Poemas del grupo Transfusiones



Hay poéticas y poéticas. Algunas hacen suyas las contradicciones de un campo que les desea domesticar, al mismo tiempo que les pide ser libres. Estas se amansan ante la grata gravidez del campo que les dice: "toma, aquí tienes tu lugar, para que puedas ser disidente, rebelde, radical. Pero no te muevas de ahí. Déjame etiquetarte...". Y de paso, transformar ese discurso en una iconografía de fácil manipulación en la oferta de realidad. Muchas veces ese espacio fomado por agentes literarios, aparatos ideológicos estatales, lógicas y verosímiles dominantes, escritores, lectores, etc, financia y propicia modelos de controlada disidencia -en este caso, poética- donde el discurso reivindicativo, por la cómoda asimilación de políticas progres, sintonizadísimas con el modelo de oferta y contra oferta, pierde su capacidad crítica. Se torna, por tanto, reconocible, esperable, un lugar común más que hace funcionar este postmodernismo entendido como el brazo cultural del capitalismo avanzado. No estamos hablando, por contrapartida, de un arte por el arte, porque con Walter Benjamin podemos decir que casi nunca lo ha sido para que lo tomemos literalmente; casi siempre ha sido un pabellón bajo el cual navega una mercancía que no se puede declarar porque le falta nombre.

Quizás el mérito de est@s poetas está en oponer a la mullida maniobrabilidad de los productos artísticos de lo que se viene leyendo últimamente, la potencialidad política que nos anuncia este gran crítico, quien, a su vez, se lo aplicaba justamente a los surrealistas. Encontramos textos que, desde sus diferencias y sus coincidencias, apelan por una conciencia del "trabajo" poético como un valor en sí. Asimilamos esto como un deseo, por una parte, una demanda y una posterior concreción de un trabajo entendido como artesanía verbal, por otro, donde resulta tan válido el proceso de escritura como el producto. No se trata de autores que organicen su acción poética como una maniobra que de por sí posea incontroladas (o controladas) implicancias, o efectos devastadores en una sociedad que más bien no responde o no se da por enterada, la mayoría de las veces. La poesía, en este caso, es la que no se da por enterada, y que sufre - nuevamente con Benjamin- "desconfianza en la suerte de la literatura, desconfianza en la suerte de la libertad, desconfianza en la suerte de la humanidad europea, pero sobre todo, desconfianza, desconfianza, desconfianza en todo entendimiento". Y ante ello, estas poéticas que hoy se asoman, asumen la idea -siempre actual- que definió las vanguardias: la tarea de ganar las fuerzas de la ebriedad para la Revolución.

Guillermo, Pablo, Lorena, Sergio, Carmen, Ana, Nacho y Aldo -desde lo que les une y les diferencia, repito-, hacen suyos estos postulados, y se preguntan por la retórica poética como un ejercicio mismo que cuestiona concepciones como legibilidad, efecto, poeticidad, y dejan hablar el lenguaje desde el antiguo y nuevo principio basado en la sospecha de que detrás de todo el mundo manifiesto -como bien dice, por otro lado Hauser- hay uno latente, detrás de todo lo conciente, un subconciente, y detrás de todo lo unitario en apariencia, una contradicción.

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Pd. El primer texto, de arriba, es de Katábasis de Guillermo Roqués. El otro, es de Nacho Cebrián, de Oriente. Pinchar en las fotos para agrandar, y en Transfusiones, arriba, para acceder a su blog

Mi interpretación es rápida. El FMI, ante la crisis, obliga a una simple solución: cargarse el "estado de bienestar" europeo, y aplicar aquí el modelo estadounidense, mediante la implementación de drásticos recortes sociales. Es decir, si estás envenenado, el antídoto es darte un certero garrotazo en la cabeza.

Tengo el agrado de subir ahora algunos poemas del poeta Aldo Alcota, chileno, como yo, también perdido en tierras valencianas, y que con esta primera publicación -la Plaquette Guayacán-, entra fuerte en relación a lo que se viene leyendo últimamente en tierras del Levante. No puedo ser objetivo, porque somos amigos, pero me mojo. Me gustan mucho. Ya se anuncia su próxima presentación. Pinchar en su nombre más arriba y podrán acceder a más datos suyos, y abajo en el texto para ver el escaneo de una parte de su libro. Recomiendo su lectura. Muy bien, Aldo.

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P.D. Aldo Alcota (Santiago de Chile, 1976). Poeta, pintor y periodista. Vive en Valencia, España. Editor en Chile de la revista Derrame durante trece años e integrante del grupo surrealista del mismo nombre. Ha realizado tanto en América como en Europa varias exposiciones individuales y colectivas, participando en estas últimas junto con artistas como Chema Madoz, León Ferrari, Eugenio Granell, Marcelo Bordese y Francisco Copello. Colaboró en el movimiento Phases de Édouard Jaguer. Una de sus grandes maestras y amiga fue la poeta Stella Díaz Varín, la mujer volcán. Siente estrechas cercanías con el movimiento Pánico, el Surrealismo y la Patafísica. En la actualidad es miembro del colectivo Transfusiones, que reúne a poetas latinoamericanos y españoles. Guayacán es su primera publicación.

Por fin, luego de muchos años inédito, barro nutricio sobre el cual se escribieron La palabra Rabia y Transversal, ha decidido finalmente abandonar su madriguera Animal Escaso. Padre y madre de los libros anteriores, los crió y vigiló desde su cuidadoso silencio. Ediciones Idea se la jugaron por publicarlo y hoy me llegó el paquete con los ejemplares a casa. Estos poemas fueron escritos entre los años 2002 y 2005, aunque se han ido puliendo y decantando hasta hace poco. Corresponden a un registro fósil de una escritura antigua que desea aparecer, tardía, cuando sus hijos ya están crecidos, y oponer de esa manera su diferencia y romper con la unidireccionalidad de la progresión o evolución en el proceso de publicar. Es decir, esa misma distancia estética se contrapone a las poéticas supuestamente más actuales y que más me representan en estos momentos, creando una falsa esperanza de regularidad en las ediciones que llevo, muchas veces motivado por el azar, haciendo que presente libros en una dinámica de nuevo-antiguo-nuevo-antiguo. Próximamente lo presentaremos en Valencia. Aquí subo un texto más, para que se vayan haciendo la idea:

Materiales

1

El frío te roba la cara. Te sienta en un plato con hielo.

de esa forma –embalsamado– las agujas te marcan. Eres

estalactita –o casi no. Alfiler nacido de roca. Te tiran

granos de miel, arroz dulce –de puro gélido– y subes, silbas

por la onomástica –la ciudad–: el esputo, la pelambrera, la

resaca de la nube –se te da íntegra, a la inversa, toda

congelada– agrisando el vidrio con moho; llaves

no te entran, la bondad de las estufas: el calor de afuera

no convence. Hay blanco. El frío te roba. Te lija. Te hace

resbalar por la escalera: flor soplada para empalidecer el texto,

nieve que sube y no al revés. Una vela de hielo, tu esternón

humeando.

Lo que se consume es más, tos teñida de azul: afuera te quitan

la cara de un corte: lengua, gillette. Te pegan el rostro de un perro.

De una perra vieja –la enterraron bajo el cirro. No caía lluvia.

No habían gotas, nada líquido. Sí escombros. Clavos dulces.

Esquirlas de una bomba fría, arcángel con sonido de un copo

al tocar la hojalata. Te tragas el puñal –mejor amigo– el tallo

fino de la mosqueta: el capullo afuera no significa nada

más: la asfixia. La fobia. La afasia. El frío te roba: es el sonido

de la cuchilla, su reflejo, el mismo del hielo al hacer la incisión.

Un perro apaleado en la calle gime –tu cara se le descose– la nieve

se hace púrpura, caramelo sobre un helado. Comer o no.

2

Es verdad: hay frío. Rocas de sal. Coraza

de cangrejo, otra roca –espera comerse ese hueco de pozo.

Cruje el desierto, su metro cuadrado, la orilla, la espuma,

cuencas de gaviota –devoradas por quimeras, gotas de vapor.

Y el dolor, mirar: sílex, yesca, llamarada, desconcharse

una piel sin caerse del todo, cerros haciendo visible el lugar

de una muerte –tácita– pero sin deteriorarse, momias,

cruz de manos

parecidas a sed. La lágrima, síntesis de un pequeño salar.

Los flamencos, de esa agua venenosa, filtran algo y les nutre.

Y tú, que cuando hablas te agrietas el pecho, oyes la rotura

de una quijada cayéndose –se entierra en sedimento, rumor de

escarabajo.

Entiendes de piedras (estás hecho de ellas). Un jirón de piel

sostiene lo ínfimo, agujero negro de bala, soga donde la pirita

ha sido alfabeto. Es verdad. No hay frío. Ni agua. Una libélula

voló directa al nervio. Dunas lamen dunas. No puntos

sino enormes granos de arena. El desierto limita con el mapa.

No barcos. El calor hace ulular las imágenes. El espejismo

es el espejo de los muertos. Y tú, que vives, sólo ves el rojo

galápago, sal en retirada, ventisquero, quemadura

que es aire.

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Pd. Cosas del fetichismo. En la foto no se ve, pero el libro va envuelto en papel diamante, cerrado con broche de papel malva. Es precioso, perdonen el entusiasmo y la poca objetividad. Se lo quité todo para escanearlo mejor.

Escritores anónimos


"He intentado parar de escribir. De hecho, estoy buscando por una “contrareceta”, una pastilla que te detenga la escritura. Hay una organización llamada “Escritores Anónimos”. Ellos intentan bajarte, de escribir un libro enorme a un poema". Terry Eagleton.

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Que brillante e irónica la frase. Yo también necesito ir a escritores anónimos.

Ironías de la vida:
le partieron la cara
a Berlusconi con una
catedral.
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Lee aquí.

EN DEFENSA DE LOS DERECHOS FUNDAMENTALES EN INTERNET

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…

1. Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
2. La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
3. La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
4. La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
5. Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
6. Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
7. Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
8. Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
9. Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
10. En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Por favor difunde este manifiesto en tu blog, Twitter, en redes sociales, en foros o imprímelo y repártelo

Un vaso mutable

Rompías papeles con el mismo impulso: la víbora real rompiendo

su piel con otra piel que nace.

El mismo impulso: longevidad del decir –su cambio de ropa–

longevidad de reconocer:

la ciudad, un niño –llora despacio– un anónimo buscándose

en otro: el brillo:

víbora milenaria llamada tradición. O enfermedad. O muerte.

Estas calles blandas,

al otro lado de ti, sinuosidad de los meandros más rojos: la

sangre –o pájaro– arregla

sus plumas. Piensa: para qué huir. No importa, menos,

ser escrita y despierta. Te llaman escritura.

Pero la víbora entiende, ¿un secreto crismón?: poder: proceder:

ojo solo de cíclope

más que vanidad: ser uno más otro: más otro y nadie.

Rompías papeles

con la dignidad del cardo (allí rompe en plumas).

Chicos y chicas –besándose en discotecas–

tenían el esplendor de este mismo tétano. Se trata de acción.

Creer. Crear. Croar. Y quién

es libre allí: libertad de dividir esas cifras por barro.

Ya lo dijo E. Bishop: el hombre polilla

siempre se sienta en sentido contrario. Libertad de multiplicar

ese barro por hombre.

Hombres, insectos, la orgía de la hora.

Romper en blanco –se derrama tinta desde una cuchara–;

romper el papel,

jeringa, epidermis, lápiz grafito inyectando aire.

(Un poema mío de Animal Escaso, de próxima publicación en Ediciones Idea)

Alemania: Políticos Recibirán Vacuna Diferente que el pueblo contra la Gripe A

"Canciller y Ministros serán protegidos contra la gripe porcina con una vacuna especial (según información de Der Spiegel). Los funcionarios de los ministerios y oficinas subsidiarias también. Esta vacuna no contiene aditivos polémicos, a diferencia de la vacuna para el resto de la población.

Berlín - Hasta pocos días atrás, casi nadie había oído hablar (fuera de los círculos especializados) de la palabra adyuvante. Pero ahora existe un árduo debate público sobre la composición de la vacuna para la vacunación contra la gripe porcina. Sigue apareciendo polémica sobre un aditivo de refuerzo (Wirkerstärkung)

Los críticos de la vacunación argumentan que las reacciones a los adyuvantes de las vacunas podrían llevar a efectos secundarios como dolor de cabeza o fiebre. Los partidarios argumentan que la vacuna es segura con los aditivos - y que de esta manera más dosis de drogas podrían ser producidos. Hace unos días, el ejército anunció que ha ordenado a sus soldados ponerse una vacuna sin aditivos.

De acuerdo a la información de Spiegel, también deben recibir los grupos adicionales de vacunas sin adyuvante: "No hemos adquirido 200.000 dosis de la vacuna con adyuvante CELVAPAN de Baxter", reconoce Christoph Hübner, portavoz del Ministerio Federal del Interior. A diferencia de la droga de GlaxoSmithKline (GSK), que se publicarán a partir de la próxima semana (50 millones de dosis para la población), la vacuna de Baxter no contiene Wirkverstärker (polémico aditivo).

Sin embargo la poémica sobre CELVAPAN no sólo por la razón de los coadyuvantes controvertidos, si no que contiene una mayor concentración de virus inactivado de la gripe porcina que las otras dos vacunas. La sustancia se inyecta para el mantenimiento del orden público a los funcionarios competentes del Estado, miembros del Gabinete, funcionarios de los ministerios y oficinas subordinadas. Esto incluye el personal responsable de la aprobación de la vacuna del Instituto Paul Ehrlich, el cual la semana pasada ha defendido reiteradamente su decisión de aumentar el número de vacunas de GSK destinadas a la población.

"Las autoridades de salud son recogidos por las compañías farmacéuticas"
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Puedes continuar leyendo aquí. También ve los vídeos de Teresa Forcades y su documentada exposición aquí. Hay más aquí, otra aquí, y otra más aquí. Tranquilo/a. Es sólo información. Ahora tú decide. Y en base a eso actúa.

Venimos llegando de Berlín. Hace tiempo veníamos ahorrando para permitirnos un viajecito -ya que siempre nuestro bolsillo está escaso- lo que significó, en la práctica, algunos veranos enteros sin salir de casa, mirando la gente pasar, sólo moviéndonos por los alrededores. Menos mal que Valencia tiene playa. Finalmente, aprovechando la ocasión de que un amigo que ya conocía la capital alemana iba a competir -nadador él- y hacerse de algunas medallas, pues nos arrimamos al buque y nos fuimos 4 días. Impresiones generales: la oscuridad nocturna en las calles, por la política de ahorro de energía. Me pareció genial. La gente que bebe cerveza tranquilamente por las calles y en el metro. Los perros de compañía que pueden ingresar al mismo, así como al interior de los bares y tiendas. ¡La cantidad de jardines, lagunas y parques frondosos! Es lo que más me gustó, sobre todo porque estamos en otoño, y todo está amarillo y rojo. Hay carril bici en todas las calles, maravilloso. Se constata la evidencia expresa de que es una capital re-construida. Todo es relativamente "nuevo"o retocado. En general nos pareció barato. Todo el mundo te habla en inglés, lo que nos ayudó bastante la comunicación. Todavía se observa una estética arquitectónica y espacial austera, funcional, heredada o influenciada por la situación política y social antes de la caída del muro. Por cierto, hay trozos de muro falsos que se venden como suvenirs en todas las tiendas de turistas, pintaditos con mucho esmero. Me re-encontré con la poeta Alejandra del Río, compatriota mía pero residente allí ya hace bastantes años, quien me regaló su libro Material Mente Diario (poemas maravillosos y aprovecho la ocasión para subir alguno). Mensaje para Ale: lamento que nuestra segunda cita no haya sucedido por el complot involuntario del timbre del departamento que alquilamos... ¡¡que no funcionaba!! Nos enteramos cuando mi querida poeta se regresó a su casa, cansada de apretarlo, y nosotros, al interior, arreglando las cosas para recibirla. Lástima. En fin: fue un viaje precioso, otoñal, frío, y también necesario. Aquí les dejo un poema de mi amiga:

1º Básico

Para Sandra


En mi cueva tengo espacio suficiente para mi oso y el oso de mi hijo.

Bebemos agua
soplamos la avena del otro
dictamos clases magistrales acerca del destino de las especies

Cuando nos visita el niño vietnamita
la cueva se impregna de gengibre
las enredaderas se abren al exterior

Una vida normal
interrumpida este otoño por la socialización

Ahora sé que mi deber es salvar la rama y la semilla
prepararlo para la escuela

Le cosí al bolsillo las palabras que hace tiempo me ayudaron
le colgué al cuello el amuleto del garfio de velociraptor
y lo mandé con una bolsa para guardar descubrimientos
con la esperanza de que a la vuelta
comparta conmigo la leche del mundo
el lugar secreto de su experiencia.

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Pd. En la foto, Manuel y yo, en la parte oriental de Berlín, él al lado de Marx y yo, de Engels. Así nos va, jejeje.

Casi 3 meses sin postear, si no los han sido ya. Me cuesta contar a estas horas. Y escribir. Suelo ser tan distraído que la gente se pone nerviosa al constatarlo. Ni siquiera retrocedo, ahora mismo, para ver si efectivamente ha pasado esa cantidad de tiempo. En resumidas cuentas, hoy, cuando las lluvias arrecian y el techo que pinté en verano se me llena de manchas de humedad -y considerando que hemos arreglado el tejado ya 3 veces- puedo decir que la época de vacaciones la pasé muy bien. Vino mi padre de visita, estuvo casi un mes, se divirtió muchísimo, según pudimos comprobar y él mismo insistir. La alegría no duró mucho, luego de que a pocos días de que regresara a Chile, me comunicara el fallecimiento de mi abuela, ya muy longeva. Mucha pena para todo el mundo. Me hubiera gustado poder estar allá.

Ente tanto, he hecho nuevas amistades en torno a la literatura . La mayoría son compañeros valenciano-latinoamericanos (hay dos chilenos aparte de mí) reunidos en torno al Kaf Café, cosa que me tiene lleno de ilusión, porque se cocinan proyectos muy interesantes surgidos entre conversaciones y risas, cenas y lecturas. Ya les iré informando. Se prevé que antes de fin de año salga mi libro Animal Escaso, por ediciones Idea, lo que me tiene contentísimo, nervioso y espectante. En cuanto se asome del horno, subiré algunos poemas. En fin, ya he regresado y espero postear con más regularidad.

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PD. En la foto, con mi padre, en el Palau de la Música en Valencia. La Segunda, también con él, algo más jóvenes, junto con mi abuelo y mi abuela, cuando aún vivían, y mi sobrino Alejandro, hoy adolescente y gran deportista. Por otro lado, me acabo de enterar que le han dado el Premio Nacional de Poesía -español- a Juan Carlos Mestre. Muchas felicitaciones, y qué bien merecido se lo tiene por su excelente libro La Casa Roja.

El Diario El País Llama Crisis al Golpe de Estado en Honduras y lo justifica. Hablamos de un presidente que ha sido elegido por todos los ciudadanos. Lo que pretende es crear un espacio de legitimidad democrática, utilizando eufemismos para justificar lo injustificable: una élite minoritaria, económica y militar, que toma el poder por las armas. ¿Y si hacemos, como ciudadanos, un golpe de efecto contra el diario el País, para que no manipule ni mienta? No lo leamos más. Qué vergüenza. Ah, se me olvidaba: el Grupo Prisa también justificó el golpe contrá Chávez, años atrás.

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P.d Pinchar en crisis para leer la editorial sobre Honduras y en Grupo Prisa para leer lo de Venezuela.

Cielo partido (Arturo Borra)



"...mis caminos sangran"
Louis Aragon





Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
se me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.

[toda la sangre]


Celebración del brote (Laura Giordani)


Suspendidos en la pelvis.
dos frutos custodian las semillas
con la luz opalina
de sus yemas.
Arca de los nacimientos,
almácigos con todas las edades a cuestas,
resistiendo en la penumbra
la extenuación de las fuentes
con el hálito de la sangre
y la sola determinación
de su seda.

La humanidad estiba todo su polen:
los por nacer,
los que nunca asomaron,
en dos barcas blandas
diminutas como almendras.

[los ovarios]


En un tiempo de gran orfandad (Víktor Gómez)

en gratitud a Carla Bodillo

Por la huerta -cristo que arde sin
clavos en una cruz de alambres-
he visto el paraje triste como tu ojo,
pequeño pájaro
enredado en la trampa de un díscolo.

Lava, mujer, el ojo sin niña, en la tela
de mi canto. Y tuiéndelo. Blanco
hasta que las mariposas negras lo golpen
con su afán;
contra la ondeada libertad entre pinzas
baten toda frescura en la herida
del tiempo. Este tiempo que grita,
-crucificado en las alambradas
que nos separan del huerto-
con voz desgarrada, no vómito y llanto.

Qué judas se guarde su plata.
Se la trague y no florezca
en este huerto ni en mi saliva halle gusto.

[salto del cuviví]

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Pd. Tres poemas de tres autores valencianos, publicados en plaquette por zahorí (poesía en minúsculas), a cargo de Laura Giordani y Arturo Borra. Atentos a ellos.

Patrullas Fascistas en Italia


"A la espera de la autorización para iniciar las patrullas, la gente de Saya dejó claro que están organizados y preparados para obedecer a su comandante, un antiguo oficial de los carabineros. Destaca su uniforme poblado de símbolos fascistas: camisa caqui y gorra negra con un águila imperial romana, pantalón gris y botas de caña. Las fotos publicadas de los patriotas uniformados han levantado una gran polémica en Italia. La oposición a Berlusconi lo denuncia como "delirio" fascista".

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PD. Ya lo he dicho. Sospecho que se nos prepara una bastante gorda. Fuente de la noticia, aquí.

Tres poemas de Jean-Joseph Rabearivelo


(Traduccion del francés de Juan Abeleira. El libro está en Ediciones Hiperión)




XV

No te engañes,
tú que pareces un pajarillo
extraviado en el bosque nevado que se extiende
hasta el pecho de Tagore,
de Whitman y de Jammes,
cuyas obras reemplazan la cruz sobre tu cama,
pues no es la vejez del mundo
ni la del día varias veces milenario
la que se acaricia aquí la barba blanca
y espesa como el olvido,
como la esperanza y como la bruma de las mañanas tórridas,
allá, encima de todas las montañas,
astrólogo interrogando a las estrellas
y fumando una pipa de barro.
Es su juventud, oh hijo mío,
la juventud eterna del mundo:
metamorfoseada
(tal vez gracias al canto de tus poetas preferidos
que crean para ti una religión
en ese insondable silencio
poblado de columnas y de ríos,
de vivos y de muertos),
ya no es sino la sombra de todo el pasado
y ya no escucha sino este único presente.

XVI

Innumerables manos herrumbrosas
-olas, sombras, humaredas-
escardan y acodan
una zarza
invadida de yerbas agigantadas
de las que tan sólo surgen pájaros ciegos.

¿Qué pueden recolectar, estando ya tan cansadas?
¿Qué habrá entre sus dedos de viento?
Algunas bayas blandas y negras a fuerza de enrojecer
se han convertido ya en múltiples setas
a orillas de ese río sin piraguas
para embarcar todas esas cestas de frutos nocturnos.

XVII

El vidriero negro
cuyas pupilas innumerables nadie ha visto jamás
y a cuya chepa nadie se ha subido aún,
ese esclavo engalanado de perlas de bujería,
tan robusto como Atlas
y que se lleva los siete cielos sobre su cabeza,
parece como si el río múltiple de las nubes fuese a arrastrarlo,
el río que ya ha mojado su pampanilla.

Miles de fragmentos de vidrio
caen de sus manos
pero rebotan hacia su frente
castigada por las montañas
donde nacen los vientos.

Y tú asistes a su suplicio cotidiano
y a su labor interminable;
asistes a su agonía de hombre herido por el rayo
cuando resuenan en las murallas del Este
las caracolas marinas-
pero ya no sientes piedad por él
y ya ni siquiera recuerdas que de nuevo comienza a sufrir
cada vez que naufraga el sol.

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P.d Elecciones del parlamento europeo. En España gana la derecha. Pese a los escándalos de corrupción. En Italia también, pese a las fiestecillas con menores del primer ministro. La gente lo sabe. La gente aún así les apoya. Al final va a ser verdad que uno tiene el gobierno que se merece. Qué asco. Oh, Jean-Joseph, no es evación leerte, sino comerse los ojos con un poco más de dulzura. Pinchar en su nombre y sabes un poco más de él.

DESMADRADA

de Manuel Moraga

"Hablo de su fetichización escenificada a raíz de su propia ausencia, lo que propondrá un modelo de masculinidad en crisis, fisurado, deconstruido a partir de la conciencia de la precariedad de los territorios ilusorios por los que transita el sujeto y que lo producen como tal: me refiero a discursos normativos que le obligan al disfraz, a confundirse en y con el silencio, y saltarse esa misma norma y ser desmadrado o desmadrada sin asumir este trucaje con el seductor discurso queer de refundar identidades de género. Digo esto último pensando quizás en su competencia y viabilidad en sociedades y culturas o ciertas localizaciones de ellas que están más abiertas a esta estrategia política, cosa que no se puede comparar o cumplir aún en el sur mítico de Chile, ni en Chile mismo. Aquí no se funda nada. Se trata del crujir de una identidad en el recuerdo, ardiente como una brasa, del otro. Es así que la escritura aparece como la letra de un bolero; asume creativamente la cursilería y el cliché en otro orden de emotividad. El lector es capaz de descubrir esas marcas que no son otra cosa que discursos canonificados, de tal forma, que configuran intersubjetivamente –mediante un previo proceso de negociación simbólica– una respuesta de reconocimiento emotivo en cuanto a identificar aquellos signos que conforman una enciclopedia plural y popular acerca del placer, dolor o goce en cuestiones propias del amor y el desamor que ellos le producen. En los textos de Moraga se utiliza la miel o la hiel no para atraer moscas –ni hombres–, sino para apartarlas y descubrir el consiguiente goce del sujeto que reclama para sí esa lejanía" .

(Extracto del prólogo que hice a este libro)

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

TOMARÍA COLECTIVO EN LA OTRA ESQUINA

ASÍ NO HUBIERA PERDIDO EL ESPECTÁCULO

DE VER REVENTADO TUS SUEÑOS EN EL ÚNICO GRIFO DE LA CALLE

ME LEVANTARÍA LOS DOMINGOS

SÓLO POR LEVANTARME ALGÚN DOMINGO

CONSTRUIRÍA CASTILLOS DE ARENA QUE NO PUDIERAN BOTAR MIS SUEÑOS

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

ME FORRARÍA LOS HUESOS CON OTRO PELAJE

PARA NO ENAMORARME DEL PRIMERO QUE AMANECIÓ MIS MANOS

LEERÍA 100 AÑOS DE SOLEDAD

EN LOS AÑOS DE SOLEDAD QUE SIEMPRE CARGO

NO PEDIRÍA LOS RESTOS DE TU AMOR, SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

SEGUIRÍA PIDIENDO VINO LOS VIERNES POR LA NOCHE

ALARGARÍA LOS SÁBADOS HASTA EL LUNES

PARA BAILAR SOBRE LA LUNA 30 HORAS

SI PUDIERA

ME CONSTRUIRÍA UNA PUERTA DE ESCAPE

Y TE INVITARÍA, TARDE PERO TE INVITARÍA

LE COMPRARÍA DULCES AL NIÑO

QUE SE LIMPIÓ LOS MOCOS EN LA MESA

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

NO TERMINARÍA LOS CICLOS EN MI CAMA

NO MORDERÍA DE MUERTE A MIS AMIGOS

COMPRARÍA CASTAÑAS PARA MI MADRE

LE CONTARÍA 3 CUENTOS A MI HIJO

SI PUDIERA RETROCEDER UN POCO

APRETARIA LA PAUSA AQUÍ.

....

noche de copas

las noches en las que te espero se parecen a los lobos

a las abejas cubriéndome de miel

te espero

en el escalón mas próximo a la ventana,

marco este teléfono incansablemente, mientras bebes como si hoy fuera otro día

este martes fue de brujas

de líneas que no tienen final

las noches en las que te espero se parecen a mi espejo

con miedo de abrir esta Pandora que son mis ojos

hay ovejas color carne durmiendo en este silencio

hay personas en sus autos que silban un tema de sabina

pero tÚ , masticas el recuerdo de los besos que no tienes

las noches son edemas profundos en mi alma

me acuesto contigo, pero no me acuesto contigo

las muñecas estaban en tu mano

este martes fue otra noche

y habían equinoccios que no tenias marcados

las noches en las que te espero

son siempre las mismas

teléfono, cervezas, chocolate

.....

ME AUSENTO ESTA MAÑANA DE MIS DEDOS

QUE UN DÍA DE DICIEMBRE

MORDIERON TU ESQUELETO DE MENTIRAS

ME AUSENTO DE LOS CAMINOS CANSADOS

QUE CARGO ENTRE MIS VENAS

DE LAS 15 LUNAS

QUE TE HICE TRAGAR EN UN SUSPIRO

ME AUSENTO DE ESTOS JUDAS

QUE AMÉ COMO A MI PERRO

DE LOS BESOS DE ESTE PRINCIPITO

OTRO APÓSTOL QUE HIZO MISA EN ESTE SANTUARIO

ME AUSENTO Y ABANDONO MI AUSENCIA

EN EL RECODO MÁS TRANSITADO DE LOS DEMONIOS

PARA QUE ASÍ FABRIQUEN SU CORAZA

CON UNA MEJOR COSTURA

ME AUSENTO DE LOS OJOS DE UNA AMIGA

CUAL GOTERA HUYENDO DEL SOL

ME AUSENTO DE LA TIERRA, LOS BARES, LAS ORGÍAS

ME AUSENTO.

....

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

POR QUE EN SUS CALLES

LOS PORDIOSEROS NO COMULGAN EN PASCUA

AQUÍ UN ADONIS MEDIOJUDAS SEMILUMINOSO

DEJÓ INTRANSITABLE TODAS SUS ARTERIAS.

AHORA NADIE PUEDE DETENERSE A MIRAR

LOS CISNES QUE AÚLLAN ENTRE SUS ZAPATOS.

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE QUE HABITO

PORQUE TÚ ESTÁS DURMIENDO EN EL MEJOR HUECO DEL SOL

ACOMPAÑADO DE CUSTODIOS QUE TE BAILAN SIN RECELO

Y NO LLEVAS EN TU MURALLA DE CENIZA

EL COLOR DE LOS GEMIDOS QUE TE PEGABA EN LA FRENTE

NECESITO LIMPIAR ESTE HOMBRE

DE SUS OTOÑOS, DEL SILENCIO DE LAS AMAPOLAS EN SUS HUESOS

PORQUE YA LAS BRUJAS DUERMEN EN CORRALES DE OVEJAS.

NECESITO ASEAR AL QUE HABITO

PARA QUE VUELVA A SER UN GIRASOL MÁS DE LA MANADA.

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Los textos están escritos efectivamente en mayúsculas. Para leer más cosas de Manuel Moraga, pincha arriba, en su nombre.