Alemania: Políticos Recibirán Vacuna Diferente que el pueblo contra la Gripe A

"Canciller y Ministros serán protegidos contra la gripe porcina con una vacuna especial (según información de Der Spiegel). Los funcionarios de los ministerios y oficinas subsidiarias también. Esta vacuna no contiene aditivos polémicos, a diferencia de la vacuna para el resto de la población.

Berlín - Hasta pocos días atrás, casi nadie había oído hablar (fuera de los círculos especializados) de la palabra adyuvante. Pero ahora existe un árduo debate público sobre la composición de la vacuna para la vacunación contra la gripe porcina. Sigue apareciendo polémica sobre un aditivo de refuerzo (Wirkerstärkung)

Los críticos de la vacunación argumentan que las reacciones a los adyuvantes de las vacunas podrían llevar a efectos secundarios como dolor de cabeza o fiebre. Los partidarios argumentan que la vacuna es segura con los aditivos - y que de esta manera más dosis de drogas podrían ser producidos. Hace unos días, el ejército anunció que ha ordenado a sus soldados ponerse una vacuna sin aditivos.

De acuerdo a la información de Spiegel, también deben recibir los grupos adicionales de vacunas sin adyuvante: "No hemos adquirido 200.000 dosis de la vacuna con adyuvante CELVAPAN de Baxter", reconoce Christoph Hübner, portavoz del Ministerio Federal del Interior. A diferencia de la droga de GlaxoSmithKline (GSK), que se publicarán a partir de la próxima semana (50 millones de dosis para la población), la vacuna de Baxter no contiene Wirkverstärker (polémico aditivo).

Sin embargo la poémica sobre CELVAPAN no sólo por la razón de los coadyuvantes controvertidos, si no que contiene una mayor concentración de virus inactivado de la gripe porcina que las otras dos vacunas. La sustancia se inyecta para el mantenimiento del orden público a los funcionarios competentes del Estado, miembros del Gabinete, funcionarios de los ministerios y oficinas subordinadas. Esto incluye el personal responsable de la aprobación de la vacuna del Instituto Paul Ehrlich, el cual la semana pasada ha defendido reiteradamente su decisión de aumentar el número de vacunas de GSK destinadas a la población.

"Las autoridades de salud son recogidos por las compañías farmacéuticas"
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Puedes continuar leyendo aquí. También ve los vídeos de Teresa Forcades y su documentada exposición aquí. Hay más aquí, otra aquí, y otra más aquí. Tranquilo/a. Es sólo información. Ahora tú decide. Y en base a eso actúa.

Venimos llegando de Berlín. Hace tiempo veníamos ahorrando para permitirnos un viajecito -ya que siempre nuestro bolsillo está escaso- lo que significó, en la práctica, algunos veranos enteros sin salir de casa, mirando la gente pasar, sólo moviéndonos por los alrededores. Menos mal que Valencia tiene playa. Finalmente, aprovechando la ocasión de que un amigo que ya conocía la capital alemana iba a competir -nadador él- y hacerse de algunas medallas, pues nos arrimamos al buque y nos fuimos 4 días. Impresiones generales: la oscuridad nocturna en las calles, por la política de ahorro de energía. Me pareció genial. La gente que bebe cerveza tranquilamente por las calles y en el metro. Los perros de compañía que pueden ingresar al mismo, así como al interior de los bares y tiendas. ¡La cantidad de jardines, lagunas y parques frondosos! Es lo que más me gustó, sobre todo porque estamos en otoño, y todo está amarillo y rojo. Hay carril bici en todas las calles, maravilloso. Se constata la evidencia expresa de que es una capital re-construida. Todo es relativamente "nuevo"o retocado. En general nos pareció barato. Todo el mundo te habla en inglés, lo que nos ayudó bastante la comunicación. Todavía se observa una estética arquitectónica y espacial austera, funcional, heredada o influenciada por la situación política y social antes de la caída del muro. Por cierto, hay trozos de muro falsos que se venden como suvenirs en todas las tiendas de turistas, pintaditos con mucho esmero. Me re-encontré con la poeta Alejandra del Río, compatriota mía pero residente allí ya hace bastantes años, quien me regaló su libro Material Mente Diario (poemas maravillosos y aprovecho la ocasión para subir alguno). Mensaje para Ale: lamento que nuestra segunda cita no haya sucedido por el complot involuntario del timbre del departamento que alquilamos... ¡¡que no funcionaba!! Nos enteramos cuando mi querida poeta se regresó a su casa, cansada de apretarlo, y nosotros, al interior, arreglando las cosas para recibirla. Lástima. En fin: fue un viaje precioso, otoñal, frío, y también necesario. Aquí les dejo un poema de mi amiga:

1º Básico

Para Sandra


En mi cueva tengo espacio suficiente para mi oso y el oso de mi hijo.

Bebemos agua
soplamos la avena del otro
dictamos clases magistrales acerca del destino de las especies

Cuando nos visita el niño vietnamita
la cueva se impregna de gengibre
las enredaderas se abren al exterior

Una vida normal
interrumpida este otoño por la socialización

Ahora sé que mi deber es salvar la rama y la semilla
prepararlo para la escuela

Le cosí al bolsillo las palabras que hace tiempo me ayudaron
le colgué al cuello el amuleto del garfio de velociraptor
y lo mandé con una bolsa para guardar descubrimientos
con la esperanza de que a la vuelta
comparta conmigo la leche del mundo
el lugar secreto de su experiencia.

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Pd. En la foto, Manuel y yo, en la parte oriental de Berlín, él al lado de Marx y yo, de Engels. Así nos va, jejeje.

Casi 3 meses sin postear, si no los han sido ya. Me cuesta contar a estas horas. Y escribir. Suelo ser tan distraído que la gente se pone nerviosa al constatarlo. Ni siquiera retrocedo, ahora mismo, para ver si efectivamente ha pasado esa cantidad de tiempo. En resumidas cuentas, hoy, cuando las lluvias arrecian y el techo que pinté en verano se me llena de manchas de humedad -y considerando que hemos arreglado el tejado ya 3 veces- puedo decir que la época de vacaciones la pasé muy bien. Vino mi padre de visita, estuvo casi un mes, se divirtió muchísimo, según pudimos comprobar y él mismo insistir. La alegría no duró mucho, luego de que a pocos días de que regresara a Chile, me comunicara el fallecimiento de mi abuela, ya muy longeva. Mucha pena para todo el mundo. Me hubiera gustado poder estar allá.

Ente tanto, he hecho nuevas amistades en torno a la literatura . La mayoría son compañeros valenciano-latinoamericanos (hay dos chilenos aparte de mí) reunidos en torno al Kaf Café, cosa que me tiene lleno de ilusión, porque se cocinan proyectos muy interesantes surgidos entre conversaciones y risas, cenas y lecturas. Ya les iré informando. Se prevé que antes de fin de año salga mi libro Animal Escaso, por ediciones Idea, lo que me tiene contentísimo, nervioso y espectante. En cuanto se asome del horno, subiré algunos poemas. En fin, ya he regresado y espero postear con más regularidad.

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PD. En la foto, con mi padre, en el Palau de la Música en Valencia. La Segunda, también con él, algo más jóvenes, junto con mi abuelo y mi abuela, cuando aún vivían, y mi sobrino Alejandro, hoy adolescente y gran deportista. Por otro lado, me acabo de enterar que le han dado el Premio Nacional de Poesía -español- a Juan Carlos Mestre. Muchas felicitaciones, y qué bien merecido se lo tiene por su excelente libro La Casa Roja.

El Diario El País Llama Crisis al Golpe de Estado en Honduras y lo justifica. Hablamos de un presidente que ha sido elegido por todos los ciudadanos. Lo que pretende es crear un espacio de legitimidad democrática, utilizando eufemismos para justificar lo injustificable: una élite minoritaria, económica y militar, que toma el poder por las armas. ¿Y si hacemos, como ciudadanos, un golpe de efecto contra el diario el País, para que no manipule ni mienta? No lo leamos más. Qué vergüenza. Ah, se me olvidaba: el Grupo Prisa también justificó el golpe contrá Chávez, años atrás.

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P.d Pinchar en crisis para leer la editorial sobre Honduras y en Grupo Prisa para leer lo de Venezuela.

Cielo partido (Arturo Borra)



"...mis caminos sangran"
Louis Aragon





Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
se me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.

[toda la sangre]


Celebración del brote (Laura Giordani)


Suspendidos en la pelvis.
dos frutos custodian las semillas
con la luz opalina
de sus yemas.
Arca de los nacimientos,
almácigos con todas las edades a cuestas,
resistiendo en la penumbra
la extenuación de las fuentes
con el hálito de la sangre
y la sola determinación
de su seda.

La humanidad estiba todo su polen:
los por nacer,
los que nunca asomaron,
en dos barcas blandas
diminutas como almendras.

[los ovarios]


En un tiempo de gran orfandad (Víktor Gómez)

en gratitud a Carla Bodillo

Por la huerta -cristo que arde sin
clavos en una cruz de alambres-
he visto el paraje triste como tu ojo,
pequeño pájaro
enredado en la trampa de un díscolo.

Lava, mujer, el ojo sin niña, en la tela
de mi canto. Y tuiéndelo. Blanco
hasta que las mariposas negras lo golpen
con su afán;
contra la ondeada libertad entre pinzas
baten toda frescura en la herida
del tiempo. Este tiempo que grita,
-crucificado en las alambradas
que nos separan del huerto-
con voz desgarrada, no vómito y llanto.

Qué judas se guarde su plata.
Se la trague y no florezca
en este huerto ni en mi saliva halle gusto.

[salto del cuviví]

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Pd. Tres poemas de tres autores valencianos, publicados en plaquette por zahorí (poesía en minúsculas), a cargo de Laura Giordani y Arturo Borra. Atentos a ellos.

Patrullas Fascistas en Italia


"A la espera de la autorización para iniciar las patrullas, la gente de Saya dejó claro que están organizados y preparados para obedecer a su comandante, un antiguo oficial de los carabineros. Destaca su uniforme poblado de símbolos fascistas: camisa caqui y gorra negra con un águila imperial romana, pantalón gris y botas de caña. Las fotos publicadas de los patriotas uniformados han levantado una gran polémica en Italia. La oposición a Berlusconi lo denuncia como "delirio" fascista".

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PD. Ya lo he dicho. Sospecho que se nos prepara una bastante gorda. Fuente de la noticia, aquí.

Tres poemas de Jean-Joseph Rabearivelo


(Traduccion del francés de Juan Abeleira. El libro está en Ediciones Hiperión)




XV

No te engañes,
tú que pareces un pajarillo
extraviado en el bosque nevado que se extiende
hasta el pecho de Tagore,
de Whitman y de Jammes,
cuyas obras reemplazan la cruz sobre tu cama,
pues no es la vejez del mundo
ni la del día varias veces milenario
la que se acaricia aquí la barba blanca
y espesa como el olvido,
como la esperanza y como la bruma de las mañanas tórridas,
allá, encima de todas las montañas,
astrólogo interrogando a las estrellas
y fumando una pipa de barro.
Es su juventud, oh hijo mío,
la juventud eterna del mundo:
metamorfoseada
(tal vez gracias al canto de tus poetas preferidos
que crean para ti una religión
en ese insondable silencio
poblado de columnas y de ríos,
de vivos y de muertos),
ya no es sino la sombra de todo el pasado
y ya no escucha sino este único presente.

XVI

Innumerables manos herrumbrosas
-olas, sombras, humaredas-
escardan y acodan
una zarza
invadida de yerbas agigantadas
de las que tan sólo surgen pájaros ciegos.

¿Qué pueden recolectar, estando ya tan cansadas?
¿Qué habrá entre sus dedos de viento?
Algunas bayas blandas y negras a fuerza de enrojecer
se han convertido ya en múltiples setas
a orillas de ese río sin piraguas
para embarcar todas esas cestas de frutos nocturnos.

XVII

El vidriero negro
cuyas pupilas innumerables nadie ha visto jamás
y a cuya chepa nadie se ha subido aún,
ese esclavo engalanado de perlas de bujería,
tan robusto como Atlas
y que se lleva los siete cielos sobre su cabeza,
parece como si el río múltiple de las nubes fuese a arrastrarlo,
el río que ya ha mojado su pampanilla.

Miles de fragmentos de vidrio
caen de sus manos
pero rebotan hacia su frente
castigada por las montañas
donde nacen los vientos.

Y tú asistes a su suplicio cotidiano
y a su labor interminable;
asistes a su agonía de hombre herido por el rayo
cuando resuenan en las murallas del Este
las caracolas marinas-
pero ya no sientes piedad por él
y ya ni siquiera recuerdas que de nuevo comienza a sufrir
cada vez que naufraga el sol.

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P.d Elecciones del parlamento europeo. En España gana la derecha. Pese a los escándalos de corrupción. En Italia también, pese a las fiestecillas con menores del primer ministro. La gente lo sabe. La gente aún así les apoya. Al final va a ser verdad que uno tiene el gobierno que se merece. Qué asco. Oh, Jean-Joseph, no es evación leerte, sino comerse los ojos con un poco más de dulzura. Pinchar en su nombre y sabes un poco más de él.

DESMADRADA

de Manuel Moraga

"Hablo de su fetichización escenificada a raíz de su propia ausencia, lo que propondrá un modelo de masculinidad en crisis, fisurado, deconstruido a partir de la conciencia de la precariedad de los territorios ilusorios por los que transita el sujeto y que lo producen como tal: me refiero a discursos normativos que le obligan al disfraz, a confundirse en y con el silencio, y saltarse esa misma norma y ser desmadrado o desmadrada sin asumir este trucaje con el seductor discurso queer de refundar identidades de género. Digo esto último pensando quizás en su competencia y viabilidad en sociedades y culturas o ciertas localizaciones de ellas que están más abiertas a esta estrategia política, cosa que no se puede comparar o cumplir aún en el sur mítico de Chile, ni en Chile mismo. Aquí no se funda nada. Se trata del crujir de una identidad en el recuerdo, ardiente como una brasa, del otro. Es así que la escritura aparece como la letra de un bolero; asume creativamente la cursilería y el cliché en otro orden de emotividad. El lector es capaz de descubrir esas marcas que no son otra cosa que discursos canonificados, de tal forma, que configuran intersubjetivamente –mediante un previo proceso de negociación simbólica– una respuesta de reconocimiento emotivo en cuanto a identificar aquellos signos que conforman una enciclopedia plural y popular acerca del placer, dolor o goce en cuestiones propias del amor y el desamor que ellos le producen. En los textos de Moraga se utiliza la miel o la hiel no para atraer moscas –ni hombres–, sino para apartarlas y descubrir el consiguiente goce del sujeto que reclama para sí esa lejanía" .

(Extracto del prólogo que hice a este libro)

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

TOMARÍA COLECTIVO EN LA OTRA ESQUINA

ASÍ NO HUBIERA PERDIDO EL ESPECTÁCULO

DE VER REVENTADO TUS SUEÑOS EN EL ÚNICO GRIFO DE LA CALLE

ME LEVANTARÍA LOS DOMINGOS

SÓLO POR LEVANTARME ALGÚN DOMINGO

CONSTRUIRÍA CASTILLOS DE ARENA QUE NO PUDIERAN BOTAR MIS SUEÑOS

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

ME FORRARÍA LOS HUESOS CON OTRO PELAJE

PARA NO ENAMORARME DEL PRIMERO QUE AMANECIÓ MIS MANOS

LEERÍA 100 AÑOS DE SOLEDAD

EN LOS AÑOS DE SOLEDAD QUE SIEMPRE CARGO

NO PEDIRÍA LOS RESTOS DE TU AMOR, SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SEGUIRÍA PIDIENDO VINO LOS VIERNES POR LA NOCHE

ALARGARÍA LOS SÁBADOS HASTA EL LUNES

PARA BAILAR SOBRE LA LUNA 30 HORAS

SI PUDIERA

ME CONSTRUIRÍA UNA PUERTA DE ESCAPE

Y TE INVITARÍA, TARDE PERO TE INVITARÍA

LE COMPRARÍA DULCES AL NIÑO

QUE SE LIMPIÓ LOS MOCOS EN LA MESA

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

NO TERMINARÍA LOS CICLOS EN MI CAMA

NO MORDERÍA DE MUERTE A MIS AMIGOS

COMPRARÍA CASTAÑAS PARA MI MADRE

LE CONTARÍA 3 CUENTOS A MI HIJO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

APRETARIA LA PAUSA AQUÍ.

....

noche de copas

las noches en las que te espero se parecen a los lobos

a las abejas cubriéndome de miel

te espero

en el escalón mas próximo a la ventana,

marco este teléfono incansablemente, mientras bebes como si hoy fuera otro día

este martes fue de brujas

de líneas que no tienen final

las noches en las que te espero se parecen a mi espejo

con miedo de abrir esta Pandora que son mis ojos

hay ovejas color carne durmiendo en este silencio

hay personas en sus autos que silban un tema de sabina

pero tÚ , masticas el recuerdo de los besos que no tienes

las noches son edemas profundos en mi alma

me acuesto contigo, pero no me acuesto contigo

las muñecas estaban en tu mano

este martes fue otra noche

y habían equinoccios que no tenias marcados

las noches en las que te espero

son siempre las mismas

teléfono, cervezas, chocolate

.....

ME AUSENTO ESTA MAÑANA DE MIS DEDOS

QUE UN DÍA DE DICIEMBRE

MORDIERON TU ESQUELETO DE MENTIRAS

ME AUSENTO DE LOS CAMINOS CANSADOS

QUE CARGO ENTRE MIS VENAS

DE LAS 15 LUNAS

QUE TE HICE TRAGAR EN UN SUSPIRO

ME AUSENTO DE ESTOS JUDAS

QUE AMÉ COMO A MI PERRO

DE LOS BESOS DE ESTE PRINCIPITO

OTRO APÓSTOL QUE HIZO MISA EN ESTE SANTUARIO

ME AUSENTO Y ABANDONO MI AUSENCIA

EN EL RECODO MÁS TRANSITADO DE LOS DEMONIOS

PARA QUE ASÍ FABRIQUEN SU CORAZA

CON UNA MEJOR COSTURA

ME AUSENTO DE LOS OJOS DE UNA AMIGA

CUAL GOTERA HUYENDO DEL SOL

ME AUSENTO DE LA TIERRA, LOS BARES, LAS ORGÍAS

ME AUSENTO.

....

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

POR QUE EN SUS CALLES

LOS PORDIOSEROS NO COMULGAN EN PASCUA

AQUÍ UN ADONIS MEDIOJUDAS SEMILUMINOSO

DEJÓ INTRANSITABLE TODAS SUS ARTERIAS.

AHORA NADIE PUEDE DETENERSE A MIRAR

LOS CISNES QUE AÚLLAN ENTRE SUS ZAPATOS.

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

PORQUE TÚ ESTÁS DURMIENDO EN EL MEJOR HUECO DEL SOL

ACOMPAÑADO DE CUSTODIOS QUE TE BAILAN SIN RECELO

Y NO LLEVAS EN TU MURALLA DE CENIZA

EL COLOR DE LOS GEMIDOS QUE TE PEGABA EN LA FRENTE

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE

DE SUS OTOÑOS, DEL SILENCIO DE LAS AMAPOLAS EN SUS HUESOS

PORQUE YA LAS BRUJAS DUERMEN EN CORRALES DE OVEJAS.

NECESITO ASEAR AL QUE HABITO

PARA QUE VUELVA A SER UN GIRASOL MÁS DE LA MANADA.

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Los textos están escritos efectivamente en mayúsculas. Para leer más cosas de Manuel Moraga, pincha arriba, en su nombre.

Transfusiones

"No hablo, claro está, de sangre real. Hablo de sangre poética. Y ésta qué es sino lecturas y experiencias conjuntas que alimentan el concepto de grupo, que definen de algún modo esa amistad o sus respectivas identidades estéticas, y todo aquello que se concreta por medio de la publicación que hoy tenemos aquí. Sebastián, Pablo y Guillermo, como casi todos los poetas, son ávidos devoradores de libros. Por los tubos quirúrgicos imaginarios que van de una colección de poemas a otro, en direcciones opuestas o múltiples, podemos ver sangre latinoamericana caracterizada por las lecturas de César Vallejo, Vicente Huidobro, José Lezama Lima, Pablo Neruda, pasando por los ecos del Siglo del Oro español y la Generación del 27. Esta con-fusión queda también expuesta por la coincidencia de que tenemos aquí a un uruguayo, un chileno y un valenciano, todos residentes en tierras del Levante. Transfusiones rompe con lo que últimamente se viene leyendo en estos lares. En mi opinión, aparece como un oportuno e interesante respiro estético en la medida que expone su diferencia y se instala en un espacio necesariamente conflictivo, caracterizado por literaturas nacionales, regionales, y otras nómades. Se ofrece, menos mal, como una de muchas vías para sentir y valorar lo que llamamos poesía o tradición poética local. De más está decir, que escogen uno de los caminos más duros, considerando el panorama actual de lo que se escribe aquí y más allá. ¿Por qué? Por tratarse del cuestionamiento del propio lenguaje a través de la imaginación: el hecho de crear imágenes nada fáciles ni digeribles y descomponer las convenciones lingüísticas –política heredada de nuestros padres vanguardistas– como procedimiento para subvertir la realidad y sus usos desde el mismo acto de escritura". (Extracto de la Presentación que les hice ayer, en Librería Primado)

Sebastián Vítola

Gregorius Blata Orientalis

Habla Gregorio y es cucaracha frívolo y nonato espina escucha y cartón, valiente casi sordo del ojo izquierdo y tose amor por todos los agujeros de la cara. Gregorio despierta llorando sin el crujir de la antenas, esa piel no le combina repitió toda la noche, repitió el ajo eructando cañerías, no hay cosuelo dijo, incluso llora. Fuma Gregorio repelentes spirales, viscosas son sus manos mordidas extrañando la cloacas, extrañando el oscuro rincón, tuberías turbias son las venas sus antenas blátidas y su mamá también hinchada en el desagüe. Gregorio bebe fumigándose del frasco de la abuela teje los sueños en la cama donde muere cada día un centímetro más. Un centímetro más cada día se hunden los pies del cascarudo, hecho hombre horror qué pena.

Pablo Camus

Perturbación de un Tac Tic

No hay lecho, un tac tic de carne
presenta las obscenidades del tacto, y el desplazamiento
de un tic de tac, polvoreando lunas.
En el tic, se respiran los funerales de un trueno,
la tormenta golpeando, robles de primavera.
En el tac, se encarcela al perturbado y al clínico de granja,
un tac de tic, fornicando caminos extirpados,
la ciudad beligerante, y al espacio
tiritando en el tejado del cielo,
tic tac,
se roza, el tintineo y las olas ajeadas, de tac de tic
en un grito afiebrado de espacios,
de cuerpos, de silencio y fracturas, bebida de inviernos,
y el púrpura taconea, rumiar de hombres, el oleaje,
las perturbaciones, un tac de tic que fermenta
en la música de tac tic, las extremidades de un verso.

Guillermo Roqués

Plato Combinado

Don Aberrante mira el plato,
volante que conduce de la baba al higadillo,
frugal volante,
rueda de la noria circundante de su flema,
lunar atropellado y palma estomacal para el recuelo.

Don Aberrante y boca,
como dos hermanos sin cordón ni conjeturas,
de la baba
al hueso en las blanduras de una cama compartida,
un pelín pelaguisantes y un mondado aliento en servilletas...

Don Aberrante y boca,
boca y plato y plato roto y cucharilla.

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Pincha arriba en Transfusiones y ve más cosas de ellos en su blog.

Se ha publicado en México la antología Sin red ni salvavidas. Poesía contemporánea de la América Latina (Secretaría de Cultura de Colima-CONACULTA, México, 2009), compilada por Rocío Cerón y Rodrigo Castillo. Le agradezco a Rocío que me haya incluido, y sobre todo, saludo este enorme esfuerzo que lleva desde hace años: publicar y promover la poesía latinoamericana reciente. Un beso para ella con lengua y lenguaje, sin tapabocas, porque lo de la gripe porcina, o gripe A como le dicen ahora, es un invento que cruje por todos lados. ¿Qué querrán tapar con esto?

Lamento, por otra parte, no poder reproducir la maravillosa reacción de un grupo de periodistas del Diario de Colima en México ante la entrega de esta antología a estudiantes: hace días la encontré y trataba de obscenos y de perjudiaciales para la juventud algunos versos que extractaba de la muestra, entre los que ponían un verso mío... (ellos aseguran que transcriben la queja de los padres, pero no se molestaron en contrastar fuentes: así es que dirigida la nota sí que estaba). ¡Hemos logrado nuestro propósito! ¿Cuál es la labor del poeta sino pervertir a la juventud? Muahahahahaha (risas satánicas). Hace tiempo que algo no me hacía tanta ilusión. Intento encontrar en google nuevamente el Pdf donde estaba la nota pero se perdió y no la puedo exponer tal cual. Lástima. Sin embargo, la iglesia también ha hablado. Abrir comillas: "Es basura el libro que reparte el gobierno. El libro Sin red ni salvavidas que distribuyó la Secretaría de Cultura del Gobierno del Estado en escuelas primarias y en el que se pueden leer palabras y frases altisonantes en contra de la Iglesia y de la mujer, fue reprobado por el rector de la Catedral Basílica Menor de Colima, Jesús Mendoza, pues representa una ofensa a la Iglesia, a los sacerdotes y a la mujer. Señaló que la edición contiene lecturas en las que se ofende a la Iglesia; además de exhibir a la mujer de manera negativa con textos que no son los adecuados para formar a las nuevas generaciones". Rocío no se ha quedado callada, y ha respondido el embate con un gancho mortal: "la peor obscenidad es la ignorancia, es mucho más obscena que la obscenidad misma". Puedes leer toda la nota aquí.

Una cosa está clara. Estoy seguro de que la antología ahora se va a leer más que nunca. Más allá de estas polémicas (que en realidad me han hecho ilusión, porque ser acusado de obsceno era una de mis mayores fantasías), vayan para Rocío y asociados un gran abrazo. Fuerza. Garra. Ánimo, chiquillos, que ya han ganado. Y sigan peliando por dar un hueco a la poesía latinoamericana actual. Contra viento y marea. Sin red ni salvavidas, nunca mejor dicho.

Un poema

Jugamos a las adivinanzas: mentiras lúcidas lucían su encono sobre mentiras lánguidas, adjetivos que matan si los detonas así: voz de marica dotado de hielo, mano sarasa que trenza el sigilo, sol bujarrón leyendo las palmas de las hojas del cánnabis, sodomita celeste, liquen de insecto flotando en la inanición. Me permito esta fuga, hermeneuta de pacotilla, porque la ruta del bicho es el camino del hambre. Decir hambre o escombro como decir cuerpo de bicho que nace de piel, piel de finado que se empolla en fermento, fósforo que vuela desde la descomposición. Llámale éter, deudo que marchas sobre el corro del verso: morir en zig-zag, matamoscas de gigante –pensar en la atmósfera– opresión del aire en la finta y el golpe: pensar el paf, el pum, el chas: sentido de la dirección bruscamente cambiado: las adivinanzas podrían dirigirte a otra cosa; otra cosa es nada, y eso no consuela ni a una cerilla huérfana no se sabe porqué abandonada en la humedad: el vidrio de la cocina empañado y llueve. El error te interpreta de la misma manera que tú lo haces con él. Reduciríamos el barro a una simple pisada, tragaríamos aserrín de los taxidermistas, reduciríamos el vino hasta sólo vapor, tajearíamos un cuchillo con forma de árbol usando otro cuchillo con forma de carne: vamos a contar mentiras tralalá, vamos a contar mentiras tralalá: el corazón de la corteza anunciado la futilidad del tiempo y el espacio. Lo que ahora imaginas como cronograma o relato es simplemente vértigo. Sumas dos pasos: te da una ecuación: despejas las equis, paréntesis, la resuelves, y apareces tú mismo, 10 años, marica, bujarrón en ciernes, regando la huerta de tu padre con agua del pozo séptico.

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Dos poemitas míos inéditos. El fotopoema de arriba es de Chema Madoz.

Terrorismo Poético

Hakim Bey

BAILES INVEROSÍMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

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P.D Rastreé esta cita que apareció en Taberna Roja, de Enrique Falcón. Y vale la pena reproducirla. Y leer, desde luego, el libro de Quique. Pinchar aquí para continuar con Hakim.

A raíz del último post, me llegó un comentario de unos escritores de la sureña ciudad de Valdivia, Región de los Ríos, Chile. Forman parte de un colectivo denominado Paratopía, y pueden ver su página y su trabajo pinchando aquí. Me hicieron recordar mi paso por esa ciudad húmeda y universitaria, y también por el taller Fértil Provincia, años que recuerdo con especial cariño, puesto que allí fue la primera vez que tomé contacto con otros poetas, otras formas de ver la literatura, con la rigurosidad del trabajo poético, el placer de leer y compartir lo leído. Pese a que muchos pasamos por esas reuniones los miércoles en el café-librería que le dió nombre al grupo, hoy quiero recordar a la familia poética Serrano Navarro. No es la primera vez que se dan en Chile -y en otras partes del mundo- familias poéticas en donde casi todos están vinculados con la literatura, el teatro y las artes plásticas. Tuve el placer de conocerles, de admirarles y de aprender. No se trataba tanto de un aprendizaje académico, técnico, con largos análisis retóricos, sino como ellos mismos decían recordando a Lorca y a Neruda, entendían una literatura "más cercana a la sangre que a la tinta". Pues el comment me trajo todos esos recuerdos, de los poetas Heddy Navarro, de Bruno Serrano, de Claudia y de Bruno "chico", padres e hijos. Aquí van algunos poemas de ellos, textos más nuevos o más viejos, pero es lo que tenía y he pillado por allí. Pinchar en sus nombres para ver más datos y textos.

Heddy Navarro
Crónica (desde la piel)

Mujer soy
contradictoria instancia que aletea
saca cuentas
decide el almuerzo
balancea proteínas
recuerda sus tareas a los hijos
abre la puertas de la cocina
y pela papas

Walt Whitman
resbala por mi pecho.

Pudor

Sólo yo voy desnuda
como si no hiciera frío
me saludan
se sonrojan
y se abrochan el último botón
de la camisa.

V

Búscame pecho
abre la boca
mece tu quejido bajo mi oreja
así hasta que el pito de un tren
nos deshaga
hasta que crezcan avellanos
en el monte del pubis
y los cráteres ocultos
se llenen de aguas azules
Cristalinas

IX

Hombre roble sumergido
por tus extremidades subo
escalando riscos
Amplio eres y angosto
un barco donde me mezo
pero revienta la ola y te astillas
Crujes
penetra el agua
Busco pañuelos y sostenes
tapo agujeros en vano
Estamos solos en medio del naufragio
Beso tu proa
hasta el último mástil
El océano entero penetra
por mi boca.

Exaltación del Silencio

" Creo que una de hierba es tan perfecta como la jornada sideral de las estrellas... Walt Witman”*

Tremenda la aurora
y deslumbrante
arremete contra el día
mis alas de tormenta
aúllan amarillas
trayendo fondos de
arena

Rotunda,
como un puerto cerrado
detrás del horizonte,
la borrasca se anuncia,
entonada de carmín
entre las nubes
Como cangrejo asustado
piel firme sobre la roca
puerto cerrado y
en mi nariz el humo ocre
de la ventisca marina

Océano revolcado
tienta mi olfato
y se adentra
gimiendo
mientras mi boca
prepara su orgasmo
de silencio exaltado

Veo cientos de formas
cada una con su vaivén
y su tono
una ensenada de botes
anclados
luchando fieros
entre ola que atrae
y ancla que aquieta
Mi lengua saborea la sal
lame cabelleras en desorden
hasta besar tus dedos

Salobre el gusto
me provoca
y abriga mis muslos
soslayados

Camino contenta
al ritmo del esterillo
hasta un bosque de mañío

Por fin descanso en la cumbre
¡Oh! Desde ella vislumbro
la comarca del río

El horizonte llovido
la bahía que ahora se abre
al ruido de las barcas
que ya saludan victoriosas

Emito ahora
un sonido nuevo
un liviano sonido
de abejorro entrando
En la espesura.

Bruno Serrano Ilabaca
Dios es mi copiloto
(A Yuri Silva, chofer del recorrido “nuevo amanecer”)

1
Hombre circular/ ojos manubrio/ cara de rueda/
nariz de tuerca o engranaje/ brazos de diferencial/
vértebra de carburador/ sonrisa parca de bujía/

2
Hombre apretador de embrague. Acelera. Mete la primera.
Señaliza. Corta boletos. Cierra la trasera. Frena
Pasa con luz roja las esquinas.

3
Hombre mira por retrovisor, cuenta monedas, estira billetes,
entrega vueltos, mira el lateral, embala la segunda,
toca la bocina, embraga, adelanta, insulta, enciende un
cigarrillo

4
Dios es mi copiloto frenacelera se hace tarde enciende luces
otro rollo de boletos la radio aúlla cruje el cigueñalma
rechinan las válvulas del vientre se retuerce la caja
de cambios del cerebro

5
Ya no frena todoescalleachada avenidarepletaesquinacurva
Semáforo ojoinyectado balaagonizatebocinas infernales
Todoelpaísrecorridoenlajornada
Todalagentedelpaístranportadaennunatarde
Todoslosinsultosdelpaísenuninstante
Todoslosmotoresdelpaísalunísonorugiendoenunmomento Todosloschoquesdelpaísmilagrosamenteteevitadosenel día
Graaaacias
Graaacias Dios
Graaacias DIOS por ser mi copiloto

Convocatoria

Venid
Recios vendedores de maní confitado
De sustancias y tortas
Curicanas
Venid fotógrafos ambulantes
Con máquinas de cajóny fotos fantasmales
Blanco y negro Venid sonoros organilleros con bombos y platillos
Con loros viejos monos sacasuerte
Pálidos vendedores de globos coloridos
Artistas creadores de gloriosos volantines
Venid anochecidos ciegos con acordeón violín
O con guitarra
También los reyes del mote
Con huesillo de pescado frito
Y la sopaipa
Las amasadoras de las caldúas empanadas
Los espigados de cabritas made in Chile
Los caballos fabricantes de escobas
Del derrotado monopolio delos ciegos
Los tensos estiradores de somieres
Los volátiles de los molinos de papel
Los ásperos gásfiters con con cautín casero
Los acerados afiladores de cuchillos
El grita en las calles la gloria al pulento
Venid
Que se apersonen
Todos los que representan
A la heroica industria nacional
¡Que no se rinde!

Poemas del buen amor

Llueve
El país se inunda
Abríamos la cama
Buscando el amor con urgencia
Afuera las calles se inquietan
Los obreros del cobre
Inician la huelga
La primera después de diez años
beso tu boca
Caen amenazas a quien se rebele
Acaricio tus nalgas
Están asustados se cubren de armas
Y tal vez el país se estanque
Y besas mi boca
Y nos desnudamos
Quizás sean estas las horas finales
Y la estatua caiga
Ruede su cabeza
Con ruido de rocas
Por otras veredas
Hasta nuestra casa
Empujo muy suave
Y tú me respondes
Y sigue lloviendo
El país se tensa
La cabeza dura termina rodando
Contra nuestra puerta.

Claudia Serrano Navarro
Polillas

Sólo un ancla mantiene mi buque en esta orilla
sólo un ancla en el corazón
que es color de pulpa

Un revoloteo de polillas
me culpa por no amar más
Jalan el ancla
y no me dejan el corazón tranquilo
Siempre pedí eso
Siempre pedí que me quitaran
los barcos que se oxidan en la sangre

Por vivir
con tener la piel de n insecto de acero
y el latido de las nubes por dentro
me esclavizan las polillas
Me odian porque ellas
sólo peuden roer telas
y ya cambié mi cuerpo de muñeca de trapo
por una armadura marina

Yo no tengo la culpa
La genética mandó mutar
el cuerpo errante encírculos de tiempo
en sol nocturno

Pero opté por llevar
el hábito de los aromos
ser el granito de sol que destella en primavera

Las polillas pululan en la noche
con un sonido de las olas quebradas
que remuerde

Las polillas me odiarán siempre
y desde un rincón llorarán
el licor que no destilé para ellas

Lloran porque no exprimí el corazón
para hacer vino de las penas
-No es uva
es corazón-
les dije
pero no me entendieron.

Gruñido

Pido al dios de los caracoles que no me deje morir en penumbra

Susurro negro atormenta esta noche
un niño de ojos oscuros me visita
arrastra sus zapatos
Atada de voz manos y pies
por el dios del sueño
no puedo ahuyentar al invisible que se acerca

Susurro de Muerte Negra
un niño me extiende su mano
las palabras ebrias de miedo
jadean

Sólo acude a mi boca un gruñido
la conciencia de un animal
encadenado a lo más profundo de su noche
y despierto
con libélulas cargadas de catalepsia
brumosa
queriendo llover lo oscuro
sobre esta página.

Oración para un Diego de la Noche

Atrás quedó, en las ramas de la escoba
aquella mujer que imprimió su dolor en la ventana

Atrás su rondar y su mundo.
Más hoy reaparecen sus perros,
aquéllos que apagaban el temor con sus estelas
de alma azul, en medio de la oscuridad.
Andariegos nocturnos,
perros fantasmas que deambulan
por General Lagos, más invisibles que nunca,
buscando a los adoloridos y temerosos
para echarse a sus pies.
Perros azules, perros muertos,
y si antes partieron por pestes y terremotos,
ahora agonizan por la estampida de ruedas.
La mujer y ellos sólo hablan en los sueños
y es que en la noche se filtran los visitantes de otro mundo.
Algunos buscan la única semilla que florece a estas horas,
la única capaz de detener a las fugaces.
Hace calor y salgo
esta noche huele como nunca,
el cemento ha cedido su cuerpo a la piel fragmentada de los adoquines,
perros ladran a los lejos
siento las estelas de alma azul acompañándome,
un murmullo invisible camina junto a mí,
se prende de mi cabello
la brisa quita el polvo a las oraciones, y recién
entonces puedo escuchar
que rezan al Señor de las Semillas:

Derrama el sol en nuestra sangre
Exhuma tu cuerpo de semilla
Con tu voz de tierra virgen háblanos
Piénsanos en agosto, Señor de las Semillas,
Amante de las ánimas,
Tú que acoges al sol en tu nuca

Me dejo seducir por las súplicas de sol.
El murmullo intenso invoca
y en un costado de la calle
el milagro se consuma
Los Diego de la Noche
derraman el aliento naranja
que avasalla los poros.
Los perros cuidan el rito del sol
que se posa en la nuca.

Bruno Serrano Navarro
Escena Cítrica II

Es lo que escuchas
cuando esbozas el borde de tu ojo
el alba está podrida
y los pezones erectos bajo el asfalto.
pero aún así esperas el gemido de luz
y te desnudas en el vigilia
de una plegaria que te enseñe
por qué has de parir

Abres los párpados
un cuerpo se ensaña entre las sábanas

El jadeo te despierta

Hace ya mucho que mi sangre es blanca
y aún así intuyes la arcilla

Abres los párpados

El jadeo te despierta

Te desgarras,
hay un espejo donde no estás

te asecha
y lo imitas para mamar de la luz que te rasguña
donde unen los muslos
hasta bendecirte los labios en la ceniza
de la que los antiguos forjaban piel para humillarnos,
ritmos que aún dibujas en la arena

Abres los párpados
hay un espejo donde no estás

entonces el cuerpo,
que tú no reconoces,
repta entre las sábanas
va a ti
y quieres morder el cielo

Quieres morder
pero el jadeo te despierta
y rápido jalas el pellejo hasta descubrir
cual lóbulo es el tuyo

Te prendes el aro

y en todo cuanto asechas
es el beso como una cicatriz

Te prendes el aro

Luego
es tu forma y la del pez.

Libro del veneno.

Se ensaya una caligrafía, una y otra vez hasta que el gesto percibe
la fisura en la gota de agua o la entrega de los náufragos cuando alucinan con el fuego mordiéndoles las lúnulas

Libro de la traición.

Péndulo, cifra, oído, parpado menguante. Silencio. No piel de la que vengarnos sólo venenos, puntos vélicos que colapsan por la vela henchida como un pecho y el gajo goteando las esquirlas.

Mi otra grafía enmascara el anverso,
la pupila no eclosiona sino que aguarda,
aguarda y luego se extingue.

Cósete mis labios.

Libro del gemido.

Taño la cuerda y el vientre palpita.
Miro más adentro del ombligo y la pradera se extiende.
Todo es amarillo.
Las parteras aúllan en la azotea.

Libro amarillo.

Y no reptamos,
ni tendemos el oído a tierra.
Oscilan las volutas del humo y yo
escribo el peor de tus nombres en el cigarro.
Una plegaria por cada bocanada.

Libro de la despedida

¿a quien perteneció el cabello que desato de mi escroto?
____

PD. La foto es de la ciudad de Valdivia.

LA NOCHE DEL CORAZÓN EN LLAMAS

(Un poema de Salah Stétié. Traducción de Evelio Miñano, del libro Fiebre y Curación del Icono)

A C.F.L.,
por el misterio de un verso dado

I

Herida que la nieve aviva apenas
roja rosa que en agua fría mora
por la luna el poroso estío
se escribe en sombra con las campanillas
bajo la llamarada soleada de las flechas
dejando el agua fría junto a la sangre, aquí
donde destella leve el bello sosiego del mirlo

Aquí donde en el bosque metafísico brilla
el puro agrupamiento de los canes,
la reunión de sus amos,
sus voces desgarradas, largas,
tan desgarradas y tan largas
que ahora se confunden con la voz
de la guardia durmiente
en el seno quemado de la constelación
por una cierva de pulso saltando

de un salto en medio de sus voces:
puro lugar que aquí señala lo absoluto del agua
y su rostro es de cierva y de mujer
iluminado, destruido por el astro de sombra
en una tierra de pizarras y de viento desnudo
cual ramo que la tierra ha preparado
y -al fin- desconcertado se extravía

El tiempo está aquí
como la leche del hombre mezclada
con la de los caballos en las yeguas
y los potros más finos que sus párpados
duermen bajo la luz del espíritu que refulge
con la belleza de la podredumbre
cual lámpara de nadie llameante
en paraje de noche
desde el seno interno del agua viva.

"Desnuda, estrellas me vestirán" -dice

II

Por los caminos del ser y la noche
hay un árbol que la luna lunea
árbol tan solitario, de tierra tan antigua
que duerme cual muñeca adormecida
junto a las fuentes vivas
libres de viento en la desnuda luz

Libre de viento... Oh cierva
de pensamiento ensangrentada
tan cerca de este corazón que sueña
vaga sueña y su luz es lluvia en lluvia
caída sobre las durmientes cosas
cosas tan largas, rosas escombradas
por el perfume de su inmensa noche
que, desnuda, también se vestirá de noche

III

En la muerte su niño
en la muerte siempre estuvo su niño
y el cuaderno de toda infancia
arde en un cuarto vivo
en un cuarto vacío en que se mira
lo extraño del vacío
lo absoluto de su extrañeza
con su desnudez de noche alrededor

Esta cama la nuestra una guitarra un agua larga
terriblemente entre las piernas de la noche
como un cuerpo simple es de agua
que se deshace y vuelve a hacerse
en su fulgor de estrella
alejándose sola sobre sus piernas niñas
su mata de ímpetu y su herida
como mujer amamantada entre las nebulosas
por todos los caballos de la noche

"Desnuda, estrellas me vestirán" -dice

IV

Esta tarde ella ha dado al ruiseñor
su niño hijo de siempre amado siempre
resfrescado de menta inmaterial
con sus manos y la dulzura de sus desnudos pies
de niño que debe morir
bajo la inexplicada techumbre de las noches

La nieve colma el cielo
por el ave aplastada en las paredes
de la casa alzada bajo los astros
donde vertical hay un espejo sin prueba
con el desnudo pasado, pasando,
del hombre que desmembran los instrumentos de la luz
cosas quemadas por lo inmaterial
para ese niño amado
sujeto por la mano
del lado de la muerte.

---

Pd. Anoche ardieron las fallas. Mientras veía cómo se quemaba la que está -coincidentemente- al lado de mi casa, recordé este magnífico poema. La foto es del mismísimo Salah, al que admiro muchísimo.

He cambiado el rostro del blog, y le he puesto algunas cosillas nuevas para que sea más dinámico. Estos días iré subiendo los links que me faltan, por si algunos amigos o amigas notan que aún no están allí. Lo peor de todo es que creo que algunas direcciones o vínculos desaparecieron en cuanto cambié de plantilla, así es que espero acordarme de todos. Si ve alguno que falta, por favor, gritar. Mañana recita Juan Carlos Mestre en el Aula de Poesía de la Universidad de Valencia. Allí estaremos escuchándole. Aquí les pongo un poema suyo de La Casa Roja, su último libro.

LOS POETAS

Para Rafael Pérez Estrada

Recorrimos los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.

El poeta barba de maíz roedor de los sembrados,
el poeta bobina de hilo de las cometas.
El que bajo los párpados de lino del verano
es la voz ronca del vendedor ambulante,
la mirada del viento que seca la tierra mojada.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al solitario de boina gris,
al que oye sus palabras como relato de un robo.

El poeta vidrio de los cuatro colores de la atmósfera,
el poeta oscuro llave de las alacenas.
El que está sentado a la diestra del padre
junto al jugador de baraja que lee la fortuna,
el que le dice a la vida, oye vida,
y se acuesta con ella.

Lo que dice el poeta,
lo que el poeta dice
al que se cree dueño de algo,
propietario del reflejo de algo,
amo de la discordia de algo.

El que deambula de noche por los cercados,
el poeta amigo de las hormigas
que construye una casa de harina.
El que guarda en su artesa cuero de tambor
y pan nublado del sábado.

El poeta cera amarilla de las iglesias
que baila con el agua de las pecadoras,
el poeta barco de papel
que duerme con la muchacha sin labios.

Sus manos escriben el rótulo de las mercerías,
saludan en la iglesia al dueño del alambique.
El que se llama Niebla, Pelirrojo Crepúsculo,
el que no sabe a quién besarán ahora los ojos de Triste Boca de Nuez,
el que silba como el pájaro de las colinas,
el hijo del panadero que conversa con el martín pescador.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la muchacha con calcetines blancos
y pequeños ojos de colibrí.
El viejo pastor comensal del otoño,
el poeta ruido de las semillas, carpintero del Arca de los animales.
El delirante bajo el filamento de las bombillas
para el que aún tiene sentido seguir dándole vueltas.
El que vive en la patria de una mujer desnuda,
el hijo de la locura que llora médula de caballos
sumergido en el humo de su choza de adobe.

El que vino a barnizar con leche la jaula de los cantos,
aquel cuya cabeza ha rodado como una peonza
por la tarima de los burdeles
y ha recorrido todos los templos
pidiéndole favores al crucificado.
El consentido por el vínculo de las zurcidoras,
el que padece una enfermedad inmortal
y levita en los parques tumbado de espaldas.

El poeta que cruza en ambulancia los campos de girasoles,
el poeta ángel de los pesebres,
brizna de los acantilados.
El poeta reloj de lluvia de las epidemias,
vapor de los harapos hervidos contra la peste.
El que ha hipotecado la hacienda de varias generaciones
y ahora es el ánima de un bolchevique embriagado de vodka.

El patriarca que abrió una tienda de ultramarinos
y compra por cuatro centavos un ramito de sífilis,
el que conoce el comercio de especias y el tráfico de resinas,
el compadre de los anarquistas
con su escarabajo negro ante el eclipse de mar.
El que rodeado de profecías y pájaros
vive en las manos de una arpista,
el que tiene dedos de trébol y cerillas,
aquel cuyas cenizas alimentarán las carpas de los estanques.

Recorrimos los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al bisabuelo judío que dormía en la comuna
y aún vaga con su barba blanca por ahí
proclamando su consigna a las abejas:
Las estrellas para quien las trabaja.