El Diario El País Llama Crisis al Golpe de Estado en Honduras y lo justifica. Hablamos de un presidente que ha sido elegido por todos los ciudadanos. Lo que pretende es crear un espacio de legitimidad democrática, utilizando eufemismos para justificar lo injustificable: una élite minoritaria, económica y militar, que toma el poder por las armas. ¿Y si hacemos, como ciudadanos, un golpe de efecto contra el diario el País, para que no manipule ni mienta? No lo leamos más. Qué vergüenza. Ah, se me olvidaba: el Grupo Prisa también justificó el golpe contrá Chávez, años atrás.

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P.d Pinchar en crisis para leer la editorial sobre Honduras y en Grupo Prisa para leer lo de Venezuela.

Cielo partido (Arturo Borra)



"...mis caminos sangran"
Louis Aragon





Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
se me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.

[toda la sangre]


Celebración del brote (Laura Giordani)


Suspendidos en la pelvis.
dos frutos custodian las semillas
con la luz opalina
de sus yemas.
Arca de los nacimientos,
almácigos con todas las edades a cuestas,
resistiendo en la penumbra
la extenuación de las fuentes
con el hálito de la sangre
y la sola determinación
de su seda.

La humanidad estiba todo su polen:
los por nacer,
los que nunca asomaron,
en dos barcas blandas
diminutas como almendras.

[los ovarios]


En un tiempo de gran orfandad (Víktor Gómez)

en gratitud a Carla Bodillo

Por la huerta -cristo que arde sin
clavos en una cruz de alambres-
he visto el paraje triste como tu ojo,
pequeño pájaro
enredado en la trampa de un díscolo.

Lava, mujer, el ojo sin niña, en la tela
de mi canto. Y tuiéndelo. Blanco
hasta que las mariposas negras lo golpen
con su afán;
contra la ondeada libertad entre pinzas
baten toda frescura en la herida
del tiempo. Este tiempo que grita,
-crucificado en las alambradas
que nos separan del huerto-
con voz desgarrada, no vómito y llanto.

Qué judas se guarde su plata.
Se la trague y no florezca
en este huerto ni en mi saliva halle gusto.

[salto del cuviví]

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Pd. Tres poemas de tres autores valencianos, publicados en plaquette por zahorí (poesía en minúsculas), a cargo de Laura Giordani y Arturo Borra. Atentos a ellos.

Patrullas Fascistas en Italia


"A la espera de la autorización para iniciar las patrullas, la gente de Saya dejó claro que están organizados y preparados para obedecer a su comandante, un antiguo oficial de los carabineros. Destaca su uniforme poblado de símbolos fascistas: camisa caqui y gorra negra con un águila imperial romana, pantalón gris y botas de caña. Las fotos publicadas de los patriotas uniformados han levantado una gran polémica en Italia. La oposición a Berlusconi lo denuncia como "delirio" fascista".

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PD. Ya lo he dicho. Sospecho que se nos prepara una bastante gorda. Fuente de la noticia, aquí.

Tres poemas de Jean-Joseph Rabearivelo


(Traduccion del francés de Juan Abeleira. El libro está en Ediciones Hiperión)




XV

No te engañes,
tú que pareces un pajarillo
extraviado en el bosque nevado que se extiende
hasta el pecho de Tagore,
de Whitman y de Jammes,
cuyas obras reemplazan la cruz sobre tu cama,
pues no es la vejez del mundo
ni la del día varias veces milenario
la que se acaricia aquí la barba blanca
y espesa como el olvido,
como la esperanza y como la bruma de las mañanas tórridas,
allá, encima de todas las montañas,
astrólogo interrogando a las estrellas
y fumando una pipa de barro.
Es su juventud, oh hijo mío,
la juventud eterna del mundo:
metamorfoseada
(tal vez gracias al canto de tus poetas preferidos
que crean para ti una religión
en ese insondable silencio
poblado de columnas y de ríos,
de vivos y de muertos),
ya no es sino la sombra de todo el pasado
y ya no escucha sino este único presente.

XVI

Innumerables manos herrumbrosas
-olas, sombras, humaredas-
escardan y acodan
una zarza
invadida de yerbas agigantadas
de las que tan sólo surgen pájaros ciegos.

¿Qué pueden recolectar, estando ya tan cansadas?
¿Qué habrá entre sus dedos de viento?
Algunas bayas blandas y negras a fuerza de enrojecer
se han convertido ya en múltiples setas
a orillas de ese río sin piraguas
para embarcar todas esas cestas de frutos nocturnos.

XVII

El vidriero negro
cuyas pupilas innumerables nadie ha visto jamás
y a cuya chepa nadie se ha subido aún,
ese esclavo engalanado de perlas de bujería,
tan robusto como Atlas
y que se lleva los siete cielos sobre su cabeza,
parece como si el río múltiple de las nubes fuese a arrastrarlo,
el río que ya ha mojado su pampanilla.

Miles de fragmentos de vidrio
caen de sus manos
pero rebotan hacia su frente
castigada por las montañas
donde nacen los vientos.

Y tú asistes a su suplicio cotidiano
y a su labor interminable;
asistes a su agonía de hombre herido por el rayo
cuando resuenan en las murallas del Este
las caracolas marinas-
pero ya no sientes piedad por él
y ya ni siquiera recuerdas que de nuevo comienza a sufrir
cada vez que naufraga el sol.

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P.d Elecciones del parlamento europeo. En España gana la derecha. Pese a los escándalos de corrupción. En Italia también, pese a las fiestecillas con menores del primer ministro. La gente lo sabe. La gente aún así les apoya. Al final va a ser verdad que uno tiene el gobierno que se merece. Qué asco. Oh, Jean-Joseph, no es evación leerte, sino comerse los ojos con un poco más de dulzura. Pinchar en su nombre y sabes un poco más de él.

DESMADRADA

de Manuel Moraga

"Hablo de su fetichización escenificada a raíz de su propia ausencia, lo que propondrá un modelo de masculinidad en crisis, fisurado, deconstruido a partir de la conciencia de la precariedad de los territorios ilusorios por los que transita el sujeto y que lo producen como tal: me refiero a discursos normativos que le obligan al disfraz, a confundirse en y con el silencio, y saltarse esa misma norma y ser desmadrado o desmadrada sin asumir este trucaje con el seductor discurso queer de refundar identidades de género. Digo esto último pensando quizás en su competencia y viabilidad en sociedades y culturas o ciertas localizaciones de ellas que están más abiertas a esta estrategia política, cosa que no se puede comparar o cumplir aún en el sur mítico de Chile, ni en Chile mismo. Aquí no se funda nada. Se trata del crujir de una identidad en el recuerdo, ardiente como una brasa, del otro. Es así que la escritura aparece como la letra de un bolero; asume creativamente la cursilería y el cliché en otro orden de emotividad. El lector es capaz de descubrir esas marcas que no son otra cosa que discursos canonificados, de tal forma, que configuran intersubjetivamente –mediante un previo proceso de negociación simbólica– una respuesta de reconocimiento emotivo en cuanto a identificar aquellos signos que conforman una enciclopedia plural y popular acerca del placer, dolor o goce en cuestiones propias del amor y el desamor que ellos le producen. En los textos de Moraga se utiliza la miel o la hiel no para atraer moscas –ni hombres–, sino para apartarlas y descubrir el consiguiente goce del sujeto que reclama para sí esa lejanía" .

(Extracto del prólogo que hice a este libro)

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

TOMARÍA COLECTIVO EN LA OTRA ESQUINA

ASÍ NO HUBIERA PERDIDO EL ESPECTÁCULO

DE VER REVENTADO TUS SUEÑOS EN EL ÚNICO GRIFO DE LA CALLE

ME LEVANTARÍA LOS DOMINGOS

SÓLO POR LEVANTARME ALGÚN DOMINGO

CONSTRUIRÍA CASTILLOS DE ARENA QUE NO PUDIERAN BOTAR MIS SUEÑOS

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

ME FORRARÍA LOS HUESOS CON OTRO PELAJE

PARA NO ENAMORARME DEL PRIMERO QUE AMANECIÓ MIS MANOS

LEERÍA 100 AÑOS DE SOLEDAD

EN LOS AÑOS DE SOLEDAD QUE SIEMPRE CARGO

NO PEDIRÍA LOS RESTOS DE TU AMOR, SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SEGUIRÍA PIDIENDO VINO LOS VIERNES POR LA NOCHE

ALARGARÍA LOS SÁBADOS HASTA EL LUNES

PARA BAILAR SOBRE LA LUNA 30 HORAS

SI PUDIERA

ME CONSTRUIRÍA UNA PUERTA DE ESCAPE

Y TE INVITARÍA, TARDE PERO TE INVITARÍA

LE COMPRARÍA DULCES AL NIÑO

QUE SE LIMPIÓ LOS MOCOS EN LA MESA

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

NO TERMINARÍA LOS CICLOS EN MI CAMA

NO MORDERÍA DE MUERTE A MIS AMIGOS

COMPRARÍA CASTAÑAS PARA MI MADRE

LE CONTARÍA 3 CUENTOS A MI HIJO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

APRETARIA LA PAUSA AQUÍ.

....

noche de copas

las noches en las que te espero se parecen a los lobos

a las abejas cubriéndome de miel

te espero

en el escalón mas próximo a la ventana,

marco este teléfono incansablemente, mientras bebes como si hoy fuera otro día

este martes fue de brujas

de líneas que no tienen final

las noches en las que te espero se parecen a mi espejo

con miedo de abrir esta Pandora que son mis ojos

hay ovejas color carne durmiendo en este silencio

hay personas en sus autos que silban un tema de sabina

pero tÚ , masticas el recuerdo de los besos que no tienes

las noches son edemas profundos en mi alma

me acuesto contigo, pero no me acuesto contigo

las muñecas estaban en tu mano

este martes fue otra noche

y habían equinoccios que no tenias marcados

las noches en las que te espero

son siempre las mismas

teléfono, cervezas, chocolate

.....

ME AUSENTO ESTA MAÑANA DE MIS DEDOS

QUE UN DÍA DE DICIEMBRE

MORDIERON TU ESQUELETO DE MENTIRAS

ME AUSENTO DE LOS CAMINOS CANSADOS

QUE CARGO ENTRE MIS VENAS

DE LAS 15 LUNAS

QUE TE HICE TRAGAR EN UN SUSPIRO

ME AUSENTO DE ESTOS JUDAS

QUE AMÉ COMO A MI PERRO

DE LOS BESOS DE ESTE PRINCIPITO

OTRO APÓSTOL QUE HIZO MISA EN ESTE SANTUARIO

ME AUSENTO Y ABANDONO MI AUSENCIA

EN EL RECODO MÁS TRANSITADO DE LOS DEMONIOS

PARA QUE ASÍ FABRIQUEN SU CORAZA

CON UNA MEJOR COSTURA

ME AUSENTO DE LOS OJOS DE UNA AMIGA

CUAL GOTERA HUYENDO DEL SOL

ME AUSENTO DE LA TIERRA, LOS BARES, LAS ORGÍAS

ME AUSENTO.

....

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

POR QUE EN SUS CALLES

LOS PORDIOSEROS NO COMULGAN EN PASCUA

AQUÍ UN ADONIS MEDIOJUDAS SEMILUMINOSO

DEJÓ INTRANSITABLE TODAS SUS ARTERIAS.

AHORA NADIE PUEDE DETENERSE A MIRAR

LOS CISNES QUE AÚLLAN ENTRE SUS ZAPATOS.

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

PORQUE TÚ ESTÁS DURMIENDO EN EL MEJOR HUECO DEL SOL

ACOMPAÑADO DE CUSTODIOS QUE TE BAILAN SIN RECELO

Y NO LLEVAS EN TU MURALLA DE CENIZA

EL COLOR DE LOS GEMIDOS QUE TE PEGABA EN LA FRENTE

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE

DE SUS OTOÑOS, DEL SILENCIO DE LAS AMAPOLAS EN SUS HUESOS

PORQUE YA LAS BRUJAS DUERMEN EN CORRALES DE OVEJAS.

NECESITO ASEAR AL QUE HABITO

PARA QUE VUELVA A SER UN GIRASOL MÁS DE LA MANADA.

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Los textos están escritos efectivamente en mayúsculas. Para leer más cosas de Manuel Moraga, pincha arriba, en su nombre.