Me han llegado estos días, y para hacerme compañía durante el veranito recién inaugurado, varios libros de poesía: Gang Bang, de Óscar David López, (Fondo Editorial Tierra Adentro, México 2007); Albafeto para nadie, de Cristián Gómez (Editorial Fuga, Valparaíso, 2007); Inventario de Equipaje, de Antonia Torres , que me lo dio en París ( Editorial Cuarto Propio, Santiago, 2006); y Para un tiempo herido, de Enrique Falcón (Amagord Ediciones, Madrid, 2008).

Aquí les pongo un poema de cada uno para que se hagan una idea:


Dinastía Brueghel

A Jésica López, La Negra


no fue el tifus alrededor de su labia
no fue el cuervo detenido sobre los pinceles
tampoco el origen del amor como una preposición
que los viejos
creen haber visto
en una mulata
yendo hacia la noria:
un cántaro sobre el hombro
la cabellera hasta las nalgas
y muda como un lienzo.

(Óscar David López, de GangBang)


NADIE QUERÍA SALIR DE NOCHE

Una vez nos juntamos a celebrar
los cien años de Pessoa; a cada cual
le correspondía un heterónimo,
a mí me tocó en suerte Álvaro de
Campos, ingeniero y cosmopolita,
desenfadadamente maricón, según
contaba Ofelia. La casa era una
de esas antiguas casas señoriales
donde hubiéramos tenido que entrar
por la puerta de servicio. Ni el vino
ni las velas nos salvaron del invierno,
a punto de partir como nosotros: fue,
sin embargo, la última noche que hizo frío.

(Cristían Gómez, de Alfabeto para nadie)


Termas de Chihuío

ahora eres tú quien asciende
un camino de árboles inscritos
huesos de la historia

una hilera de cadáveres desnudos y pálidos
bautismo en las aguas del Jordán

¡polvo de huesos, polvo de historia al aire!
cenizas encendidas al viento

sólo un breve hito para viudas y huérfanos

solos se quedan estos muertos
en el secreto sueño de las cosas.

los sacrificados nos acechan en la niebla.


(Antonia Torres, Inventario de Equipaje)


PROTECCIÓN DE TESTIGOS

"La conciencia de que esta ecuación
era posible: dolor que finalmente
deviene rabia. La conciencia de que
esta ecuación era aplicable
a todo o casi todo"

Roberto Bolaño, 2666

Poco deben importarle
la disolución del pentotal en los días de trabajo
y la lenta inhalación de estrellas por su espalda.
Le pagaron por callarse
la dirección de las palomas, el remite de las postales
certificadas de tan lejos, la piel de una mujer
que él no ha visto y no ha besado,
-el corazón de los inviernos-,
las sedes comunistas, su necesidad de ir ardiendo
por una extremidad de la cara.
Toca apenas con los dedos
nuestro inútil portal, y la luz de todos los aullidos
que pincelan la tarde, por encima
de muertos y estaciones,
a un paso sólo del domingo
vuelve a casa, toma de su llave
se maquilla una lágrima con cuchillas de afeitar.

(Enrique Falcón, Para un tiempo herido, antología 1998-2008)

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pd, Perdonen, amigos poetas y editores, por la manipulación photoshópica de las portadas, pero era para que me cupieran todas en una sola imagen. Abrazos.