, de Paula Ilabaca. Veremos como sale todo. Mientras tanto, los pirómanos incendian Galicia, las bombas caen sobre el Líbano, y las medusas siguen amenazando como si fuera culpa de ellas.


Pd. En la foto, junto a Javier Bello, estamos en Menecil, el nombre de Manises en árabe, al lado de la comparsa homónima.

Un familiar me ha enviado este magnífico Poema de Beirut, de Mahmud Darwish, cuyo final es sorprendente. Fue escrito originalmente en 1984, del libro ASEDIO A LOS PANEGÍRICOS DEL MAR, pero dada la actual invasión de Israel hacia Palestina y el Líbano, hoy cobra mayor urgencia y vigencia. Puedes leer el texto entero pinchando aquí.

"Beirut, azucena de escombros
y primer beso. Panegírico de lilas. Abrigo para el mar y los muertos,
techo para los astros y las jaimas,
poema de piedra, encuentro de dos alondras ocultas en un pecho...
Cielo amargo sentado, pensativo, en una piedra,
rosa sonora, Beirut, voz decisiva entre la víctima y el sable.
Y un niño, perdido en todas las tablas de las leyes
y en los espejos,
que se ha dormido".

pd. En la foto, Beirut bombardeada por las tropas israelitas.

Sentados en la mesita del bar Moguereño, Silvia Delgado contempla el énfasis de Enrique Cabezón. Cada uno supo dejar una huella dactilar en nuestros afectos, una firma específica que no encuentro otra manera de poner en evidencia (son esas cosas que no requieren que se expliquen demasiado) más que con sus propios poemas. Los títulos de sus libros, muy diferentes entre sí, dialogan, desde un paralelismo negativo unido por un símbolo. Las lágrimas. O el llanto. El de Silvia se llama No está prohibido llorar con los supervivientes, y el de Enrique, No busques lágrimas en el ojo del muerto.

Del primero (Fragmento)

Avanza, pues, el agua salobre.
Con su lengua ataca,
espera en la retaguardia
afilando su nombre y su apeliido
el que mercadea con genes
para patentar la vida.

Como un collar de cuentas roto,
las perlas van a la deriva
y desde aquí, indiferentes,
observamos a la tierra
apoyando los codos en ella
como si nada ocurriera.

Del segundo, (Fragmento)

el orto se sumerge en el azogue difuso
la metamorfosis sucede y la alquimia del tiempo
hará que no te reconozcas en el espejo / inútil pues
la presumible higiene modulada de entonces

para quien no tiene qué esconder / la miseria
ha terminado por presentar al nuevo Dorian Gray
que te mira cuando le miras y mira
el rumor de hojas maquinalmente repetido

ojalá el poema me ayude a respirar y arder.



PD. La foto de la derecha corresponde al Hostal -¿cómo se llamaba?- donde nos alojábamos con Manu, KB, Silvia, Begoña, y no sé quién más. La puerta de arriba, la que está en el ángulo superior derecho, de frente, era la de nuestra habitación. Tenía un encanto especial (más allá del ruido de la reforma), sobre todo ese día, ropa colgada, calcetines, toallas, el hibiscus naranja, las tejas rotas y chuecas, las casas que se ven más atrás.

Hemos regresado de Moguer, ciudad natal de Juan Ramón Jiménez -siempre presente de alguna manera en todos los eventos- blanca y caliente bordeando la marisma. Imposible resumir de una sola vez la intensidad de voces conflictivas y críticas en este 8º encuentro de poetas, Voces del Extremo, si nos topamos primero, con su lema "poesía y vida", y si nos damos cuenta, por otra parte, de toda la poesía y vida que se dio cita allí. Esto último lo digo por el hecho de citar, glosar otras voces; y luego, por juntarse todas, como enamoradas de una misma causa. Y no sólo voces, sino que también sujetos, "trabajadores" de la palabra sin más vanidad -eso espero o eso me gustaría- que el reconocerse parte de esa clase: es decir, con esa conciencia y con ese espíritu solidario que caracteriza un encuentro. También es imposible no reconocer afectos más específicos dentro de ese gran contexto afectivo y crítico: la agudeza y simpatía del "monumental" Enrique Cabezón; la risa y ternura maternal de Begoña Abad; Silvia Delgado, estuvo con nosotros para intentar solucionar el mundo; junto con Ernesto Suárez, con tranquilidad, hablábamos de Canarias, de crítica y poesía; Antonio Orihuela, hermano mayor (sin ser Gran Hermano), nos dio desde el primer momento su apoyo y uno de los abrazos más limpios y entregados que he sentido; Ignacio Escuín, desde Zaragoza, nos proporcionó su amistad y la posibilidad de hacer red; Lucas Rodríguez Luis, de mirada trasparente y amena, nos hizo sentirnos amigos de él de toda la vida al ritmo mágico de su didgeridoo; la sonrisa de Bernado Santos Ramos estuvo ahí; Quique Falcón, Raquel y Juan, lograron que nos hiciéramos sentir verdaderamente en familia; Antonio Rigo y Emilio nos acompañaron con su conversación acerca de poemas, Li po y otras hierbas; con l@s chic@s de la Congregación Telepoiética nos hartamos gustosamente de hablar de política y al final me hicieron llorar con su abrazo y amistad; José Manuel Alfaro, salía del trabajo para acompañarnos durante las tardes y las noches; Carmen Beltrán llegó al final, y su poema de la "abuela" aún me suena en la cabeza. Temo decir que estuvimos "ahítos" de comer -me enfermé el último día de la "guata" debido a los múltiples excesos, brebajes y trasnochadas- so pena de que se nos acuse de burgueses. Probablemente esto sea un peligro más cercano de lo que creemos. Algunos se fueron a la playa. Otros nos quedamos en Moguer, durmiendo la siesta las horas de máximo calor. No hubo debate formal pero sí informal. Hubo cante flamenco que nos hizo erizar los pelos. Como dice Walter Benjamin, quizás reivindicamos la ebriedad para conseguir la Revolución. Y quizás el primer paso, (en este caso es el octavo) fue eso: encontrarnos, reconocernos, ver qué pasa.


pd. Intento subir imágenes pero no me deja. Espero que sea un fallo temporal.

pd2. Hoy es 21 de julio y recién he podido subir alguna foto, luego de que este sistema no me lo permitiera. ¿Tan peligrosos somos?. En Orden, de aparición, de derecha a izquierda. Enrique KBzón, Manuel Gutiérrez junto a Begoña Abad; Ernesto Suárez junto Antonio Orihuela: finalmente, Silvia Delgado y Ana Toledano. De más está decir que hacía mucho calor.

Segunda instantánea de la terraza: la próxima semana nos vamos a Moguer al encuentro de poesía Voces del Extremo. Hemos hoy entregado la documentación al Ministerio de Educación, el que verá si homologa mi título. Toco 3 veces madera. Hace calor. La frase anterior se repite una y otra vez y creo que tendré que ensayar otra brevedad acerca del sudor. Manu dice que no sabe quién es el gato. Dylan Thomas, en la foto, se ha comido a un saltamontes casi más grande que él. Persiguó a una gorriona y casi también se la zampa. Encontramos la mitad de una salamanquesa al lado del jarrón de las fucsias. Creemos que estamos criando a un gato terminator. Hablando de mininos, Un poema Para Guille y Susana.

2
a Guillermo Cano y Susana do Santos

Dónde está Micifú, gato gris y redondo. Yo no lo sé, pero quien murió fui yo;
me caí persiguiendo la polilla –la noche–, sus alas: los ojos del búho de Minerva.
El paraíso es la caída –no quiero hablar de sangre, gramática del rojo,
patio interior como féretro, dientes alineados –no ladrillos. Miau,
como si con maullar te escaparas; Micifú; tú te escaparas, Guille Cano, con sólo
el recuerdo de tu tierra –lo que escuece aquí–, lo que mancha y es boca.
Una casa. Boca del cuadro de Susana; colores por sortilegio
de la convivencia –hacer día, hacer noche–, la estrella carnívora –muerde
cuando no hay fulgor y sí lengua. Áspera, pregunta: ¿dónde estoy?, ¿dónde?
Bicicleta dorada, toda tú eres dura; no te caíste tú, sino yo, sino yo:
y el hermano –Mico– husmeará pelos de Micifú, bigotes de Micifú
como si fueran una carta; quizás su muerte es carta; y la nuestra, algo
que se dice para alguien –otro tipo de tinta. Un té o un beso,
mientras el humo caracolea, y el decir caracolea. El cigarro iluminando
la Casa, es un cuadro. Y es origen. Y es destino. Pasó la polilla
nocturna y se la llevó. Y es un chico rapando la cabeza que se llevó.
Una chica que enseña a dibujar a un ángel. Un chico arrugando
una acuarela. La caída. Gato gris y redondo: dibujó un ángel y se lo llevó.

Le han dado mención de honor a la LA PALABRA RABIA, en el Premio Municipal de Poesía de Santiago de Chile (que ha ganado el poeta y ex-compañero del Taller Literario Fértil Provincia, de la ciudad de Valdivia, Claudio Gaete, por su libro El Cementerio de los Disidentes). Aquí va un poema de LA PALABRA... Pinchar la foto.

SOMOS

un eclipse de Dios

Por eso:

YO

no te espero.

Transcribo un comentario necesario y urgente de LEO:

"Pedro: No puedes dejar de comentar, tal vez en una "edición especial" el levantamiento de los estudiantes secundarios chilenos, primero por cosa bien puntuales, "el pasajes escolar gratuito" y que se ha ido extendiendo a protestar por el derecho a una educación digna y más igualitaria. Sólo los alumnos de colegios privados tienen derecho a la universidad, lo que es sólo un reflejo del desatado neoliberalismo de la economía nacional que ha terminado por hacer a los pobres más pobres y a los ricos más ricos en éste país donde los presidentes socialistan dialogan con los empresarios antes de poner una ley. Pedro, tu como periodista debes saber que tus coelgas fueron brutalmente ultrajados por los pacos ( la policía) bajo un régimen democrático, que los carabineros se ensañan pateando a niñas de 15 años y que la revuelta ha dejado de ser parte de los colegios Municipalizados - herencia de Pinochet- que dejó este forado en la educación chilena, para alcanzar a los estudiantes universitarios y los estudiantes de colegios privados. La desigualdad y la falta de oportunidades en éste país son asombrosas y más ahora con un superhabit en la balanza, producto de los precios altos del cobre. Leo"

Pd. Primera foto, del embate de carabineros contra los estudiantes con los carros lanza agua. La segunda, del fotolog del poeta Pablo Paredes.