
Tuesday, December 16, 2008
Wednesday, November 19, 2008

Ya lo sé. He tardado mucho en actualizar el blog, sobre todo porque llega un momento en que uno se pregunta si esta autoimpuesta tarea de tener que contar algo no termina siendo otro ritual más, otra monotonía que termina acostumbrando la mirada y las expectativas, y por lo tanto, haciéndose innecesaria. Digo esto, considerando que el despiste me come, y que, venciéndolo, intento en realidad ser respetuoso con el impulso original de hace ya unos años de mantener un hilo dialógico con otros y otras, amigos, poéticas, discursos, políticas. Me da sana envidia ver a mis compañeros y compañeras de letras y armas (cliché que se me perdona sólo por el cariño muchas veces inconfeso que les tengo) cómo con disciplina y constancia suben informaciones de todo tipo en sus bitácoras (las pueden leer en el apartado de links). Muchas cosas han pasado entre tanto. Ganó Obama, como si las cosas con él fueran a cambiar sustantivamente, y todos hacen sus cábalas. La crisis es la palabra más pronunciada, y palabra pronunciada es igual a realidad vivida, y así estamos, mirándonos al ombliguito, asustados, chuchurríos, por nuestro hecatombe local y occidental, mientras se invisibilizan, aún más, las otras crisis que siempre han existido, pero como ya se sabe: si le duele la barriga al rey, sólo importa que le duela la barriga al rey. Por otra parte, puedo decir que he estado leyendo mucha poesía: ya se sabe, en tiempo de hambre se escribe más. Y no sé si eso es de verdad bueno (lo de estas florecientes escrituras), pero lo que sí puedo decir es que mucha de la que ha llegado a mis manos me ha sorprendido. Poesía que sorprende ya es mucho pedir, dada la oferta que aparece en los escaparates. Primero, dos libros del mismo color:
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pd. El de arriba es el símbolo kanji de la crisis.
Monday, October 13, 2008

El "hip-hopero" catalán Porta, de 19 años, se ha hecho famoso con dos temas que suenan tranquilamente en la radio y en Mtv. Total, si vende, da igual lo que diga... : el original se llama las Niñas, y el segundo es una respuesta, con la misma música y el mismo estilo, ante las críticas surgidas por el primero. Se llama "sobre el famoso tema"... Sacar vuestras conclusiones:
Extracto del tema 1:
¿Eres una niña muy guarra verdad?
Si si, tu lo que quieres es que te den, eso es lo que buscas
Oh, eres una coqueta y una guarra
Te mueres de ganas y no te importa quien te lo de porque no tienes dignidad, ¿y eso te pone verdad?
Tu, tu tu, tu eres una zorra como todas las demas
Pues solo buscas pollas gordas, para poder follar
En un lujoso hotel, o en la guantera de algun coche
En plena luz del dia o preferiblemente en plena noche
No te importa si eres feo, si eres guapo
Solo te importa su zipote, namas te importa el tamaño
La tipica que va de santa y que mama le compra todo
Sin saber que mama todo, come tranca, hace su apodo
Impuesto por sus amantes, por ser tan zorra mostrando su escote
Para que este se le corran
Suena algo desagradable, pero esque esto es lo cierto
La juventud de hoy en dia solo se fija en un cuerpo
El amor se basa en engaño, tambien en decepcion
En poner los cuernos al chico, que amaste con pasion
Y esque eres una puta, mas tan solo siendo niña
Entiende que o me das asco con tu malibu con piña.
En tu disco favorita siempre tirando la caña
A ver si pica algun imbecil en tu gran tela de araña
Usas de cebo pa triunfar tu mas infalible arma
Escote excitante y una muy corta minifalda
Provocando, eres una calientapollas
Si eres tan guapa, dime ¿porque solo con feos follas?
Vas de mayor de madura siendo solo una niñata
Quieres ser como son todas de mentalidad cerrada.
Las niñas, las niñas de hoy dia son guarras
Las niñas solo quieren sexo, alcohol, drogas y farra
Las niñas, quieren dejar ya de ser niñas
Controlenlas papa y mama, espero que las riñan.
Las niñas, las niñas de hoy dia son guarras
Las niñas solo quieren sexo, alcohol, drogas y farra
Las niñas, quieren dejar ya de ser niñas
Controlenlas papa y mama, espero que las riñan.
Estas niñas solo saldran de casa maquilladas
Quieren ir guapas, salir vestidas como colegialas
Nunca salen sin su bolso ni sus putas pinturitas
Quieren ir guapas en todo lugar como princesitas, de porcelana
Rubias morenas, son todas iguales, pelirrojas, mas de lo mismo
No importa las edades, vais igual perdonenme, pues no os consigo distinguir
Solo os quiereis pa competir, pa ver que zorra gana aqui
A ver quien es la mas guarra, de toda la pandilla
En especial va dirigida aquellas guarrillas pijillas
Que se den por aludidas, pa follar vense al pacha
Busca algun facha que este cachas y que haga la marcha atras.
Vas como una cuba, empiezas a empapar tus brancas
En casa te espera papa, y una bronca que te cagas
Se que tenias ganas de follar pero no podra ser
Esta noche por tan zorra te quedaras sin placer
Y ademas castigada, te jodes sin salir un mes
Llama a tu ex que te visite y que suba por la ventana
Tan solo eres una innada, que se tira lo que sea
Eres fea aunque estes buena ya piensas que eres perfecta
Tan solo eres una Barby en busca del rabo de Ken
Vas de chica playboy, puta niña pija, que te den
Sueles follar sin condon y ademas con desconocidos
Paras un bombo, tendras un bebe, si dais cero maridos.
Rubia de bote, chocho morenote
Puta comeme el zipote, que se que te pone el roce
Son las 11 pa la cama, acostarse con la fama
Tan solo eres una niña guarra, enana en pijama.
Las niñas, las niñas de hoy dia son guarras
Las niñas solo quieren sexo, alcohol, drogas y farra
Las niñas, quieren dejar ya de ser niñas
Controlenlas papa y mama, espero que las riñan.
Las niñas, y esque una ex siempre sera follable
Las niñas, pasaras un ratito agradable
Las niñas, tragad entero mi sable...
Quizas no todas sean guarras pero si las gran mayoría
juro que me lo tomaria con humor si yo fuera tía,
es cachondeo y si te lo tomas enserio,
debe ser porque ¿te debe joder el ser una de ellas no?
si te das por aludida tu sabrás,
sigo pensando que sois unas guarras y no voy ha hecharme atrás,
piensa que quizas sea una forma de hablar o quizas no,
tomatelo como quieras yo ya no entro en tu elección,
todas me dicen yo no soy así,
y continuan con pero casi todas las demas que conozco sí,
pocas sienten ser así y por eso les debe gustar,
cuando se miran al espejo me pregunto que deben pensar
pocas se identifican,
y resulta que las que menos pueden hablar luego son las que se pican.
dicen que hize el tema con may para apaziguar las cosas,
solo quise ser original para hacerla más vistosa,
yo os invito a la calle a que veais la realidad,
la culpa es de los padres por darles tanta libertad,
y luego que prohiban el rap, ¿no? y se quejan de mi tema,
dejadme en paz de una vez y educar mas a vuestra pequeña,
que mis letras son obscenas? mas bien son realistas,
que te llame guarra no significa que sea machista,
son cosas muy distintas yo no me creo superior,
a nada ni nadie, juzgarme fue tu mas grabe error,
generalizar no, gana la mayoría,
hay pocas excepciones hoy en día,
y todos lo sabian es cosa de la moda,
y pa’ que mentir si queda mucho mejor deciros guarras a todas.
estribillo x2
las niñas,las niñas de hoy dia son guarras,
las niñas solo quieren sexo alcohol drogas y farra,
las niñas quieren dejar ya de ser niñas,
controlenlas papa y mama espero que las riñan.
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Lo peor es que no pasa nada. Bueno, sí, pasó, un afortunado boicot en una de sus presentaciones. Pero qué quieren que les diga. Se sigue bailando.
Monday, September 15, 2008

Por Guillermo Almeyra
Bolivia, Venezuela, Paraguay y Argentina: una sola y misma amenaza
Bolivia arde y la derecha, alentada y organizada por Washington, con su escalada de violencia, marcha hacia la guerra civil. Venezuela, a su vez, enfrenta la posibilidad de un golpe militar, con apoyo mediático y empresarial, también orquestado en Estados Unidos. En cuanto a Paraguay, Fernando Lugo denunció la preparación de un golpe de Estado y sigue sometido a la presión del Departamento de Estado que le exige defenestrar a su ministro de Relaciones Exteriores, a quien Washington acusa de estar ligado a Hezbollá y Hamás. Al mismo tiempo, el FMI se opone a que el gobierno paraguayo decida gravar la exportación de soya. Argentina, por su parte, enfrenta un proceso montado en Miami contra un delincuente estadunidense-venezolano que introdujo ilegalmente en Buenos Aires una valija con 800 mil dólares. A pesar de que éstos fueron incautados por la aduana argentina y ahí quedaron sin ser utilizados, y a pesar de tres pedidos de extradición de la justicia bonaerense que ni siquiera recibieron acuse de recibo, el FBI trata de montar un caso para favorecer a la derecha argentina alegando el financiamiento ilegal exterior a la campaña electoral de Cristina Fernández. Todo esto mientras Estados Unidos reactiva su Cuarta Flota que, con el pretexto de combatir el narcotráfico, patrullará no sólo las costas de los países latinoamericanos sino que planea surcar los ríos internos amenazando a Brasil, Uruguay, Ecuador, además de Venezuela, Argentina, Paraguay.
Continúa esta noticia aquí.
Friday, September 05, 2008

"En suma, hablamos como lo hacemos porque, en nuestra cultura, el proceso indetificatorio, la creación de un 'sí mismo' individual-social pasaba por lugares que ya no existen, o que están en crisis; pero también porque, contrariamente de lo que sucedía en el caso de los mongoles, de los espartanos, de los mercaderes fenicios, de los gitanos, de los viajantes, etc., no existe ninguna totalidad de significaciones imaginarias sociales o no emerge ninguna que no pueda tomar a cargo esta crisis de los apuntalamientos particulares. Así, nos vemos conducidos, de otra manera, a la idea que ya tenemos; en todo caso, que yo tengo. Si la crisis alcanza un elemento tan central de la hominización social como lo es el proceso identificatorio, esto quiere decir a las claras, que dicha crisis es global. Desde hace mucho tiempo se habla de 'crisis de valores', esto debe ser así desde hace al menos cincuenta años, a tal punto que se corre el riesgo de recordar la historia de Pedro y el Lobo".
Cornelius Castoriadis. La crisis Actual del Proceso Identificatorio. Zona Erógena. Nº 31. 1996
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La foto es del corto Pedro y el Lobo (Zusie Templeton). Pincha también el título. Sobre Cornelius pincha en Cornelius.
Friday, August 29, 2008

Monday, August 25, 2008
No se los he contado. Pero no me atrevía hasta verla mejor. A pocos días de tener a Lola con nosotros, comenzó a vomitar y a tener diarreas. Asustadísimos, y sin esperar más, la llevamos de urgencia a la veterinaria. Al principio creyeron que tenía una gratroenteritis, pero finalmente resultó ser parvovirosis, una enfermedad muy grave que les da a algunos cachorritos con un 70 por ciento de mortalidad. Estuvo internada en la clínica veterinaria una semana, y la íbamos a ver todos los días, tristes, deprimidos, pensando que se nos iba. Pero no. Lola resultó ser una campeona. Ha sido parte de ese afortunado margen de supervivientes. Se quedó en los huesos, pero se salvó; le pusieron un gotero, y aparte, se le infectó una vacuna -le tuvieron hacer una prequeña operación para quitarle el tejido infectado: un punto y dos grapas- pero tiró hacia adelante. ¡Viva, Lola! Y ahora está con más fuerza, con más vida, con más hambre y vitalidad que nunca. Hela aquí devorando a su infaltable amigo y presa: su pollo de goma.
Tuesday, August 05, 2008

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PD. A todo esto, la cantante llama a su hija de la misma manera que nosotros a la nuestra.
Tuesday, July 01, 2008

Aquí les pongo un poema de cada uno para que se hagan una idea:
Dinastía Brueghel
A Jésica López, La Negra
no fue el tifus alrededor de su labia
no fue el cuervo detenido sobre los pinceles
tampoco el origen del amor como una preposición
que los viejos
creen haber visto
en una mulata
yendo hacia la noria:
un cántaro sobre el hombro
la cabellera hasta las nalgas
y muda como un lienzo.
(Óscar David López, de GangBang)
NADIE QUERÍA SALIR DE NOCHE
Una vez nos juntamos a celebrar
los cien años de Pessoa; a cada cual
le correspondía un heterónimo,
a mí me tocó en suerte Álvaro de
Campos, ingeniero y cosmopolita,
desenfadadamente maricón, según
contaba Ofelia. La casa era una
de esas antiguas casas señoriales
donde hubiéramos tenido que entrar
por la puerta de servicio. Ni el vino
ni las velas nos salvaron del invierno,
a punto de partir como nosotros: fue,
sin embargo, la última noche que hizo frío.
(Cristían Gómez, de Alfabeto para nadie)
Termas de Chihuío
ahora eres tú quien asciende
un camino de árboles inscritos
huesos de la historia
una hilera de cadáveres desnudos y pálidos
bautismo en las aguas del Jordán
¡polvo de huesos, polvo de historia al aire!
cenizas encendidas al viento
sólo un breve hito para viudas y huérfanos
solos se quedan estos muertos
en el secreto sueño de las cosas.
los sacrificados nos acechan en la niebla.
(Antonia Torres, Inventario de Equipaje)
PROTECCIÓN DE TESTIGOS
"La conciencia de que esta ecuación
era posible: dolor que finalmente
deviene rabia. La conciencia de que
esta ecuación era aplicable
a todo o casi todo"
Roberto Bolaño, 2666
Poco deben importarle
la disolución del pentotal en los días de trabajo
y la lenta inhalación de estrellas por su espalda.
Le pagaron por callarse
la dirección de las palomas, el remite de las postales
certificadas de tan lejos, la piel de una mujer
que él no ha visto y no ha besado,
-el corazón de los inviernos-,
las sedes comunistas, su necesidad de ir ardiendo
por una extremidad de la cara.
Toca apenas con los dedos
nuestro inútil portal, y la luz de todos los aullidos
que pincelan la tarde, por encima
de muertos y estaciones,
a un paso sólo del domingo
vuelve a casa, toma de su llave
se maquilla una lágrima con cuchillas de afeitar.
(Enrique Falcón, Para un tiempo herido, antología 1998-2008)
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pd, Perdonen, amigos poetas y editores, por la manipulación photoshópica de las portadas, pero era para que me cupieran todas en una sola imagen. Abrazos.
Wednesday, June 18, 2008

Memoria
Perderás la memoria. La sinusitis acumulará
su capital en tu frente. Y te hará olvidar
la mansedumbre, nudos oscuros en las paredes
de madera, la vergüenza de un niño –se ha pintado
las uñas con el esmalte: se lo ha hurtado a su hermana.
No hay belleza igual. En sus dedos, estrellas.
Pero se esconde, lo sorprenden –llora– se amaga
entre saltamontes; raspa la pintura con un clavo
insertado en una teja. Estornudarás y la luz
saldrá de tus ojos. La memoria, una perra pequinesa
enterrada bajo el alerce. Dónde están
los muchachitos rubios, hijos de terratenientes,
que dicen, cholo, hueles a humo. Dónde están
los muchachitos rubios, sus rabos magníficos,
la competencia, la ganancia. Hueles a humo,
decían untando mantequilla en su pelo. Las rosas
se pudrieron en el jarrón, la leña verde es una letra.
Fantasmas sobre el techo de zinc. Hacer un poema
de niñez. Un cuento, pequeño burgués, creíste
la ilusión del Principito: ¿Cómo puedo verlo?:
dibújalo en el vidrio, piensa en él y aparecerá.
Así dijo tu madre, mientras su vestido con flores
anunciaba la primavera. Hacía frío. La rabia
olía en tu sien como si se ahumara un muerto.
Hay un muerto colgando del ciprés. Las gallinas
formularon una pregunta. De las nubes cayeron
manzanas pequeñas, del tamaño de los oscuros
peces del Pacífico. Espérate: te dormirás;
te veremos acurrucarte entre las enredaderas
secas de los porotos, tallos retorcidos como incógnitas.
Hazte un hueco entre ellos, dijeron las aves,
sonámbulas sobre un palo manchado de guano.
Eran la única verdad, primas del diablo y de una chica
que hierve ortigas para reducir el viento.
Fantasmas sobre el techo de zinc. Tu padre sabe
lo que es un maleficio. Guiñó un ojo y a la ciudadana
la atropelló una citroneta (quedó coja). Ese mal
es parecido a escribir. Produce cosas: sedimenta
en el vacío. Hay gente con tisis por sólo leer.
El niño se pone un vestido rosa: gira –es un Derviche–
como un trompo; los desaparecidos lo cogen
en la mano. Tienen celos. Lo insultan. Escupen
sobre otros niños que no saben. Llámale genio
encerrado en el volcán, golpe de maestra
al parvulito moreno. Llámale, Deutsche Schule,
o méate en el lago, junto a todos nosotros,
solos, mudos, poniéndonos colas de zorro en la cabeza,
flores secas de la traición. La traición:
recordar la bienaventuranza. Te dijeron: no olvides
las piedras redondas al interior de tu nariz. Pero afuera
mataban a gente. La verdadera memoria
es aquélla o no es aquélla, porque tosías
y tus hermanos cantaban, el sonido de un cassette,
el micrófono espléndido de un cepillo. La música,
mariposas, cantáridas, crustáceos de agua dulce
que no dejan flotar a los ahogados. Llámale
puerto si quieres, llámale faro a lo que otros llaman
sencillamente miedo; llámale miedo a lo que crees
como el sol, tornasolado penacho del colibrí,
ciruelillos de septiembre, lagos grandes
como botellas rotas contra la verdad, la violencia
de no ver todo, el daño de palpar algo invisible.
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Inédito. La foto es de Puerto Varas.
Wednesday, May 28, 2008
Epílogo: hoy, 29 de mayo, a las 11 de la mañana, llamó la veterinaria. Dylan Thomas ha muerto.
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PD. En la foto, Dylan Thomas devorando una de las manos de Manuel, antes de ponerse enfermo.
Thursday, May 15, 2008
Hace una semana que partí a París hacia el encuentro Sud / Sur (siete poetas chilenos reunidos allí). Regresé el domingo en la noche, con el bolso lleno de libros, fotos y anécdotas. Me he demorado en digerir todo, pero la verdad es que fue alucinante; lo pasé realmente bien. Los encuentros de este tipo le hacen honor a su nombre: con muchos de los poetas allí reunidos no nos veíamos en… ¡10 años! Y están igual. Sólo yo he envejecido. Leímos nuestros textos en
osidad: todo eso fue el escenario de estas lecturas donde Pedro Araya (ya parisino como de toda la vida) nos hablaba de el “animal de sal, animal que siega y mama lo que ajena”; donde Alejandra del Río, que vino de Berlín, supo señalarnos la “línea de fuego en medio de la noche”. Hablo del mismo sitio de Claudio Gaete, compañero de taller valdiviano años atrás, que ha sabido decir “como los griegos olivos y vides y trigo /cañerías, eso es la numismática”. Hablo del sitio donde ya ha hecho casa hace años Martín Bakero, cuyos poema “PUEDE / PULE / PESA /PEGA /PIENSA”, entre otros efectos visuales y sonoros imposibles de reproducir aquí. Es el París momentáneo de Antonia Torres que en su poema Trödelmarkt nos dice: “la lengua obstinada se zafa / el arnés incomoda la marcha / lo deja
s caer en un tarro y suena”; el París de Carmen García, viajera incansable, que nos advirtió de esos “pájaros que se ahogan en un rincón de la casa”. Me refiero a esa capital flotante, ciudad escasa de quien escribe esto mientras “el espacio clava, púas transparentes de ortigas”, el París con gusto a poco y con ganas de más y más.
Pd. la primera foto, leyendo en el centro cultural. La segunda, de las reinas de la noche y de la poesía (de izquierda a derecha) Antonia Torres, Alejandra del Río y Carmen García (...las extraño, esnif); y la tercera, de cuando posé frente a Notre Dame. Pincha en el título de arriba y verás otros datos.
Saturday, April 26, 2008

Arturo Méndez Cons
EditorialCocó
una pesadilla de sepias borrosas
No había logro pero tampoco opciones
diminutos y frágiles como cáscaras deshidratadas en el hoyo
Es innecesario decirlo
con destreza alfa de tulipán salvaje
Y nos deseaban sólo las mujeres que no amábamos
pero era posible jugarse la vida por una tontería
y nos importaba bien poco si tú
o ella
preguntábamos con lengua ciega a la hora de las rosas mudas
Sin tiempo apenas para pensar en nada
El mío, sigo buscando aún
Sólo tú no me odiabas
Pero yo escribo a diario
y ni hay olvido
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Pd. Aquí, un fragmento del prólogo que hice a este libro que ha salido calentito del horno. Un abrazo, Artú, poeta joven de Valencia.
Pedro Montealegre
Manises, 26 de Diciembre, 2007
Sunday, April 13, 2008

Una mentira siempre oculta en forma parcial o total la realidad, es una declaración realizada por alguien que cree o sospecha que es falsa o parcial, esperando que los oyentes le crean. Así, una cierta oración puede ser una mentira si el interlocutor piensa que es falsa o que oculta parcialmente la verdad. Las ficciones, aunque falsas, no son mentiras. Dependiendo de la definición, una mentira puede ser una falsedad genuina o una verdad selectiva, o incluso la verdad si la intención es engañar o causar una acción en contra de los intereses del oyente. Mentir es decir una mentira. A las personas que dicen una mentira, especialmente aquellas que las dicen frecuentemente, se les llama mentirosos. Mentir implica engaño intencionado. (Wikipedia).
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PD. El post tiene que ver con un vicio recurrente y consustancial a estos últimos tiempos, y no estaría mal que de forma simple recordemos qué es. En fin. Hace muchos días que no posteaba. ¿Meses? Ha pasado mucha agua bajo el puente, pero sigue siendo el mismo puente, y puede que estemos sobre él. Vino de visita el poeta Javier Bello y lo pasamos pipa. Qué días. En mayo me voy a París a un encuentro de poetas chilenos que estamos por las europas. Nos lo pasaremos "chachi". Ya les diré algo. Ganas, ganitas, ganas.
Monday, March 10, 2008

Poemas para llevar en el bolsillo
Alexandra Domínguez
XVI premio de poesía Rincón de la Victoria
Editorial Renacimiento
ELLA
Va cada mañana a la casa de los locos,
entrega pasaportes al siglo diecinueve.
Lleva un cucharón de plata en la mano
y un violín envuelto en papel burbuja.
Va cada mañana a la casa de los locos,
deja una piedra magnética sobre la repisa.
Pone una herradura bajo la cama
al diosecillo de los números impares.
Va cada mañana a la casa de los locos,
piensa en qué trofeos para la felicidad.
En qué palabras para los cántaros rotos
donde tachan su cabeza los escolares.
Va cada mañana a la casa de los locos,
calcula que alguien es todo lo que queda lejos
y dibuja con tiza un círculo blanco.
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Pd. Esta amiga poeta chilena, en la foto, vive en Madrid y es además pintora. Para leer más cosas suyas y ver algunas de sus obras pincha aquí. Otra cosa: las elecciones las ha ganado el Psoe. Zapatero repite plato. El pepé es un mar de lágrimas: Rajoy llora, pero Esperanza Aguirre se chupa los bigotes. Izquierda unida, pese a ser la tercera fuerza política en votos, sufre las consecuencias de un sistema electoral injusto, que le otorga solo 2 diputados. En un sistema proporcional, hubiera obtenido 13. En fin.
Tuesday, February 12, 2008
"Me atrevería a decir que todos, cuando estamos frente a una ruina, imaginamos con algo de `morbosidad' quién la habitaba, qué hacían en cada rincón, cómo sería escuchar sus voces entre las habitaciones, en fin, qué habrá pasado con esa gente de la cual tal vez ni siquiera encontremos huella alguna en el presente y nos reconocemos en ellas; sabemos que alguna vez otros nos imaginarán a nosotros habitando en las ruinas de nuestro entorno. A través de la imaginación romántica, von Schack logra re-poblar y re-vivir (revelar, en última instancia) las ruinas. La ruina, en este caso, es la materia prima, es el escenario en que el autor se sitúa para componer su obra".
Daniela Picón Bruno, obtenido aquí.
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...Lo lamento por el pueblo -maravilloso, del que omitiré su nombre para que no se ofendan por la infamia- pero es que no me pude aguantar. Y una cámara amiga -o traicionera- captó el momento. Sí, puede ser romántico.
PD. LA foto "dark" que encabeza el post anterior, que propuse en broma al cadáver exquisito en honor a Estaciones Desnudas, no soy yo. Un amigo poeta pensó que se trataba de mí cuando lo leyó, heheheheh. Fue una fotito sacada de internetttt. Pongan en goole Jockstrap, imágenes, y por ahí la verán.
Monday, February 04, 2008

(en ocasión de las Estaciones Desnudas -editorial Cocó-: una propuesta de cadáver o de calambre)
Edipo / electra
Yo soy parte de esta parte y digo:
que mañana es mi mañana
y sé hemos visto muchos ojos ---(Álvaro Yebra)
Sangre en capullos
abriéndose al mundo
Y tú lo viste, madre: --- (María Ángeles Villena)
La agenda mal rayada yace hoy en aquella cama
Aquella cama de aquel piso. --- (Marisa Vidal Rus)
Nena, atiza el fuego de estos leños--- (Félix Sevilla)
Siempre me hubiese gustado hacerte otras cosas
Como recogerte aves
Y también of course que mariposas--- (Begoña Muñoz Mateu)
cuando vienes y hablas con el pulmón en la
cara ---(Arturo Méndez Cons)
qué te hace pensar
no vencerá el amor todas las distancias ---(Daniel Martí Moreno),
Ahora que
hemos caminado tan asquerosamente erguidos--- (Agustín Linuesa Cáceres)
Aunque todo parece avanzar realmente deprisa.
Mientras algo se escapa ---(Garikoitz Gómez Alfaro)
Allí
Quiero que me des vueltas
En tu profundidad --- (Elena Diez del Corral Areta)
¿Cuánto hace falta para que no falte nada?---(Sergio Castillo Pelegrín)
Ojalá pudiera frotarme en ti,
bajar la cremallera de mi piel
para encajar contigo---(Lucía Boscá Gómez)
como ese perro al que nadie quería
y alguien tiró a la basura---(Eduardo Almiñana de Cózar)
Sois novios, os queremos--- (Daniel Martí Moreno)
Te quiero.
Sí, chico. Uh.
Resumiendo
Eso es todo lo que quería decirte (Safrika)
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Chic@s: enhorabuena, de verdad, me ha gustado la antología. Y perdónenme la licencia del cadáver, que creo que es una forma de saludo, de lectura y de chapó. La foto del principio es la versión dark de vuestra portada que aparece abajo. BESOTES. Los que quieran saber más, pinchar arriba en donde dice Estaciones Desnudas. Y si quieren leer poemas que no salen allí, pinchar aquí, el blog de los Calambres Exquisitos.
Monday, January 28, 2008

No podemos dejar de agradecer esta colección de creatividad anticapitalista hecha (recopilada y/o creada) por los chic@s del grupo Arbeit. Algunos de estos grafittis son del controvertido Bansky.
Desde aquí van mi saludos para cada uno de los miembros y miembras de este colectivo, y que sigan, como bien ellos mismos dicen, proponiendo "una pedagogía de la liberación, una educación dialógica, dialogada, mayéutica, enraizada en las propias vidas de la comunidad educativa, que lleve al descubrimiento común de los diversos problemas y contradicciones que constituyen la realidad social, la vida pública, la Publicidad".
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Para ver la colección pincha aquí.
Y para que se mueran de asco, y en relación al post anterior, miren lo que se está haciendo -menos mal que no es una práctica generalizada, y algo contra lo que según sé ya están luchando las asociaciones gays- en Perú.
Wednesday, January 16, 2008

"Los métodos se pueden ejemplificar en el caso de Lyn Duff (1976), una adolescente lesbiana de California que fue llevada a la fuerza por sus abuelos a un campo de reeducación cerca de Salt Lake City. Lyn Duff sufrió un régimen de terapia reparadora, también llamada terapia de aversión, que consistía en forzarla a ver pornografía lesbiana mientras le hacían oler amoniaco, hipnosis, drogas psicotrópicas, confinamiento solitario y mensajes terapéuticos relacionando el sexo entre mujeres con las «calderas del infierno». También se emplearon técnicas de modificación del comportamiento, incluyendo la obligación de usar vestidos, formas no razonables de castigo por infracciones menores (los castigos incluían cortar el césped con tijerillas y limpiar suelos con cepillos de dientes), además de «positive peer pressure» (presión positiva de pares o iguales) en la que los pacientes se criticaban entre sí por insuficiencias reales o percibidas".
Homofobia, en Wikipedia.
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El amoniaco es un excelente limpiacristales y quitamanchas. Es tóxico. Sirve para pulir el oro y la plata. Es la lágrima -o el sudor- de un ángel enfermo, escribí una vez.