HA LLEGADO CARTA...


El Ministerio de Educación y Ciencia de España me homologa completamente el título, y no tendré que cursar asignaturas. Después de un año esperando... ¡¡¡¡Genial!!!!!


Pd, el número de dirección está celosamente censurado, heheheheh

"Se puede racionalizar la historia de la poesía y del arte moderno para enmascarar su carácter subversivo. Pero aun como diversión y moda, la poesía sigue siendo subversiva, sigue destruyendo los sustentos de un orden viejo al ir construyendo los sombríos sustentos de uno nuevo".

Jerome Rothemberg

Hace tiempo que no escuchaba un recital tan intenso. Fue un tsunami de ritmo, de violencia, de compromiso -de compromiso político con los más desposeídos- el que ayer pudimos presenciar. Se trataba de poesía. La de Jerome Rothemberg. Gracias a la gestión de Gabriel Viñals, que dirige la editorial Germanía, en la ciudad de Alzira, y enmarcada dentro del ciclo poético organizado por el local Ignacio Ellacuría, este poeta neoyorkino -que reside en California- ha hecho una de las grandes lecturas que se han visto en Valencia en los últimos años. Leyó en inglés y en castellano. Por si las moscas, había una traductora a la cual prácticamente no necesitó, ya que él supo explicarse muy bien. No sabía de él hasta ahora, y la prensa lo aclara: "Es uno de los principales poetas de su generación y figura sobresaliente de la cultura norteamericana actual. Su labor pionera como poeta y fundador del movimiento de la etnopoesía, dedicado a rescatar la poesía arcaica y oral de las culturas ancestrales, es uno de los aportes decisivos a la cultura de hoy. Su obra incluye más de setenta libros de poesía. Durante la contracultura de los sesenta fue protagonista en el 'Grupo de Nueva York' y el portador más notable de la poética de esa generación. Actualmente reside en California junto a su esposa la antropóloga Diane Rothenberg. Ha participado en centenares de festivales y conferencias en todo el mundo".

Aquí van algunos de sus poemas. Pincha arriba, en su nombre, y podrás leer más.


hambre
1

los prisioneros, sentenciados a muerte
alrededor del mundo
los escuadrones de fantasmas hambrientos casi como ejércitos
que suben y bajan por las calles
siempre detrás de tu casa
nunca enfrente
donde el muro brillante dice al mundo
"aquí vive un gigante feliz"
yo mejor me fugo
no más terror y no más pérdida de la memoria
promete el guardia
le digo: no quiero tener nada que ver con esto
aunque sea un sueño —y lo es—
en la sangre las enzimas son las mismas
todos los prisioneros están marchando y no pararán
hasta que te aplasten
hasta que tu ojo —que ya no está enfocado hacia el camino
ni hacia el letrero sobre la iluminación
del supermercado— cuelgue en tu mejilla
la quijada chueca
lejos de tu cara, la piel
peculiar, pastosa como un tipo de tierra
suelta y desmoronada
¿qué será de ti y qué será de todos nosotros
antes del tiempo del gran cambio
del milagro?
el cuerpo es una institución sin remordimiento
se me escapa sin embargo lo respeto
mucho, no obstante lo igualo con este poema
otra metáfora sobre la muerte
los ejércitos del mundo no respetan
la carne
pasan sus llantas
sobre ella, la trituran hasta hacerla sombras
con sus llantas

2

(...) el hambre del hombre rico
lo deja marchito
porque no termina
él dice "mamita chula", le canturrea
con la voz que lo hizo famoso
se comen el sexo unos a otros
luego se comen el sexo de otros
inventan nuevas hambres
hambre de poder y de hierba
hambre de sueño e insignias
hambre de salchichas hinchadas
hambre de piernas hinchadas
hambre de los sonidos de niños hinchados
hambre de presagios
hambre de fachadas
hambre de reyes
hambre de muerte irreversible
hambre de un monumento al hambre
que sin embargo sólo el hombre rico puede inventar
esperan hambres futuras
que los sirvientes les darán a cucharadas
conducen al funeral y a gimnasios
unos y otros se dejan dólares tostados en los platos
el hambre del hombre rico
se alarga hacia la luna
quiebra el mundo a la mitad
y lo reparte
primero a su novia, su amor
se deshacen en lágrimas
la banda toca "satisfaction"
pero ellos siguen comiendo
"hasta el fin del tiempo”.

Los cacahuetes de Bush

Más dinero se va a gastar en la Guerra de Irak. Y a Bush le parece poco, porque la nueva ley aprobada por la Cámara Baja, exige, además, el retiro de las tropas para el 2008. Esta medida pretende, más bien, tranquilizar, como una pastilla analgésica, a la opinión pública y a las tropas estadounidenses dispersas en la zona -la mayoría negros y latinos que los enrolan con la promesa de la nacionalidad "americana" y de vivir sin problemas en ese aparente paraíso- porque la ley obliga, también, a invertir ese dinero en la preparación de los soldados... Supongo, a partir de eso, que, aún siendo los invasores y asesinos, los habían enviado a la muerte sin siquiera preparar. Es decir, se nos vende la idea de que la oposición legislativa está haciendo verdadera oposición, ¡¡¡Aprobando el presupuesto de 124 millones de dólares...!!! Y más aún, haciéndoles esas "recomendaciones" al pistolero de Texas, quien ya dijo que vetará la ley en cuanto llegue a la mesa de su despacho, del mismo modo que en esa misma mesa se veta y decide sobre la vida (o muerte) de miles y miles de personas, y sobre el botín que llenará sus bolsillos. "Junior" ha acusado a los demócratas de la Cámara baja de estar haciendo teatro. Pienso en qué estaba haciendo él, entonces, junto a Blair y Aznar en la foto de las Azores, los paladines de la justicia y contra el terrorismo, cuando decidieron invadir Irak buscando armas de destrucción masiva que jamás aparecieron. "Teatro, lo tuyo es puro teatro", dice la Lupe. Ahora, las únicas armas de ese tipo son las de USA. En la ley hay un inciso que parece sacado de un poema dadá: "incluyen dinero para proyectos como el almacenamiento de la cosecha de cacahuate". Exijo una explicación, bien decía Condorito.

Para leer la noticia pincha akí.

Han comenzado las fallas. Se trata de una de esas noticias celebratorias de lo que impostergablemente viene año a año. Han montado, afuera de casa, una enorme carpa que durante 6 días ocuparán los miembros de la falla que se ubica al frente de nuestra puerta. Más allá, en la plaza del mercado, se erige el monumento de cartón piedra. Ya subiré algunas fotos. Por mientras, en la calle no paran los petardos. Hay tracas y música. En Valencia se intenta controlar la aglomeración. Los automóviles tienen que estacionarse bastantes quilómetros fuera del centro de modo que la gente tiene que ir caminando a ver las fallas más grandes. Dylan Thomas, el gato, no se acostumbra. Se sobresalta con cada explosión. Y yo también, siendo que llevo 6 años. En verdad me gustan verlas, la ironía de los ninots, los colores, pero todo aquello se termina ritualizando y transformando en una enorme oda a la repetición. Es por eso que es tradicional. La repetición intensiva de una norma que forma parte a su vez de las indentidades de muchos valencianos y valencianas. Es algo así como el 18 de septiembre chileno. Se suscriben año a año los símbolos de reconocimiento para asegurarnos una estabilidad; creer que hay algo verdadero en todo eso. Que esos símbolos, como un hilo, nos cosen y nos hermanan. Lo que es verdadero, creo yo, es el deseo de hallar lo estable, un punto de acuerdo -a menudo negociado o impuesto- para producir una simulación: el juego de imaginar que todo está bien. Aunque no todo esté bien. Religión o circo. Herejía o espectáculo. En fin. Hemos postergado para después de fallas la tramitación de la doble nacionalidad. Con mi trabajo de investigación voy retrasado. Espero ponerme las pilas pronto -generalmente me sucede cuando me presiono yo mismo y no los demás, lo que, inexplicablemente, me hace rendir- y entregarlo de una vez por todas. Y eso que se trata de un pedazo mínimo de la tesis. Imagino que lo que venga será igual. Pero aguanto. Las clases de valenciano (catalán) van bien. " Ara puc parlar un poquet, peró creec que escric millior cada vegada. Em pareix que dec llegir més en veu alt". He aprobado hasta ahora todos los exámenes, pero no canto victoria. El que viene a fin de curso es el más difícil. Notas curiosas: ya hace unos días hice una acción poética junto a mi gran amigo Guillermo Cano. Pero no se trata sólo de eso. Fuimos modelos de pasarela por un día, porque se trataba de un evento que mezclaba moda experimental, poesía y performance. Ya subiré algunas fotos, en cuanto las tenga, y cuento con más detalle de qué iba todo. Veo la televisión: el Partido popular intenta monopolizar la realidad haciendo creer a la gente -y sobre todo a sí mismos- que el único tema existente, que la única preocupación, que lo único que hay, es el tema de De Juana Chaos. No hay pobreza. No hay corrupción inmobilaria en sus municipios. No hay ciudadanos ni ciudadanas. Sólo el, para ellos, importantísimo tema de que al etarra se le haya atenuado la prisión, cuando ellos -la extrema derecha de este país-, siendo los que gobernaban, le habían quitado pena por la publicación de libros... Ellos dicen que no han hecho nada. Están los documentos, pero ellos dicen que no han hecho nada. Ya lo decía abajo Baudrillard con la política de crear ilusiones. La derecha es especialista. Otro "en fin" más. En la foto, Dylan Thomas, posando como siempre.

Murió Jean Baudrillard

"El filósofo y sociólogo francés Jean Baudrillard, feroz crítico de la sociedad de consumo y uno de los teóricos de la posmodernidad, murió ayer martes en París a los 77 años. Baudrillard, uno de los fundadores de la revista "Utopie" y próximo a Roland Barthes, publicó medio centenar de obras, entre ellas Le système des objets (1968), La société de consommation (1970), Simulacres et simulation (1981), La guerre du Golfe n'a pas eu lieu (1991) o Amérique (1997). Los atentados del 11 de septiembre de 2001 en Estados Unidos le inspiraron Requiem pour les Twin Towers (2002), año en el que publicó también L'esprit du terrorisme. Germanista de formación y traductor de Bertold Brecht, Baudrillard refutó el pensamiento científico tradicional y basó su filosofía en el concepto de virtualidad del mundo aparente. Además de arremeter contra la sociedad de consumo y considerar a las masas como cómplices de esa situación, desarrolló en las últimas décadas una crítica radical a los medios de comunicación. "

Extracto de La Ilusión y La Desilusión Estéticas:

Viernes, 27 de octubre de 2000.
Da la impresión de que la mayor parte del arte actual se aboca a una labor de disuasión, de duelo por la imagen y el imaginario, a una labor de duelo estético, las más de las veces fallido. Esto acarrea una especie de melancolía general en el ambiente artístico, el cual parece sobrevivir en el reciclaje de su historia y de sus vestigios. Pareciera que estamos dedicados a una retrospectiva infinita de lo que nos precedió, pero esto es cierto para la política, es cierto para la moral, para la historia, y para el arte también, que no detenta ningún privilegio. Todo el movimiento de la pintura, por ejemplo, se ha retirado del futuro y desplazado hacia el pasado: con la cita, la simulación, la apropiación, al arte actual le ha dado por retomar, de una manera más o menos lúdica, más o menos kitsch, todas las formas, todas las obras del pasado, próximo o lejano, y hasta las formas contemporáneas, eso que Raysel Knorr, un pintor norteamericano, llama "el rapto del arte moderno".

Por supuesto, este remake, este reciclaje, pretende ser irónico, pero esa ironía es como la urdimbre gastada de una tela: no es más que el resultado de la desilusión de las cosas, una desilusión de cierta manera. El guiño cómplice que consiste en yuxtaponer el desnudo de Le Déjeuner sur Merbe de Manet con Lesjoueurs de Cartes de Cézanne no es más que un chiste publicitario: el humor, la ironía, la crítica, el trompe-l'oeil (efecto engañoso) que hoy caracterizan a la publicidad y que inundan también toda la esfera artística. Es la ironía del arrepentimiento y del resentimiento respecto a su propia cultura. Quizá el arrepentimiento y el resentimiento constituyen ambos la forma última, el estadio supremo de la historia del arte moderno, así como constituyen, según Nietzsche, el estadio último de la genealogía de la moral. Es una parodia y a un tiempo una palinodia del arte y de la historia del arte; una parodia de la cultura por sí misma, con forma de venganza, característica de una desilusión radical. Es como si el arte igual que la historia, por cierto hurgara en sus propios basureros buscando su redención en sus desechos".

Las aún urgentes palabras de León Trotsky sobre la literatura (fragmentos):

¿Qué abarca el término “realismo”? El realismo ha dado, en diferentes épocas, expresión a los sentimientos y necesidades de distintos grupos sociales con medios totalmente diferentes. Cada escuela realista exige una definición literaria y social distinta, una estima literaria y formal distinta. ¿Qué tienen en común? Un interés concreto nada despreciable por todo cuanto concierne al mundo, a la vida tal cual es. Lejos de huir de la realidad, la aceptan en su estabilidad concreta o en su capacidad de transformación. Se esfuerzan por pintar la vida tal cual es o por hacerla cima de la creación artística, bien para justificarla o condenarla, bien para fotografiarla, generalizarla o simbolizarla. Pero siempre el objetivo es la vida en nuestras tres dimensiones, como materia suficiente y de valor inestimable. En este sentido filosófico lato, y no en el de una escuela literaria cualquiera, podemos decir con certeza que el nuevo arte será realista. La revolución no puede coexistir con el misticismo.

[Podríamos matizar esto que dice L. T., diciendo que ser realistas, tal cual sabemos hoy, implica también tomar conciencia de que hay realidades que no se ven, o que el mismo surrealismo de algunas cosas o situaciones es una manifestación de lo real, y por lo tanto, es histórica. Eso ya lo había anunciado Walter Benjamin]

***
El arte nuevo será un arte ateo. Volvería a dar vida a la comedia, porque el hombre nuevo querrá reír. Insuflará una vida nueva a la novela. Concederá todos sus derechos al lirismo, porque el hombre nuevo amará mejor y con más fuerza que los antiguos, y pensará sobre el nacimiento y la muerte. El arte nuevo hará revivir todas las formas que han surgido en el curso del desarrollo del espíritu creador. La desintegración y el declive de estas formas no posee una significación absoluta; no son absolutamente incompatibles con el espíritu de los nuevos tiempos. Basta que el poeta de la nueva época esté de acuerdo de forma nueva con los pensamientos de la Humanidad, con sus sentimientos.

[Esto significa que el arte no tiene que ver ni con dioses, ni héroes. Y yo agrego: ni con genios. Los poetas vendrían a ser considerados semidioses, según quería Vicente Huidobro. Algunos creen que el deber político del poeta es ser profeta. Ser la encarnación viva de la historia de un país o de un continente. Ser el cuerpo de la nación, el cedazo, un cero histórico, y otras cosas más... Sigo insistiendo en la necesidad de la recalificación del escritor como proletario, puesto que hoy por hoy, no podría ser otra cosa, lo que no significa de que también hoy día, se crea y se promueva la ilusión de que el poeta es efectivamente algo más]

PD. Para leer más sobre el pensamiento de Trotsky con relación a la literatura, pincha akí.

Carmen García

Poema publicado en las Afinidades Electivas /Elecciones afectivas de Chile

Los Ojos de la Noche

Éste es el monstruo con el que soñaron las niñas

la habitación del silencio, los dientes del cangrejo

la rabia cuando orinábamos desnudas sobre la loza blanca

tras el suave parpadeo de los que nunca nos vieron.

Estuvimos ahí, las lombrices aparecían bajo tierra

y la jaula era ausencia en el fondo del jardín.

Estuvimos ahí

nos ocultamos por los rincones de la casa

tras los muebles, bajo los árboles.

Comimos la misma miel que los pájaros,

en conversación agitada con el viento

con las madres que piaban por sus hijos.

Nosotras, elegidas por una mano mayor

para cargar con los ojos de la noche

los huevos rotos de los pájaros.

-------------------------

Pd. Si quieres leer más poemas de Carmen, pincha en Electivas / Elecciones. Ella es también Editora de la Revista Plagio. Pincha allí si quieres.

¿Qué hace Usted en contra del cambio climático global?

Municipio chino decide pintar una montaña de verde para ahorrarse su reforestación

"Vecinos de la localidad se mostraron reacios a opinar sobre la iniciativa municipal, e incluso uno de ellos, apellidado Duan y dueño de un hostal cercano al monte, llegó a decir que el paisaje ahora es 'muy bonito'".

P.D. Les faltó pintar el tronco de los árboles, el resto de la flora y fauna, creo yo. Otra noticia, como bien dice el artículo, surrealista. Esto demuestra que es verdad que para evitarse problemas o para tapar otros, quienes tienen el poder pintan una ilusión para tranquilizar y anestesiar la realidad y a quienes en ella viven. Armas de destrucción masiva pintadas para que aparezcan, muertos pintados de camuflaje para que no se vean. Pincha en el título destacado y entérate.

Parece algún fragmento de Altazor de Vicente Huidobro:

"Astronauta que protagonizó escándalo amoroso será procesada por intento de homicidio"

O como dice más abajo:

"Nowak, capitana de la Armada de 43 años, especialista en robótica que viajó en julio en una misión a la estación espacial internacional en órbita, manejó 1.500 kilómetros desde su hogar en Houston hasta el aeropuerto internacional de Orlando, con un disfraz y armada de una pistola de aire comprimido y gas picante, y enfrentó a Shipman, que creía estaba vinculada románticamente con el comandante de la armada William Oefelein."

pd: la foto es de la Astronauta, según esta información.

El tema de la mujer , madre primeriza a los 67 años, ha producido intensos debates. Incluso desde cierto sector de la izquierda se tiende a reducirlo a un tema de legitimidad y no de legalidad. De hecho, se defiende esta última pero se plantea problemática la disyunción ética de la primera. Es decir, se nos dice que deben existir las condiciones legales que sustenten el derecho a una mujer de 67 años a ser madre sí así lo desea. Luego, el problema se produce ante la pregunta de si está bien o mal que, a esa edad, pretenda ser madre. Ya está visto que restricciones biológicas no las hay, debido a que los avances tecnológicos han hecho posible que esto suceda. Entonces, se producen resistencias que van en general por el siguiente orden:

1) Que se trata de un acto irresponsable ya que la madre no podrá hacerse cargo de esos hijos de forma correcta debido a que tiene una edad muy avanzada y no está preparada físicamente para hacerlo.

2) Que esos hijos (son gemelos) tienen el derecho de tener una familia bien constituida, que vele por su correcto desarrollo.

Sobre el primer punto, creo que el debate tiende a reducir al tema de la legitimidad, una ética restringida a las “buenas maneras”, que a menudo genera legalidad, pero no al revés. Yo creo el tema tiene que ver en cierta medida con la atención que se le da al uso del cuerpo, de un concepto pre-generado de la productividad derivada de él, y, por otra parte, también entendiendo ese uso correcto a través de su propio concepto de corrección en el cual subyace una ideología del control, de los límites que permiten el buen uso del malo. ¿Se puede garantizar que la corporalidad de una “madre” de 25 años implicará que el hijo o los hijos se desarrollen física y sicológicamente “bien”?, ¿depende el desarrollo de esos hijos necesariamente de la corporalidad de esa madre, del “correcto” funcionamiento de un cuerpo, o, inclusive, de la presencia de esa madre?, ¿qué es una “madre”?, ¿qué naturalizaciones ficticias se han hecho en torno a ese concepto creado desde el falogocentrismo?, ¿toda mujer debe ser madre? Cuando se decide serlo, haciendo uso de la libertad de las mujeres para decir si quieren ser consideradas como tales, ¿existe un solo modelo de maternidad posible? Se trata en cierta medida de romper con el mito fundacional y fundamental de la “santa y abnegada madre” bajo el cual subyace la construcción –que traspasa culturas tanto occidentales como orientales– de una teleología natural arraigada en la biología reproductiva: “una madre debe ser así porque está hecha para que sea de ese modo”. Creo, a partir de estas preguntas, que se deduce las respuestas que tengo sobre ellas, y que me es muy largo explicar aquí. Pero veo que esta mujer rompe con la normativa social arraigada en el concepto de “madre” a partir desde el uso de un cuerpo y una biología determinada. Una madre vieja que opta por darle, en su senectud, una función reproductiva a su cuerpo en la medida que ése es su deseo.

Sobre el segundo punto, se nos habla de la responsabilidad arraigada en el derecho de los hijos a ser criados por una madre de una forma correcta. ¿Qué es una forma correcta?, ¿es función de la madre naturalizada como tal velar por el correcto cumplimiento?, ¿y si son dos padres en vez de una madre, como ya se pudiera dar el caso en lugares donde se ha legalizado esa opción como en España?; ¿o si son dos madres? Creo que el problema se define en el pacto social que determina el cuidado de los hijos –desde que nacen hasta que son mayores de edad (por decreto)- por cuanto a que estos no pueden valerse solos los primeros años. Por este motivo, se produce la división en porciones de calidad y tiempo la inversión en el cuidado. Éste depende por una parte del llamado núcleo familiar, como por otra, de las políticas estatales. Es probable que este ideal sea criticado por el caso de niños que no han contado con unos ni con otros. Una madre de 67 años, vista bajo la norma hegemónica familiar, sería una mala madre ya que no sería capaz de invertir en tiempo ni en calidad lo que sus hijos necesitan para su desarrollo. Esto podría desmontarse argumentando que se reproduce en esa proposición la naturalización de la familia, y más específicamente, en la madre como la propietaria del hijo, el cual es un producto de ella. Esa naturalización proviene de la concepción de la familia heterocentrada y biparental entendida como una unidad a ejemplo de la familia sagrada cuya finalidad más allá de la reproducción de sujetos, es la reproducción social de la vida, las condiciones de clase, etnia y género, el mantenimiento de la “herencia”. Entiendo la herencia como la propiedad que se dona o se cede de padres a hijos –lo que se llama patrimonio-, y no sólo de una donación económica –puesto que algunas no tienen dinero o bienes qué heredar-, sino simbólica (el nombre, los apellidos, los valores, etc). Los hijos son considerados de acuerdo a esta economía de bienes simbólicos un producto más, con la finalidad de continuar cargando y reproduciendo el patrimonio familiar. Creo, desde otro punto de vista entender que el hijo no pertenece a la madre ni al padre. No es propiedad privada de ellos. Sólo está cargo temporalmente de estos “agentes de tuición”, como también pueden ser el Estado, instituciones, o personas que no son los padres biológicos. Y como tutores, dividen su trabajo en el cuidado del sujeto en los primeros años de infancia. ¿Es, entonces, responsabilidad específica de esa madre de 67 años el cuidado posterior de los hijos si se da el caso de que ella no pudiera hacerlo?, ¿no habría que ampliar y hacer democrático y participativo el concepto de crianza, tal y como lo hacen las mujeres y hombres trabajadores que luchan por guarderías y jardines infantiles, por ejemplo?, ¿es una mala madre –egoísta como he escuchado decir– porque ha decidido tener ella sola unos gemelos en una edad supuestamente difícil?, ¿para qué está el Estado? En ese sentido, estoy a favor de romper la exclusividad de la “crianza” bajo la tutela de la familia heterocentrada y biparental. O quizás replantearse un concepto de familia más libre y menos restrictiva que aúne las dos posiciones, y otras no consideradas aún. O más. Priorizar la “crianza” en el contexto familiar, no sólo tradicional, pero no exclusivizarla a partir de la valoración negativa de otros tipos de educación, otros tipos de familia, u otros tipos de socialización más allá del núcleo sagrado a imitación de José, María y el niño Jesús. Por cierto, Santa Isabel, la prima de la virgen, fue madre de vieja.

Pd.La foto no tiene que ver con el tema. Pero el blog necesitaba respirar un poco (siempre tan claustrofóbico) y aquí una foto del bosquecillo de calle Imperial, en Puerto Varas. Allí solía jugar a las escondidas cuando pequeño. Si quieres saber más del tema, pincha arriba en "el tema de la mujer"

El Hijo de Todos

Pedro Montealegre

(Ediciones del 4 de Agosto,
Colección Planeta Clandestino, 2006)

Nota preliminar:


Este libro fue escrito en 1998, en Chile. Fue galardonado con el 2º Lugar en el Primer Concurso Nacional de Poesía Joven Enrique Lihn, convocado durante el segundo semestre de 1999 en la ciudad de Valdivia. Algunos de estos poemas se recogen en las antologías Ocio Increíble (Barba de Palo Ediciones y Editorial El Kultrún. Valdivia, Chile, 1999) y Línea Gruesa, Reunión de súrdicos poetas jóvenes chilenos. (Pájaro Verde Ediciones. Puerto Montt, Chile, 2000). Han pasado 8 años y la mirada sobre estos poemas se me torna no distante, pero sí crítica, y desde luego, una valoración diferente se me propone a la vista y posibilidad de tenerlos hoy publicados. Se trata de una relación conflictiva con el Padre que genera y degenera. El Hijo de Todos, hoy me plantea esa pregunta –casi lacaniana– de si en realidad este Padre que es Dios, Ley o Logo se me figuraba en ese momento como hoy. Ante eso respondo que sí, quizás no entreviendo en estos poemas una tematización expresa y crítica sobre ello. Pero sí encuentro símbolos, imágenes rotas que hablan de lo problemático de esa filiación, considerando esta poesía como religiosa no en el estricto sentido bíblico o católico (como en las citas que anteceden los capítulos), sino en cuanto a religar cosas, juntar a esos hijos de todos que pronuncian la palabra “desamparo” y pidiendo ayuda que no llega.

Pedro Montealegre
---------

ANDRÓMEDA



Dijiste que hagamos otro padre sobre la tumba; que veamos los lirios
como cuando se humedecen las enaguas de tu madre alrededor de la noche.
Pero tu madre se contenta con cerrar los ojos, amarrarnos a la roca
con sus cabellos de madre, lo mismo que amarrara un ahogado a una burbuja.
Y por más que lo pidas, no vendrá ni un nautilo a apoderarse de tu cabeza,
ni me hará menos libre del semen de mis hermanos. No verá esta rompiente
ni blancos los nudos de espuma en la recogida. Menos confundirá
nuestras entrañas con algas: los ojos de mi padre tras la impureza de la ola.


GÉNESIS

Comencé como un doble. Negando y negado, al renacer tanto higo
y no madera de su árbol, la cerveza y no cebada de una espiga, una sola,
y el alma en almácigos con la voz de mi mortal, con el pie de mi inmortal,
con el agua por delante: una fuente en el mundo y dios todo para mi sed.
Comencé las ilíadas sin parte, ni linaje.
Así me despedían: blanco entre las sábanas colgadas al aire
y hambriento por la forma, la verdad de un leño ardiendo: un fénix
con su pico atragantado de cenizas. Yo el funesto de los ojos
arrugados como vientres. La mancha sin causa en la madera fosilizada:
tu huella, la mía, formando un mosaico. Un vitral que consagra
tu memoria a una imagen. La nave de un templo que guarda los deudos:
mi cirio goteando tu poco de muerte.


BÚSQUEDA

A través, no tuyo, por cierto,
ni mío, en la lumbar luna
del encuentro: raída como tela,
la inmortalidad en un pie,
la calavera en el otro, yo, tú,
pies de qué tipo, en qué forma,
en qué cuerpo, Dios mío, no tuyo,
ni mío, por cierto. A través de la noche,
hurgando su negra pelambrera pubial,
casi alado, no coleóptero, ángel menos,
buscando aquí, allá y más allá,
la terrible pureza de tu nada*.

______
* Persio


Pd. Si quieres ver otros libros de la colección, pincha en Ediciones del 4 de agosto, arriba.

"Nada tienen de especial, dos mujeres que se dan la mano, el matiz viene después, cuando lo hacen por debajo del mantel" Mecano

"Luego, cuando la pareja estaba bailando y se dio un beso, un cliente del lugar sacó bailar a una de ellas. Ante la negativa, los guardias las amenazaron que si seguían con esa conducta las expulsarían del local.
Con el objeto de defender sus derechos, Silvana Latorre llamó a Carabineros para explicar la situación y pedir ayuda. Mientras ello sucedía, los siete guardias tiraron al piso a la pareja de lesbiana y su amiga (la de 25 años) y las comenzaron a agredir con golpes de pies, puños y palos".

PD. Lee la noticia y pincha aquí

No Busques lágrimas en el ojo del muerto

Enrique Cabezón

(Germanía, 2006)

-5

aquí está el fango de los dedos / gusanos hasta fundirse al blanco

aquí yo perimetrando los labios de la herida / lápiz de carpintero

negando a mi polla los caminos dolorosos / la calima de las dudas

quizá achacando a la vejez y el cansancio todo el sabotaje de los nervios

vía muerta no hay nada que explicar / no hay oscuridad ni vergüenza

o sí / ni perdón innecesario ni necesidad de creer / a veces ella / la de dentro

escribe con la misma letra y me siento totalmente referencial

voy a dejar de escribir / otearé el fondo rojo de la falla

se ha abierto en mí y pienso en Cocteau / un estilo está hecho de tics

-2

las viñas se enroscan en el vidrio / gafas del alcohol

hipnosis de la llama cimbreante / te voy a besar para que mates la sierpe

que ha congelado mis vísceras / te voy a besar pequeño hijo de puta

porque tu aguijón despierta / una cigarra desafinada / un pez sin aire

el nervio inesperado del miniaturista / la psicosis de la víctima

todo cabe aquí dentro / también tú bailarín de cereza

aquí tienes el abismo / arrástrame a tu sopor veraniego

mañana desenroscaremos el cierzo / te voy a besar pequeño marica

y me va a gustar

----------------------

----------------------

pd. pincha en Enrique Cabezón, y accede a otros datos y poemas suyos.

Pd2. Han aparecido algunos poemas míos, con careto incluido, en las Afinidades Electivas. Si quieres, pasa por ahí. Pincha en Afinidades...

Se acaba el año. Ha muerto Pinochet sin ser juzgado, y todo el mundo parece respirar en paz, lo que en realidad es el simulacro narcotizante de anteponer a la historia un “antes y después de”, unos “a partir de ahoras”, o “desde ahoras”, que simularán ser el pie forzado, el pretexto a partir de un grado cero para hacer finalmente algo como, por ejemplo, justicia. La conciencia de muchos chilenos y chilenas pareciera celebrar la naturalidad, quiero decir, el hecho de que los tiranos mueren como todos, como dice una amiga, incluso enfermos y pobres. Pero el dictador no murió pobre. Como alguien se ha preguntado, creo que Ariel Dorfman, igualmente me cuestiono: ¿Ha muerto realmente Pinochet? También dijo este escritor que la muerte es lo único que el tirano no había logrado eludir, impunemente; que no estaba de acuerdo, Dorfman, con los honores militares rendidos al ex-comandante en jefe del ejército, porque hasta como militar fue un falso guerrero, cobarde y traicionero hasta con los suyos. Tiene razón. Se acaba el año con esa pastilla tranquilizante. No muy distinta, ideológicamente, es la que intenta que nos tomemos (y lo logra la mayoría de las veces) el Imperio económico, militar y mediático. Han matado a Saddam Hussein para tranquilizar al electorado norteamericano que ha dado la “escasa” mayoría a los demócratas; para apaciguar, igualmente, a los kurdos y chiíes, o a otras de las “fracciones sectarias”, haciéndoles creer que se ha hecho justicia, destrozando el icono del “gran otro” enemigo. Se trata del gran otro que al mismo tiempo es la naturalización de que uno mismo, ese uno mismo abstracto norteamericano, por ejemplo, no puede vivir ni resistir en un mundo donde no exista ese otro enemigo necesario y nutricio, ese “mejor enemigo que nos permite vivir”, ese enemigo que está tan inscrito en las nociones de libre competencia, de libertades individuales, de propiedad privada, porque no puede haber ninguna de esas cosas si no hay otro con quien competir, a quien ganarle, ese otro que amenace las propiedades, “nuestra libertad de comernos el mundo mientras el mundo mira”. Ese gran otro que es uno mismo también. Mientras las estadísticas anuncian que han muerto más soldados estadounidenses en Irak que en el ataque a las Torres Gemelas, cerca de 3000, otros tantos de miles mueren de hambre y de la pobreza más extrema, a raíz de otro tipo de terrorismo y de violencia arraigada en la acción depredadora de las multinacionales, en la cabeza de la lista, armamentísticas y farmacológicas. Parece que esos muertos son menos importantes, se les concede la naturalización de que son los muertos esperables –¿necesarios?– que abonan o aplanan el terreno para que esas mismas multinacionales incrementen sus ganancias. Pese a las críticas recibidas, no ha cambiado mucho la teoría de la miseria creciente de Marx. Unas pocas familias en el mundo poseen en poder y las riquezas a costa de que el resto se muera de hambre. Simple y llano. Se acaba el año y no digo que no haya que celebrar. Hay que celebrar, pero encausar, como dijo Walter Benjamin sobre los Surrealistas, las mismas energías de la ebriedad para la Revolución. Feliz año.

PD. Zapatero ha suspendido las negociaciones de paz con ETA luego del atentado en los aparcamientos de Barajas. Con violencia, no hay diálogo. Y la Foto es un montaje que para este artículo se nos ocurrió con Manuel. No teníamos un martillo, pero sí unos temibles alicates (¿se llaman así?)

LOS HEREDEROS DE PINOCHET


"La versión periodística no indica, sin embargo, a los favorecidos con esta parte de la herencia"...


LOS PERROS ASESINOS Y LADRONES DE SIEMPRE



PD. Pincha en herencia. Foto obtenida aquí.

Notas para una política de los "anormales"

por Beatriz Preciado


"La política de las multitudes queer emerge de una posición crítica respecto a los efectos normalizadores y disciplinarios de toda formación identitaria, de una desontologización del sujeto de la política de las identidades: no hay una base natural (“mujer”, “gay”, etc.) que pueda legitimar la acción política. No tiene por objetivo la liberación de las mujeres de “la dominación masculina”, como quería el feminismo clásico, porque no se basa en la “diferencia sexual”, sinónimo de una división fundamental de la opresión (transcultural, transhistórica) basada en una diferencia de naturaleza que debería estructurar la acción política. La noción de multitud queer se opone a la de “diferencia sexual”, tal y como fue explotada tanto en los feminismos esencialistas (de Irigaray a Cixous, pasando por Kristeva) como por las variantes estructuralistas y/o lacanianas del discurso del psicoanálisis (Roudinesco, Héritier, Théry...). Se opone a las políticas paritarias derivadas de una noción biológica de la “mujer” o de la “diferencia sexual”. Se opone a las políticas republicanas universalistas que permiten el “reconocimiento” e imponen la “integración” de las “diferencias”en el seno de la República. No hay diferencia sexual, sino una multitud de diferencias, una transversalidad de las relaciones de poder, una diversidad de las potencias de vida. Estas diferencias no son “representables” dado que son “monstruosas” y ponen en cuestión por eso mismo no sólo los regímenes de representación política sino también los sistemas de producción de saber científico de los “normales”. En este sentido, las políticas de las multitudes queer se oponen tanto a las instituciones políticas tradicionales que se presentan como soberanas y universalmente representativas, como a las epistemologías sexopolíticas heterocentradas que dominan todavía la producción de la ciencia".

P.D. Para leer el artículo entero pincha el título en donde dice "anormales". En la foto, una máscara sin género y probablemente sin sexo que cuelga de nuestra pared.

DESAYUNO


"La taza fue secuestrada y sometida a varias pruebas junto a otros objetos que terminaron en el lava-vajillas y que por ello dieron positivos a pruebas radioactivas, aunque con una menor intensidad".


P.D Pincha en Desayuno, y entérate. Por otra parte, de último minuto: murió Pinochet, el viejo de mierda. Quedan muchos casos pendientes y que no se muera el resto de culpables sin haber sido juzgados.

Es un gato feroz. Me tiene la mano en carne viva por sus continuos ataques sorpresivos y despiadadas venganzas. Dylan Thomas es el pariente contemporáneo del velocirraptor del cretácico. Tiene unas uñas afiladas (esas de los lados, las que están más arriba, son especialmente mortíferas) que se clavan desagradecidas en la misma mano que le da de comer, lo mismo que sus dientes de vampiro. A veces jugamos al kung fu. Me armo de dos espaguetis sin cocer, como dos espadas afiladas, y le doy suaves golpecillos en las garras o en la cabeza, o imito el sonido de insectos raspándolos contra la pata de la mesa, y me contesta enfurecido con la técnica de gato-borracho, con la técnica del gato-mono, o el gato-araña. Su triunfo es cuando logra partir las dos espadas y hacerlas pedazos (a veces tengo que ser más rápido para evitar que se las coma). Yo nunca gano. Qué días. Estoy, por otra parte, matriculado ya hace un mes en la Escuela Oficial de idiomas, en primer año de lengua valenciana (sería más apropiado decir catalán, pero aquí existe una pugna ideológica de quienes -la derecha- pretenden diferenciarla y de quienes -de izquierdas- no la diferencian). Me empujan dos razones: la primera, aprender una lengua que me permitirá comunicarme con muchos catalanoparlantes y leer excelente poesía escrita por ejemplo por Joan Brossa, Marc Granell, Vicent Andrés Estellés, Pere Gimferrer, Maria Mercé Marçal, etc. La segunda, porque tener un título de "valenciano" proporciona puntos en vista de enfrentarse a un concurso oposición para ingresar a funcionariados (me interesan los de educación o periodismo). Ya veremos qué pasa. Por otro lado, aún no me dan noticias de la homologación de mi título, y ya he terminado la fase docente de mi doctorado, y ahora, preparo la tesina previa a la tesis, cuya primera versión para corregir debo entregar después de semana santa del año que viene. Mañana con Manuel estamos de aniversario. Cumplimos un año de matrimonio (casi al inicio de este blog). Cada día amo más a este chico y estoy planeando el regalo que le daré. Qué nervios. Pronto subiré poemas del Hijo de Todos. Mientras tanto Dylan Thomas, el predador carnívoro, duerme y afuera podan los árboles de la calle.

POR MÁS SEÑAS

Antonio Méndez Rubio

(DVD poesía, 2005)




EN BREVE

así que así durmiendo
aun con los ojos abiertos
del deseo en las palabras
por la pura vigilia
del más nuevo silencio
en la hendida perpetua
pasión contra la luz
rebeldía en otra sombra
que no es de voluntad

vendrán a por nosotros
y estaremos


8.

La falta, que estaba juntándose durante más que años, hoy se mueve (¿quién la mueve?) sin inquietud ni pausa hacia nosotros. Ladeada como estuvo, arrimada a la cal de las paredes, sola o desconvocada, la siento rebrotar con ojos bajos.

Sé que parece olvido. Materia de una espera aun imposible. Porque se va la luz, la falta enseña, prueba que lo que existe miente.

La sed final. La falta de verdad que nos hacíamos.


___________________
Pd. Si quieres saber más de este autor, pincha en su nombre más arriba.

Prohibido Jugar

Carmen Beltrán

(Editorial CELYA, 2005. Ilustraciones de Kb)

MI ABUELA

Mi abuela tiene casi 90 años.
Mi abuela tiene casi 90 años
y no se acuerda ni de cómo me llamo yo,
ni sus hijos, ni sus demás nietos.
Tampoco el presidente, el rey o el papa.
Mi abuela tiene casi 90 años
y llora mucho
y tiene incontinencias varias.
Mi abuela tiene casi 90 años
y, por su puesto, no tiene dientes.
Pero me acaba de contar mi madre
que se pone papel del váter en el sujetador
para que le abulten las tetas.


HOSPITAL, PLANTA DE NIÑOS

Hora y media de viaje mirando al cielo,
buscando formas en las nubes, como antes.
Mi padre se ha dormido con un puro en la boca,
lo veo por el retrovisor
y mi hermano y yo nos reímos.
Hora y media de viaje y la planta de niños,
qué tristeza.
El nene sentadito en su cama, bueno, el nene no,
más bien su sombra con los ojos hundidos,
despistado, triste como el ambiente.
Al lado, un bebé deforme,
tres meses de dolor que lloran,
un monstruo sin oxígeno, sin madre, sin brazos.
Para él, la habitación vacía.
Sólo mi sobrino al oírle llorar
le ofrece su chupete.