Sunday, October 28, 2007

ÉRAMOS TAN FRÁGILES...

Poema de Transversal

(búsquelo, pídalo.. :P )

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ÉRAMOS TAN FRÁGILES: no cabíamos en la mención de la palabra cuerpo –sobre nosotros– aire

reconociéndose innato al pulmón que lo respira. Hijo mío, hijo mío: si respiras al fondo

tu miseria, contigo, quedará perpetuada. Si aspiras muy lejos, dióxido de carbono

en forma de ángel preguntará: ¿quién soy yo?: y sin miedo responderás: esta misma figura

llamada Vacío. Sin nombre tatuada, reconocida milagro, muerte de cada día, flujo, fasto

abandonado en la acera. Flor sombría de la hora: heme aquí y estoy vivo. Cancerbero, ven

con tu moneda de oro. Ven y dime: oro mío, oro mío: multiplícate: sean peces y alondras,

sean nácares o espinas, los que me hagan llorar. No sea tu imagen, quemada en la vía.

No sea tu poema, derrotado como yo. Tan frágiles y célibes, oculto miedo que me talas.

Soy yo, soy yo, gritas a los viandantes: es la hora de la purgación. Pequeño hijo de perra,

pequeño hijo de gacela dominada por el terror, pequeño hijo de hiena y de cerda y de loba:

éste es tu hijo, padre mío, ¿qué has hecho? Éste es tu hermano enterrado en la playa.

Éste es tu texto, chamuscado en mi omóplato. No fue texto, fue huir, dijo el niño y huyó.

No fue texto, fue cábala, dijo el niño pronunciando las letras imposibles, ¿qué palabra, el cielo?

Éramos tan frágiles que pudimos desaparecer. Nunca nadie lo supo: invisibles: mutables:

telas de araña en medio de la habitación: vueltos polvo sobre el barniz: vueltos salitre

sobre el círculo del gusano. Gusano mío que me nombras, dime qué hay detrás.

Dime qué hay detrás, pequeño carnívoro rescatado del jurásico: tengo hambre: tengo sed:

tengo una palabra parecida al alimento: cereales considerados nulidad por la sombra.

Granos denominados terror por espantapájaros, discurso de hambruna capaz de volar:

golondrina de níquel, encendida en la noche: alcatraz de carbón, ardiendo en la geometría:

yo me llamo geometría. La matemática del siglo resuelta en un muerto. Yo me llamo Muerto.

Yo me llamo Desaparecido. ¿Y Usted? ¿Y Usted? Dígame, ¿hay detrás?: pequeño galápago

que te llamas Hora. No me llamo Hora ni guardo un reloj en la niña de la lengua. ¿Ves mi lengua

construida en la espesura? Una gramática de hojas no llamada Bosque. No la circuncisión

de una palabra extendida en la humedad del verde: ahora puedo nombrar: ahora puedo ir

con un cascabel en la boca para ser reconocida. Te dirán niña muerta, enterrada en su enagua.

Te dirán niño débil: mariposa tatuada en un filo de hoz. Te dirán luciérnaga. Te dirán sinuoso

armadillo y víbora. Tu madriguera es palabra y tu palabra es casa, ¿si no hay puerta, qué hay?

Robado al canto, robado al terror de cruzar la avenida: yo me llamo Avenida: hay Norte y Sur.

Un Norte como Usted tiene dientes de loco: por lo tanto no es: pero un Sur como Usted,

un poema similar al camaleón de las espinas: por lo tanto no es: leche cayendo en los ojos, pátina

de agua sobre la mejilla, si matas. Ladrón, ¿es que fuiste asesino? Pon orden. Pon mi ojo

de vidrio en su lugar. Pone mi pata de palo en su lugar. Pone mi costilla en su lugar: mi boca

hace tiempo repleta de gorgojos y orugas. Alas de mosca, no difíciles de entender: qué dirán de mí.

Qué dirán de mí, niños resueltos en el fuel de las calles. Yo no digo nada, nada: no tema.

No tema, porque yo he perdido mi aguijón: ¿no se llamaba paraguas?: y fíjese Usted, ¡cómo voy mojado!

Tendido como ropa, en el cable telefónico: arlequín equilibrista entre política y belleza. Dime: ¿estás

enterado de mi nombre?: ¿es que tienes nombre, fulano contrahecho, mitad hombre, mitad aire?

Yo me llamo Poliedro de Ecuaciones Oscuras: el alquimista corrige la cantidad de mercurio:

su sabiduría no es más que el lenguaje de Dios. Usted encuentra un gusano: le saluda: oh, gusano,

que eres la sierpe nacida de los hombres. Usted encuentra una sierpe: le saluda: oh, sierpe,

que con tu falo desvirgas el valor de los ángeles. Antes fui como tú. Yo también comí

el rostro helado de la luna: nombrada Arte la luna: hostia regada con el formol de los muertos.

Se llamaba píldora, metadona de Dios transfigurada en materia: yo me llamo Hombre:

qué bien: qué bien: yo me llamo Mujer: pongo un lirio en mi pecho: pongo un sestercio

en la jeta de un pez. Calles necesarias para las pescaderías nocturnas. Una jeta de pez

es el universo que nombro. Uno dentro de él, le reclama pez mío, ¿no seré un hijo tuyo?

Drogadictos celestes, llamados pescadores, crúcenme el paladar porque estoy hablando.

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Creo que el dibujo ya lo había subido, no estoy seguro; éste es un detalle que no sé si le viene al poema. Es Dylan Thomas, el gato, jugando con unas ballenas. Noticia de hace días: un ataque xenófobo a una inmigrante ecuatoriana en un vagón del metro de Barcelona. El agresor no soltaba el teléfono móvil, mientras le pegaba a la pasajera con patadas en la cara diciéndole "zorra inmigrante de mierda". Ver el poema que nace, rabioso de esto, aquí.

11 comments:

baudelaire3 said...

Pedro: más allá del poema en sí mismo, me hace recordar esa genealogía noble de los otros poetas chilenos, esos mandragóricos (algunos desde antes de La Mandrágora) tan denostados por sus ex-compañeros y también por otros que no supieron leerlos (uno es Rojas, el otro Lihn): y que hicieron escuela y a veces cuesta reconocerlo. Ossorio, B. Calderón, Rosamel, Gómez Correa, Cid, Cáceres y Cáceres. Hay más.

Te mando un abrazo,

C

Pedro Montealegre said...

Cristián, éste es el penúltimo poema -perdona la pedantaría de explicarlo y la ilusión de explicarlo, y la tontería de...- y en cierta medida tiende a ser gramaticalmente más "correcto" que los demás, y a algun@s les ha gustado -quizás por eso- y por eso lo pongo. Desde luego hay algo de todos los que me nombras. Ya te enviaré el libro y podrás comparar. BesoT.

baudelaire3 said...

BesoT para ti por la explicación, por la molestia, y sobre todo por el poema. Mmm..., me pregunto por qué entre los más jóvenes hay esta continuación y esta renovación de esa herencia: tú, Bello, creo que el libro de la Carmen G. también va por ahí, pero no lo he leído. Da para largo.

Abrazos,

C

Pedro Montealegre said...

Cristián, en otros apartados hemos hablado de esto, y siempe creo que es sano -quizás sea un leproso, pero igual lo digo hehehe- reconocer las influencias, las herencias, los diálogos. Durante mucho tiempo en los talleres se utilizaba como arma arrojadiza, como disparo certero -y no lo digo por tu comentario, sino por lo que recordé- el decir, te pareces a éste o aquél. Creo, por amistad y admiración, cierta esa cercanía a los autores que me dices, pero del mismo modo que se pueden reconocer y rastrear otras similares en otros autores actuales y no actuales, amigos y enemigos por los siglos de los siglos amén. :p

baudelaire3 said...

En efecto: en los talleres aquello parecía una caza de brujas, tipo "esto me suena a...", o "se te nota la influencia de ..."; comentarios de ese tipo, salvo aquellas excepciones en el eco era demasiado, carecen de esa conciencia necesaria de la literatura como una cadena de producción, como una larga posta donde el testimonio va de mano en mano. La tradición y el talento individual, del que hablara Eliot, lectura todavía recomendable para muchos. Date una vuelta por el epígrafe, hay un tema más o menos candente.

Vuestro,

C

baudelaire3 said...

Quise decir: "en el que el eco era demasiado..." (sorry)

Alberto Espejel said...

¿qué es sestercio?

cuánto amor por las estructuras, por la paciencia para que cada verso contenga lo necesario

no es fácil leer poemas así, menos en éstos tiempos, en éstos formatos, pero textos como el tuyo merecen su propia impresión, una lectura lenta y el resguardo en casa

Loredana said...

Dylan Thomas me mola.
El poema...brutal de bello.

safrika señorita said...

poemazo, Pedro, poemazo.

En cuando pueda me hago con el libro.

beso

safri

Luciérnaga said...

¡Perdón por meter esto aquí, pero necesitamos comunicar
QUE

EL ARTE SALE A LA CALLE!

DEBIDO A LA GRAN ACOGIDA QUE HA TENIDO ESTA INCIATIVA EN VALENCIA y BARCELONA, SE HA DETERMINADO QUE EN ESTAS CIUDADES EL ARTE SALDRÁ A LA CALLE
EL SÁBADO DÍA 1 DE DICIEMBRE A LAS 12:00 (y no el 30 a las 18:00), puesto que dispondremos de más luz.

El lugar sigue siendo el mismo :
En Valencia en el río (a la altura del Palau de la Música)
En Barcelona en la Plaça de Catalunya
En Madrid en la Plaza Vázquez de Mella
(está en www.arteenlascalles.blogspot.com)

Animamos a todos aquellos que lo deseen a llevar sus mesas, sillas y comida.

Tras la jornada callejera, habilitaremos locales en los que habrá actuaciones que comenzarán a partir de las 17:00 para quienes quieran continuar la jornada artística.

El programa de dichas actividades, así como la dirección de los distintos locales, los anunciaremos durante la próxima semana.
Todos aquellos que deseen "artear" en estos locales, pónganse en contacto con nosotros.

Esperamos la respuesta de MADRID a dicho cambio, hasta entonces, en esta ciudad se hará el día y a la hora previstos.
Para más información: www.arteenlascalles.blogspot.com
arte_en_las_calles@hotmail.com

¡Saludos, paz y arte!

txe said...

poetico y filosófico

weah!