Saturday, July 28, 2007

Dice el filósofo neoliberal ("anarco-capitalista") Roderick Long: "una persona hambrienta necesita algo para comer, y uno no puede comer un derecho a la comida. En base a la generosidad y a la compasión, por tanto, un sistema que garantice un derecho a la comida pero no sea muy exitoso proveyendo comida, seguramente sea menos deseable que un sistema que suministre comida de forma sostenida pero no reconozca ningún derecho a la comida". Y es el Mercado, y no el Estado, el que mejor nos alimenta a todos, agrega otro neoliberal...

Uffffff, lo que hay que leer. ¿Qué ha hecho el Mercado para alimentar a los hambrientos del tercer mundo? ¿Cómo el Mercado va a alimentar a los hambrientos que el mismo Mercado produce? Es como que si le dijeran al granjero que lo mejor para cuidar a las gallinas es que contrate a un zorro. Perdón por la metáfora, estamos hablando de vidas humanas.

Thursday, July 19, 2007

Con Manu entregamos, por fin, toda la documentación para tramitar la nacionalidad. El último certificado que necesitábamos era el de Antecedentes penales español. Fue grande mi sorpresa cuando me enteré que gran parte de los formularios oficiales se compran en los estancos (que aquí se le llaman a las tiendas donde se vende tabaco, ciagarros, encendedores, billeteras y naipes). Me imaginaba comprando un certificado oficial -porqué no- en una heladería, o en una tienda de caramelos. Pero me explicaron que en un inicio el comercio de tabaco dependía directamente del gobierno. Y por eso continúan entregándose formularios oficiales en estos lugares. Bromeábamos, por otra parte, diciendo que nos habían pedido hasta ahora tantos papeles, que sólo les faltaba que me exigieran el certificado del Sindicato Español de Criminales (SEC) que ratificara que yo no estaba fichado entre sus filas. En fin: el otro día me llamaron de un programa radial de México, donde me entrevistaron por Transversal: Rocío Cerón, que también estaba en el programa presentando mi libro, me preguntó que opinaba de que se dijera -al menos en México- que mi poesía tenía afinidades con el neobarroco latinoamericano. En verdad la pregunta me sorprendió, porque tiendo a ser muy riguroso corrigiendo o armando los libros, pero en ninguno me he puesto a pensar a qué corriente pertenece o con cuáles poéticas dialoga. Entonces no supe qué reponder, aunque respondí, pero divagué, creo. Lejos de mí la pedantería de creer que uno está libre de pecado o de influencia, pero sólo me sorprendió la respuesta lectora que situaba mis textos al lado de esa estética, que, por cierto, me gusta mucho. Ahora que lo pienso, imaginaba -ingenuamente- mis referencias más cercanas a otras que a su vez podrían relacionarse con aquellas con las que comparaban a mi libro. Miro las noticias: cientos de muertos en el aeropuerto de Sao Paulo en un accidente aéreo. En ese mismo aeropuerto estuvimos con Manu haciendo escala para irnos y venirnos de Chile, y nos apenamos por los muertos, sus familiares, y sentimos retortijones en las tripas por haber estado ahí aunque hubiera sido hace años. Pongo, finalmente, una impactante versión del poema "Todesfuge" de Paul Celan, hecha por Enrique Falcón :


De Juana:

escribiendo poemas una noche de invierno
planeando un ataque una noche de invierno
enganchado a un gotero en una noche de abril. .


Un hombre vive en la casa juega con serpientes escribe
cuando llega el invierno escribe tus cabellos de ceniza Esperanza
lo escribe y sale de la casa y fulgen las estrellas silba a sus mastines que vengan
silba a sus gudaris que salgan a las noches de invierno
un hombre hace cavar una tumba en la tierra
nos ordena: tocad ya para la danza

Negra leche de abril te bebemos de tarde
te bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
mastines españoles se reparten los despojos
rivalizan y se muerden una noche de invierno

Un hombre vive en el hospital cuelga de un gotero juguetea
con serpientes escribe
cuando llegue el invierno tus cabellos de plata Esperanza
tus cabellos de ceniza Teresa cavaremos una tumba planearemos un ataque
tus cabellos deflagrados, Teresanza

Grita: hincad más hondo, y los de ahí no paréis de tocar
un hombre agarra el hierro del cinto luego lo blande en la planta de invierno del hospital son de fuego sus ojos
hincad más hondo las palas vosotros y los de ahí seguid tocando para la danza

Grita: tocad con más dulzura la muerte la muerte es un maestro que viene de Euskadi
la muerte es un maestro que viene de Madrid
grita rozad más sombríamente las cuerdas alejad el gotero subiréis como humo en el aire
tus cabellos de plata Teresa
tus cabellos de ceniza Esperanza

Negra leche de abril te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la muerte es un maestro que viene de Madrid
te bebemos de tarde y a la mañana bebemos y bebemos
enganchados al gotero la muerte es un maestro que viene de Euskadi de fuego su ojo es
te alcanza con una bala de plomo certera a la vez
un hombre vive en la casa tus cabellos con fuego Teresanza
azuza a sus mastines y azuza a sus gudaris azuza a sus mastines españoles
contra todos nosotros se reparten las piezas
se reparten los restos de la democracia juegan
con serpientes y sueña el hombre la muerte la muerte es un maestro que viene de Euskadi
la muerte es un maestro que viene de Madrid

tus cabellos de ceniza, Esperanza
tus cabellos de plata, Teresa

(Enrique Falcón)

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PD. Enrique ha subido en blog su libro La Marcha de los 150.000.000 para que le echen una ojeada. Pinchen arriba en su nombre y entran. El dibujo lo garabatié hace algunos días con lápices de colores y pastel. Es Jonás, pero adentro.

Wednesday, July 11, 2007

Leyendo a Lihn y a otros en la oficina del Paro





Muchacho casado con otro, cumple 26, sencillo como un árbol

Repetido en la acera, como un botón que se ha caído –aún así

Seguro en el bolsillo con intención de coserse– busca

Trabajo. Uno que no explote: coger estrella, lavarle dientes

Al perro, leer barro, la bilis, llenar la olla con signos.

Ocio increíble le llamaba Lihn cuando el vacío y la rabia

Se vienen en formas sinuosas de padres, suegros, cuñados:

Escribe pero no trabaja; sube al cénit pero no trabaja. Baja

Y sube –flota, leve– tras los dióscuros, no hay peldaños. Lee

Las rocas, la gotera haciendo manchas, el cielo del cuarto.

Pero no trabaja. Se toca los huevos todo el día. Empolla,

Pero al cascarón lo rompen libros. Ni un solo morlaco. Ni un

Mísero duro. Oro no ha nacido de él. Muchacho casado

Con otro busca Trabajo de medio tiempo, tiempo entero,

Que siempre es medio porque lo verdaderamente temporal

No se mide ni se cuenta: hiere, lija, redondea tres cuartos

De lo mismo, respirar no cuesta nada. ¿Quién dijo

Que porque escribí estoy vivo? Lo hice y me echaron

De todos lados, fui cuestionado, sospechoso como Whitman

Sin ser Whitman, cualquier patán, como una papa

Me pelaron mis seres queridos. Llamar al fijo o al móvil.

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Poema de Camilo Pinto (poeta ecuatoriano en Valencia) Inédito




Monday, July 02, 2007

A Manu lo tuvimos que llevar de urgencia al hospital porque se quedó enganchado. Llevaba días con una ciática espantosa que le obligaba a tomar antinflamatorios y llevar una faja. El sábado en la mañana parecía que se sentía mejor, notó más movilidad, vio el día precioso, se asomó a la terraza bastante animado para sentir el aire mañanero, y, aspirando muy hondo, muy hondo, muy hondo, pasó lo que tuvo que pasar… Estornudó. Estornudó con tanta fuerza , que echó bruscamente el cuerpo hacia delante y ¡crac!. Se quedó enganchado. Se pudo erguir con dolor y dificultad pero aún así tuvimos que llevarlo a urgencias –mi cuñado, mi cuñada y yo– donde le inyectaron directamente al alma para que se le pasara. Le dijeron que las ciáticas son así, y suelen durar incluso meses. Durante 6 días, todas las mañanas, iremos para que le pinchen. Con eso de seguro se mejora, nos dijeron. A mí, de la impresión y del disgusto, me salió un horzuelo en el ojo izquierdo. Hoy veo que se me está quitando sin tener que recurrir a la técnica secreta de mi padre (frotar un anillo de oro contra un género hasta que esté caliente y luego ponerlo sobre el párpado). Por estas cosas no pude ir a una comida playera y poética con los jóvenes vates de Valencia. Estos chicos y chicas están dando qué hablar en la ciudad y más allá, (ver los Calambres Exquisitos). Les agradezco la invitación y, de verdad, me ilusionaba mucho. Para otra vez será. Mientras tanto, se celebra en España y Europa el “orgullo gay” con bombos y platillos. Y yo he encontrado esta noticia: “La relación sentimental entre dos mujeres se truncó el sábado por los celos del ex compañero de una de ellas. Sixto I. R., de 58 años, no pudo soportar ver a su ex pareja con la alicantina Alex V. R., de 40 años, a la que el hombre acuchilló en una nave abandonada de la pedanía murciana de Algezares”. Cómo vemos, la violencia machista continúa: cada vez hay más mujeres muertas. Y este caso es doble, porque es contra una mujer y contra una pareja de lesbianas. Por eso digo, con el Bloque Alternativo, que el verdadero orgullo es protesta.