Han comenzado las fallas. Se trata de una de esas noticias celebratorias de lo que impostergablemente viene año a año. Han montado, afuera de casa, una enorme carpa que durante 6 días ocuparán los miembros de la falla que se ubica al frente de nuestra puerta. Más allá, en la plaza del mercado, se erige el monumento de cartón piedra. Ya subiré algunas fotos. Por mientras, en la calle no paran los petardos. Hay tracas y música. En Valencia se intenta controlar la aglomeración. Los automóviles tienen que estacionarse bastantes quilómetros fuera del centro de modo que la gente tiene que ir caminando a ver las fallas más grandes. Dylan Thomas, el gato, no se acostumbra. Se sobresalta con cada explosión. Y yo también, siendo que llevo 6 años. En verdad me gustan verlas, la ironía de los ninots, los colores, pero todo aquello se termina ritualizando y transformando en una enorme oda a la repetición. Es por eso que es tradicional. La repetición intensiva de una norma que forma parte a su vez de las indentidades de muchos valencianos y valencianas. Es algo así como el 18 de septiembre chileno. Se suscriben año a año los símbolos de reconocimiento para asegurarnos una estabilidad; creer que hay algo verdadero en todo eso. Que esos símbolos, como un hilo, nos cosen y nos hermanan. Lo que es verdadero, creo yo, es el deseo de hallar lo estable, un punto de acuerdo -a menudo negociado o impuesto- para producir una simulación: el juego de imaginar que todo está bien. Aunque no todo esté bien. Religión o circo. Herejía o espectáculo. En fin. Hemos postergado para después de fallas la tramitación de la doble nacionalidad. Con mi trabajo de investigación voy retrasado. Espero ponerme las pilas pronto -generalmente me sucede cuando me presiono yo mismo y no los demás, lo que, inexplicablemente, me hace rendir- y entregarlo de una vez por todas. Y eso que se trata de un pedazo mínimo de la tesis. Imagino que lo que venga será igual. Pero aguanto. Las clases de valenciano (catalán) van bien. " Ara puc parlar un poquet, peró creec que escric millior cada vegada. Em pareix que dec llegir més en veu alt". He aprobado hasta ahora todos los exámenes, pero no canto victoria. El que viene a fin de curso es el más difícil. Notas curiosas: ya hace unos días hice una acción poética junto a mi gran amigo Guillermo Cano. Pero no se trata sólo de eso. Fuimos modelos de pasarela por un día, porque se trataba de un evento que mezclaba moda experimental, poesía y performance. Ya subiré algunas fotos, en cuanto las tenga, y cuento con más detalle de qué iba todo. Veo la televisión: el Partido popular intenta monopolizar la realidad haciendo creer a la gente -y sobre todo a sí mismos- que el único tema existente, que la única preocupación, que lo único que hay, es el tema de De Juana Chaos. No hay pobreza. No hay corrupción inmobilaria en sus municipios. No hay ciudadanos ni ciudadanas. Sólo el, para ellos, importantísimo tema de que al etarra se le haya atenuado la prisión, cuando ellos -la extrema derecha de este país-, siendo los que gobernaban, le habían quitado pena por la publicación de libros... Ellos dicen que no han hecho nada. Están los documentos, pero ellos dicen que no han hecho nada. Ya lo decía abajo Baudrillard con la política de crear ilusiones. La derecha es especialista. Otro "en fin" más. En la foto, Dylan Thomas, posando como siempre.

Murió Jean Baudrillard

"El filósofo y sociólogo francés Jean Baudrillard, feroz crítico de la sociedad de consumo y uno de los teóricos de la posmodernidad, murió ayer martes en París a los 77 años. Baudrillard, uno de los fundadores de la revista "Utopie" y próximo a Roland Barthes, publicó medio centenar de obras, entre ellas Le système des objets (1968), La société de consommation (1970), Simulacres et simulation (1981), La guerre du Golfe n'a pas eu lieu (1991) o Amérique (1997). Los atentados del 11 de septiembre de 2001 en Estados Unidos le inspiraron Requiem pour les Twin Towers (2002), año en el que publicó también L'esprit du terrorisme. Germanista de formación y traductor de Bertold Brecht, Baudrillard refutó el pensamiento científico tradicional y basó su filosofía en el concepto de virtualidad del mundo aparente. Además de arremeter contra la sociedad de consumo y considerar a las masas como cómplices de esa situación, desarrolló en las últimas décadas una crítica radical a los medios de comunicación. "

Extracto de La Ilusión y La Desilusión Estéticas:

Viernes, 27 de octubre de 2000.
Da la impresión de que la mayor parte del arte actual se aboca a una labor de disuasión, de duelo por la imagen y el imaginario, a una labor de duelo estético, las más de las veces fallido. Esto acarrea una especie de melancolía general en el ambiente artístico, el cual parece sobrevivir en el reciclaje de su historia y de sus vestigios. Pareciera que estamos dedicados a una retrospectiva infinita de lo que nos precedió, pero esto es cierto para la política, es cierto para la moral, para la historia, y para el arte también, que no detenta ningún privilegio. Todo el movimiento de la pintura, por ejemplo, se ha retirado del futuro y desplazado hacia el pasado: con la cita, la simulación, la apropiación, al arte actual le ha dado por retomar, de una manera más o menos lúdica, más o menos kitsch, todas las formas, todas las obras del pasado, próximo o lejano, y hasta las formas contemporáneas, eso que Raysel Knorr, un pintor norteamericano, llama "el rapto del arte moderno".

Por supuesto, este remake, este reciclaje, pretende ser irónico, pero esa ironía es como la urdimbre gastada de una tela: no es más que el resultado de la desilusión de las cosas, una desilusión de cierta manera. El guiño cómplice que consiste en yuxtaponer el desnudo de Le Déjeuner sur Merbe de Manet con Lesjoueurs de Cartes de Cézanne no es más que un chiste publicitario: el humor, la ironía, la crítica, el trompe-l'oeil (efecto engañoso) que hoy caracterizan a la publicidad y que inundan también toda la esfera artística. Es la ironía del arrepentimiento y del resentimiento respecto a su propia cultura. Quizá el arrepentimiento y el resentimiento constituyen ambos la forma última, el estadio supremo de la historia del arte moderno, así como constituyen, según Nietzsche, el estadio último de la genealogía de la moral. Es una parodia y a un tiempo una palinodia del arte y de la historia del arte; una parodia de la cultura por sí misma, con forma de venganza, característica de una desilusión radical. Es como si el arte igual que la historia, por cierto hurgara en sus propios basureros buscando su redención en sus desechos".

Las aún urgentes palabras de León Trotsky sobre la literatura (fragmentos):

¿Qué abarca el término “realismo”? El realismo ha dado, en diferentes épocas, expresión a los sentimientos y necesidades de distintos grupos sociales con medios totalmente diferentes. Cada escuela realista exige una definición literaria y social distinta, una estima literaria y formal distinta. ¿Qué tienen en común? Un interés concreto nada despreciable por todo cuanto concierne al mundo, a la vida tal cual es. Lejos de huir de la realidad, la aceptan en su estabilidad concreta o en su capacidad de transformación. Se esfuerzan por pintar la vida tal cual es o por hacerla cima de la creación artística, bien para justificarla o condenarla, bien para fotografiarla, generalizarla o simbolizarla. Pero siempre el objetivo es la vida en nuestras tres dimensiones, como materia suficiente y de valor inestimable. En este sentido filosófico lato, y no en el de una escuela literaria cualquiera, podemos decir con certeza que el nuevo arte será realista. La revolución no puede coexistir con el misticismo.

[Podríamos matizar esto que dice L. T., diciendo que ser realistas, tal cual sabemos hoy, implica también tomar conciencia de que hay realidades que no se ven, o que el mismo surrealismo de algunas cosas o situaciones es una manifestación de lo real, y por lo tanto, es histórica. Eso ya lo había anunciado Walter Benjamin]

***
El arte nuevo será un arte ateo. Volvería a dar vida a la comedia, porque el hombre nuevo querrá reír. Insuflará una vida nueva a la novela. Concederá todos sus derechos al lirismo, porque el hombre nuevo amará mejor y con más fuerza que los antiguos, y pensará sobre el nacimiento y la muerte. El arte nuevo hará revivir todas las formas que han surgido en el curso del desarrollo del espíritu creador. La desintegración y el declive de estas formas no posee una significación absoluta; no son absolutamente incompatibles con el espíritu de los nuevos tiempos. Basta que el poeta de la nueva época esté de acuerdo de forma nueva con los pensamientos de la Humanidad, con sus sentimientos.

[Esto significa que el arte no tiene que ver ni con dioses, ni héroes. Y yo agrego: ni con genios. Los poetas vendrían a ser considerados semidioses, según quería Vicente Huidobro. Algunos creen que el deber político del poeta es ser profeta. Ser la encarnación viva de la historia de un país o de un continente. Ser el cuerpo de la nación, el cedazo, un cero histórico, y otras cosas más... Sigo insistiendo en la necesidad de la recalificación del escritor como proletario, puesto que hoy por hoy, no podría ser otra cosa, lo que no significa de que también hoy día, se crea y se promueva la ilusión de que el poeta es efectivamente algo más]

PD. Para leer más sobre el pensamiento de Trotsky con relación a la literatura, pincha akí.

Carmen García

Poema publicado en las Afinidades Electivas /Elecciones afectivas de Chile

Los Ojos de la Noche

Éste es el monstruo con el que soñaron las niñas

la habitación del silencio, los dientes del cangrejo

la rabia cuando orinábamos desnudas sobre la loza blanca

tras el suave parpadeo de los que nunca nos vieron.

Estuvimos ahí, las lombrices aparecían bajo tierra

y la jaula era ausencia en el fondo del jardín.

Estuvimos ahí

nos ocultamos por los rincones de la casa

tras los muebles, bajo los árboles.

Comimos la misma miel que los pájaros,

en conversación agitada con el viento

con las madres que piaban por sus hijos.

Nosotras, elegidas por una mano mayor

para cargar con los ojos de la noche

los huevos rotos de los pájaros.

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Pd. Si quieres leer más poemas de Carmen, pincha en Electivas / Elecciones. Ella es también Editora de la Revista Plagio. Pincha allí si quieres.

¿Qué hace Usted en contra del cambio climático global?

Municipio chino decide pintar una montaña de verde para ahorrarse su reforestación

"Vecinos de la localidad se mostraron reacios a opinar sobre la iniciativa municipal, e incluso uno de ellos, apellidado Duan y dueño de un hostal cercano al monte, llegó a decir que el paisaje ahora es 'muy bonito'".

P.D. Les faltó pintar el tronco de los árboles, el resto de la flora y fauna, creo yo. Otra noticia, como bien dice el artículo, surrealista. Esto demuestra que es verdad que para evitarse problemas o para tapar otros, quienes tienen el poder pintan una ilusión para tranquilizar y anestesiar la realidad y a quienes en ella viven. Armas de destrucción masiva pintadas para que aparezcan, muertos pintados de camuflaje para que no se vean. Pincha en el título destacado y entérate.

Parece algún fragmento de Altazor de Vicente Huidobro:

"Astronauta que protagonizó escándalo amoroso será procesada por intento de homicidio"

O como dice más abajo:

"Nowak, capitana de la Armada de 43 años, especialista en robótica que viajó en julio en una misión a la estación espacial internacional en órbita, manejó 1.500 kilómetros desde su hogar en Houston hasta el aeropuerto internacional de Orlando, con un disfraz y armada de una pistola de aire comprimido y gas picante, y enfrentó a Shipman, que creía estaba vinculada románticamente con el comandante de la armada William Oefelein."

pd: la foto es de la Astronauta, según esta información.

El tema de la mujer , madre primeriza a los 67 años, ha producido intensos debates. Incluso desde cierto sector de la izquierda se tiende a reducirlo a un tema de legitimidad y no de legalidad. De hecho, se defiende esta última pero se plantea problemática la disyunción ética de la primera. Es decir, se nos dice que deben existir las condiciones legales que sustenten el derecho a una mujer de 67 años a ser madre sí así lo desea. Luego, el problema se produce ante la pregunta de si está bien o mal que, a esa edad, pretenda ser madre. Ya está visto que restricciones biológicas no las hay, debido a que los avances tecnológicos han hecho posible que esto suceda. Entonces, se producen resistencias que van en general por el siguiente orden:

1) Que se trata de un acto irresponsable ya que la madre no podrá hacerse cargo de esos hijos de forma correcta debido a que tiene una edad muy avanzada y no está preparada físicamente para hacerlo.

2) Que esos hijos (son gemelos) tienen el derecho de tener una familia bien constituida, que vele por su correcto desarrollo.

Sobre el primer punto, creo que el debate tiende a reducir al tema de la legitimidad, una ética restringida a las “buenas maneras”, que a menudo genera legalidad, pero no al revés. Yo creo el tema tiene que ver en cierta medida con la atención que se le da al uso del cuerpo, de un concepto pre-generado de la productividad derivada de él, y, por otra parte, también entendiendo ese uso correcto a través de su propio concepto de corrección en el cual subyace una ideología del control, de los límites que permiten el buen uso del malo. ¿Se puede garantizar que la corporalidad de una “madre” de 25 años implicará que el hijo o los hijos se desarrollen física y sicológicamente “bien”?, ¿depende el desarrollo de esos hijos necesariamente de la corporalidad de esa madre, del “correcto” funcionamiento de un cuerpo, o, inclusive, de la presencia de esa madre?, ¿qué es una “madre”?, ¿qué naturalizaciones ficticias se han hecho en torno a ese concepto creado desde el falogocentrismo?, ¿toda mujer debe ser madre? Cuando se decide serlo, haciendo uso de la libertad de las mujeres para decir si quieren ser consideradas como tales, ¿existe un solo modelo de maternidad posible? Se trata en cierta medida de romper con el mito fundacional y fundamental de la “santa y abnegada madre” bajo el cual subyace la construcción –que traspasa culturas tanto occidentales como orientales– de una teleología natural arraigada en la biología reproductiva: “una madre debe ser así porque está hecha para que sea de ese modo”. Creo, a partir de estas preguntas, que se deduce las respuestas que tengo sobre ellas, y que me es muy largo explicar aquí. Pero veo que esta mujer rompe con la normativa social arraigada en el concepto de “madre” a partir desde el uso de un cuerpo y una biología determinada. Una madre vieja que opta por darle, en su senectud, una función reproductiva a su cuerpo en la medida que ése es su deseo.

Sobre el segundo punto, se nos habla de la responsabilidad arraigada en el derecho de los hijos a ser criados por una madre de una forma correcta. ¿Qué es una forma correcta?, ¿es función de la madre naturalizada como tal velar por el correcto cumplimiento?, ¿y si son dos padres en vez de una madre, como ya se pudiera dar el caso en lugares donde se ha legalizado esa opción como en España?; ¿o si son dos madres? Creo que el problema se define en el pacto social que determina el cuidado de los hijos –desde que nacen hasta que son mayores de edad (por decreto)- por cuanto a que estos no pueden valerse solos los primeros años. Por este motivo, se produce la división en porciones de calidad y tiempo la inversión en el cuidado. Éste depende por una parte del llamado núcleo familiar, como por otra, de las políticas estatales. Es probable que este ideal sea criticado por el caso de niños que no han contado con unos ni con otros. Una madre de 67 años, vista bajo la norma hegemónica familiar, sería una mala madre ya que no sería capaz de invertir en tiempo ni en calidad lo que sus hijos necesitan para su desarrollo. Esto podría desmontarse argumentando que se reproduce en esa proposición la naturalización de la familia, y más específicamente, en la madre como la propietaria del hijo, el cual es un producto de ella. Esa naturalización proviene de la concepción de la familia heterocentrada y biparental entendida como una unidad a ejemplo de la familia sagrada cuya finalidad más allá de la reproducción de sujetos, es la reproducción social de la vida, las condiciones de clase, etnia y género, el mantenimiento de la “herencia”. Entiendo la herencia como la propiedad que se dona o se cede de padres a hijos –lo que se llama patrimonio-, y no sólo de una donación económica –puesto que algunas no tienen dinero o bienes qué heredar-, sino simbólica (el nombre, los apellidos, los valores, etc). Los hijos son considerados de acuerdo a esta economía de bienes simbólicos un producto más, con la finalidad de continuar cargando y reproduciendo el patrimonio familiar. Creo, desde otro punto de vista entender que el hijo no pertenece a la madre ni al padre. No es propiedad privada de ellos. Sólo está cargo temporalmente de estos “agentes de tuición”, como también pueden ser el Estado, instituciones, o personas que no son los padres biológicos. Y como tutores, dividen su trabajo en el cuidado del sujeto en los primeros años de infancia. ¿Es, entonces, responsabilidad específica de esa madre de 67 años el cuidado posterior de los hijos si se da el caso de que ella no pudiera hacerlo?, ¿no habría que ampliar y hacer democrático y participativo el concepto de crianza, tal y como lo hacen las mujeres y hombres trabajadores que luchan por guarderías y jardines infantiles, por ejemplo?, ¿es una mala madre –egoísta como he escuchado decir– porque ha decidido tener ella sola unos gemelos en una edad supuestamente difícil?, ¿para qué está el Estado? En ese sentido, estoy a favor de romper la exclusividad de la “crianza” bajo la tutela de la familia heterocentrada y biparental. O quizás replantearse un concepto de familia más libre y menos restrictiva que aúne las dos posiciones, y otras no consideradas aún. O más. Priorizar la “crianza” en el contexto familiar, no sólo tradicional, pero no exclusivizarla a partir de la valoración negativa de otros tipos de educación, otros tipos de familia, u otros tipos de socialización más allá del núcleo sagrado a imitación de José, María y el niño Jesús. Por cierto, Santa Isabel, la prima de la virgen, fue madre de vieja.

Pd.La foto no tiene que ver con el tema. Pero el blog necesitaba respirar un poco (siempre tan claustrofóbico) y aquí una foto del bosquecillo de calle Imperial, en Puerto Varas. Allí solía jugar a las escondidas cuando pequeño. Si quieres saber más del tema, pincha arriba en "el tema de la mujer"

El Hijo de Todos

Pedro Montealegre

(Ediciones del 4 de Agosto,
Colección Planeta Clandestino, 2006)

Nota preliminar:


Este libro fue escrito en 1998, en Chile. Fue galardonado con el 2º Lugar en el Primer Concurso Nacional de Poesía Joven Enrique Lihn, convocado durante el segundo semestre de 1999 en la ciudad de Valdivia. Algunos de estos poemas se recogen en las antologías Ocio Increíble (Barba de Palo Ediciones y Editorial El Kultrún. Valdivia, Chile, 1999) y Línea Gruesa, Reunión de súrdicos poetas jóvenes chilenos. (Pájaro Verde Ediciones. Puerto Montt, Chile, 2000). Han pasado 8 años y la mirada sobre estos poemas se me torna no distante, pero sí crítica, y desde luego, una valoración diferente se me propone a la vista y posibilidad de tenerlos hoy publicados. Se trata de una relación conflictiva con el Padre que genera y degenera. El Hijo de Todos, hoy me plantea esa pregunta –casi lacaniana– de si en realidad este Padre que es Dios, Ley o Logo se me figuraba en ese momento como hoy. Ante eso respondo que sí, quizás no entreviendo en estos poemas una tematización expresa y crítica sobre ello. Pero sí encuentro símbolos, imágenes rotas que hablan de lo problemático de esa filiación, considerando esta poesía como religiosa no en el estricto sentido bíblico o católico (como en las citas que anteceden los capítulos), sino en cuanto a religar cosas, juntar a esos hijos de todos que pronuncian la palabra “desamparo” y pidiendo ayuda que no llega.

Pedro Montealegre
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ANDRÓMEDA



Dijiste que hagamos otro padre sobre la tumba; que veamos los lirios
como cuando se humedecen las enaguas de tu madre alrededor de la noche.
Pero tu madre se contenta con cerrar los ojos, amarrarnos a la roca
con sus cabellos de madre, lo mismo que amarrara un ahogado a una burbuja.
Y por más que lo pidas, no vendrá ni un nautilo a apoderarse de tu cabeza,
ni me hará menos libre del semen de mis hermanos. No verá esta rompiente
ni blancos los nudos de espuma en la recogida. Menos confundirá
nuestras entrañas con algas: los ojos de mi padre tras la impureza de la ola.


GÉNESIS

Comencé como un doble. Negando y negado, al renacer tanto higo
y no madera de su árbol, la cerveza y no cebada de una espiga, una sola,
y el alma en almácigos con la voz de mi mortal, con el pie de mi inmortal,
con el agua por delante: una fuente en el mundo y dios todo para mi sed.
Comencé las ilíadas sin parte, ni linaje.
Así me despedían: blanco entre las sábanas colgadas al aire
y hambriento por la forma, la verdad de un leño ardiendo: un fénix
con su pico atragantado de cenizas. Yo el funesto de los ojos
arrugados como vientres. La mancha sin causa en la madera fosilizada:
tu huella, la mía, formando un mosaico. Un vitral que consagra
tu memoria a una imagen. La nave de un templo que guarda los deudos:
mi cirio goteando tu poco de muerte.


BÚSQUEDA

A través, no tuyo, por cierto,
ni mío, en la lumbar luna
del encuentro: raída como tela,
la inmortalidad en un pie,
la calavera en el otro, yo, tú,
pies de qué tipo, en qué forma,
en qué cuerpo, Dios mío, no tuyo,
ni mío, por cierto. A través de la noche,
hurgando su negra pelambrera pubial,
casi alado, no coleóptero, ángel menos,
buscando aquí, allá y más allá,
la terrible pureza de tu nada*.

______
* Persio


Pd. Si quieres ver otros libros de la colección, pincha en Ediciones del 4 de agosto, arriba.

"Nada tienen de especial, dos mujeres que se dan la mano, el matiz viene después, cuando lo hacen por debajo del mantel" Mecano

"Luego, cuando la pareja estaba bailando y se dio un beso, un cliente del lugar sacó bailar a una de ellas. Ante la negativa, los guardias las amenazaron que si seguían con esa conducta las expulsarían del local.
Con el objeto de defender sus derechos, Silvana Latorre llamó a Carabineros para explicar la situación y pedir ayuda. Mientras ello sucedía, los siete guardias tiraron al piso a la pareja de lesbiana y su amiga (la de 25 años) y las comenzaron a agredir con golpes de pies, puños y palos".

PD. Lee la noticia y pincha aquí

No Busques lágrimas en el ojo del muerto

Enrique Cabezón

(Germanía, 2006)

-5

aquí está el fango de los dedos / gusanos hasta fundirse al blanco

aquí yo perimetrando los labios de la herida / lápiz de carpintero

negando a mi polla los caminos dolorosos / la calima de las dudas

quizá achacando a la vejez y el cansancio todo el sabotaje de los nervios

vía muerta no hay nada que explicar / no hay oscuridad ni vergüenza

o sí / ni perdón innecesario ni necesidad de creer / a veces ella / la de dentro

escribe con la misma letra y me siento totalmente referencial

voy a dejar de escribir / otearé el fondo rojo de la falla

se ha abierto en mí y pienso en Cocteau / un estilo está hecho de tics

-2

las viñas se enroscan en el vidrio / gafas del alcohol

hipnosis de la llama cimbreante / te voy a besar para que mates la sierpe

que ha congelado mis vísceras / te voy a besar pequeño hijo de puta

porque tu aguijón despierta / una cigarra desafinada / un pez sin aire

el nervio inesperado del miniaturista / la psicosis de la víctima

todo cabe aquí dentro / también tú bailarín de cereza

aquí tienes el abismo / arrástrame a tu sopor veraniego

mañana desenroscaremos el cierzo / te voy a besar pequeño marica

y me va a gustar

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pd. pincha en Enrique Cabezón, y accede a otros datos y poemas suyos.

Pd2. Han aparecido algunos poemas míos, con careto incluido, en las Afinidades Electivas. Si quieres, pasa por ahí. Pincha en Afinidades...

Se acaba el año. Ha muerto Pinochet sin ser juzgado, y todo el mundo parece respirar en paz, lo que en realidad es el simulacro narcotizante de anteponer a la historia un “antes y después de”, unos “a partir de ahoras”, o “desde ahoras”, que simularán ser el pie forzado, el pretexto a partir de un grado cero para hacer finalmente algo como, por ejemplo, justicia. La conciencia de muchos chilenos y chilenas pareciera celebrar la naturalidad, quiero decir, el hecho de que los tiranos mueren como todos, como dice una amiga, incluso enfermos y pobres. Pero el dictador no murió pobre. Como alguien se ha preguntado, creo que Ariel Dorfman, igualmente me cuestiono: ¿Ha muerto realmente Pinochet? También dijo este escritor que la muerte es lo único que el tirano no había logrado eludir, impunemente; que no estaba de acuerdo, Dorfman, con los honores militares rendidos al ex-comandante en jefe del ejército, porque hasta como militar fue un falso guerrero, cobarde y traicionero hasta con los suyos. Tiene razón. Se acaba el año con esa pastilla tranquilizante. No muy distinta, ideológicamente, es la que intenta que nos tomemos (y lo logra la mayoría de las veces) el Imperio económico, militar y mediático. Han matado a Saddam Hussein para tranquilizar al electorado norteamericano que ha dado la “escasa” mayoría a los demócratas; para apaciguar, igualmente, a los kurdos y chiíes, o a otras de las “fracciones sectarias”, haciéndoles creer que se ha hecho justicia, destrozando el icono del “gran otro” enemigo. Se trata del gran otro que al mismo tiempo es la naturalización de que uno mismo, ese uno mismo abstracto norteamericano, por ejemplo, no puede vivir ni resistir en un mundo donde no exista ese otro enemigo necesario y nutricio, ese “mejor enemigo que nos permite vivir”, ese enemigo que está tan inscrito en las nociones de libre competencia, de libertades individuales, de propiedad privada, porque no puede haber ninguna de esas cosas si no hay otro con quien competir, a quien ganarle, ese otro que amenace las propiedades, “nuestra libertad de comernos el mundo mientras el mundo mira”. Ese gran otro que es uno mismo también. Mientras las estadísticas anuncian que han muerto más soldados estadounidenses en Irak que en el ataque a las Torres Gemelas, cerca de 3000, otros tantos de miles mueren de hambre y de la pobreza más extrema, a raíz de otro tipo de terrorismo y de violencia arraigada en la acción depredadora de las multinacionales, en la cabeza de la lista, armamentísticas y farmacológicas. Parece que esos muertos son menos importantes, se les concede la naturalización de que son los muertos esperables –¿necesarios?– que abonan o aplanan el terreno para que esas mismas multinacionales incrementen sus ganancias. Pese a las críticas recibidas, no ha cambiado mucho la teoría de la miseria creciente de Marx. Unas pocas familias en el mundo poseen en poder y las riquezas a costa de que el resto se muera de hambre. Simple y llano. Se acaba el año y no digo que no haya que celebrar. Hay que celebrar, pero encausar, como dijo Walter Benjamin sobre los Surrealistas, las mismas energías de la ebriedad para la Revolución. Feliz año.

PD. Zapatero ha suspendido las negociaciones de paz con ETA luego del atentado en los aparcamientos de Barajas. Con violencia, no hay diálogo. Y la Foto es un montaje que para este artículo se nos ocurrió con Manuel. No teníamos un martillo, pero sí unos temibles alicates (¿se llaman así?)

LOS HEREDEROS DE PINOCHET


"La versión periodística no indica, sin embargo, a los favorecidos con esta parte de la herencia"...


LOS PERROS ASESINOS Y LADRONES DE SIEMPRE



PD. Pincha en herencia. Foto obtenida aquí.

Notas para una política de los "anormales"

por Beatriz Preciado


"La política de las multitudes queer emerge de una posición crítica respecto a los efectos normalizadores y disciplinarios de toda formación identitaria, de una desontologización del sujeto de la política de las identidades: no hay una base natural (“mujer”, “gay”, etc.) que pueda legitimar la acción política. No tiene por objetivo la liberación de las mujeres de “la dominación masculina”, como quería el feminismo clásico, porque no se basa en la “diferencia sexual”, sinónimo de una división fundamental de la opresión (transcultural, transhistórica) basada en una diferencia de naturaleza que debería estructurar la acción política. La noción de multitud queer se opone a la de “diferencia sexual”, tal y como fue explotada tanto en los feminismos esencialistas (de Irigaray a Cixous, pasando por Kristeva) como por las variantes estructuralistas y/o lacanianas del discurso del psicoanálisis (Roudinesco, Héritier, Théry...). Se opone a las políticas paritarias derivadas de una noción biológica de la “mujer” o de la “diferencia sexual”. Se opone a las políticas republicanas universalistas que permiten el “reconocimiento” e imponen la “integración” de las “diferencias”en el seno de la República. No hay diferencia sexual, sino una multitud de diferencias, una transversalidad de las relaciones de poder, una diversidad de las potencias de vida. Estas diferencias no son “representables” dado que son “monstruosas” y ponen en cuestión por eso mismo no sólo los regímenes de representación política sino también los sistemas de producción de saber científico de los “normales”. En este sentido, las políticas de las multitudes queer se oponen tanto a las instituciones políticas tradicionales que se presentan como soberanas y universalmente representativas, como a las epistemologías sexopolíticas heterocentradas que dominan todavía la producción de la ciencia".

P.D. Para leer el artículo entero pincha el título en donde dice "anormales". En la foto, una máscara sin género y probablemente sin sexo que cuelga de nuestra pared.

DESAYUNO


"La taza fue secuestrada y sometida a varias pruebas junto a otros objetos que terminaron en el lava-vajillas y que por ello dieron positivos a pruebas radioactivas, aunque con una menor intensidad".


P.D Pincha en Desayuno, y entérate. Por otra parte, de último minuto: murió Pinochet, el viejo de mierda. Quedan muchos casos pendientes y que no se muera el resto de culpables sin haber sido juzgados.

Es un gato feroz. Me tiene la mano en carne viva por sus continuos ataques sorpresivos y despiadadas venganzas. Dylan Thomas es el pariente contemporáneo del velocirraptor del cretácico. Tiene unas uñas afiladas (esas de los lados, las que están más arriba, son especialmente mortíferas) que se clavan desagradecidas en la misma mano que le da de comer, lo mismo que sus dientes de vampiro. A veces jugamos al kung fu. Me armo de dos espaguetis sin cocer, como dos espadas afiladas, y le doy suaves golpecillos en las garras o en la cabeza, o imito el sonido de insectos raspándolos contra la pata de la mesa, y me contesta enfurecido con la técnica de gato-borracho, con la técnica del gato-mono, o el gato-araña. Su triunfo es cuando logra partir las dos espadas y hacerlas pedazos (a veces tengo que ser más rápido para evitar que se las coma). Yo nunca gano. Qué días. Estoy, por otra parte, matriculado ya hace un mes en la Escuela Oficial de idiomas, en primer año de lengua valenciana (sería más apropiado decir catalán, pero aquí existe una pugna ideológica de quienes -la derecha- pretenden diferenciarla y de quienes -de izquierdas- no la diferencian). Me empujan dos razones: la primera, aprender una lengua que me permitirá comunicarme con muchos catalanoparlantes y leer excelente poesía escrita por ejemplo por Joan Brossa, Marc Granell, Vicent Andrés Estellés, Pere Gimferrer, Maria Mercé Marçal, etc. La segunda, porque tener un título de "valenciano" proporciona puntos en vista de enfrentarse a un concurso oposición para ingresar a funcionariados (me interesan los de educación o periodismo). Ya veremos qué pasa. Por otro lado, aún no me dan noticias de la homologación de mi título, y ya he terminado la fase docente de mi doctorado, y ahora, preparo la tesina previa a la tesis, cuya primera versión para corregir debo entregar después de semana santa del año que viene. Mañana con Manuel estamos de aniversario. Cumplimos un año de matrimonio (casi al inicio de este blog). Cada día amo más a este chico y estoy planeando el regalo que le daré. Qué nervios. Pronto subiré poemas del Hijo de Todos. Mientras tanto Dylan Thomas, el predador carnívoro, duerme y afuera podan los árboles de la calle.

POR MÁS SEÑAS

Antonio Méndez Rubio

(DVD poesía, 2005)




EN BREVE

así que así durmiendo
aun con los ojos abiertos
del deseo en las palabras
por la pura vigilia
del más nuevo silencio
en la hendida perpetua
pasión contra la luz
rebeldía en otra sombra
que no es de voluntad

vendrán a por nosotros
y estaremos


8.

La falta, que estaba juntándose durante más que años, hoy se mueve (¿quién la mueve?) sin inquietud ni pausa hacia nosotros. Ladeada como estuvo, arrimada a la cal de las paredes, sola o desconvocada, la siento rebrotar con ojos bajos.

Sé que parece olvido. Materia de una espera aun imposible. Porque se va la luz, la falta enseña, prueba que lo que existe miente.

La sed final. La falta de verdad que nos hacíamos.


___________________
Pd. Si quieres saber más de este autor, pincha en su nombre más arriba.

Prohibido Jugar

Carmen Beltrán

(Editorial CELYA, 2005. Ilustraciones de Kb)

MI ABUELA

Mi abuela tiene casi 90 años.
Mi abuela tiene casi 90 años
y no se acuerda ni de cómo me llamo yo,
ni sus hijos, ni sus demás nietos.
Tampoco el presidente, el rey o el papa.
Mi abuela tiene casi 90 años
y llora mucho
y tiene incontinencias varias.
Mi abuela tiene casi 90 años
y, por su puesto, no tiene dientes.
Pero me acaba de contar mi madre
que se pone papel del váter en el sujetador
para que le abulten las tetas.


HOSPITAL, PLANTA DE NIÑOS

Hora y media de viaje mirando al cielo,
buscando formas en las nubes, como antes.
Mi padre se ha dormido con un puro en la boca,
lo veo por el retrovisor
y mi hermano y yo nos reímos.
Hora y media de viaje y la planta de niños,
qué tristeza.
El nene sentadito en su cama, bueno, el nene no,
más bien su sombra con los ojos hundidos,
despistado, triste como el ambiente.
Al lado, un bebé deforme,
tres meses de dolor que lloran,
un monstruo sin oxígeno, sin madre, sin brazos.
Para él, la habitación vacía.
Sólo mi sobrino al oírle llorar
le ofrece su chupete.

ENTREVISTA: CRISTOVAN BUARQUE

"La revolución se dará a través de la educación"

Sociólogo y ex ministro de educación de Brasil, presentó aquí su libro "Admirable mundo actual".

Por JIMENA VALLEJO.

En mayo de 2000, mientras el senador brasileño Cristovam Buarque daba una conferencia en Nueva York, un ecologista le preguntó qué opinaba sobre la internacionalización del Amazonas. Le pidió, de paso, que hablar como "humanista" y no como "brasileño". Buarque, ex ministro de educación, respondió: "Como humanista, puedo imaginarme un Amazonas internacionalizado, como todo lo que tiene importancia para la humanidad: (entre otras cosas) las reservas de petróleo, el capital financiero de los países ricos, todo el arsenal nuclear. Como humanista, acepto la idea de una internacionalización del mundo. Pero mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé porque el Amazonas sea nuestro".Esta respuesta tuvo inmediata repercusión internacional. En ella se resumen los principales conceptos que Buarque —autor de ensayos como La cortina de oro y Admirable mundo actual, un diccionario de los horrores y esperanzas del mundo globalizado, recientemente publicado en castellano— utiliza para analizar el mundo moderno.La suya es la visión de un intelectual que entró en la política cotidiana y salió airoso. Buarque es un economista para el cual la economía sin humanismo es incapaz de generar desarrollo. Un político que, aun presidiendo la comisión de relaciones internacionales del Senado, dice que el Partido de los Trabajadores se olvidó de los excluidos. Y que el error del socialismo fue propugnar una sociedad de "igualdad plena" que sólo podía ser implementada por la fuerza.- —¿Cómo nació la idea de un diccionario del mundo moderno?- —Mientras escribía La cortina de oro encontré que hay una torre de babel semántica en la que es necesario buscar nuevos nombres a las cosas. Por ejemplo, el grado de desigualdad actual es tan fuerte que creo que la palabra "desigualdad" no alcanza. Empecé a crear algunas palabras y a buscar un significado para otras. Más que un diccionario, en este libro hay un espíritu en la búsqueda de las palabras.- —¿Por qué es tan importante el significado de la palabra?- —Resignificar las palabras ayuda a entender la realidad. Para cambiar, sin embargo, hay que buscar nuevas palabras, como "Bolsa Escola" —beca escolar para familias pobres—, que significa que el niño no puede estudiar porque en su casa no tienen dinero.- —Usted denuncia que la situación de Africa es un "Auschwitz continental" que ocurre ante los ojos indiferentes del mundo. ¿A qué se debe esa apatía?- —A que uno sólo sufre por quienes siente semejantes. A los ricos del mundo no les importan los pobres. Hace años, en San Pablo, yo tenía que tomar un avión. Para eso tuve que saltar por encima de personas que dormían en la vereda. Eran obreros de una construcción. Me pregunté: ¿cómo es posible que me haya acostumbrado a saltar sobre esta gente para ir a tomar un avión? Hay situaciones que al menos deberían provocarnos el llanto.- —En "La cortina de oro" afirma que, lejos del sueño modernizador según el cual los avances de la técnica traerían más desarrollo humano, se agravaron las desigualdades. ¿Qué falló?- —Hubo un error técnico: no caben todos. Si todos tuvieran autos, no habría espacio para andar en ellos. Pero también falló la idea de la igualdad plena. Hay que diferenciar los bienes esenciales de los superfluos. En relación a los bienes esenciales tenemos que buscar la igualdad para todos; los bienes superfluos pueden quedar librados a la lógica del mercado. Entre los esenciales están la comida, la salud, la educación y una vivienda digna. No todos necesitan tener auto, pero sí un transporte público digno.- —¿Pero no eran ésos los objetivos del Estado de Bienestar?- —Sí, pero el error fue aspirar a un socialismo de igualdad plena. Cuando la base técnica pasó de reducir la necesidad a crearla, el socialismo de los derechos humanos pasó a ser el socialismo del derecho al consumo. Para prohibir la producción de bienes superfluos había que suprimir las libertades y el socialismo se fue antes de que pudiéramos ajustarnos. Nuestro compromiso ético es con la igualdad en lo esencial; para garantizar eso, sin prohibir la libertad, hay que tolerar la desigualdad en lo superfluo. Yo creí que la revolución se haría a través de la economía, pero luego me di cuenta de que la revolución sólo es posible a través de la educación.

Durante un debate en una universidad de Estados Unidos, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal, hoy Ministro de Educación, CRISTOVÃO BUARQUE, qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia.El joven estadounidense introdujo su pregunta, diciendo que esperaba la respuesta "de un humanista y no de un brasileño", (trampa).Ésta fue la respuesta del Sr. Cristovão Buarque:"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro. Como humanista, sintiendo riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad.Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada?, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero.El petróleo es tan importante para el bien de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. Pese a eso, los dueños de las Reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo, subir su precio. De igual forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el enorme desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales.Por lo tanto No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros, con la voluptuosidad de la especulación.También, y antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer solo a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas del genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, tanto como es el patrimonio natural amazónico... sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país.

Hace poco tiempo, un millonario japonés decidió enterrar, junto con él, un cuadro de un gran maestro. Muy por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado.

Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro Del Milenio, pero... algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar, debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que N. York,como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhatan debería pertenecer a toda la humanidad.

De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia... cada ciudad, con su belleza especial e historia del mundo debe pertenecer al mundo entero.

Si EEUU quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares norteamericanos.

Bastará pensar que ellos ya demostraron que 'son capaces' de usar esas armas, pues YA LO HICIERON, con destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.
En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo,... a cambio de la deuda.

Comencemos usando esa deuda, para garantizar que cada niño del mundo tenga la posibilidad de comer, y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos ellos, sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merecen los ciudadanos del mundo entero.
Con tanto más cuidado del que se merece la Amazonia.

Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como "Patrimonio de la Humanidad", no permitirán que trabajen, cuando deberían estudiar; tampoco permitirán que mueran, cuando deberían vivir.
Por eso, como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo; pero,... mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia sea nuestra. ¡Solamente nuestra ! "

Un poema político no tiene por qué ser "transparente"

Enrique Falcón

(El Amor. La ira. Ediciones del 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino. Logroño. 2006)

Pd. Pincha en donde dice "Falcón" y accede a poemas y textos suyos.

Días luminosos y soleados nos han tocado en Logroño. Hemos estado ahí, junto con Manuel, invitados por la coordinadora de la Revista Portales, la poeta Carmen Beltrán. En el nº 6 de esa publicación -que se presentó el sábado 28 en el recinto llamado La Gota de Leche- han aparecido algunos poemas míos incluidos en La Palabra Rabia. Recité para esa oportunidad textos viejos y nuevos, un momento después de lanzarse el nº 2 del fanzine literario Lapapelera, editado por los poetas locales Odón Serón e Íñigo San Sebastián. Aproveché el sábado mañanero para firmar -en tiempo record según los editores- los 300 ejemplares del Hijo de Todos, que finalmente ha salido a la luz. KB y Carmen, quienes gestionan las ediciones del 4 de agosto junto a José Luis Pérez Pastor y los hermanos Diego y Rubén Marín, no se han separado de nuestro lado y nos han ofrecido su amistad y complicidad, al chorreo fraterno del calimocho compartido entre los poetas riojanos, a través de un ritual muy parecido al de la pipa de la paz: en el vaso de plástico de a litro, uno de los participantes hacía un pequeño agujerito por donde se escapaba el elixir, el cual pasaba de boca en boca sin dejar de fluir hasta acabarse. Quedamos embadurnados de amistad y de vino, y eso se agradece más que nada. Confirmamos de ese modo que la verdadera poesía es lo que se da afuera del texto, entre risas y serias discusiones sobre política, literatura y vida. Gracias, muchach@s, por esa oportunidad de conocerles aún más y de tener el corazón de la camiseta manchado no sólo con vino, sino con vuestra complicidad, ese rock que espero sea interminable.

Pd. Lamento no tener ninguna foto de todo esto, porque nuestra camarita amiga está enferma y ha ido al médico a Alemania donde espero que vuelva reparada. El cuadernillo pertenece a la colección Planeta Clandestino de las mismas Ediciones del 4 de agosto.

Ayer, en los vestidores del gimnasio, dos chicos musculados y desnudos conversaban en la ducha:

-Tío, ¿has escuchado la Cope?
-No, qué va, si me pongo malo cada vez que la oigo.
-Madre mía, tío, que así como sigan las cosas, pues nos llenaremos de negros y sudacas, y si llega a faltar trabajo, pues tendremos que salir con escopetas a matarlos a todos.
-Di que sí.

Luego, otro hombre, también desnudo y marcado como una tabla de lavar, gritaba con prepotencia paternal a los que sudaban en el sauna del mismo recinto.

-Es que las mujeres españolas son muy malas, tío. Si yo tuviera mucha pasta, si me ganara el euromillón, tendría todos los días una diferente para que me la chupe. Todas extranjeras. ¿Que si mi mujer es muy mala? No, qué va, es española, pero yo la cogí de cuando tenía 15 años, así que la he amaestrado para que se quede en su casa con sus hijas; no es de esas que se va a tomar café por ahí con sus amigas, ella de amigas nada, sólo en su casa. Pero es así porque la cogí a tiempo.

Desnudos, depilados, tatuados, luciendo sus orgullosas masculinidades, mirándose de reojo, manipulándose disimuladamente los genitales como si se les fueran a escapar, subliman con violencia la posibilidad de un beso que les han enseñado como imposible. Dicen te odio, te odio, sólo para no asumir el deseo (y el riesgo) de acercarse al mundo. Y tocarlo.

Se viene para el 28 de octubre el lanzamiento de El Hijo de Todos, plaquette que publicará las ediciones del 4 de agosto, en Logroño. El texto corresponde a un libro del año 98, cuando quien ahora escribe era aún poeta joven, con todos los vicios y fornicios que ello implica, pero aún así honesto. El poemario fue premiado con el 2º lugar en el Primer Concurso Nacional de Poesía Joven Enrique Lihn, el año 1999. La viñeta de la tercera página la dibujé yo mismo, esta humilde insignificancia, como bien se llaman cariñosamente los chicos/as de la Congregación Telepoiética: se ve, de nuevo, la interminable y repetitiva serie de Diversas formas de ser Jonás.

(Los 4 últimos párrafos de las conclusiones de la monografía que terminé la semana pasada)

Territorios de piel como territorios políticos: el cuerpo poético en Completa de Paula Ilabaca

por Pedro Montealegre


"No se contenta la sujeto con trabajar en y desde la materialidad física del Libro –y ahora lo relacionamos con Completa– sino también en cuanto a producir igualmente un discurso que ponga de relieve las migraciones y exilios, territorializaciones y desterritorializaciones que implican el mismo hecho problemático de definirse como sujeto sin acudir a los símbolos que el poder ha modelado como espejo de reconocimiento. Creemos que la política del rizoma resulta más estratégica que utópica o heterotópica. Tras las diferentes y actuales discusiones acerca del los alcances del poder, nosotros entendemos que los sujetos –situados en una sociedad o cultura determinadas– devienen finalmente hacia una cota, probablemente otro territorio, que entronca con nuestros propios principios éticos. Compartimos la visión de Francisco Fernández Buey (2003)[1] al decir que: “Gramsci afirma que no puede haber actividad política permanente [que como práctica requiere de un arsenal ideológico] que no se sostenga en determinados principios éticos compartidos por los miembros individuales de la asociación correspondiente. Son estos principios éticos los que dan compacidad interna y homogeneidad para alcanzar el fin”.

Este libro se sitúa críticamente en los intentos por definir, por un lado, una generación en la que se incluya, ya que partimos de la base de que en todo intento de etiquetación existe una política de la reificación[2] en la medida que luego sólo es posible acceder a esos productos culturales a través de la lógica mercantil, en los procesos de negociación de la realidad. No podemos ubicarla cómodamente en los esfuerzos por delimitar y definir una “poesía feminista” o “femenina” o una “poesía escrita por mujeres del siglo XXI” porque, como ya hemos visto, lo femenino de por sí es algo que huye de las categorías binarias y que no se instala con facilidad en algún proceso modelador que intente acotarla. Lo genuinamente femenino no es concebible en el proceso global de la fetichización que, a partir de esta nueva fase del capitalismo, produce la realidad: nos referimos al mismo acto poderoso que intenta transformarlo en mercancía.

No creemos, de acuerdo a esto, que todas las éticas sean válidas, puesto que el falogocentrismo ha definido y ha perpetuado su poder –luego reforzado por el capitalismo, aunque haya pasado por diferentes fases económicas a lo largo de la historia– en base a la exclusión de las mujeres (los pobres, las minorías étnicas y sexuales) de los espacios públicos para así justificar en parte la hegemonía de su economía simbólica y su economía monetaria. Por eso, todo acto político incluye una ética (que finalmente es un agenciamiento más estable) que obliga a tomar partido.

En Completa se toma partido utilizando las posibilidades subversivas del rizoma anárquico que escapa de toda ley. Es cierto, por otra parte, que sus referentes huyen de todo orden simbólico, pero no así de uno semiótico. Es aquí donde se da lugar una doble lucha. La primera es por la lucha de clases (y de género) en la concepción misma del signo lingüístico como bien dijeran Voloshinov y Bajtín (citados por Antonio Méndez[3]) y la segunda, por trasladarla a acciones igualmente performativas, como la misma parodia de este libro-territorio-cuerpo-sin-órganos que simula completar algo. No completa, de hecho, nuestra bibliografía".



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[1] Fernández Buey, Francisco. Ética y Política en la obra de Antonio Gramsci. Comunicación a un Congreso sobre Gramsci: Torino, XII/1997. Publicado en la Página Web de la revista Escenario, Nº 3, el 3 -03-2003. En línea: http://www.escenario2.org.uy/numero7/etica_fernandez.html. Revisada el 4 de abril del 2006.
[2] Estamos con Mary Ellen Bray al definir la reificación como una forma específica de alienación, en la cual la conciencia del individuo está tan agobiada con su identificación con los medios y el fruto de la producción, que se detiene el proceso dialéctico de identidad y se produce un bloqueo psicológico que niega el crecimiento individual, así como toda interacción social significativa”: Bray, Mary Ellen. Reificación. EN: PAYNE, Michael Et. Al. Diccionario de teoría crítica y estudios culturales. Paidós. Barcelona. 2002.

[3] Op. Cit. 2004

* Si pinchan en el título, pueden ver la monografía entera recientemente publicada en la página de letras 5.

La peste de nombrar: erigir el mañío donde se empala a un clérigo:
la peste de poner Nombre: Casa: el falo delicioso con forma de pez,
poliedro, crustáceo, animal oscuro enterrado bajo tierra. Qué peste, ésta:
nunca saber ¿qué punto pisas? Yo piso grava. Yo piso leche
derramada de establo. Yo piso el panal en la boca de Píndaro.
Tú podrás ser el tallo que quieras, el brazo que quieras, la rosa boreal,
la planta sola que flota en la espuma, escarcha de la hora,
visión del perro dejando su huella y diciendo: perro, la peste de ladrar,
la peste de mear –poste, ciudadano– oh, la peste. Lenguaje inflado de la peste:
siempre la P: releer la bitácora: el día –la crucifixión– la marca un ciempiés.
El día –el crimen–lo marca un escarabajo ¿hay vida en el ámbar?
El día, la coronación –ah– punto invisible: Chile presume:

soy punto visible. Hola, yo me llamo Chile. Soy niña encaramada
en la punta de una ola. Soy chico sentado al borde de éxtasis.
Tengo esta cara y ya no la ves. Yo tengo una herida: hola, soy Peste,
y me dicen Herida. Yo tengo una herida, la otra bala de Chile.
Hola soy Chile, mi balido es éste ¿no se llama yo? Hola soy Yo:
yo tengo un dolor, la memoria, la noria. Defíname, usted,
cuántos muertos bastaron, fina y larga alcancía, bracitos de cobre,
boca abierta: ah. Yo digo: ah: soy niña mirando, el volantín se pierde.
Yo digo: ah: mi boca recibe: hola, moneda, me llamo Batracio:
mi boca es todo –el circo es pobre. La peste del pobre
¿no te hace llorar? Yo le dije a un Pobre. Hola, Batracio,
yo leo –yo– lamo textos –no huyen ¿no es milagro el cieno?

Leí a Marx, y lloré. Con Trotsky lloré. Leí a Althusser –lloré
y caía nieve. La nieve es leer. Me leí a mí mismo y sigo pobre.
Al no saber letras, me puse a silbar. Hola, soy Letra:
lloro sangre, el mendigo ¿qué letra es? Mi sangre es tinta.
Ve peste de tinta, el trazado cartógrafo. La peste de ser
el único punto. No lo halla ni entiende el mismo cartógrafo.
Tráceme el mapa que no se ve –le dijo la niña: el profesional soñaba.
El mapa existe en un país sin moneda, niña mía, tú
que luces la moneda en tu boca larga, un país con medusas:
la escritura entendida con la sola fotosíntesis, un gran útero, niña,
donde Chile espejea lo que Pedro no. Hola soy Pedro,
yo escribo esta peste –así asalto la miel: oh, la peste de Píndaro.


(c) Pedro Montealegre, LA PALABRA RABIA
(Editorial Denes, Valencia, 2005)

Pd: Otro Dibujo de la Serie Diversas formas de ser Jonás.

Imágenes de niño: el abuelo Tocho y su impermeable beige llegando de visita a mi casa en Puerto Varas, como el recuerdo de un Humphrey Bogart -no tan duro ni tan serio- que regresa de Santiago al sur de Chile mojado y mítico. Ahí viene con su sombrero gris, siempre de traje, al menos con corbata, yo de 8 años con ojos grandes de curiosidad: no puedo dejar de mirar su pelo blanco, su bigote, sus ojos verdes pequeños, sus cejas. "Ojalá yo tenga la memoria de él", me decía yo mismo, al escucharlo relatar algún pasaje de la historia, una anécdota tras otra. "Conocí a Pablo Neruda", me sorprendió un día. Me habló del poeta cuatro años mayor que él: fue en una pensión de Puerto Montt -¿sería en 1918?- cuando todavía no era famoso pero sí muy flaco. Ahí está mi abuelo, cuando, de nuevo de paso, dormía junto a mí, en la cama vecina, y me despertaba "pedriiiitoooo, pedritooooo" para ir al colegio, o compartía conmigo sus desayunos en bandeja: té con leche, pan con mantequilla y huevo a la copa. Lo recuerdo también en misa -porque una una vez fui a misa con él- a la parroquia de madera pintada de amarillo que quedaba cerca de la carnicería ésa, todavía en Puerto Chico. ¿Cómo se llamaba? Nos llevó junto a mi hermano Mauricio, bien peinados, quien imitaba como ninguno su forma de caminar: la parsimonia de quien está pensando algo importante. Y de seguro lo hacía. Ahí está mi abuelo: cuenta una historia mientras trae una malla de choritos y almejas: los recuerdos de mi abuelo y el cotarro de primos, el pajarerío de primos y primas revoloteando a su alrededor. Mi abuelita Tivina, a su lado habla y observa, vigila el hervidero de risas entre los tíos y las tías en el bullicio del encuentro, pocas veces al año, pocas pero intensas, siempre a allí, entre uvas y damascos dulcísimos. Veo a don "Tocho" en su departamento en Ñuñoa, sentado, cariñoso, mostrándonos las fotos de sus viajes por Chile o al trepar por Sudamérica. Nos indicaba con orgullo "los cuadros muy bonitos de Sonita Andrea". Años después, con tono confidencial, me leyó sus versos -le gustaba mucho Rubén Darío-; me dio sus libros y poemas, sus cartas rimadas, sus dedicatorias, acrósticos. Ahí está mi abuelo, el primer crítico literario del que tuve conocimiento, cuando le contesté con alejandrinos una carta suya escrita de igual modo: "muy bonitos e inspirados", dijo también en rima, y yo quería imitarle. Ahora me dirijo a ti, ahora te recuerdo, porque te fuiste antes de ayer, en silencio, sin decir nada, con los mejores 98 años que he visto yo que sólo llevo 31. Aunque no te vi en 6 años, sin embargo ahí estás recordándome tu vida, tu obra; estás contándonos a detalle lo sucedido a cuanto nieto o bisnieto. "Pedriitooooo, Pedriiito, lévantate que te tienes que ir al colegio". Abuelo, descansa, y no dejes de despertarme cuando llegue tarde a cualquier sitio.


PD. En la memoria de Héctor Horacio Montealegre Díaz, mi abuelo "Tocho". En la foto, junto a mi abuela "Tivina".

Suscribo esta declaración del Colectivo Andamios:

OTRA DECLARACION MAS

Tal vez ese sea tu comentario mudo al recibir este volante, lo mismo si te llega por correo electrónico. Otra Declaración Más… ¿para qué?... ¿simplemente para cumplir el ritual de todos los 11?: y puede que así sea, pero un ritual que no obedece a una tradición impuesta desde arriba, sino que es una fecha que desde el propio pueblo hemos venido cargando de contenido esperanzador y libertario, con la experiencia de lucha de los compañeros caídos, un recuerdo que se nutre con la fuerza de luchas presentes y porvenir.

Porque hace 33 años el Golpe Militar pretendió volver a cero todo un ciclo de acumulación de fuerzas y conquistas populares, las que con diversas expresiones logró instalar al Pueblo como el sujeto productor de su propia historia, el Pueblo como el protagonista cada vez más poderoso de la construcción de un tiempo anhelado de justicia y dignidad. Recordemos que junto con el triunfo del Compañero Presidente Salvador Allende y la Unidad Popular, encontraba también su máximo desarrollo el Movimiento Popular a través de sus expresiones en los Trabajadores del Campo y la Ciudad, Pobladores y Estudiantes; experiencias revolucionarias como la de los Cordones Industriales, de las Tomas de Poblaciones y Fundos, lograron construir en su dinámica interna un nuevo tipo de relaciones sociales, antagónicas a las del poder de la institucionalidad burguesa: las del Poder Popular.

Al revisar la historia, saltan a la vista muchos de los errores cometidos y el alto costo pagado por ellos. La dictadura fue capaz de imponer no sólo un cambio de Presidente, sino que fue capaz de construir un Chile bien diferente al que desde abajo y con fuerza se venía gestando. La dictadura logró transformar las bases económicas y culturales de nuestra sociedad: neoliberalismo y miedo se conjugaron para implantar este sistema de odiosas injusticias sociales que habitamos. Luego, cuando la dictadura se disfrazó de democracia, cambiando milicos por civiles de las mismas familias, prometiendo que llegaría la alegria, siguió golpeando a los de abajo para enriquecer y favorecer a los pocos de arriba, los de la clase dominante.

Así ha sido y sigue siendo hasta el día de hoy, en que pasados 33 años, las clases dominantes parecen moldearlo todo a su gusto y sin resistencias, por ejemplo:

· Entregando nuestros Recursos Naturales al saqueo de las trasnacionales en un robo permanente con características de ecocidio (el cobre, los bosques, las reservas de agua, el oro).
· Haciéndonos trabajar en condiciones de la mayor explotación, negando la posibilidad de pensiones dignas, salud en caso de enfermedad, derecho a la recreación y la vida familiar (sin derechos laborales efectivos, avalados por el sindicalismo burócrata y corrupto con sus políticas de "diálogo social").
· Consolidando un sistema educacional diseñado para la desigualdad y el sometimiento ideológico (falta de recursos, infraestructura deficiente, contenidos y metodologías autoritarias, LOCE).
· Un sistema social y laboral que impacta en la salud mental y en la calidad de vida (altos índices de depresión y patologías mentales, uso de fármacos, vacío del sentido del vivir).
· Permanente discriminación de genero a las mujeres (sueldos más bajos, discriminacion laboral, subvaloración de las capacidades de la mujer trabajadora).
· Haciendo de la corrupción la forma legal de ejercer el poder (los políticos legislan a favor de sus propias empresas, o de los consorcios que financian sus campañas y que mañana los tendrán en sus directorios).
· Favoreciendo el abuso de las grandes compañías de servicios básicos (malo y caro transporte público en el que se nos va buena parte del día y del sueldo, cargos fijos que son un robo, cobro de los medidores que registran la usura).
· Con políticas serviles al imperio norteamericano y a la globalización neoliberal que deja desprotegida la economía y un desarrollo para las mayorías del país (firmando cuanto TLC se aparezca por delante, acrecentando la desigualdad entre los ricos y los trabajadores).
· Implementando una dictadura mediática a través de la cual embrutecen la conciencia popular haciéndonos vivir en función del mundo de los ricos y famosos y mostrando en los noticiarios lo que según ellos es importante (El Mercurio, pasquín del empresariado; LUN del mismo grupo, COPESA, TVN, MEGA, el 13 y sigue la lista).
· La justicia está vendida a los intereses de los dominantes (impunidad en casos de Derechos Humanos, negación de justicia para los sectores empobrecidos de la población, mano blanda con los ricos, todo bajo la Constitución impuesta por los milicos en el 80).
· Reprimiendo con toda la prepotencia a:
· Estudiantes (con la policía en las calles, con miles de detenidos en las jornadas de protestas y luego persiguiendo y cancelando las matrículas a los dirigentes al interior de los establecimientos).
· Al pueblo mapuche (al que se le sigue aplicando la Ley Antiterrorista, amedrentando y torturando sistemáticamente en allanamientos policiales a las comunidades, incumpliendo los compromisos de Libertad a los Presos Políticos tras valiente huelga de hambre).
· A los deudores y allegados (entregando casas que son una burla y una provocación a la dignidad, pasando la deuda a la voracidad de los bancos, reprimiendo en las calles a los organizados, implementando políticas de división del pueblo).
· A los trabajadores y pobladores que se organizan para reclamar un poco de justicia en esta desigual repartija, donde unos pocos se llevan a sus bolsillos casi todo y al pueblo trabajador nos dejan las migajas que permitan, con suerte, el endeudamiento y la hipoteca de nuestras vidas.

Podríamos continuar con una larga lista de denuncias, llenar hojas y hojas, faltaría espacio para una radiografía detallada del injusto estado del país. Pero eso es cosa que conocemos.

Decíamos, que lo que nos convoca hoy es una fecha de memoria y acción, porque si bien las clases dominantes lograron transformar la estructura social y económica de la nación, no lograron acabar con la conciencia rebelde de un pueblo que prepara el rearme, que desde abajo se organiza y fortalece para dar la pelea. Porque mientras exista explotación, mientras exista injusticia, mientras exista tanto abuso y prepotencia, existirán conciencias que despierten y organicen resistencias que fortalezcan el proyecto popular para el amanecer socialista (socialista de verdad: en libertad, socializando los medios de producción material y cultural, socializando la toma de decisiones en una democracia participativa desde abajo hacia arriba, implementando los canales directos para que la primavera del poder popular haga florecer lo mejor del pueblo).

De la derrota se sale luchando, de la destrucción social impuesta se sale construyendo fuerza popular. Únete a la gran franja de constructores populares, únete a este gigante de mil rostros que crece y se multiplica. No somos pocos, pero seremos millones: ahora es cuando!!.

Únete a las Brigadas de Constructores Populares: cada constructor un agitador, un educador, un organizador. Activa la Fuerza Popular en tu centro de trabajo, en tu centro de estudios, en tu población o con quienes compartas intereses. Fuerza Popular Autónoma del poder de las clases dominantes. No esperes que nadie te llame, toma la iniciativa. Multiplica la organización social con criterios de democracia interna opuesta al conformismo sumiso que imponen los de arriba, aleja la lógica mercantil del lucro y demostremos que con solidaridad de clase y apoyo mutuo es posible dar vida a experiencias que (nos) transforman, construyen realidad y sirven de pisos que se suceden progresivamente en la acumulación de fuerzas populares para cambiar no un poquito esta sociedad, sino cambiarlo todo y de una vez. Encontrándole sentido a la vida en la lucha, porque otro mundo es posible sólo con la organización del conjunto del pueblo en la construcción del socialismo.

Agitadores que instalan y dinamizan la fuerza del pueblo desde las demandas concretas, desde las reivindicaciones territoriales y sectoriales, haciendo de la lucha económica un trampolín para la lucha política, siendo parte activa de esas luchas, pero mostrando siempre los límites estructurales de las mismas. Porque no queremos un país más justo: queremos un país justo y punto. Para eso se requiere un orden social radicalmente distinto, con valores antagónicos a los del presente.

Educadores que van reconstruyendo colectivamente el saber popular con conciencia de clase, sin dogmas y en construcciones horizontales de saber, que nos hacen ir de la lógica simple y excluyente del mundo consumista a las conciencia reflexiva de las relaciones de explotación y dominación. Hacer del desánimo y la rabia, una crítica al orden social y propuestas de transformación.

Organizadores que van rompiendo con la ideología del individualismo desde la puesta en práctica de ejercicios colectivos de reconstrucción popular, pasando de establecimientos efímeros a construcciones cada vez más sólidas. Fortaleciendo una organización social desde un prisma que supere mezquindades de pequeños acuartelamientos de siglas o colores. Organizaciones que incorporen la diferencia para luchar contra el contrario.

Desde estas construcciones locales, sectoriales y temáticas debemos ir sentando los cimientos de los procesos unitarios que las lleguen a referenciar más allá de sus radios de acción inmediatos, disputando no sólo porciones territoriales, sino el conjunto social. Para ello se debe profundizar una construcción con sentido de amplitud y vocación de poder, con cada vez mayores claridades estratégicas expresadas en acuerdos colectivos y los respectivos instrumentos orgánicos que las posibiliten.

Pronunciamos "33" y podemos decir que aún gozamos de salud, que la porfía conciente y creadora puede más que un puñado de militares asesinos, una tropa de empresarios gansteriles y la sucia hipocresía de los tránsfugas que hoy transitan por los pasillos del poder.

No somos pocos, pero seremos millones. Nos vemos en el rostro joven del estudiante que se vuelca a las calles y se toma los liceos exigiendo educación digna, nos vemos en los territorios de aprendizaje autónomo y popular, nos vemos en los sindicatos que desde los centros de trabajo dan la pelea contra el terrorismo empresarial, nos vemos en los preuniversitarios autogestionados, nos vemos en las escuelas de formación político social, nos vemos en el trabajo de solidaridad internacionalista y bolivariano, nos vemos en esfuerzos de unidad de las izquierdas, nos vemos en la mujer temporera que dice basta, nos vemos en los círculos de intelectuales revolucionarios que se ponen al servicio del pueblo, nos vemos en los territorios que se reconstruyen.

No somos pocos, pero seremos millones. Nos vemos, de norte a sur, en la costa, en los campos y ciudades de toda esta angosta faja de tierra situada abajo y a la izquierda de un continente en ebullición.

Hace 33 años que disparan armas de todo tipo para tenernos en el silencio de su ciudadana obediencia, hace siglos que estamos en pie y seguiremos estando: haciendo de la dignidad costumbre.

Aquí nadie muere, aquí nadie cesa de luchar…
Con todas las fuerzas de nuestra historia rebelde…
Ni muertos, ni vencidos: abriendo más caminos!!

Colectivo Andamios

Santiago, septiembre de 2006.


PD. La foto es de nuestra planta carnívora (una Dionea) que se llama Miércoles Adams.

Tienes que escribir con la mano seca: la arena se enternece y llora –seca–
tu mano crujiendo. Vacía es seca –suele el vacío mutar en sí mismo: le salen dos
labios –velos, alas de polilla chamuscada en la lámpara– se estiran para chupar
la humedad –oh, Aire: la humedad pregunta, ¿cuánto vale la sed? El dolor de cabeza
es dolor de nudillos. Huesos transparentes: mutación en vaso, cuasar negro que chupa
lo que se acerca al borde: no salen palabras porque se las come el negro,
no sale el dolor porque se lo come el negro. La arena se enternece. Llora al ver
la definición de desierto: llora y se vuelve a llenar de tinta. Sangre, dice
la analogía de los solos: detén las analogías, escribir es mear. Tienes que sacar
la humedad del esqueleto –de las hojas, su fermento– un respiro. Caminábamos
por la acera y pillaste, ¿qué? Una columna, ¿qué? Un pilar: termitas: bocas
de bichos comiendo –el pan era verde: antes hubo una hoja. Tu mano la mira
y dice: hoja –no logra parecérsele. Y ves que te chupan. Una mano te arrastra
al hueco de sí: tu negro de manos no puede contra el hueco. Y ves que te chupan.
Con lo invisible escribes: di-fu-mi-na-do. Las letras son blancas. Tienes que escribir
con la mano seca: ves tu país y te dice: seca. Son claros los dientes; el vacío es negro.
Raspo el vacío con mi colmillo de drácula. De la herida un gusano se asoma: luz,
pronuncia: luz. Y volteas los ojos –no miras con negro sino miras con blanco.
El color de la sal adentro del salero, pero en sopa de letras –te comen los ojos–
echa sal en la nieve y desaparecerá. Blanco contra blanco, pero se trata de agua.
Mi mano seca mutila una mano mojada. Con una estrella negra en su centro,
cuando termines de escribir dime qué ves. Dice: ¿qué no hay? Unos labios de lija
se acercan al vaso: beben el negro pero se llenan de arena. Eso fue lo que vi,
le dije a la mano. La ciudad era un puño y parecía una letra intentando abrirse.

PD: Poema mío del libro La Palabra Rabia . El dibujo es otro ensayo de Diversas Formas de ser Jonás.

Una berenjena triste. Se acaba el verano, y ya en Septiembre volvemos a la normalidad. Acabo de enviar a concurso otro inédito a ver si salta de nuevo la liebre, aparte, de que es necesario desempolvar y quitarle las telarañas a los bolsillos. He cumplido el pasado 19 de este mes gatuno 31 años. El 3 se lee como la trinidad, por lo tanto, se refiere al cierre de un ciclo: el uno, su opuesto, y la puerta de clausura. La influencia del espíritu sobre la materia. El 1 siempre es una partida creadora, generadora (activa). 31 se reduce al 4: se refiere a la realización de una idea que antes se ha gestado: quizás los números me den a entender que probablemente a partir de los 31 comienza un proceso de aterrizaje de ideas antes pensadas, la cristalización, la concreción, lo que dará a luz. En fin. La berenjena triste se parecía un poco a esto. Luego la cociné y resultó sabrosa.

El Verano también trae postales como éstas: son las 20 horas: Manu y Dylan Thomas toman el fresco en la terraza. Por mientras, a mi lado, un libro de Joseph Brodsky, Poemas de Navidad. Leo, por otra parte, la siguiente noticia: Fundación Nobel descarta retirarle premio a Grass por pasado nazi. Esto me da pie a pensar o, mejor dicho, imaginar un mecanismo de control absurdo, carnavalezco, tiernamente -o falsamente- tonto. Si se descubren trapos sucios del pasado, es legítimo desnobelizar a los premiados. Pero sería igualmente justo poder hacerlo por actitudes, hechos o acciones posteriores que atenten contra la política de concesión del premio. Sería interesante averiguar los candidatos a desnobelizarse, claro, mientras estén vivos. En mi caso, por antes y después, le quitaría el premio a Milton Friedman. No pondré enlace sobre este economista. Pregúntenle a los chicagoboys de Pinochet.

No suelo demorarme tanto para actualizar el blog. Han sido dos agitadas semanas. Mientras el Estado de Israel sigue machacando el Líbano, qué ilusión es ésta la de un verano en Valencia, un día precioso, una postal posible: un Levante tranquilo, cuyo mayor peligro, según los telediarios, son los bancos de medusas que persiguen a los bañistas. Hasta un abrazo parece absurdo. Pero no es absurdo. Y quizás ante el celofán envoltorio de un verano perfecto, un verdadero abrazo es trasgresión. Digo apretado, con afecto. He abrazado a Juan Carlos Mestre, Alexandra Domínguez, José-Miguel Ullán, y a otros amigos y amigas en Madrid. Estuve allí de paso para traer a Valencia al poeta Javier Bello, amigo y casi hermano: sólo diré, entre otras cosas, que junto Antonio Méndez Rubio nos bebimos un litro de horchata -la verdadera, de chufa, de la misma Alboraia- cada uno: Poesía y conversación hasta altas horas de la noche, más tarde, en la Malvarrosa. Manuel está de vacaciones. Estamos algo relajados, pero aún debo terminar una monografía para la asignatura "Cos i gènere en el discurs poètic contemporani". Analizaré el libro Completa, de Paula Ilabaca. Veremos como sale todo. Mientras tanto, los pirómanos incendian Galicia, las bombas caen sobre el Líbano, y las medusas siguen amenazando como si fuera culpa de ellas.


Pd. En la foto, junto a Javier Bello, estamos en Menecil, el nombre de Manises en árabe, al lado de la comparsa homónima.

Un familiar me ha enviado este magnífico Poema de Beirut, de Mahmud Darwish, cuyo final es sorprendente. Fue escrito originalmente en 1984, del libro ASEDIO A LOS PANEGÍRICOS DEL MAR, pero dada la actual invasión de Israel hacia Palestina y el Líbano, hoy cobra mayor urgencia y vigencia. Puedes leer el texto entero pinchando aquí.

"Beirut, azucena de escombros
y primer beso. Panegírico de lilas. Abrigo para el mar y los muertos,
techo para los astros y las jaimas,
poema de piedra, encuentro de dos alondras ocultas en un pecho...
Cielo amargo sentado, pensativo, en una piedra,
rosa sonora, Beirut, voz decisiva entre la víctima y el sable.
Y un niño, perdido en todas las tablas de las leyes
y en los espejos,
que se ha dormido".

pd. En la foto, Beirut bombardeada por las tropas israelitas.

Sentados en la mesita del bar Moguereño, Silvia Delgado contempla el énfasis de Enrique Cabezón. Cada uno supo dejar una huella dactilar en nuestros afectos, una firma específica que no encuentro otra manera de poner en evidencia (son esas cosas que no requieren que se expliquen demasiado) más que con sus propios poemas. Los títulos de sus libros, muy diferentes entre sí, dialogan, desde un paralelismo negativo unido por un símbolo. Las lágrimas. O el llanto. El de Silvia se llama No está prohibido llorar con los supervivientes, y el de Enrique, No busques lágrimas en el ojo del muerto.

Del primero (Fragmento)

Avanza, pues, el agua salobre.
Con su lengua ataca,
espera en la retaguardia
afilando su nombre y su apeliido
el que mercadea con genes
para patentar la vida.

Como un collar de cuentas roto,
las perlas van a la deriva
y desde aquí, indiferentes,
observamos a la tierra
apoyando los codos en ella
como si nada ocurriera.

Del segundo, (Fragmento)

el orto se sumerge en el azogue difuso
la metamorfosis sucede y la alquimia del tiempo
hará que no te reconozcas en el espejo / inútil pues
la presumible higiene modulada de entonces

para quien no tiene qué esconder / la miseria
ha terminado por presentar al nuevo Dorian Gray
que te mira cuando le miras y mira
el rumor de hojas maquinalmente repetido

ojalá el poema me ayude a respirar y arder.



PD. La foto de la derecha corresponde al Hostal -¿cómo se llamaba?- donde nos alojábamos con Manu, KB, Silvia, Begoña, y no sé quién más. La puerta de arriba, la que está en el ángulo superior derecho, de frente, era la de nuestra habitación. Tenía un encanto especial (más allá del ruido de la reforma), sobre todo ese día, ropa colgada, calcetines, toallas, el hibiscus naranja, las tejas rotas y chuecas, las casas que se ven más atrás.

Hemos regresado de Moguer, ciudad natal de Juan Ramón Jiménez -siempre presente de alguna manera en todos los eventos- blanca y caliente bordeando la marisma. Imposible resumir de una sola vez la intensidad de voces conflictivas y críticas en este 8º encuentro de poetas, Voces del Extremo, si nos topamos primero, con su lema "poesía y vida", y si nos damos cuenta, por otra parte, de toda la poesía y vida que se dio cita allí. Esto último lo digo por el hecho de citar, glosar otras voces; y luego, por juntarse todas, como enamoradas de una misma causa. Y no sólo voces, sino que también sujetos, "trabajadores" de la palabra sin más vanidad -eso espero o eso me gustaría- que el reconocerse parte de esa clase: es decir, con esa conciencia y con ese espíritu solidario que caracteriza un encuentro. También es imposible no reconocer afectos más específicos dentro de ese gran contexto afectivo y crítico: la agudeza y simpatía del "monumental" Enrique Cabezón; la risa y ternura maternal de Begoña Abad; Silvia Delgado, estuvo con nosotros para intentar solucionar el mundo; junto con Ernesto Suárez, con tranquilidad, hablábamos de Canarias, de crítica y poesía; Antonio Orihuela, hermano mayor (sin ser Gran Hermano), nos dio desde el primer momento su apoyo y uno de los abrazos más limpios y entregados que he sentido; Ignacio Escuín, desde Zaragoza, nos proporcionó su amistad y la posibilidad de hacer red; Lucas Rodríguez Luis, de mirada trasparente y amena, nos hizo sentirnos amigos de él de toda la vida al ritmo mágico de su didgeridoo; la sonrisa de Bernado Santos Ramos estuvo ahí; Quique Falcón, Raquel y Juan, lograron que nos hiciéramos sentir verdaderamente en familia; Antonio Rigo y Emilio nos acompañaron con su conversación acerca de poemas, Li po y otras hierbas; con l@s chic@s de la Congregación Telepoiética nos hartamos gustosamente de hablar de política y al final me hicieron llorar con su abrazo y amistad; José Manuel Alfaro, salía del trabajo para acompañarnos durante las tardes y las noches; Carmen Beltrán llegó al final, y su poema de la "abuela" aún me suena en la cabeza. Temo decir que estuvimos "ahítos" de comer -me enfermé el último día de la "guata" debido a los múltiples excesos, brebajes y trasnochadas- so pena de que se nos acuse de burgueses. Probablemente esto sea un peligro más cercano de lo que creemos. Algunos se fueron a la playa. Otros nos quedamos en Moguer, durmiendo la siesta las horas de máximo calor. No hubo debate formal pero sí informal. Hubo cante flamenco que nos hizo erizar los pelos. Como dice Walter Benjamin, quizás reivindicamos la ebriedad para conseguir la Revolución. Y quizás el primer paso, (en este caso es el octavo) fue eso: encontrarnos, reconocernos, ver qué pasa.


pd. Intento subir imágenes pero no me deja. Espero que sea un fallo temporal.

pd2. Hoy es 21 de julio y recién he podido subir alguna foto, luego de que este sistema no me lo permitiera. ¿Tan peligrosos somos?. En Orden, de aparición, de derecha a izquierda. Enrique KBzón, Manuel Gutiérrez junto a Begoña Abad; Ernesto Suárez junto Antonio Orihuela: finalmente, Silvia Delgado y Ana Toledano. De más está decir que hacía mucho calor.