Monday, December 20, 2010


Lo malo


No te libras fácilmente, aparece el señor, sus ojos de magnesio, te inyecta mientras duermes una dosis de sal, desmiembra tus articulaciones, las cambia por hilo, es una batalla zafarse de su amarre, su nudo marinero de doble rosa, es increíble cómo usa su escalpelo, abre los pliegues como si estuviera orando, introduce los dedos, hurga y extrae un bulbo fluorescente, ese dolor te queda, de huir, no saber, ¿se respira?, ¿se bufa? Te encuentras bajo el catre una charca negra, tú mismo buscarás el mocho y el cubo, lo limpiarás llorando, el recorrido te inmuta, todos los dragones benignos de la pared, los que se comen las moscas, los que estofan polillas, vendrán a consolarte, a decirte que sí, que habrán más veces. Los murciélagos de la nacionalidad vendrán desde su hueco, las perras de compañía de cara arrugada, ninguna persona, no vendrá el cartero a dejarte la factura, nadie llamará al teléfono, tu buzón de email palpitará vacío, sin coda ni errata vas solo, vas solo. Los grabados en sus marcos comenzarán a chorrear, como si de pronto se licuaran por obra y gracia de la pena. Dónde los amigos que ofrecen té de cardamomo, que hierven pollo con hierba limón y cantan en karaoke versiones japonesas. Tampoco vendrán. Porque vino anoche también para ellos. Ellos temen, ellos birlan. Con una barra de sanguina componen de memoria un cuadrado mágico. Vino un hombre de hule, ojos de magnesio. Nos inyectó lodo. Ahora vas por la calle interesado en los textos que la gente lleva, incomodas en el metro al que se encuentra a tu lado, te inclinas hasta leer la tapa de su libro, le esputas muy mal, esa novela es horrible, vaya a la librería, que le den reembolso. Te inyectaron lo ácimo. Llevas un lápiz de tinta roja, haces círculos en los sintagmas de mala calidad, los grafitis de los urinarios, pintas los labios a los sabios anarquistas. Esperas el rugido, que se te caigan los dientes. Y que venga él, en lo oscuro, y lo sume.

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Inédito. Dibujo mío: la salida (técnica mixta)

Sunday, November 28, 2010

Ensayo local









Relaciones, Tasaciones, Comisiones, Retribuciones, Donaciones, Promociones.
Nombramientos, Agradecimientos, Agenciamientos, Estamentos.
Puntada, Hilo, Coser, Pinchar, Lamer, Patrón, Tela, Producto.
Lobby, Pose, Enchufe, Mote, Marca, Moda, Miel, Poder.
Trama, Truco, Trato, Treta, Toma, Tilde, Tono, Título.
Autocomplacencia.
Autobombo.
Autoridad.
Auspicio.
Autarquía.
Autor.
Autoanálisis.
Autómata.
Autoayuda.
Auto-
crítica.
Au.

Wednesday, November 17, 2010

"Comparado con la poesía cosmética que tanto prolifera, de mera vocación estética, La curva del eco es una lectura, digamos, "difícil". ¿Eres consciente? ¿Te preocupa?"

"Desconozco en detalle la poesía actual en España pero lo que suelo encontrar en la poesía latinoamericana que se publica hoy, es cierto descuido de las formas. No sé si a eso te refieres con poesía cosmética, porque lo que veo es menos la atención a las formas que una especie de obsesión por “decir toda la verdad”. Esto no siempre resulta en mayor conciencia de la materia verbal como el elemento que corporiza los fraseos y las imágenes. Las formas que hacen a la composición del poema se ven por lo general desatentidas en pro de urgencias autoexpresivas. Lo veo como recaída en un pseudoromanticismo, ahora alicaído por falta de conciencia de sus medios y tradiciones. Y sobre todo en relación a los aportes movilizadores de las vanguardias del siglo XX, así como en vistas al conocimiento —camino abierto y por ende siempre explorable— de las funciones arcaicas de la poesía. En cuanto a la quizá demostrable dificultad de mi poesía en algunas instancias (juro en todo caso que no es adrede) no me queda sino abrigarme al amparo de Lezama, quien ha dicho Sólo lo difícil es estimulante. Admito con ternura y estremecimiento su desafiante matiz".

Reynaldo Jiménez

Monday, November 08, 2010


Fábula de No

Nicolás Labarca








con cuidado no sé
aullar no es lo mismo

un cuerpo no es lo mismo
cae espesa
agua que estanca

el diente se quiebra en el diente.

...

bocado a bocado
la cena se dispone

qué comes murmura
qué adivinas mueca

(a veces miento
pero como sabes
es mi manera de ser)

muestra entonces
lo que permite el bisturí

ser de afuera
no de andentro.

...

no sé si mareo o varado
si botín o sabotaje
un muchacho
marinero y máscara
agita las manos
incrusta un péndulo
y se hunde.

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La presentación de Nicolás por Javier Bello, puedes leerla aquí.

Wednesday, October 27, 2010

Los obreros no tienen patria


"Se acusa también a los comunistas de querer abolir la patria, la nacionalidad. Los obreros no tienen patria. No se les puede arrebatar lo que no poseen. Mas, por cuanto el proletariado debe conquistar el poder político, elevarse a la condición de clase nacional, constituirse en nación, todavía es nacional, aunque de ninguna manera en el sentido burgués".


Karl Marx, Manifiesto Comunista

Sunday, September 19, 2010

Cambiar el Mundo

"Soy masculino o femenino o transexual, trabajador sindicado frente a mi patrón, comunista frente a la burguesía, judío delante de un antisemita, antisionista ante un sionista, sefardí ante askenazí, ciudadano francés nacido en Occitania..., y así, sin fin. Todas estas determinaciones se combinan. Sus respectivas intensidades se desplazan en función de situaciones concretas y del conflicto dominante que les caracteriza. Pero ¿qué hacer para este sujeto múltiple no termine por desmigarse o trocearse?... Durante los años de euforia neoliberal, mientras que los chicos de oro (golden boys) y la nueva economía estaban de moda, la condición obrera se había vuelto un signo de fracaso social. Las ciencias humanas universitarias se interesaron por la marginalidad y la exclusión, pero no por el trabajador y el trabajo. Incluso los dirigentes sindicales cedieron ante cierto tipo de indefinición: no hablaban de trabajadores obreros o empleados, sino de 'gentes', nebulosa social flotante y polen de individuos sin cualidades".

Daniel Bensaïd

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Pincha en su nombre y entérate.

Wednesday, August 25, 2010

Dice efectiva y sinópticamente mi amigo, el poeta Nicolás Labarca:

"Rapa Nui militarizada por tomas de terreno /
Huelga de Hambre Presos Mapuche / Aprobación
Termoeléctricas en Pta. Choros / Represión a estudiantes
y pobladores / Reconstrucción privatizada / Conflictos
de intereses / Todo tapado aprovechándose
de los MINEROS / Bienvenidos al Vil-centenario"...

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pd. Leer también lo que dice Cristián Gómez aquí.

Friday, June 25, 2010

Poemas del grupo Transfusiones



Hay poéticas y poéticas. Algunas hacen suyas las contradicciones de un campo que les desea domesticar, al mismo tiempo que les pide ser libres. Estas se amansan ante la grata gravidez del campo que les dice: "toma, aquí tienes tu lugar, para que puedas ser disidente, rebelde, radical. Pero no te muevas de ahí. Déjame etiquetarte...". Y de paso, transformar ese discurso en una iconografía de fácil manipulación en la oferta de realidad. Muchas veces ese espacio fomado por agentes literarios, aparatos ideológicos estatales, lógicas y verosímiles dominantes, escritores, lectores, etc, financia y propicia modelos de controlada disidencia -en este caso, poética- donde el discurso reivindicativo, por la cómoda asimilación de políticas progres, sintonizadísimas con el modelo de oferta y contra oferta, pierde su capacidad crítica. Se torna, por tanto, reconocible, esperable, un lugar común más que hace funcionar este postmodernismo entendido como el brazo cultural del capitalismo avanzado. No estamos hablando, por contrapartida, de un arte por el arte, porque con Walter Benjamin podemos decir que casi nunca lo ha sido para que lo tomemos literalmente; casi siempre ha sido un pabellón bajo el cual navega una mercancía que no se puede declarar porque le falta nombre.

Quizás el mérito de est@s poetas está en oponer a la mullida maniobrabilidad de los productos artísticos de lo que se viene leyendo últimamente, la potencialidad política que nos anuncia este gran crítico, quien, a su vez, se lo aplicaba justamente a los surrealistas. Encontramos textos que, desde sus diferencias y sus coincidencias, apelan por una conciencia del "trabajo" poético como un valor en sí. Asimilamos esto como un deseo, por una parte, una demanda y una posterior concreción de un trabajo entendido como artesanía verbal, por otro, donde resulta tan válido el proceso de escritura como el producto. No se trata de autores que organicen su acción poética como una maniobra que de por sí posea incontroladas (o controladas) implicancias, o efectos devastadores en una sociedad que más bien no responde o no se da por enterada, la mayoría de las veces. La poesía, en este caso, es la que no se da por enterada, y que sufre - nuevamente con Benjamin- "desconfianza en la suerte de la literatura, desconfianza en la suerte de la libertad, desconfianza en la suerte de la humanidad europea, pero sobre todo, desconfianza, desconfianza, desconfianza en todo entendimiento". Y ante ello, estas poéticas que hoy se asoman, asumen la idea -siempre actual- que definió las vanguardias: la tarea de ganar las fuerzas de la ebriedad para la Revolución.

Guillermo, Pablo, Lorena, Sergio, Carmen, Ana, Nacho y Aldo -desde lo que les une y les diferencia, repito-, hacen suyos estos postulados, y se preguntan por la retórica poética como un ejercicio mismo que cuestiona concepciones como legibilidad, efecto, poeticidad, y dejan hablar el lenguaje desde el antiguo y nuevo principio basado en la sospecha de que detrás de todo el mundo manifiesto -como bien dice, por otro lado Hauser- hay uno latente, detrás de todo lo conciente, un subconciente, y detrás de todo lo unitario en apariencia, una contradicción.

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Pd. El primer texto, de arriba, es de Katábasis de Guillermo Roqués. El otro, es de Nacho Cebrián, de Oriente. Pinchar en las fotos para agrandar, y en Transfusiones, arriba, para acceder a su blog

Tuesday, June 08, 2010

Mi interpretación es rápida. El FMI, ante la crisis, obliga a una simple solución: cargarse el "estado de bienestar" europeo, y aplicar aquí el modelo estadounidense, mediante la implementación de drásticos recortes sociales. Es decir, si estás envenenado, el antídoto es darte un certero garrotazo en la cabeza.

Tuesday, April 20, 2010

Tengo el agrado de subir ahora algunos poemas del poeta Aldo Alcota, chileno, como yo, también perdido en tierras valencianas, y que con esta primera publicación -la Plaquette Guayacán-, entra fuerte en relación a lo que se viene leyendo últimamente en tierras del Levante. No puedo ser objetivo, porque somos amigos, pero me mojo. Me gustan mucho. Ya se anuncia su próxima presentación. Pinchar en su nombre más arriba y podrán acceder a más datos suyos, y abajo en el texto para ver el escaneo de una parte de su libro. Recomiendo su lectura. Muy bien, Aldo.

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P.D. Aldo Alcota (San
tiago de Chile, 1976). Poeta, pintor y periodista. Vive en Valencia, España. Editor en Chile de la revista Derrame durante trece años e integrante del grupo surrealista del mismo nombre. Ha realizado tanto en América como en Europa varias exposiciones individuales y colectivas, participando en estas últimas junto con artistas como Chema Madoz, León Ferrari, Eugenio Granell, Marcelo Bordese y Francisco Copello. Colaboró en el movimiento Phases de Édouard Jaguer. Una de sus grandes maestras y amiga fue la poeta Stella Díaz Varín, la mujer volcán. Siente estrechas cercanías con el movimiento Pánico, el Surrealismo y la Patafísica. En la actualidad es miembro del colectivo Transfusiones, que reúne a poetas latinoamericanos y españoles. Guayacán es su primera publicación.

Thursday, February 18, 2010

Por fin, luego de muchos años inédito, barro nutricio sobre el cual se escribieron La palabra Rabia y Transversal, ha decidido finalmente abandonar su madriguera Animal Escaso. Padre y madre de los libros anteriores, los crió y vigiló desde su cuidadoso silencio. Ediciones Idea se la jugaron por publicarlo y hoy me llegó el paquete con los ejemplares a casa. Estos poemas fueron escritos entre los años 2002 y 2005, aunque se han ido puliendo y decantando hasta hace poco. Corresponden a un registro fósil de una escritura antigua que desea aparecer, tardía, cuando sus hijos ya están crecidos, y oponer de esa manera su diferencia y romper con la unidireccionalidad de la progresión o evolución en el proceso de publicar. Es decir, esa misma distancia estética se contrapone a las poéticas supuestamente más actuales y que más me representan en estos momentos, creando una falsa esperanza de regularidad en las ediciones que llevo, muchas veces motivado por el azar, haciendo que presente libros en una dinámica de nuevo-antiguo-nuevo-antiguo. Próximamente lo presentaremos en Valencia. Aquí subo un texto más, para que se vayan haciendo la idea:

Materiales

1

El frío te roba la cara. Te sienta en un plato con hielo.

de esa forma –embalsamado– las agujas te marcan. Eres

estalactita –o casi no. Alfiler nacido de roca. Te tiran

granos de miel, arroz dulce –de puro gélido– y subes, silbas

por la onomástica –la ciudad–: el esputo, la pelambrera, la

resaca de la nube –se te da íntegra, a la inversa, toda

congelada– agrisando el vidrio con moho; llaves

no te entran, la bondad de las estufas: el calor de afuera

no convence. Hay blanco. El frío te roba. Te lija. Te hace

resbalar por la escalera: flor soplada para empalidecer el texto,

nieve que sube y no al revés. Una vela de hielo, tu esternón

humeando.

Lo que se consume es más, tos teñida de azul: afuera te quitan

la cara de un corte: lengua, gillette. Te pegan el rostro de un perro.

De una perra vieja –la enterraron bajo el cirro. No caía lluvia.

No habían gotas, nada líquido. Sí escombros. Clavos dulces.

Esquirlas de una bomba fría, arcángel con sonido de un copo

al tocar la hojalata. Te tragas el puñal –mejor amigo– el tallo

fino de la mosqueta: el capullo afuera no significa nada

más: la asfixia. La fobia. La afasia. El frío te roba: es el sonido

de la cuchilla, su reflejo, el mismo del hielo al hacer la incisión.

Un perro apaleado en la calle gime –tu cara se le descose– la nieve

se hace púrpura, caramelo sobre un helado. Comer o no.

2

Es verdad: hay frío. Rocas de sal. Coraza

de cangrejo, otra roca –espera comerse ese hueco de pozo.

Cruje el desierto, su metro cuadrado, la orilla, la espuma,

cuencas de gaviota –devoradas por quimeras, gotas de vapor.

Y el dolor, mirar: sílex, yesca, llamarada, desconcharse

una piel sin caerse del todo, cerros haciendo visible el lugar

de una muerte –tácita– pero sin deteriorarse, momias,

cruz de manos

parecidas a sed. La lágrima, síntesis de un pequeño salar.

Los flamencos, de esa agua venenosa, filtran algo y les nutre.

Y tú, que cuando hablas te agrietas el pecho, oyes la rotura

de una quijada cayéndose –se entierra en sedimento, rumor de

escarabajo.

Entiendes de piedras (estás hecho de ellas). Un jirón de piel

sostiene lo ínfimo, agujero negro de bala, soga donde la pirita

ha sido alfabeto. Es verdad. No hay frío. Ni agua. Una libélula

voló directa al nervio. Dunas lamen dunas. No puntos

sino enormes granos de arena. El desierto limita con el mapa.

No barcos. El calor hace ulular las imágenes. El espejismo

es el espejo de los muertos. Y tú, que vives, sólo ves el rojo

galápago, sal en retirada, ventisquero, quemadura

que es aire.


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Pd. Cosas del fetichismo. En la foto no se ve, pero el libro va envuelto en papel diamante, cerrado con broche de papel malva. Es precioso, perdonen el entusiasmo y la poca objetividad. Se lo quité todo para escanearlo mejor.




Saturday, January 23, 2010

Escritores anónimos


"He intentado parar de escribir. De hecho, estoy buscando por una “contrareceta”, una pastilla que te detenga la escritura. Hay una organización llamada “Escritores Anónimos”. Ellos intentan bajarte, de escribir un libro enorme a un poema". Terry Eagleton.

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Que brillante e irónica la frase. Yo también necesito ir a escritores anónimos.